Roedelius Scheneider

Vìa contento:

Lichtung [ ]

Los arpistas astrales.

Dicen  (lo cual es improbable),  que la percepción luminaria viaja en frecuencias minimalistas por la órfica ciudad recién formada arriba de  pájaros irregulares. Que del techo cuelgan canales y más canales de fórmulas irresueltas que forman remolinos vigorosos por dendritas acuáticas de números complejos. Que Lumínica Abstracta está triste porque no puede comprender el origen a través de un emulador. Y se aburre tanto que mejor toma cajas enteras de paracetamol y cafeína. Y su velocidad pensamental se acelera tanto entre vórtices de cuevas, aforismos alemanes y oráculos digitales. Y duerme. Y en esas rutas de arqueologías oníricas en astrales amarillos conoce a los arpistas astrales. Los besa en la nuca y los cuelga en su mundo.

Al segundo entiende: Todo es cuestión de existir en  percepción luminaria. Pero claro, la percepción luminaria, no es la percepción tal como se ha pensado. Tal como se ha conceptualizado. Tal como tal. Si hay (acaso)  algún riesgo de pensamiento musicalizado entre el enjambre de irregularidades y homicidios epistémicos que valen la pena de no ser nombrados. Están en el eco de una caja de ritmos clavada en un volcán Mu que, durante las mutaciones de los calendarios cuánticos, deviene en bíblicos amuletos transpirando por el Cerro Anaranjado. Bajo estas circunstancias, el enamoramiento de dos civilizaciones es una realidad. Tijuana se enamora de Mu y la ciudad entera baila en experiencias sonoras electrónicas capaces de subir la vibración de cuanto sujeto habite en esta ciudad.  ¿Independencia? ¿Independencia? ¿Cuál independencia? Esta es la independencia. Bailamos.

Aprendí a leer aves, mientras mi mano seguía abriéndose al filo de la luz. El agujero en la carne atravesaba la corologìa del terror en turno. O, de la ausencia en turno: arke.

Y la luz seguirá abriendo mis manos.

Los pies en la tierra.

Mudadiza sabia nórdica. Estrangula bocas dudosas. Castra callas. La salida al dormir. Yo ya sabía Aletheia. Antes de venir. Por eso, tomé el camino al revés. Por eso, no quise saber nada de las diosas cinco capas geológicas abajo.  Por eso, el presagio. Y la tentación de regresar a la casa piramidal; devino incestuosa. Abstracción geométrica. No pudè regresar. No pudè llevarte: primer encuentro. Tú sabia nórdica madre. Mudadiza. No me dejó. Falló el niño. Nuestros niños. Y la precipitación boceta  violencia en tierra  lagartos y laboratorios diminutos entre las costillas del atardecer.

pd. jugando un poco.

En mi próxima reencarnación me gustaría ser  alga marina. Encuentro tanta belleza en el anonimato, en  el vacío, en la no-existencia. Eso de dejar regado el nombre por todas partes me provoca desconfianza. No termina por convencerme. Si es que existe esa cosa, o tal cosa. Me considero súbdita de la escritura ocasional. Dudo bastante de permanecer en este registro de por vida. Me gustaría vivenciar otros registros: el sonoro, arquitectónico, teatral. Me encantaría estar viva por trescientos años. También sentir enamorada de por vida. Pero, ¿Por qué perder la conexión?, ¿Por que pensar, por qué escribir?

Precisamente, porque no soy alga marina. Soy un ente personalizado, registrado, codificado socio-culturalmente. Todos somos algo de mercancía, aunque nos neguemos a ello. El lenguaje de la máquina ha triunfado sobre nosotros. El espacio cibernético  jala y ancla las neuronas. Esto es el futurismo. Sin embargo, un espacio mítico y antropológico habita en todos nosotros. No hace falta pensar poesía. Hace falta vivir poesía entre cada entrada y salida del ordenador. O inclusive: en el ordenador mismo.

Además de ser alga marina, también deseo ser uno de esos colores entre violeta y turquesa que destella el mar durante el atardecer. Y que cesen esos estadìos nihilistas y escépticos que se apoderan de mi existencia. Cuando dudo de la escritura. Cuando huyo del lenguaje. Cuando me doy cuenta que estoy todo el día en el lenguaje. Y pienso: El silencio como utopía.

No quiero ser “especial”. Tampoco famosa. Rehúyo a que me utilicen como mercancía. No quiero decir quien está bien ni quien está mal. Demasiado maniqueísmo para esta época me resulta funesto. Demasiados contactos para esta época me resultan funestos. ¡Viva el pensamiento gerencial¡ ¡Vivan las maquiladoras estéticas¡

Ah, yo sólo quiero sentir enamorada de por vida. Besar, vivir, gritar. Llevarlos a todos a pasear. Ser feliz feliz y ya.

comparar es algo terrible, y de muy mal gusto, por cierto.

nihilista

Esta cita de Vasconcelos me pone nihilista:

Por lo demás, escribir libros es un triste consuelo de la no adaptación a la vida. Pensar es la más intensa y fecunda función de la vida; pero bajar del pensamiento a la tarea dudosa de escribirlo mengua el orgullo y denota insuficiencia espiritual, denota desconfianza de que la idea no viva si no se la apunta; vanidad de autor y un poco de fraternal solicitud de caminante que, para beneficio de futuros viajeros, marca en el árido camino los puntos donde se ha encontrado el agua ideal, indispensable para proseguir la ruta.

Despuès, me da mucha risa.

tesis.

La verdad en Mèxico tenemos muy buenos investigadores. Una prueba de ello, es el aporte de Chamizo (cientìfico de la UNAM) quien me està dando varias rutas para la tesis. Va!



 Existen tres aspectos de los modelos:



(1) De acuerdo con la analogía los modelos (m) pueden ser mentales, materiales o matemáticos.

(2) De acuerdo a su contexto pueden ser a su vez didácticos o científicos dependiendo de la comunidad que los justifique y el uso que se les dé. Aquí es muy importante el momento histórico en el que los modelos son construidos. Puede decirse, en general, que los modelos más sencillos son los más antiguos.

(3) La porción del mundo (M) que se va a modelar puede ser una idea, un  objeto, un fenómeno o un sistema integrantes del mismo.

ventanas

Lo sé, uno es nada.

Lo sé, en ocasiones, puedo recordar todo como Funes el memorioso.

Les recomiendo un texto sobre filosòfìa francesa contemporànea de mi amigo Adolfo Vàsquez Rocca:



Aquì:

escrituricidio pre-invernal.

La escritura en tiempos de la era analògica.


La escritura en tiempos de Euclides.


La escritura de tercera dimensiòn.


escrituras escrituras


¿Contemporàneas?

clases.

El otro día, durante clase, leíamos los ángeles de Swedenborg de Borges, y alguien me preguntó sobre el significado de la palabra ascesis. De inmediato, recordé un libro de Evola, donde explica la raíz sanscrita de la misma. Luego, quien sabe qué pasó en mi cerebro, y empecé a hablar de San Agustín. Un éxtasis extraño se apoderó de mi conciencia durante la clase. Los alumnos me miraron con rareza. Sin embargo, cuando este tipo de narrativas se proyectan durante la impartición de cualquier materia, siento que vale la pena estar en ese lugar. No me gusta ningún rasgo mecanicista para enseñar. Si me preguntan de cualquier otra cosa, siempre trato de hilarlo hacia la disciplina del momento. Por ejemplo, cuando les enseño a los de psicología, procuro que no se queden solamente con el conglomerado teórico de la clínica. Algunas veces les pongo a leer a Jung, otras a Wilhem Reich. En fin, soy muy feliz dando clases.

I.

Toda escritura, en definitiva, alude a jerarquías espirituales, a la música del cuerpo, a la

disponibilidad del ser para contemplar más allá de cualquier esquema categorial.
Probablemente,la escritura poética, es la más cercana a esta perspectiva.

II.

En otra partitura.

III.

Aquí.

IV

cero.

arquitectura tijuanense contemporànea.

3549

A veces, lo único que me interesa, es ver las medusas nubicas lo más arriba posible.

Luminaria minimalista.

Estoy super contenta porque el gobierno me paga por nerdiar.





_____________________________________________.

Penrose-Zambrano-Mùsica-Electrònica.

Desde la perspectiva husserliana que experimento en este momento, uno de los accesos a la realidad matemática pronunciada por Penrose, es la música electrónica. Claro, cierta música electrónica, aquella que precisamente vuelca la percepción más allá del cielo mundano-metafísico:

…________________________________...

Arquitecturas sonoras  ancladas a la frecuencia-órfica-pitagórica-ancestral.

…·343

Es el sonido que conecta al multiverso instante a instante: sin programación.

[ ]

Es el arriba todo el tiempo con cerebro y sentidos destapados a la luz directa del elan vital.

Urlichten Pantha du Prince.

Mariposa Dj Koze

-algunos ejemplos-

…

La conciencia alienada sólo escucha tres soniditos en frecuencia letargo. Eso habla de una involución vital en todos los sentidos. No hay estética, no hay armonía. Hay muy poco.

Hablar de tiempo es algo obsoleto. Hablemos de temporalidades.

Hablar de espacio es algo obsoleto.

Pensemos el multi-espacio.

Pensemos en los tiempos de los individuos según las ideologías que procesan y la música que escuchan.

White Out.

María Zambrano

Los análisis literarios psicoanalíticos conducen a un inadecuado tratamiento del texto literario al dejar en la sombra los aspectos estéticos del mismo. La hermenéutica zambraniana, en cambio, al estar centrada en el análisis de la forma y no de los contenidos de los sueños, significa, en este sentido, un claro paso adelante. "Descifrar una imagen onírica, una historia soñada, no puede ser por tanto analizarla. Analizarla es someterla a la conciencia despierta que se defiende de ella; enfrentar dos mundos separados de ante mano. Descifrarla, por el contrario, es conducirla a la claridad de laconciencia y de la razón, acompañándola desde el sombrío lugar, desde elinfierno atemporal donde yace. Lo que sólo puede suceder si la claridad provienede una razón que la acepta porque tiene lugar para albergarla: razón amplia y total, razón poética"

Esta semana inicia la FELIUS, en una edición especial de Editoriales Independientes. Presentamos Ana Karenina Ochoa y yo el proyecto de la Casa Editorial Abismos este Martes, 11 de octubre 19:00 - 20:00. Hablaremos de los autores que la integran y de la visión de literatura contemporánea que tiene la editorial.




Posteriormente el jueves, 13 de octubre de 16:00 - 17:00 presentaremos el libro Los Abismos de la Filosofía ambos eventos en el centro comunitario de la Universidad Autónoma de Baja California.



Sidharta Ochoa.

una chica bella con un chico muy bello. Què felicidad!

__________________________________________________________...



I.

Lo que yo sé de razón clara (a los treinta) lo iniciè a los veintitrés. Antes de aventurarme en el aprendizaje de la institución filosófica, me topé con un profesor de artes taoístas y con un libro de Derrida. El libro del filósofo de la deconstrucciòn estaba totalmente rayado. Tenía muy pocas lecturas en aquel entonces. Era preciso memorizar algunos fragmentos y luego interpretarlos desde mi estructura cognoscitiva de ese momento. No obstante, ese ejercicio literario me sumergió en un recelo y desconfianza por la filosofía como absoluto. En mi mente divagaban aquellas sentencias sobre la imposibilidad de superar la dinastía del lenguaje y la imposibilidad de pensar sin la merced del mismo.

Además de las lecturas, acababa de finalizar mi enajenamiento con el arte como liberación. Ese era el concepto que me habían donado (los artistas), mismo que me refugiaba, en  la inocencia del joven buscando un muro donde detenerse, y saciarse de la huìda. Fue así, como gasté tres años de mi vida entre los oleos y los lienzos, percibiendo un gocé iniciático, que me sirvió de cortina psicoanalítica para mi necesidad de explicarme el mundo en ese momento. Aunado a la pintura estaba Eros. Así que era una combinación bastante apetecible para mi espíritu de aquella época.

Como mencionè al principio, llegué a la escuela de filosofía y al mismo tiempo asistía a las clases de ki gong para ser precisos. Esta práctica fue  la que me permitió no enajenarme en totalidad como servidumbre ante las grandes inteligencias que me mostraban mis profesores. Sin embargo, no castré su contemplación. Recuerdo exquisitamente las levitaciones que experimentaba durante el invierno del 2004 al salir, por ejemplo, de un seminario de Kant, con mi crítica de la razón pura de cincuenta pesos. Mi cerebro estaba completamente convencido de que la saturación cognoscitiva, provocaría una inmersión mitológica de mi conciencia universal. Me perdía totalmente entre los conceptos. Fascinada por ese pequeño fragmento donde el alemán describe la imposibilidad de explicar el noumeno.

Más tarde, ganaron los conceptos. También la filosofía. Fue tanto el nivel de disonancia metafísica en mi conciencia; que negué la posibilidad de quedarme en el silencio que postulaban los taoístas. Era una contradicción inaudita, para esa velocidad de exploración que subyacía en mi cuerpo, al mismo tiempo que, experimentaba mi vida campirana en las afueras de la ciudad: vivía en la perfección. Inclusive aceptaba, con cierto gozo, esa imposibilidad de dejar de pensar. Además no me causaba problemas. Mis amigos –hombres en su mayoría- pasaban por una catarsis discursiva semejante. Por cierto: algunos no volvieron.

Después, la vida, volvió a hacer de las suyas. Mi destino metafísico volvía a llamarme. Esta vez traía otras novedades. La vida fue muy sabia conmigo; al mostrarme los dos caminos desde el inicio de la búsqueda: el intelectual y el metafísico no intelectual. Sin embargo, un nihilismo no afirmativo y un escepticismo radical se apoderaron de mi espíritu al finalizar el 2006. Me sentía en el tope sin redención alguna. Wittgenstein y los juegos de lenguaje, Derrida y la diferencia, Foucault y sus palabras y las cosas. Entonces pensaba, nunca podré pensar por mí misma; sufría la voz de los otros, maldita lógica aristotélica, cuándo podré liberarme de ti. Yo que pretendía la verdad del infinito en pleno siglo XXI como si viviera en el XVI. Mi conciencia estaba saturada de lecturas: pensaba y detectaba conceptos ajenos. Sólo me quedaba contemplar el atardecer. Por eso, decidí registrar un diario del atardecer, beber chocolate, y no salir a la civilización por un mes.

Luego, gracias a que los malandros se robaron el cable de luz, tuve la bendición gratuita de vivir sin luz, y ese maravilloso robo, me permitió aprender a no sentir miedo. Así que al diablo con sus ejercicios gestalticos-orientales. Me quede sin luz, y sabía que si sentía miedo, estaba perdida. Por eso aprendí a ser feliz con las velas blancas. Con tres velas blancas para ser exactos y con el ruidillo de los grillos. Yo ya no quería salir de ese cerro. Tenía que liberarme de ese escepticismo y volver a reír. Y ¿por qué no? Volver a desear esa deliciosa verdad. Pero eso no fue nada fácil, pasaron dos años, mientras mi conciencia experimentaba el letargo con los pocos teóricos de la educación de la maestría. Un tal Vigotsky, era el rockstar de ese momento, del cual, por supuesto, no me enamoré.

Después de dos años de escepticismo, pasaron más días, y el azar me llevó a una nueva redención llamada David Bohm. ¡Oh qué bonito! Aprender conceptos nuevos. Los artículos de Ana Rioja, ¡qué belleza! Los experimentos de Schorondinguer y Heisenberg. ¡Oh, mis neuronas, respiraron otra vez!.

Dejar de leer filosofía por dos años me permitió “mirar” sin el filtro de las lecturas.

Me sumergí en la ciencia por destino vitalicio- institucional. Y no está del todo mal. Algún tiempo regresaré al inicio del círculo, otra vez.

Las reglas del arte.

Génesis y estructura del campo literario.

Pierre Bordieu.

El objeto de un crítico verdadero debería

consistir en descubrir cuál es el problema

que el autor se ha planteado (sabiéndolo o sin saberlo)

y en averiguar si lo ha resuelto o no.

Un texto del 2008.

Si se llega a un punto determinado,


ya no hay regreso posible. Hay que alcanzar ese punto.

Franz Kafka

El tìtulo del presente texto es en definitiva la visión de una concepción moderna de la filosofía. Se dialoga con la pretensión de asumir un consenso, una comunicación, una estabilidad. Es el deseo del Grund. La conciencia optimista de la razón ilustrada buscando la emancipación de la humanidad. Razón, historia, humanismo, clase, estado (¿o Estado?), raza. Tantos nombres aferrados a una proyección de la conciencia que nos aleja cada vez más del silencio.

Habermas defiende el proyecto de la razón ilustrada, desea reconstruir la racionalidad para llevarla al mundo de la vida con la praxis que ello conlleva. Una racionalización que no se ha llevado a cabo por la escasa comprensión de los ideales de la modernidad. Luego, bajo este discurso, erradica lo antiguo, lo caduco, lo inservible; por la comodidad y el asombro que representa lo nuevo. La erradicación de la guayina en esta ciudad por la sustitución de vehículos más ad hoc con el modus de vida moderno es un ejemplo de dicho acontecimiento.

La cuestión es meditar sin lo claro y lo distinto. Para enfocar la conciencia en una genealogía de las fuerzas –tal y como lo entiende Deleuze- para detectar: ¿cuáles son las energías que se apoderan de dichos dasein para enlistarse en las raíces de tal o cual ideología? Así, se hace uso de la razón porque la estructura capitalista esta planeada bajo esa concepción de lo real. Octavio Paz en El arco y la lira reflexiona: un hombre que se distrae niega lo moderno. Estamos obligados a llevar cierta planeación y disciplina en la forma de la maquinaria social. Cumplir horarios, normas, esquematismos de funcionabilidad en lo mundano; en el cual la materia esta por encima de cualquier pretensión sensible. La distracción golpea secretamente la obsesión por el orden y el progreso.

¿Me llevará a algún lado el meditar sobre la posibilidad de un dialogo modernidad-posmodernidad? La muerte de Dios, la muerte del hombre, las muertes. Artaud y la crueldad. Derrida y su concepción de Artaud. Derrida y Freud. Las huellas del inconsciente. La rizomática desfloración de lo moderno por fuerzas reactivas que han sido develadas desde el momento en que el simulacro de la inhumación fue detectado en el texto por su ausencia. El optimismo del nihilismo activo. La seriedad con la que el taoísmo asume el silencio. La experiencia clínica de las letras. La gramática clónica. Disertación profana de la concepción sistémica de la razón. Baudrillard: muerte de lo social, negación del sujeto histórico, la seducción y el poder. La parodia del simulacro. Todo se ha simulado desde lo social hasta la relación social.

El diálogo modernidad-postmodernidad genera una enemistad. La amistad ha sido nulificada. Refutaciones, objeciones, contradicciones. Un moderno le dirá a un postmoderno: 'Defíneme, de dónde sacaste tal o cual concepto, dame una referencia clara, te estas contradiciendo. No asumes ninguna postura política, careces de compromiso social, eres un cínico'. Luego, llega alguien supuestamente postmoderno, quien por mera lógica aristotélica asume la postura de la no postura negando lo anterior.

Personificar lo posmoderno es la simulación de un personaje que se intuye asumido en la paradoja de su discurso (tal y como lo asumió Heidegger cuando habla de la lichtung desde la tradición metafísica). Por ello se invoca una conexión al plano de las ideas, con el propósito de evadir la representación habitual de los pensamientos. Es la agonía del texto, la que remite, a la ineluctable explicación de lo real desde una incoherencia resultado de la conveniencia del devenir. ¿Cómo hacer hablar a dos clasificaciones tan tajantes de la realidad histórica occidental?

Por otro lado, al encasillar al posmodernismo como un acontecimiento histórico se está encorsetando su pretensión del afuera a un compromiso ideológico que no le corresponde. Es la histeria del logicismo pretendiendo eslabonar el eterno retorno. Jugar con el Apocalipsis como escape de una filosofía que se pretende antifilosofía desde los confines de los relatos que mueren plegados a la trama ontológica en una explicación carente de sentido en su connotación representativa. El intento de una escritura logrando erigirse más allá de la velocidad de un pensamiento que suele degollarse a sí mismo; en el momento mismo del fallecimiento de una conclusión avergonzada.

Hablar desde la Posmodernidad es haber sufrido la enfermedad de lo moderno y no encontrar anestesia alguna. Se necesita estar muy sedado de lo real para dejarse seducir por la tranquilidad que implica el fundamento. El Grund aceptando la derrota de lo caótico podría denotar un estado del espíritu, en donde la permanencia de lo imposible se vuelve una experiencia trascendental. Budismo agónico de la conciencia.

Por otro lado, la Modernidad es íntima de la esperanza. Existe una presuposición de la conciencia que asume la mejoría de lo social por vías de un uso correcto de la razón. Es el optimismo que se arraiga en occidente cuando pretende invadirlo todo de utilidad y cálculo. Pensar en un futuro como posible ordenación de las cosas. El curativo perfecto para la falta de posturas de la posmodernidad. El tiempo lineal de los modernos definitivamente no se compromete con un presente en sí tal y como lo medita Heidegger en Ser y Tiempo. Sino que se ancla de futuros y más futuros. El presente no logra conciliarlo.

Hace tiempo murieron los fines, pero la conciencia necesita un entretenimiento, una pasión lingüística. Aún no sabemos meditar. ¿Por qué escribe el posmoderno si sabe que ya no hay nada que decir? La posmodernidad es una filosofía de lo poético. Vattimo en el quebrantamiento de la palabra poética anota: 'Lo que ocurre en el lenguaje originario –lenguaje de la poesía- es una colocación de la cosa en el juego del Geviert la cuadratura de tierra y cielo, mortales y divinos'.

Para finalizar creo que, ambas posturas remiten al institucionalismo, a un orden del discurso legitimo. Hay que recordar a Derrida cuando asume que hablar de filosofía en un coloquio institucional ya no resulta transgresor. La trasgresión se asume con el silencio. Como bien sabían los orientales desde hace bastante tiempo. Zen Shojo. Paz mental. Sin embargo, el merito del posmodernismo muy al contrario de la modernidad; reside en la asunción de los limites del conocimiento humano. Lo cual no alude a cierta empatía con el conservadurismo como piensan Eagleton y Anderson, sino que nos remite a una salud y descanso del espíritu en donde la posibilidad juguetona de la vida se hace presente.

El silencio como modo de ser en el mundo implica menos contaminación mental. El sueño husserliano de la epojé. Asumir el infinito universo como parte de nuestra mortandad y estancia pasajera por este planeta. Asimilar la muerte y dejar a un lado la arrogancia de sentirnos el centro del universo tal y como lo entiende el humanismo. No más yo, no mas fragmentos, clasificaciones, denotaciones, nombres, implicaciones matemáticas. No es una prescripción médica, ni una discursiva moral, es simplemente la aceptación del desarraigo y finitud de la vida.

Ahora, si el discurso de lo moderno, le produce cierto bienestar, no implica nada negativo; quizá caerá en la tentación de fingirse posmoderno por mera vivencia y le causarà angustia y mejor regresarà a explicar el por què de las cosas. Encontrarà respuestas para todo. Ese todo tiene explicación, experimentará el asombro. Cortázar estaría en un error: 'las explicaciones (no) son errores justificados'. Y si esa angustia kierkeergardiana le resulta una carga volverá a ser moderno. Es extraño por qué la necesidad de explicaciones teológicas sigue siendo una perspectiva tan necesaria de lo humano. No obstante, cada quien asume su implicación en la vida desde su experiencia más cercana. Es cuestión de fuerzas como mencioné al principio del escrito. Depende de la frecuencia corporal con que se perciba la multiplicidad cósmica de la existencia. De cualquier manera no hay nada fijo. Heráclito siempre tendrá razón. Y si tanto se odia al cristianismo terminará siendo cristiano.

Lic. en filosofìa. no.presente.

Extraño mi casa del cerro, el atardecer, mis amigos filósofos. Extraño el 2005 y el 2007. Extraño mis camisetas neurotika, el seminario de Heidegger, Kant, Hegel, Siglo XX. 

Extraño las clases de Felipe Lee.

Extraño las fiestas en ese bar horrible al lado de la universidad.

Extraño al Paquito y su amor por Wittgenstein.

Librido, ya no te enojes, podemos volver a leer el prólogo de las palabras y las cosas, como lo leímos por primera vez;  renglón por renglón, sin entender nada, hasta que Felipe lo deletreó.

Quiero estudiar la licenciatura en filosofía, otra vez.

Bueno, el tiempo, tiempo, tiempo. Final.

Me gustan los tiempos en los que me interesaba la verdad. Me gustan los tiempos en los que me esforzaba por ser “inteligente”. Pero más me gustan los tiempos de no opinar.

Los tiempos de callar. Los tiempos del cabello y el esmalte de  uñas.

Los tiempos.      Otro final

Recuerdo automático un 29 de Septiembre a las 10:20 pm.

Tatema y tabù.

Sidharta Ochoa es una de las chicas más brillantes y letradas que conozco de mi generación. Les recomiendo su primer libro Tatema y Tabù. Màs adelante les dejarè una reseña.

Chicos que andan en la trayectoria de Walter Mercado:  háganse  a un lado por favor.

Mi mejor amiga de la infancia y mi hermana viven en Nueva York y Madrid, respectivamente.

Han de pensar que estoy muy tonta porque vivo en Tijuana.

But.

Soy super feliz en Tijuana

(la frontera como pentagrama)

Las chicas tontas estudiamos doctorado, escribimos libros, no necesitamos de ningún marido que nos mantenga.

And.

No damos explicaciones.

La acupuntura de su mirada no logrò enamorarme. 

Los conductistas de la literatura siguen pensando en la necesidad de aplicarle una regresión lineal al cuento. Medir el nivel de significancia. Ubicarlo en una dimensión que, definitivamente no constituye prioridad alguna en términos de arte. 

Las brujillas epicùreas no saben llorar.

escrituricidio piensa.

La estructura de las revoluciones literarias.

Entre Gogol y Aérea Negrot.

La Venezolana Aérea Negrot (Danielle Gallegos) es conocida por su reciente colaboración con Hercules & Love Affair, pero es su lado techno en el sello Alemán BPitch Control por lo que debiera ser mejor admirada. Arabxilla complace por su variedad, que va desde el cabaret electro, tocando la balada techno y llegando a la opera disco que domina sus presentaciones en vivo. Y aunque no recae en sus malabares vocales para explotar, la producción musical en su debut balancea las cosas propia y totalmente. Con reminisencias a Laurie Anderson y Grace Jones via Ellen Allien, el álbum debut de Negrot es la verdadera bomba latina.



Ejival

[      ]

La piñata de cartón simulacro transformer acaricia tierra con espasmos payaso. Esa noche probablemente no entendías la llave no dada. Los relámpagos de gritos atravesaron la habitación después de correr al demiurgo que se infiltró mediante los accesorios de la buena suerte. En un cabaret a medio trayecto de una página de Internet bajo la leyenda masajes al 2 x 1. No me interesó continuar la relación con mi compañera de la secundaria, a pesar de su soledad, y las ocasionales suplicas por entablar visitas y conversaciones. No me gusta la gente que se vende. Bajo ninguna perspectiva. Las imágenes de su cuerpo en la adolescencia por miles de manos varoniles.  Fueron suficientes para armar el arquetipo futuro. No pretendo emular ninguna arqueología axiológica al respecto. Sin embargo, en su ombligo cuelgan ya casi 2300 humanos. Por eso, está tan muerta. 2300 hombres por siete años es demasiado.

El transformer devino inconcluso ante una explicación subterránea. La ouija de la teibolera calcinada en el basurero municipal. Ya no llena de tejidos pegajosos la habitación de la calle ejercito nacional. Alguien busca su espiritualidad en un temazcal patito. Alguien más vende su fuerza de trabajo ante un falso gurú. Sin remuneración ninguna. Prefiero tirarme las runas por Internet. Otros compran LSD en e buy con la barba larga. Barba larga sinónimo de sabiduría. Quizá quizá quiza. Me gustan los plagios al tao te king.

Tijuanicidio suda paletas payaso hoy.

Hay mucha gente feliz. Sin terapia alguna. Es feliz y ya.

La chica de la secundaria recibió un conjuro egipcio a través de  sueños. Y claro… ya no le cuelga nada. Es feliz feliz feliz y ya. 

[ tijuanicidio uno]

La cruz de malta que se asoma por las vértebras del sol, lleva varios días protegiendo tijuanicidio. Ya no se asusta, si la falta de atención de los habitantes, su distracción, locura diaria, infecta –o más bien-, congestiona los meridianos de la ciudad.

Los tres eclipses de Julio anticipan demasiado. El estado onírico de los terrícolas se incrementa en frecuencia exagerada. La neurociencia no comprende. Es por eso, que los monasterios ocultos, bajo el centro de la ciudad, se organizan telepáticamente, para irradiar delfines voladores entre las arterias periféricas de la urbe.

         I love pseudociencias. Escribe una estudiante de antropología en el muro del Facebook. Suena too much envy en el ordenador. Los baños de ruda que realizó Virgilia Amarillo el mes pasado sobre su contracturado sistema esquelético. Le ayudaron a conseguir empleo en la tortillería de la colonia aviación.

         En lo sucesivo, trataré de diseñar una constelación post.planetaria más allá del nueve. Basta ya de repetir los mismos planetas. Basta ya de tanta normalidad. Bienvenidas sean, pues, las lógicas difusas y demás vibraciones al respecto.

         Los campesinos de _________ están muy tristes. No comprenden el significado del gran telescopio del instituto de astronomía nacional. Pueden vivir perfectamente bien. Sin la ciencia, sin la ciencia, sin la ciencia.

        

Virgilia Amarillo está enamorada del prólogo de la fenomenologìa del espíritu. Morirá en el cianuro social. Y en su próxima trasmigración vital. Encarnará el personaje  de un profesor engreído de filosofía. Brillante por supuesto. Pero ciego en lo absoluto, pues para sobrevivir, necesita fans, discípulos, gente alrededor fingiendo alguna pose servil  para reafirmar su autoestima.

         La cruz de Malta respira. No vale la pena relatar lo anterior. Los monasterios subterráneos de la cinco y diez, planean una ascensión discreta, entre los swap meets de la zona. Saben que la geografía simbólica del lugar, está intestada por bacterias reptilianas, que se inmiscuyen invisiblemente entre los semáforos, puentes, y tiendas de artículos de segunda.

Cinco brujas deleuzianas y abstractas purifican la ciudad. Y claro, tú no me vas a creer nada. Y claro, no es necesario. El positivismo, la modernidad, y demás parafernalia al respecto. No te dejan ver nada. Porque. Si no tienes el esquema a priori instalado en tu cerebro para visualizar la invisibilidad. No mirarás bien. La infancia kantiana era. Y es muy sabia. Pero claro, no mirarás bien. Pensarás que es alguna patología. La niña habla sola. Hay que darle medicamento.

La florista de letras deambula ansiosa entre gramáticas germanas y atlantes.  Su artificio es posterior y anterior. Oxida alfabetos, con la gélida sudoración, del arquetipo silencioso, que se marca en su entrecejo, sobre todo cuando desea callar la palabra “ciudad”. La palabra Tijuana.

Lawrence. Timeless. cocoon 2011.

Què onda con esos silencios laberìnticos de Lawrence?   k. no k.

Para Lawrence flotar es un modus vivendi. Y como banda sonora, el primer mix oficial de Lawrence (extraño pero verdad) se hunde en las profundidades de un house soñador, rozando la periferia hipnagógica de Melchior Productions, Morphosis, Soul Capsule, Christopher Rau & Smallpeople, RVDS, Baby Ford & The Ifach Collective, Isolée, Roman Flügel y Plaid. La mezcla es funcional, dedicada a los momentos del “after glow”, una serie de premoniciones emblemáticas que se ajustan a las demandas de cualquier club con onda, pero nunca dejando que la machaca legisle sobre la atmósfera y nube de Lawrence de Hamburgo.

Ejival.

"la imagen es la realidad del mundo invisible"





             Josè Lezama Lima.

preferirìa no hacerlo.

[finalicidio]              

                                                        

 Una cita textual.

Anónimo.

I

No puede pensar un final para el texto. La textualidad se amamanta hasta el infinito. No existen puntos finales. Tampoco signos que denoten el fin de una historia. Por eso es preciso. Dejar al lector en libertad absoluta. Sin guía alguna. Tal vez dudar y cultivar la capacidad de sensibilizar. La intención no  autor. Si es que existe tal cosa.

No es necesario contar historias. La escritura nace precisamente cuando se libera de la castración memorística. Toda escritura es poética por el simple hecho de divagar sin rigor alguno. Acaso: ¿No buscamos la salida en el siglo XX?

II      

La intención de este texto es llevarte a ningún final. Es provocar cierta ausencia de esas discursivas que no poseen claridad alguna. Emular cierto funcionamiento mental. Transgredir el costumbrismo de los libros en su intento por mostrar el cierre de algún parámetro sensorial.

Las letras respiran. Los dedos se ejercitan bastante bien en felicidad absoluta. Forzar la mente para tratar de explicar cómo finaliza algo. Es dejar de sentir, esta tranquilidad que, se inmiscuye tibiamente por la musculatura de mi cuerpo. Así, es mejor respirar y no pensar. Insisto: no pensar.

La única conclusión es morir dice Pessoa. Este texto no muere porque no tuvo principio. Escribir metafísicamente presupone llevar de la mano al lector. Ser algo fundamental y edificante. Eso que tanto le molestaba a Hegel. Por eso. Sólo te diré que es una noche muy cálida. Hay poca luz  y no forzar la escritura me invade en este tiempo. Me da una paz muy lúdica y honesta. Y claro. Me abstengo de llevar mis neuronas a la búsqueda de algún cierre para el discurso. Como no señale. Me saca de la naturalidad con la que respiran los signos por mi cerebro.

____________.

 Estoy pensando la sinceridad. Y siento mucha paz y es suficiente. ¿No le parece?

Literatura en eSpiral

Aquì:

El futuro de la ciencia es literario.

lo suficiente ...

LO SUFICIENTE

Lo suficiente es el aire que entra y sale por los orificios: Gratuitamente. Es la comprensión heracliteana; en entraña, sin metáfora alguna. Inclusive más allá de cualquier interpretación objetiva. Lo  suficiente seduce cuando se tiene la indiscreción de observar, por ejemplo, varias veces durante el día, la niñez del cielo gratuita; en su infatigable iniciación.

           

Asombro: el cielo no repite nada. Los que repiten son los hombres porque habitan la insuficiencia. En cambio en lo suficiente todo inicia instante a instante. Así, lo suficiente habita en la lengua del asombro. Los verdaderos poetas danzan resplandecientes entre la leche del océano, inspirando el nacimiento, de alguna mitología blanca. Los peces que arrojan los árboles pasan por tu garganta, inspirando alguna saliva pasajera, para lavar  los ojos no niños. Llega la  clarividencia en su virtud más efímera, copulando con la arrogancia de aromas selectos y algunas conclusiones. Lichtung no ha muerto y ahora sí puedes mirar como animal recién parido.

No hay deuda: Vacaciones perpetuas.

Por esto, lo suficiente es una conclusión eterna. Luego, algunas preguntas: ¿Cómo se cultiva el ritmo de la suficiencia? Mejor aún: ¿Cómo vibra la vida?

 no-karla

Solicitamos colaboraciones eSpiral 35.

     Y a pesar de todo, y contra todo, la fuerza de eSpiral no se acaba... Pròximamente 6to aniversario....

2659.

0.

f o u c a u l t i c i d i o. El cidio sobre el logos [ verbo imaginario]

explicaciones serenas.

cogniciones esgrafiadas

Acepta [amos] la presencia de figuras amateriales encriptadas en la múltiple invisibilidad del multiespacio. En bastantes tiempos circulares en trayectoria G. Bruno. La post emulatio permite encarnar la idea de toda reminiscencia futura en aquellas mentes que ahora transconstruyen ideas calladas. En frecuencia pura. Velada, precisamente por la lógica de los sólidos (en neurona de Bergson)

Implicar la cognición pliega. [En caso de buscar algún argumento] Pero en el intento de comunicar –traducir la metáfora autorreferencial- la palabra se esquisofreniza. Vuelve a la unidad del lenguaje. [En caso de buscar alguna idea]

Y todo el brillo que nubiza la aureola de nuestras reuronas. Adquiere significación. Es preciso, entonces, esgrafiar el rayo sin superficie. Volar. Interconectar la lucidez poética de los siglos filosóficos. Y aceptarlos en su futuralidad ajena y propia.

Implicar la cognición es palpar el destape interplanetario. [sin ideologías] Y, en ese destapar, la entraña del pensamiento, mutila la maquinaria de la verdad. La metáfora es eterna. En definitiva: sonora. No obstante, la condición alienada de la lógica instrumental, es tan caprichosa, que hasta las mismas redes neuronales palpitan en esta velación. Coincidencia. Demostración.

Hay una campana de Gauss insertada en el cerebro. Tan exacta que derrama horror. Sin embargo, estamos hablando de Bohm, en todo el texto. Aún sin mencionarlo. Así, la exquisitez cerebral de su cabeza no fue engañada por logaritmo alguno, pues aspiraba a una inteligencia sublime. Con lenguaje autorreferencial y en creación continua. Por anti ello, pudo mirar afuera del cuadro. Al igual que Foucault. Mágicos guerreros violentando finamente toda imposición pensamental. Y por supuesto, la sonoridad poética –vivida, magnifica vivencia- fueron esos días en los que se imantaron en el claro heideggeriano. Pariendo aforismos. Regresando el lenguaje a su unidad.

Claro: Regresar.

¡Te extraño tanto Michel Foucault!