anuncio

El Martes 17 Nov. a las 5:00 pm daré una platica sobre arte y tecnología,
en la facultad de idiomas de la UABC Tijuana.

El Miércoles 18 Nov. a las 5:00 pm otra sobre existencialismo,
en el edificio de Posgrado de Cetys universidad.

Espero que alguien tenga tiempo.


K.

eSpiral 26

Ya estoy por cerrar la convocatoria para eSpiral 26.
Necesito textos sobre filosofìa.



karlacasvil@hotmail.com

Artista Visual para eSpiral 26

Buscamos artista visual para eSpiral 26.
Interesados mandar un correo
a karlacasvil@hotmail.com


K.

Verano en octubre.

Siempre evado la talacha de los textos. La mayoría del tiempo escribo de un "sentonazo" y así lo subo. No hay correcciones. Prometo "talachear". __.-

frozen fog con pantha.

Darse cuenta. Es una guía que antecede los parámetros celestiales. Darse cuenta de la muerte cuando nadie quiere morir. Darse cuenta de los discursos que discuten sobre la muerte. Como acercamiento débil. Darse cuenta del coito de los pájaros con los delfines y las pirámides celtas. Darse cuenta de las arrugas complejas de los argumentos inofensivos de los niños que no saben hilar papalotes. Darse cuenta de las mezclas que puedes hacer en varias imágenes donde acontece tu vida en una velocidad inigualable con medicina confusa en refrigeradores llenos de arco iris que sudan la nostalgia de un mar Egeo. Darse cuenta de la habitación del mediterráneo que alberga tus últimos dientes. Darse cuenta de la frontera desde el desgarro de los úteros de toda esa gente que no duerme enclaustrada en dimensiones inaudibles. Darse cuenta de su perdición. ES un darse cuenta pequeño. Micro.argumentos. Darse cuenta de las mil lunas del miedo. Miedo a las diez de la mañana con estomago vacío y escasas canciones no es el miedo de un mediodía de primavera con un pan duro en la cocina para comer. Darse cuenta que no me gusta el centro ni la 5 y 10. Al menos que este en la frecuencia metafórico trascendental que adquirí por obra de algún espíritu gratuito que me forzó deliberadamente a sacar y aventar manzanas mayas por el aleteo inconmensurable de mi vientre. Darse cuenta que no tolero la música folclórica ni todas esas cosas que suenan por todos lados. Darse cuenta de los micro-cosmos paranoicos. Darse cuenta que no me gustan las bodas y algunas chicas han de pensar que no han conocido a ninguna chica que no le gusta ir a las bodas. Darse cuenta que me gusta estar en tierra cerca de cualquier cosa que me haga sentir que el universo es infinito. Darse cuenta del desprecio involuntario que me dan los discursos sociológicos que combinan todo a partir de un discurso de autoridad de algún filósofo que suena por todos lados que hasta pereza da mencionar. Darse cuenta de la poca empatia que me pueden provocar las mezclas de algunas citas textuales sòlo para llegar a decir lo mismo. Darse cuenta que en los últimos años los pocos discursos que han provocado un estado de asombro y voracidad infinita provienen de un científico que quería ser chaman y nunca lo logró. Darse cuenta de ese gran placer que me deviene en mundos subatómicos y transversales. Darse cuenta de ese desprecio inaudito que sentía por la ciencia hace aproximadamente cinco años. Darse cuenta que ahora no hago otra cosa más que hablar de cómo se hace ciencia todo el día. Ciencia ciencia ciencia y tecno-minimal. Darse cuenta del momento exacto donde mi vida abandono los excesos hedonistas para sólo tomar café jugar con Fausto y seguir delirando en otra frecuencia. Darse cuenta es una carta que tome por azar en una casa ajena del tarot de oSho.

Sin pasado lo ùnico que hay es paz.

Me voy a Tokio por el Google.

Barita carbónica a la treinta.

Tomo cafeína y barita carbónica a la treinta. Y percibo todos los amores de mi vida en una sola

sensación. Agradezco a mí misma no ser una pseudo-feminista rencorosa con padre castrado.

Me gusta morderme mujer con hombre. Lamerme en dualidad eclipse con vértebras de soles

desquiciados por la simpleza de un infortunio arcaico. Me gusto yo y no hay otra. Se engaña mi

ego. Me beso yo y no hay otra. Se pudre mi unicidad. Me paro a mi misma y siempre hay otras.

Me vinculo con la blasfemia. Me hilvano entre monumentos de mi hacia mi. Y sale una dormida.

Se hace una tormenta en mi ùtero cuando me contengo a mi misma. Se revientan los amigos. Me

confecciono entre engaños pequeños. Y explota mi nombre entre el hervidero de monotonías de

leopardo con lengua desnuda en oriente. Me interpreto como discurso. Y confundo los violines

con las gaviotas oxidadas por la excentricidad de una tierra sin luna. Me deprimo entre las

imágenes de los niños hambrientos y abandonados. Y evado mi mirada hacia el cielo. Pienso en

los errores de Dios e inmediatamente suelto un argumento sobre transmigración pitagórica para

olvidarme de las escenas. Mi escena se entrega entera al precipicio de las lagunas pariendo soles

verticales con auras de delfín en percepción absoluta. Me tapizo con huesos de haikus

abandonados en la calle. Recuerdo el frasco. Inhalo barita carbónica a la treinta con haikus.

Luego. Me concibo astrológicamente. Me trago mal a mi misma. No logrando digerir

repentinamente actos como el no darle una moneda al señor que se ve muy mal por no tener

barita carbónica a la treinta y música electrónica con cafeína y todas esas cosas que contiene mi

botiquín ultra-molecular para no percibir su dolor ajeno y volver a interpretarlo con

explicaciones sobre monadas leibnizianas y argumentos sobre reencarnación. No imagino su vida

pasada en un ser deplorable como tipo presidente mexicano o señora endiablada por dinero

robado de textualidades educativas que no triunfan y no llegan a ningún lado más que a ese

placer tan excesivamente nazie de algunas señoras que juegan a ser dueñas del mundo. Y lo más

maravilloso que tienen son senos operados y fotografías muy lindas en primera plana en revista

de señor millonario capitalista y ultra global. Y de nuevo me enojo con Dios. Y para no sentir el

enojo y desgarro de toda esa politiquería barata que pocas veces presto atención. Me vuelvo a mi

misma otra vez: sobre los siglos los siglos y las vidas vidas que han sido. Entonces huele a perro

muerto y atropellado en la carretera. Y siento lastima; y para olvidarla otra vez pienso que fue

un señor malo presidente corrupto de cualquier país periférico y ancestral. ¿Qué seria de todos

aquellos tiranos y patéticos monarcas? No me importa.

Y me beso a mi misma y ya no como menciono ni pienso.---------------------------
Dibujo logias curativas, consumo barita carbonica a la treinta, yo tengo mucha barita. ¿Quiere usted?

En el 2005 estaba realmente enamorada de superpitcher. Ya no ha sacado nada, su my-space està muerto. Pero estoy fèliz escuchando esto:


Mùsiquita.

eSpiral 25 on-line. yujuyeah!

www.revistaespiral.org

eSpiral 25 bajo construcciòn.


www.revistaespiral.org

abrir puertas dimensionales.

Cuántas puertas abre usted .-







m u c h a s .


YO.

eSpiral no está en línea por algún problema
con el l proveedor del servicio. Espero que para
el lunes ya este todo listo.


K.

epojalia.

...

El lenguaje con efecto espejo, ecuaciones cuadráticas y cafeína.

Muy feliz muy fe li z.
______________________.


.-.-.-.-.-.-.-.-__________

Tengo días tratando de descifrar las palabras del cielo. No entiendo
el porquè se le ocurre morder un pedazo de montaña
y bostezar en rosa. O bien, cuando aparecen múltiples ensueños
de cielo en varias dimensiones.

Sè que todo el tiempo trata de decir algo. Las imagenes nunca se repiten.

Vivir mi día en esta frecuencia me hace sentir absolutamente
VIva.

No tengo tiempo de enojarme, ni siquiera de leer los periódicos,
hagan lo que quieran.

Entiendo perfectamente que voy a morir.

Me voy al cerro
a seguir escribiendo aforismos con vela blanca y a mano. Descubrí
mi libro de los presocràticos y estoy enamoradisima de Empedocles.

Saque mis palabras y las cosas -Foucault- y jamás me habìa percatado
de su magia y esoterismo implícito. Quiero un libro de Paracelso.

Quiero bailar.

Buen fin.

________________________________________________________-.

analogìa. muda.

de regreso a moverle al ilustrador.- algo salìo mal en la resoluciòn.

eSpiral 4to aniversario.

eSpiral 4to aniversario

ICBC Jueves 17 de Septiembre, 7: 00 pm

presenta: Felipe Lee. El maestro dará
una charla sobre pensamiento crítico y
filosofía, para que asistan, los que conocen
al profesor ya saben a lo que van.




K.

El simulacro del contacto y el amigo. -título de aforismo-

Este año estoy aprendiendo -espero me salga bien-

a relacionarme humanamente sin "impresionar".

Con esto me refiero, a tratar de persuadir al

otro de lo sumamente maravilloso y perfecto que somos,

lo cual incluye propiedades de todo tipo -viajes, libros, objetos

materiales, amigos, etc.- Por cierto: hace tiempo que no

visito osho.com.

k.

Dar clases de yoga me parece màs divertido que impartir clases
teóricas. Me siento como perico repitiendo una y otra vez los
mismos filtros del siglo XX.

Fausto y yo salimos a pasear a una kermesse artìstica. Brinco y brinco
en un brincolìn con niños màs grandes que èl. Al principio se subìo y
se quedo inmovil. Despùes bailo, brinco, grito, y todo eso. Me parece
raro como las mamàs se preocupan excesivamente y como van formando
las mascaras de sobrevivencia en los pequeños. Es extraño el observar
como una paleta les parece "peligroso".

No habìa muchas obras de arte en la kermesse artìstica.

Brincolin y pasto fue lo mejor.

Aprendiendo a vivir como monarca y súbdito al mismo tiempo.

El ataque de las brujas lo diseñe como en el 2002. No me habìa percatado que en un blog viejo tengo el respaldo de todas mis imagenes que daba por muertas despùes de la muerte del disco duro.

Tambièn tengo la imagen de la hada abstracta.

Y ahora que termine la maestrìa tengo ganas de buscar imagènes.

K.

No sabe nada nada nada. Tres. “no sabe nada”. Ni Planck, ni Hesiodo, Paul de Man o Poincare. No sabe nada nada nada. Tiempo presente indicativo. Hay algunas arrugas irreverentes que polvean sus meditaciones con los sonidos de la pecera. No muerde no muerde nada. Anda vacilando entre coincidir con alguna manifestación ultra-hiper-modernista en lo virtual. Borrándose fugazmente con la dilatación diáfana de un cataclismo epicúreo. _______________. Vaga y merodea. Entre las iracundas imágenes divinatorias que le escurren de su útero cuando la sangre se agudiza con la pulmonía de los guerreros. Se sabe; se sabe toda. Después de geranio y espada divaga un poco sobre algún aforismo que la reviente y arroje en la percepción inicial de los textos y le sacuda las neuronas. En hemisferio izquierdo. Puliéndolas afirmativamente entre el andamiaje indiscreto de esos apachurró Ness de mente y oreja que devienen cíclicamente en ciertas temporadas en las que se lame los huecos de las costillas para objetivarse un poco entre una aristocracia petrificada en saxofón y ancestro de orfanato.

r e s p i r a.

calladita.

no hay clímax en el texto; ni personajes; prefiere evitar la historia.

Se huele toda. Está en una mordida carolingia con página de Internet. Filmando las biblias amorosas de los correos electrónicos y las plataformas domesticas. Se huele toda y se muerde muerta. Se cruza con epidemias y berrinches de cierto rubor piramidal. Pseudo-jerarquizable y codificable. Sigue transparente y atravesada por duraznos en forma de canica que entran y salen de sus vértebras formando sintonías de espasmos kamasutricos y uranicos. Comprende significativamente que la vida es atravesar esferas.

r e s p i r a.

calladita.

Atravesar esferas –denota el diccionario de ciencias ocultas-

Está intestada y respira calladita entre las filas de gente mal-humorosa en el banco que no existen árboles ni pisadas ni metáforas ni bellezas inmodificables en cajas raras de metal que parecen embobar como dicen todos esos libros de crítica cultural. Se besa. Se besa toda y se carcajea de todas las manifestaciones críticas que merodean las sentencias inteligentes con títulos y teóricos y no teóricos y estrellatos de panfleto y todas esas cosas del brillo ideológico de las neuronas que truenan en mentes que siguen pensando que todos esos libros les darán el sueño ontoteològico como una revelación de útero de León codificando cada agujero de su cuerpo. Títulos de victoria –imágenes del enunciado anterior- Mer-KA-Ba.

Por eso se besa toda y es mejor besarse toda y estrellarse un poco en Whitman o en la indecencia sin sentido de alguna platica de peluquera que se vive buena gente unos segundos y cuenta vidas y le importa un universo mínimo-discreto si sabes o no sabes cierto dominio de los discursos que se exhiben en los anaqueles universitarios anti-universitarios o en pseudo-iglesias dedicadas a eso que llaman difusión cultural.

r e s p i r a.

calladita.

-otra victoria, después de atravesar la esfera de plomo-

Los poemas se escriben muy temprano con cerebro destapado anclado en lenguaje piramidal. Si no la negativa te dilata y no sale nada de poema. Por eso es mejor no llamarse poeta o cualquier otra designación titular que comprometa a hemisferios cerebrales lavados-pasteurizados de victorias que no han sido concebidas en las mentecillas indiscretas de toda personita con letras.

Gases raros. Paseando por Sri. LAnka

Platón en niño está muy triste porque emplea visualizaciones en tiempo futuro y arremete contra los tópicos uránicos que han de camuflaje Haar su niñez entre todos esos apareamientos de ideas que atraviesan oración tras ovación sus pocas horas de entretenerse frente al monitor que contiene todas las combinaciones celestiales que no alcanza a interferir a partir de su comodidad espectral. Bebe raíces de lodo brasileño. Se unta aceites de sonrisa de sirena.

respira calladita. baila calladita.

-otra victoria, después de atravesar las parsimonias de los gemidos de pájaro, o para ser más claros, minutos antes de enterarme del estadio de las esferas ultra-infinitas. Ese Picco de la Mirandolla tiene tratados sobre brujería. Anteriormente pensar en Picco, mi querido Picco era “docta ignorancia”. Mi conciencia da otro giro.

esfera con vanidad intelectual en conocimiento científico de primer escala. Con padre reencarnado en ciencias históricas con pseudo fobias amorosas maritales en primer escala producto de la sutil esquizofrenia esencia de su tercera reencarnación en plan escorpión en quinta estrella en planeta entumecido por la etapa de plomo, escoge útero con luna en octava dimensión con tiempo en baúl de abuela con amantes en vanidad cabeza debilidad sacro-craneal con predicciones a parir mujeres que vienen en sintomatología tierra de un planeta que existió en estado de profanación en una isla que ahora permanece muerta cuando África era toda blanca.

Reprobé mi curso “Naranjo” cuando vi que era idolatrado en todas partes y sustentado por algún programa estatal.

epistemes rotas. Creer en toda la sabiduría de personas arrastrando su vida entra la fisiología inherente de todos esos silogismos que no huelen a atardecer ni a vainilla francesa ni a fogatas africanas ni a úteros congestionando la llegada de una sabiduría. Viejita eterna. Epistemes tiránicas. Pobres ojos vitrificados entre enunciados y teoremas irresueltos que te encierran el tercer ojo y vives todo los anti-tiempos adentro de ti mismo. Que no existe otra realidad más allá de todos los filtros que te impusieron en las escuelas primarias universitarias y post-universitarias. epistemes camuflajeando todas las líneas sanguíneas de los buhos que saben estornudar cuando un perro se sabe enfermo en cierta línea y sabe moverse a través del gemido de las fieras en el desierto descifrando naguales y viviendo sólo hoy hoy. Epistemo cosmogónica.--------------------------------criatura de SriLanka. Próxima versión virtual.

Trato de explicarte todas las veces que mueres.

trato de comprenderte como eterno

trato de vivirte en moxa.---------samathi------- sunyata

trato de mezclar todos los tiempos que tenemos contemplados en los manuales de historia. Trato de sentirme punto. Trato de refutar el egoísmo. Trato de no comprar un carro de agencia para que no me vean como tonta. Trato. De compartir mi baúl de percepciones e invitarte a observar el atardecer por siete días desde mi pequeña casa cubierta por millones de sábilas y plantas desérticas que no sé como se llaman pero se siente muy bonito vivir rodeada de plantas. Fausto y yo besamos todo esto, y le decimos adiós al sol, prendemos incienso de mirra, comemos pay de queso y algunas veces nos cansamos. Cuando dejamos de respirar. Pero como Fausto es niño y respira siempre y tiene todos sus chacras abiertos.- se ríe de kala tonta. Trata de reírte y abrir tu baúl de percepciones. Puedes venir cuando quieras.

toi-blog

me gusta jugar aquì.

no-opera-plankiana.

En un verano de 1900. Un señor muy hermoso anti-pensaba. Sobre la posibilidad de interpretar una fòrmulita. Átomo-radiante-oscilador. Paseaba y paseaba en un parque de Berlín. Hipótesis del cuanto en invierno. El pasto dilatado por meditaciones cubiertas de numerologías en partos luminosos e incoherentes. R u p t u r a s e p ì s t e m i c a s. Caminatas fertilizadas por la humedad de fragancias transparentes y efímeras. Pensamientos desgarrados en neuronas turquesas; envueltas en pulsos delirantes de cafeína y cielos barrocos.

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La sangre le revienta las ideas. No hay ninguna historicidad enlamada por el sudor de los números y las vértebras de las .-.-.-..-.La gripa del sol escurre como agora de bugambillia blanca. Y ese pequeño mounstruo de las alquimias juega con un sintetizador de hierro bizantino en su cerebro. Suena la opera de un silogismo irreverente. Destruye los conceptos: no está viendo nada.______________________________________.

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Instructivo para matar una teoría: An-denken.

II cumplefausto.

Hoy Fausto cumple II.
me siento rara y fèliz al mismo tiempo.



K.

espiral 24 on-line

Ya està en lìnea la nueva eSpiral. Le faltan
algunos detalles que irè arreglando en
estos dìas. Pero ya pueden llegarle
a los textos de literatura y filosofìa.

Les recomiendo unos poemas
de Peyserè y el texto de Sergio en Filosofìa.

k.

Me han hecho muy féliz desde hace algunos años.

epistemologíaepistemologíaepistemologíaepistemologíaepistemologíaepistemología.

Lo anterior me mantiene el cerebro constipado.

Ya sacaré eSpiral 24 el fin, vienen textos muy buenos, ahora sí leí todo
cuidadosamente.


Buh!

A Enrique Lihn, lo conocì hace algunos años, dejo algo de èl:




MARKET PLACE

Cirios inmensos para siempre encendidos,
surtidores de piedra, torres de esta ciudad
en la que, para siempre, estoy de paso
como la muerte misma: poeta y extranjero;
maravilloso barco de piedra en que atalayan
los reyes y las gárgolas mi oscura existencia.
Los viejos tejedores de Europa todos juntos
beben, cantan y bailan sólo para sí mismos.
La noche únicamente, no cambia de lugar,
en el barco lo saben los vigías nocturnos
de rostros mutilados. Ni aun la piedra escapa
-igual en todas partes- al paso de la noche.

TE DIMOS DEMASIADA IMPORTANCIA...

Te dimos demasiada importancia:
el rey de los pasquines en que hacías tus consagraciones
y consagrabas tus desprecios
es de heterogénea y olvidable lectura.
Después de ser la rumia, la rutina "de los caballeros que pastan
en las praderas chilenas"
y el diccionario de los apenados
que compran trabajo a cualquier precio...
se vende por kilos en las carnicerías.

Se fue un amigo de un super amigo. Recuerdo su casa, era extremadamente hermosa. En la Sierra en Mty junto a un riachuelo. Yo estaba embarazada y fue la única vez que estuve en ese lugar. Hubo lluvia y muchas platicas sobre W. Reich. En aquel entonces me pareció tan extraño conocer a alguien con libros de Wilhem porque en la universidad sólo había tenido algunas lecturas. Dialogamos sobre su vida y su afición a construir albergues gratuitos para que los jóvenes pudiesen tener relaciones sexuales. Era un tipo muy bello, recuerdo que no se asustó de mi caminar alrededor de una mesa y hablar de Hegel al mismo tiempo. Luego me mostró unas pinturas surrealistas de un antiguo amor. Eran en realidad muy hermosas. Después me pregunto: ¿Dónde había sido el maravilloso encuentro? Le conteste. _________________Me pone un poco melancólica. Fueròn días sublimes en verdad. Espero que sigas muy feliz en el siempre. Momentos eternus.

testing

Me gusta verme dormida. Arriba de mi misma. Fertilizada entre códices absurdos. Amamantando esfinges en playas finlandesas. Vikingas y en guerra. Me gusta volarme entre todos los úteros que me han contenido. Salir- regresar. En la misma mascarologia. Sin caja de ritmos. Me gusta volverte a encontrar. En circular. Me gustan los mounstruos que albergan tus costillas. Me gusta todo. Luego vuelvo a volar. A veces te llevo, otras no. Al viaje más divertido del planeta con Dirac al infinito Me gusta seleccionar los siglos. Sentirme bacteria y monarquía en el vórtice de un precipicio universal. Me gusta verme dormida arriba de mi misma y de vos. También.

Una entrevista de Teresa Dovalpage para eSpiral.


Revista: Espiral

Sitio en la red: http://www.revistaespiral.org

Dirección de contacto: karlacasvil@hotmail.com y elcuerpodeldelito@gmail.com

País: México

Editoras: Karla Villapudúa (directora)/ Elena Méndez (subdirectora)

Te Dovalpage: Ante todo, hago hincapié en que un escritor consulte al menos cuatro o cinco ejemplares de una revista antes de enviar una colaboración, del tipo que sea. (Vamos, para que no le vaya a proponer a una sobre decoración de interiores un cuento de ciencia ficción.) Ahora, después que el autor haya hecho su “tarea” y si su material se corresponde con el estilo de la publicación, ¿aceptan ustedes colaboraciones espontáneas?
Elena Méndez: Sí, claro. Generalmente nosotros contactamos a los autores que nos gustaría incluir, pero son bienvenidas las propuestas.

Te Dovalpage: ¿Aceptan cuentos, minicuentos, fragmentos de novela? ¿Deben ser inéditos o pueden haber aparecido ya en algún otro formato? ¿Cuál es la extensión mínima y cuál es la máxima?

Elena Méndez: Por supuesto, de hecho la narrativa abarca buena parte de nuestra sección de Literatura. Aceptamos tanto textos inéditos como previamente divulgados. Normalmente especificamos una extensión que fluctúe entre 3 y 5 cuartillas, aunque estamos dispuestos a hacer excepciones.

Te Dovalpage: ¿Publican artículos, ensayos, reseñas o entrevistas a autores? ¿Deben ser materiales inéditos o pueden haber aparecido ya en algún otro formato? ¿Cuál es la extensión mínima y cuál es la máxima?

Elena Méndez: Además de los géneros que usted ha mencionado (tanto en la segunda pregunta como en ésta), publicamos también poesía, breves textos dramáticos y crónicas. El criterio de extensión se aplica como ya se explicó anteriormente. Quisiera agregar que, aunada a nuestras secciones de Filosofía, Literatura y Entrevistas, contamos con una sección de Artes Visuales, para la cual debe proponerse un mínimo de 8 imágenes en formato .jpg.

Te Dovalpage: Aparte de leerse unos cuantos números anteriores, ¿qué le aconsejarían a un autor que quiera publicar en su revista?

Elena Méndez: Que tenga paciencia, somos un equipo de dos personas. No obstante, solemos responder pronto y rara vez se descartan colaboraciones. Asimismo, es importante la autocrítica. Eso implica estar conscientes de la calidad de su trabajo, pero también saber detectar posibles fallas, generalmente concernientes a la forma. Deben estar abiertos a sugerencias que puedan hacérseles para mejorar su trabajo.

Te Dovalpage: Muchísimas gracias, Elena, por acceder a esta entrevista.

-piquete-

Metáforas y más metáforas. Ellas tienen sentido. Razón de ser. ¿Dejarías de venderte por ellas? Órganos delineados por la majestuosidad de cualquier manifiesto ultra-solar. Cosas bellas. Bellísimas. Instantes: “vale la pena vivir” “vale la pena vivir”. Estamos envueltos en un gran planeta desquiciante. Enarbolándonos los pies y manos con el zumbar genuino de los atardeceres non plus ultra. Viene un loop otro loop y es una canción. Raíces blancas. Un riñón envuelto en raíces blancas. Aromas crepusculares. Otro órgano se tiñe de sintonía. Es el corazón. Raíces blancas y violetas. Raíces que hemos despojado de todos esos árboles que gimen como violín y queso sufie. Enlamados. Contorneados por toda esa frugalidad tan irreverente y objetiva. Al mismo tiempo. Raíces contorneadas por los adjetivos más excelsos del planeta. Un adjetivo de una belleza inigualable toca la mano de un adjetivo que ha perdido la cordura en un abrazo risueño y prófugo. Experimentamos volar al precipicio de un planeta no-planeta. Las arterias y las raíces. Provocan óperas ensalivadas por el aullar de los delfines en temporadas de coma. Y toda la canasta de frutas sigue radiante con las uñas de vértebras - cometas. Es curarse siempre con raíces. Buscar combinaciones. Desflorar rizomas. Testamentos y oraciones envolventes. Capaces de ceñirnos una y otra vez. Jalarnos. Tapizarnos por la promiscuidad de sonidos suprarealistas y ___________. Todo es curarse. Llegar a un punto blanco muy blanco. Donde no es necesario. Necesario necesario necesario. Tres veces: Respirar. Lo sabemos a juicio absolutista. Incuestionable. Raíces curativas. Tenga un racimo imaginario de raíces curativas todo el tiempo. Construya sus raíces. Bordéalas con el paisaje más excelso que haya contemplado en toda su vida. Pulseras curativas. Si. Pulseras curativas con raíces blancas y olores limón. Cítricos. Fabulas excelsas de sonrisas infantiles deletreando los puntitos de la lengua. Abrazo y abrazo. Al mendigo, al profano, y al business man. Todos todos en raíces blancas. Hermeneusis perfecta. La teoría de sistemas. Hermeneusis perfecta. Plotinica y perversa. Hermeneusis perfecta. Saludamos a madonna y al harapiento al mismo tiempo. En el mismo ritmo. No hay diferencias. Somos genuinos muy genuinos. Hay una raya diminutamente invisible entre el glamour y la miseria. La borramos. Ya no está. Raíces. Raíces blancas. Raíces curativas. Descansamos felices al naufragar en el ombligo de las ninfas. Repeticiones y sonidos cortos. Textos sin sentido. Saludamos. Estamos curados.

Quisiera creer en todas

Las mentiras

De los Egos.

Pero siempre le he creído más al sol y a la nada.