El ego se vuelve tan gigante que ni los amoríos más paganos logran disiparlo. Es el poder de desafiar los acontecimientos y volverlos a torcer en mi horizonte. Algunos agónicos y salvajes brincos de sangre, tratan de entumecer mi deseo, en la caricaturización obscena de la posesión. Vuelvo al tao y todo lo que hago no le pertenece. La poca memoria que poseo me obliga a abrir los manuales y tratar de lavar un poco mi cerebro. Olvido absolverme de los ajos y vinos que resguardan la esquina de mi habitación. He perpetuado varios asesinatos. Pido perdón. Pero la blasfemia es tan hedonista que ni la pintura de mascaradas translunares a logrado disolverme. Mis manos están en tatoamasi y odian este tono. Decido cambiar la melodía e invocar las fuerzas cirenaicas sobre mi superficie. Sacra tierra, sacra nube, revuélveme en la ligereza de tu noche.

Relato de una crisis con posible solución

Esta crisis se ha prolongado demasiado por desobedecer al viejo Heráclito. No es que no me dejara seducir por la inocencia que provocan los raptos de los dioses, ni los suplicios embargados en la infinita consumación de la muerte. Era algo más ajeno a los nombres. Mi mente no ha encontrado una superficie sobre la cual volver a colocar su melodía oriental. El occidente me esta asfixiando. Y no procuro terminar estos renglones sin la resolución al menos gramática de este estadio de conciencia. La incredulidad de esos padres nuestros aceleran el karma. Tengo que matarme y volver a salir con el brillo astral columpiándose por mis vértebras, estrellándome en la suavidad y descaro de una existencia sin pánico alguno. Me conociste feliz. La felicidad fue la seducción.

Curativa II

Decidí espiar tus poemas escondidos. Mujeres inconclusas tapizan tu existencia. Intuyo los nombres. El amorío cortes, imaginario, irresuelto. La ausencia. Mientras tanto preferimos la comodidad del conflicto; con tal de no precipitarnos en la insoluta vaguedad de la cuadratura de la tierra. El geviert heideggeriano puede ser la resolutiva apocalíptica para aquellos instantes en donde deseamos la huida como último espasmo de conciliación. La invocación se vuelve latente, lo real me aglomera de una manera descabellada. La curativa empieza a profanar mi chacra raíz. Estoy envuelta en círculos violetas que difuminan mi egoísmo en calidas pinceladas de un júbilo dionisiaco. La ciudad del no-yo empieza a seducirme.

Ameneci en la capsula de siete puntas. Es Domingo. La frugalidad de las levitacionales logro dispararme
un poco hacia el hemisferio izquierdo. No hablamos del acontecimiento. Evitamos la intelectualizacion de
semejante profanacion a lo moderno. Confesamos percibir la mutua catarsis de los campos energeticos
mientras perforamos la mirada lentamente hacia un horizonte incierto. No hay conexion fisica. Es el torbellino
irradiante de una espiritualidad cero. Se marcha y no hay fecha. Hay ultimas palabras: "luego nos vemos
en un lugar con sol"

Intro

La especulación me mantiene en ayunas. No hablamos del suceso anterior. La dialéctica logra asegurarnos en una perspectiva estoica cuando nos disponemos a dialogar sobre el tema del no tema. El cuerpo está poseído por una resaca racional, al mismo tiempo que el aura ha sufrido algunas perforaciones. La cierro. Me dispongo a efectuar una meditación corta con el propósito de jerarquizar las sensaciones pulso a pulso. Estoy en una fiesta. Logro percibir a los invitados energéticamente. Empiezo a clasificarlos según su ritmo espectral arraigándolos a esos patrones que aprendí con el símbolo Sufi de nueve puntas. Pienso en lo alarmante de la categorización, pues la sintomatología parece escapar a cualquier conceptualización occidental. ¿Será posible que no exista un Afuera del número? Siento lo demoníaco de la repetición. Me aterra mirarlos e imaginar su pasado, los yoes, las culpas y virtudes. No quiero saber nada más. Anhelo el no-saber y un espacio donde esa estrella no predetermine mi mirada. Es un fracaso. Estoy poseída y esa manipulación empieza a seducirme.

Empiezen a mandar sus textos e imagenes para eSpiral 9.

Aquí no se escribe de feminismo, ni de problemas políticos ni de arte. Estas letras están arraigadas en un solipsismo inmaculado producto de una adictiva conveniencia con el yo. No existe el deseo por las dicotomías, las separaciones y divisiones. Al menos en apariencia.

Escribir y pensar en la probabilidad de “pensar” algo nuevo es morir ahogado en el delirio del “yo”. Ni Borges, Nietzsche, Derrida y sus derivados lo hicieron. Es la mascarada en la escritura… hasta el mismo tao como libro es una aberración.

La verdadera educación es la del no-yo. Sentir la arrogancia del nombre y la firma denota una peculiar ignorancia. Afirmar nuestro anonimato hacia el infinito es un acto de alta jerarquía espiritual.

eSpiral 8 a partir de Noviembre.
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Domingo-Septiembre y es Sábado

Estos días he usado el olvido a su máximo esplendor. He obligado forzadamente a mi conciencia, a partir de una configuración lingüística, ha abolir el juego infundado encorsetado en mi espalda como esas navajas que tiran algunos camicaces al azar. Todo el orgullo se deformo tanto que adquirió un tono cínico y descarado. Es como si efectuara el auto-castigo como ultimo recurso de emancipación estoica. Todo ese día –en la carretera- se detuvo la sentencia Pirronica. Todo el simulacro de la cita quedo en un dedo apuntalando el cielo plagado de estrellas. Vine a verte sólo para decirte que existen las estrellas.

Pseudo 8

Es que soy dependiendo de la frecuencia. Recurriendo a inconscientes flotando dentro de una fantasmagoría que niega poseernos en este momento. Cuando la realidad aflora en medio de las nubes insulsas, caratulando cisnes con bramidos y canales de venas. Sólo puedo escribir desde mi realidad en la sobriedad, pues ella conduce a la epoje (aparentemente).

Lo demás me remite a meras constelaciones platónicas, donde las entrañas de la objetividad no merecen renglón alguno. Entonces no pienso en tu mueca, simplemente me enrolo entre las bóvedas de un amateur de cuerpo delirante. Y los sentidos me empañan de una diacronía vertical, que sólo apetece mojarse de hipotenusas con latidos de diluvios paganos.

Luego vuelvo a preguntarle su nombre. Lo ha olvidado con el prefijo “in” (nombre). La fogosidad de su insomnio, lo incita a una nueva re-conceptualizacion de lo sagrado. No era Odin el de los lustros encantados. Era la heroína de la blasfemia, suavizando el barniz de sus entrañas. La gimnástica de la niña tristeza.

eSpiral 7 en línea.

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Correspondencia

Que onda chichis! estoy leyendo la espiral y me gustaron un chingo tus articulos, yo tambien creo que la alegria (mejor dicho la risa) nos libera del maniqueismo optimismo-pesimismo inherente al pensamiento, desde ahi es mas fácil crear y destruir para volver a crear y despues destruir y despùes reir y despues crear etc...
Me gusto la obra de la chava que viene ahi, ¿por que no incluyen la ficha tecnica? me es dificil cerrar la experiencia plastica si no poseo el referente de los materiales las dimensiones etc. me gusto particularmente la primer obra que aparece, me gusta la abstraccion que tiende a las formas organicas,desde el arte rupestre hasta Ashley Gorky, me hace pensar en un continuum humano basado en el deseo sensual insatisfecho aun de un "cuerpo sin cuerpo"......

y que onda con la musica, el articulo sobre Nietszche la neta no me gusto mas que una reflexion me parece un compendio de citas y datos historico-curiosos, creo que sin darse cuenta quien lo escribio cae en una de las trampas que el mismo señala, la del lenguaje, creo que su apreciacion de los aspectos musicales en general esta mas basada en una informacion textual que auditiva, ¿que me lleva a pensar esto? por ejemplo el considera que el uiniverso musical nietszchano es el del horror, lo desconocido y lo monstruoso, creo que de haber sido asi Nietzsche se hubiera dedicado primordialmente a la musica, pero se impuso ante el una idea muy tipìca de los circulos musicales alemanes: la de la perfeccion en la obra, de ahi que no crea que el mundo musica de Nietszche sea desconocido y monstruoso, podemos decir que el vislumbro estaqs posibilidades, pero es exigencia alemana de perfeccion musical le impidio sambullirse de lleno en esas turbias aguas, por otra parte me parece demasiado metafisico afirmar que en la musica (o en la locura, la monstruosidad etc) se encuentre la verdad (¡como si tuvieramos necesidad de ella!) y hacemos oidos sordos a ella, por miedo a ser tildados de "locos" estaba el autor bromeando para creer que a alguien que vive realmente una experiencia estetica lo va a frenar esta exigenia de sanidad, por otra parte entender la muerte de dios como la muerte de socrates me parecio otro error garrafal, el autor no abandona la postura teista, solo que el nuevo dios es llamado Dionisio y el nuevo cristo Nietszche, pensar en este "nuevo estado de cosas" o "caos originario" es tan utopico como creer en el cielo y el infierno, cuando no se abandona del todo esta posision trascendental es facil sustituir el lugar vacante...

Bueno ya me la mame, mejor escribeme pronto y sigueme avisando cada que salga una nueva espiral

Felicidades!

Pd: mi madre me pregunta mucho por ti, cuando le he contado tu historia (lo que haces, donde vives etc) se emociona de verdad y me dice que aprenda de ti, como ves?

FRAGMENTO

Apenas recuerdo la hinchazón de ese tiempo, cuando nos columpiábamos entre nuestras obsesiones conceptuales como dos muecas que se pegan y no saben desencajarse. Hipnosis instantánea. Luego la atmósfera teñida con niños cuervos desmenuzando tu cuello. Ese instante perfora mi memoria: “Eran todas las horas, esas que no existen porque carecen de un terreno fundamental”.

Después poco faltaba para que olvidará tu nombre; y sólo me diluyera en un libro deconstructivista. La memoria otra vez: “Jamás te llame por tu salvación, sino simplemente por el sacrilegio; siendo la estrategia para liberarme:“la destrucción”.

Empecé por comerme a tu madre, así toda pulcra por la suave miel que derramaste en su vientre el día que la elegiste. “Ella no es un error, bien lo sabes, bien lo sabemos.”

Recorrido espiritual cero. La última vez que cuestione el recorrido correcto de mi espíritu por esta existencia, estaba en la encrucijada de dos amores. Me detuve a verte mientras te matabas. El pescado muerto, las maldiciones, los encuentros. Todo llameante por un deseo insatisfecho, ávido del pasado. INCESTUOSO. Es por eso que no involucro mis miedos en los otoños castrados de mieles blancas, ni hipnotizo lechuzas con carnes saladas. Sólo me disipo por la tentación de ganarle a Dios. Arrepentida de violar el libre albedrío del universo, caigo en una decoloración absoluta de mi garganta, obligándome a pedir un perdón que aún no siento. Alabe a Tanatos, me postre en mil altares enclavados de tentaciones avaras. La culpa ha sido mi Dios, dijo Rimbaud. La culpa ha sido mía, alguien más dijo.

AGOSTO

La transacción ha sido efectuada bajo la presuposición de un mensaje colectivo. Agosto es el testigo del ciclo absoluto.

El regreso de Crítica y clinica. Uh yeah!

Ahora pongamos que no hay nada mientras duermes.
Ahora supongamos la certeza, el amor por lo objetivo,
la sensibilidad despojandonos en un instante corrupto.

Pisadas sobre el pie.

El enamoramiento es un tipo de energía sutil que se desliza como cualquier otra por los canales energéticos del universo. La cuestión reside en el momento o destino en que nos introducimos en esa sintonía. Es un ritmo que nos cura momentáneamente del nihilismo. El cual consiste en la adhesión a otro cuerpo con la pureza o desfragmentción del corazón, como si el cuerpo entero empezara a respirar por primera vez. Es una recuperación de la infancia, puesto que nos volvemos los seres más irracionales e instintivos. El mundo deja de ser lo que es para convertirse en la consumación de mi deseo. Estas en el mundo pero no perteneces a él, pues tu cualidad vibratoria se vuelve diferente.

El enamorado es un danzarín en este sentido, en cuanto logra corromper el espíritu de pesadez, para embriagarse de la infinitud. Es una embriaguez que desaloja cualquier tipo de resentimiento para con el resto de la humanidad. Se suspende el juicio, y en cuanto se suspende el juicio, se derroca . Imagínate un pecho, el centro de tu corazón, dejándose atravesar por esa luz de tan especial finura, sin que ningún adjetivo o sustantivo impida su paso, pues la fluidez no se ve bloqueada por nada. Por ello no puedes ser filósofo sin reconocer la fuerza del enamoramiento. Nietzsche lo sabía ¨Lo que se hace por amor siempre se hace más allá del bien y del mal¨