faustika: August 2009

No sabe nada nada nada. Tres. “no sabe nada”. Ni Planck, ni Hesiodo, Paul de Man o Poincare. No sabe nada nada nada. Tiempo presente indicativo. Hay algunas arrugas irreverentes que polvean sus meditaciones con los sonidos de la pecera. No muerde no muerde nada. Anda vacilando entre coincidir con alguna manifestación ultra-hiper-modernista en lo virtual. Borrándose fugazmente con la dilatación diáfana de un cataclismo epicúreo. _______________. Vaga y merodea. Entre las iracundas imágenes divinatorias que le escurren de su útero cuando la sangre se agudiza con la pulmonía de los guerreros. Se sabe; se sabe toda. Después de geranio y espada divaga un poco sobre algún aforismo que la reviente y arroje en la percepción inicial de los textos y le sacuda las neuronas. En hemisferio izquierdo. Puliéndolas afirmativamente entre el andamiaje indiscreto de esos apachurró Ness de mente y oreja que devienen cíclicamente en ciertas temporadas en las que se lame los huecos de las costillas para objetivarse un poco entre una aristocracia petrificada en saxofón y ancestro de orfanato.

r e s p i r a.

calladita.

no hay clímax en el texto; ni personajes; prefiere evitar la historia.

Se huele toda. Está en una mordida carolingia con página de Internet. Filmando las biblias amorosas de los correos electrónicos y las plataformas domesticas. Se huele toda y se muerde muerta. Se cruza con epidemias y berrinches de cierto rubor piramidal. Pseudo-jerarquizable y codificable. Sigue transparente y atravesada por duraznos en forma de canica que entran y salen de sus vértebras formando sintonías de espasmos kamasutricos y uranicos. Comprende significativamente que la vida es atravesar esferas.

r e s p i r a.

calladita.

Atravesar esferas –denota el diccionario de ciencias ocultas-

Está intestada y respira calladita entre las filas de gente mal-humorosa en el banco que no existen árboles ni pisadas ni metáforas ni bellezas inmodificables en cajas raras de metal que parecen embobar como dicen todos esos libros de crítica cultural. Se besa. Se besa toda y se carcajea de todas las manifestaciones críticas que merodean las sentencias inteligentes con títulos y teóricos y no teóricos y estrellatos de panfleto y todas esas cosas del brillo ideológico de las neuronas que truenan en mentes que siguen pensando que todos esos libros les darán el sueño ontoteològico como una revelación de útero de León codificando cada agujero de su cuerpo. Títulos de victoria –imágenes del enunciado anterior- Mer-KA-Ba.

Por eso se besa toda y es mejor besarse toda y estrellarse un poco en Whitman o en la indecencia sin sentido de alguna platica de peluquera que se vive buena gente unos segundos y cuenta vidas y le importa un universo mínimo-discreto si sabes o no sabes cierto dominio de los discursos que se exhiben en los anaqueles universitarios anti-universitarios o en pseudo-iglesias dedicadas a eso que llaman difusión cultural.

r e s p i r a.

calladita.

-otra victoria, después de atravesar la esfera de plomo-

Los poemas se escriben muy temprano con cerebro destapado anclado en lenguaje piramidal. Si no la negativa te dilata y no sale nada de poema. Por eso es mejor no llamarse poeta o cualquier otra designación titular que comprometa a hemisferios cerebrales lavados-pasteurizados de victorias que no han sido concebidas en las mentecillas indiscretas de toda personita con letras.

Gases raros. Paseando por Sri. LAnka

Platón en niño está muy triste porque emplea visualizaciones en tiempo futuro y arremete contra los tópicos uránicos que han de camuflaje Haar su niñez entre todos esos apareamientos de ideas que atraviesan oración tras ovación sus pocas horas de entretenerse frente al monitor que contiene todas las combinaciones celestiales que no alcanza a interferir a partir de su comodidad espectral. Bebe raíces de lodo brasileño. Se unta aceites de sonrisa de sirena.

respira calladita. baila calladita.

-otra victoria, después de atravesar las parsimonias de los gemidos de pájaro, o para ser más claros, minutos antes de enterarme del estadio de las esferas ultra-infinitas. Ese Picco de la Mirandolla tiene tratados sobre brujería. Anteriormente pensar en Picco, mi querido Picco era “docta ignorancia”. Mi conciencia da otro giro.

esfera con vanidad intelectual en conocimiento científico de primer escala. Con padre reencarnado en ciencias históricas con pseudo fobias amorosas maritales en primer escala producto de la sutil esquizofrenia esencia de su tercera reencarnación en plan escorpión en quinta estrella en planeta entumecido por la etapa de plomo, escoge útero con luna en octava dimensión con tiempo en baúl de abuela con amantes en vanidad cabeza debilidad sacro-craneal con predicciones a parir mujeres que vienen en sintomatología tierra de un planeta que existió en estado de profanación en una isla que ahora permanece muerta cuando África era toda blanca.

Reprobé mi curso “Naranjo” cuando vi que era idolatrado en todas partes y sustentado por algún programa estatal.

epistemes rotas. Creer en toda la sabiduría de personas arrastrando su vida entra la fisiología inherente de todos esos silogismos que no huelen a atardecer ni a vainilla francesa ni a fogatas africanas ni a úteros congestionando la llegada de una sabiduría. Viejita eterna. Epistemes tiránicas. Pobres ojos vitrificados entre enunciados y teoremas irresueltos que te encierran el tercer ojo y vives todo los anti-tiempos adentro de ti mismo. Que no existe otra realidad más allá de todos los filtros que te impusieron en las escuelas primarias universitarias y post-universitarias. epistemes camuflajeando todas las líneas sanguíneas de los buhos que saben estornudar cuando un perro se sabe enfermo en cierta línea y sabe moverse a través del gemido de las fieras en el desierto descifrando naguales y viviendo sólo hoy hoy. Epistemo cosmogónica.--------------------------------criatura de SriLanka. Próxima versión virtual.

Trato de explicarte todas las veces que mueres.

trato de comprenderte como eterno

trato de vivirte en moxa.---------samathi------- sunyata

trato de mezclar todos los tiempos que tenemos contemplados en los manuales de historia. Trato de sentirme punto. Trato de refutar el egoísmo. Trato de no comprar un carro de agencia para que no me vean como tonta. Trato. De compartir mi baúl de percepciones e invitarte a observar el atardecer por siete días desde mi pequeña casa cubierta por millones de sábilas y plantas desérticas que no sé como se llaman pero se siente muy bonito vivir rodeada de plantas. Fausto y yo besamos todo esto, y le decimos adiós al sol, prendemos incienso de mirra, comemos pay de queso y algunas veces nos cansamos. Cuando dejamos de respirar. Pero como Fausto es niño y respira siempre y tiene todos sus chacras abiertos.- se ríe de kala tonta. Trata de reírte y abrir tu baúl de percepciones. Puedes venir cuando quieras.

no-opera-plankiana.

En un verano de 1900. Un señor muy hermoso anti-pensaba. Sobre la posibilidad de interpretar una fòrmulita. Átomo-radiante-oscilador. Paseaba y paseaba en un parque de Berlín. Hipótesis del cuanto en invierno. El pasto dilatado por meditaciones cubiertas de numerologías en partos luminosos e incoherentes. R u p t u r a s e p ì s t e m i c a s. Caminatas fertilizadas por la humedad de fragancias transparentes y efímeras. Pensamientos desgarrados en neuronas turquesas; envueltas en pulsos delirantes de cafeína y cielos barrocos.

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La sangre le revienta las ideas. No hay ninguna historicidad enlamada por el sudor de los números y las vértebras de las .-.-.-..-.La gripa del sol escurre como agora de bugambillia blanca. Y ese pequeño mounstruo de las alquimias juega con un sintetizador de hierro bizantino en su cerebro. Suena la opera de un silogismo irreverente. Destruye los conceptos: no está viendo nada.______________________________________.

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Instructivo para matar una teoría: An-denken.