...

Volcó su arteria en la mía.

Rebotó

                           De inmediato

En mi posición astral favorita.

Su respiración en la mía

Es el corazón del multiverso. 

^cláusulas de twits

1.      Respirarás tres horas de brujería posmoderna.

2.      Sí claro, el taoísmo es el límite de mi discurso.

3.      No, no estoy cosificada.

4.      ¿Qué hacer con Barthes después de Barthes?

5.      Hacer que el tiempo de su boca y mi boca.

6.      Teoría de los cielos abstractos.

7.      Fausto jugando a los planetas.

8.      La vida de un esteta en el Pentagrama Fronterizo

9.      Cartógrafa de sueños premonitorios. 

Nota para los perturbados por un párrafo fuera de lugar.

Al estudiar los escritos de autores filosóficos con grandes pretensiones de control sobre
su propio discurso... salen párrafos impulsivos que rompen con el desarrollo del argumento.


P. Sloterdijk, El Celo de Dios.

love.Rafa Dro

Una de las cualidades más brillantes de Rafa Saavedra era la honestidad y el trato humano hacia sus semejantes. No le importaba la ideología, clase social, o club de amigos a los que pertenecías o no pertenecías. Él era real con todos. Un espíritu comprensivo de la naturaleza de los individuos, uno de esos espíritus que habitaban más allá del bien y del mal. Uno de esos espíritus que perdonaba tus máscaras y carencias de antemano sin juzgar. Vaya, un espíritu libre, un espíritu feliz. El infinito multiverso, bendice este y todos tus viajes.

Desde Tj ciudad brillante para el mundo. 

escritura cartesiana-escritura implicada.

1.

La escritura cartesiana no constituye un camino metafórico para un antropólogo;  por el contrario, la escritura cartesiana viene de la tradición mecanicista, que se refiere no sólo a una escritura que fragmenta, sino a un registro analítico que parcializa el mundo de antemano. En este sentido, niega el orden implicado, pues reduce la contemplación a una serie de eventos, signos y registros que entran a la conciencia por un filtro clasificatorio, donde una axiomática cognitiva los detiene para poderlos encadenar a historias conceptuales del pasado. Es decir: niega el asombro. 

2.

Lo evocativo, lo implicado, el silencio. Lo primitivo. El lenguaje antes del lenguaje. 

3.

"Y ésta es la razón por la que la etnonografía posmoderna es un documento oculto: es una conjunción enigmática, paradójica y esotérica de realidad y fantasía que evoca la simultaneidad construida que conocemos como realismo ingenuo". Stephen A. Tyler.

Serenidad.

Las malas noticias generan rabia, o sea, dañan el hígado. Las malas noticias generan melancolía, o sea, dañan el pulmón. (Según estudios milenarios de la medicina china). Esto no supone negar lo que existe en cierto canal, es simplemente decir que debilitan el sistema inmunológico, el cuerpo y el espíritu. El bombardeo mediático acribilla la voluntad humana. En este sentido, hay que mantenerse serenos y ecuánimes ante todo.  

1.

Todas las cosas raras son hermosas:

Una mirada contempla el mundo por primera vez.

La inocencia de las estrellas recién nacidas le acarician los huesos.

Luego entonces también:

Una canción silenciosa recorre sus  redes neuronales de un extremo a otro,

Muerde  alguna reflexión.

No hay punto.

Hay esferas.

Muñecas astrales y temblores de miel.

2.

Es la sangre abstracta de números complejos.

Los días perfectos para morir.

Ya no hay nombres, no hay nada.

Invoca:

Son sólo conjeturas.

Mirra y velas amarillas,  cartas electrónicas,  sonrisas oníricas.  

COMPRENSIONES ABSOLUTAS.

3.

“El árbol tiene una sola hoja

El árbol tiene una sola hoja

Oigo los pasos del loco oración arcaica hostigada por

Los deseos. ECLIPSES.”

Druidas renacentistas, espejarios de menta y siglo XIX

La paz estoica de un Ciro el Grande.

La paz estoica de un Don Nadie.

La paz estoica de todos.

Yo me rindo tranquila en la luminosa vanidad de los que miran sin conceptos.

De los que comprenden todo en AZAR.

De los que vuelan buscando un lenguaje redentor.

Tarotista de lechuzas a domicilio, devoradora de bosques futuristas.

CreadorA      de monadas perfectas.

¿Eres tú quién  me da la mano de una muerte a otra?

Al amanecer, era medio-día.

anti-K

***

El tiempo de primaria de Fausto, me hace girar a mi infancia en automático. La calle Urrea, y el Colegio González y Valencia, el uniforme de la estrella, los inviernos de doble maya de estambre; y esa casa grande donde viví desde el primer año hasta el quinto. La habitación tipo oficina que se convirtió en mi club de “niñas” con un anuncio a la entrada que decía: “Prohibida la entrada a niños y niñas menores de diez años”. Tambièn, recuerdo, esas visitas de gente rara que venía de la sierra, las bolsas de papel llenas de billetes, la angustia de padre frente a la ventanita de la puerta de entrada. Luego, las películas de terror, y mis horas eternas enfrente del televisor, pues mi madre siempre fue una mujer “sin muchas reglas”, ello quizá  producto de su encierro con las mojas durante toda su infancia y parte de la adolescencia. Mi hermana y yo, éramos libres de jugar por todas partes, poner las cosas de cabeza, e invitar a todas las niñas de la escuela. Mi madre nos consentía a todos, y nunca nos regañaba. En fin, mis primeros cinco años de primaria, fueron unos años muy bonitos y casi perfectos. Fui una niña afortunada. En cambio, el kínder fue muy extraño, escéptico, y frio, transitar de una ciudad a otra, no me fomentó la habilidad para socializar. Lo mismo sucedió en mi último año de secundaria, sin embargo, mi felicidad estudiantil regresó hasta el segundo año de prepa, donde surgieron mis primeros brotes de pseudo-rebeldìa y mis primeras visitas a la dirección de la escuela. Era nerda, pero me gustaba que mi amigo “El Nepo”, de casi dos metros de estatura, fuera por nosotras a la puerta del CBTIS 89 en su cuatri-moto y su look súper ultra punk. No obstante, creo que mis días más felices en cuestiones estudiantiles resucitaron otra vez, en mi maravillosa estancia en Humanidades Tijuana. Sí, esa cosa llamada filosofía. 

No soy fan de Julieta Venegas, en pocas palabras: no me gusta su música. Sin embargo, la seguridad de sus respuestas, la seguridad con la que usa su lenguaje, y la seguridad para comunicarse con el público de forma amorosa, es lo que hace su éxito. Es capaz de visualizar sus objetivos con claridad. No obstante, podría ser un artista total si se atreviese a experimentar el sonido con toda esa seguridad al 90 % que ya posee.  Tal vez, ese no sea su objetivo. Todo lo demás, lo ha tenido bastante claro desde el principio. 

Escéptico en la sangre, terco en el pulmón. ¿Quién te ha enseñado la seguridad de todos los universos? Cielo abierto sobre la reflexión de mis costillas. ¿Derecha- Izquierda? Todo puede suceder si es creado desde el ángulo pagano del centro de tu ombligo. Todo sucede. Invocar infierno, invocar comedia, invocar lo que sea. La lógica del mundo tan  superficial. Nada evoca en las Druidesas que viven en la zona muda del lenguaje. Nada evoca en esas ganas de volar entre la arrogancia de la mente más abstracta. Escritura de flores portuguesas, dile que escriba sin parpadear en la colina de un volcán hambriento de galaxias inmortales. Dile que la magia es mirar con la palabra afilada en el renglón exacto a caminar. Suave romero de luna media, suave menta de oráculos electrónicos, suave punto final. 

¡Yo diseño la arquitectura futura de mis vidas, con la runa de un lugar secreto arriba de mis ojos!

El Antankarana.

ruina y triunfo = de obsoletas.

!Oh, qué bello es aceptar la ruina públicamente! Bien lo dijo, uno de mis sujetos de investigación: "A nadie le gusta informar derrotas"

Soy "ruinosa y triunfosa" al mismo tiempo.

Antes del tiempo.

Sì.

sinritmo.sinritmoritmo.

La fama es uno de los destellos que menos me importan, a mí lo que me importa, a mí lo que me importa, a mí lo que me importa. Es la suficiencia. Diálogo con mis cactus pequeñitos.  Aroma de romero entre mis inhalaciones de luna nueva. La imagen de su lado más real en mi bolsillo de miel. Anillo de tercer ojo observándome mientras escribo. Un rasguño en la sien. Oscilar, oscilar, oscilar. AFIRMAR. Salí de los espejos al revés, y absorbí tu ánima cuando dormías arriba de mis conceptos. Mil baños de amatistas blancas bordeaban nuestra cama. Al transmigrar, amanecía un terror renacentista. 

Lo real es uno de los conceptos que más alucino. No obstante, en ocasiones he sido lo más real de lo real en todos los trayectos --------------------------------------------- I n c o n m e n s u r a b l e s.

Sueños del multiverso.

Ser consciente de las palabras que usamos para construir nuestra existencia es fundamental. Sí, me va muy bien, sí estoy muy bien. No tengo miedo. Todo estará cada vez mejor. Mi sintaxis no está contaminada por la “duda” ni por las catástrofes del mundo. Estoy en una zona del lenguaje donde todo es posible, y donde todo es un milagro más allá de las cifras y los noticieros.

Mis palabras evocan, construyen y afirman mi futuro de manera feliz.

Nombrar es un acto de fe. Nombrar es un acto sagrado.

¿Y usted puede nombrar su realidad futura a partir de configuraciones felices?

No coincido con el supuesto de que todos los males del mundo, provienen de una ausencia de materia, o para ser más fríos: dinero. Sí lo es en un canal de índole básica, pues recurrimos a ello para formar parte de la compra-venta de artículos para sobrevivir. También para el placer. No obstante, pienso que existe una pobreza espiritual, y pocos hablan de ella; es decir, una incapacidad para contemplar la vida, salir de los instantes enajenados, y asumir la existencia como una bendición. En el mundo hay muchas explicaciones y  muchos perfiles que coinciden con esas explicaciones. En pocas palabras: una explicación para cada perfil, o muchas explicaciones para una comunidad de perfiles; esto dependiendo del nivel cognitivo-sensorial y vibratorio en el que se encuentren. No es casualidad que unos son más empáticos con unas explicaciones que con otras. Existen individuos que se casan con una ideología de por vida, existen otros que no. A mí en lo particular, la epistème que mejor se ha adecuado a mis estadios vivenciales es la  explicación metafísica, no por moda, o por abandonar los otros discursos; sino simplemente porque me funcionó mejor. Me ayudó a no estar enojada con el mundo, a tratar de recuperar la sintonía cuando experimento el abandono de sí, a pensar más allá de los órdenes materiales. Por eso, no creo en la propagación de las malas noticias, ni tampoco en que sentirme mal por las cosas horribles de este mundo sirva para algo. Afirmo: todo lo veo en términos de frecuencias. Y, en definitiva, la frecuencia del enojo nomás deteriora el cuerpo. En nada voy a servir al mundo y a la otredad si me encuentro perturbada ante la barbarie de esta cosa llamada sociedad. En términos complejos –y eso, la física lo explica bastante bien- las resonancias pacíficas son una fuerza que amortigua las resonancias violentas. Violencia contra violencia no sirve de nada. Enojo contra barbarie no sirve de nada. Paz. Bien lo dijo Gandhi. Paz. Bien lo hizo Gandhi. 

Por cierto, el silencio no es una posición servil. 

historias sin deseos

¿Cuáles son las historias que nos pertenecen ausentes de deseo?

Leer es kitsch

La primera vez que me encontré con Nietzsche, fue por allá en el noventa y siete en la biblioteca del ITESO. Los estantes de metal jalaron mis piernas a la cuadratura exacta donde respiraba inerte El Anticristo. Lo agarré como un destino innato que cierta idiosincrasia estoica en algún siglo desconocido había trazado para mí. Leí todo el libro esa tarde, y ese instante supremo me ayudó a resolver mi ausencia de Padres Nuestros durante las misas de mis últimos años. A los días, decidí abandonar Finanzas y estudiar Filosofía. Huí de casa, y pasé algún tiempo trabajando en un billar en un pueblo desconocido de Sinaloa. Nunca había trabajado, y durante esos días conocí la explotación. También a Marx. Otro destino a priori se cruzaba en mi ascendencia vital. Los pensamientos de Marx respondían al momento exacto de mi posición espacio-temporal en términos no sólo materiales sino también espirituales. Luego Miller me enseñó que era capaz de trasladarme a París de la nada, y así lo hice. No obstante, en este tiempo no volvería a Miller, mucho menos a Marx. Pero, insisto: las enseñanzas encriptadas en esas letras fueron empáticas con la explicación que mi vida necesitaba en esos tiempos. Encajaron. Así me pasó con Kant, con Hegel, con Heidegger. Gracias al multiverso no llegue a ellos por ninguna campaña de lectura, y que yo recuerde jamás les tome una fotografía para subirlos a My Space.

Esas lecturas eran cosas fundamentales para mí, eran todo mi cuerpo, mi respiración, mi sangre, y la voluntad entera de querer explicarme lo invisible, mi transito metafísico, y lo que está y no está en todas partes. Por eso, me fui a vivir a un cerro lejos de la ciudad, donde la atmósfera y el atardecer eran la compañía suficiente para mis ocho horas diarias de lecturas filosóficas. Eso, era el paraíso.

Las campañas de lectura no comprenden que cada humano en este mundo tiene una temporalidad interna, y que esa curiosidad es un tránsito existencial acorde a sus aprendizajes más esenciales, a los aprendizajes que esa voluntad despierta cuando el tiempo ha llegado al tiempo que tiene que llegar.

Por eso, hay humanos que leen pero no se les nota en la carne, no se les nota en el ritmo, y mucho menos en la mirada. Tal vez, no comprendieron nada. Tal vez, nomás leyeron porque les dijeron que tenían que leer.

Concluyo: “El camino de los libros no es el camino de lo absoluto”

basura de tesis.

Con la exposición de las concepciones epistemológicas de los docentes pretendo  construir e imaginar nuevas posibilidades epistemológicas donde sea posible incorporar la creatividad y la complejidad  en los modelos cognitivos del futuro. Es decir, en un primer momento parto de lo denominado ciencia normal, pues hago una revisión e interpretación de lo ya pensado, y acudo a la acción empírica por medio de instrumentos y rutas ya utilizadas en otros estudios. Sin embargo, el aporte radica en el rescate de las concepciones epistemológicas de los investigadores docentes, algunas estrategias y problemáticas en su práctica docente, así como sus orígenes epistemológicos.

            

minificciòn escrita en cinco minutos.

Lo vi llegar a mi espacio onírico cero menos tres. Logré anticipar el aroma de los lugares que había pisado los últimos días por el movimiento de sus rodillas. Su campo aural estaba chicloso como de costumbre. Seguramente había platicado e intercambiado algunas sustancias con los ciegos  de espíritu de siempre. Años en la misma posición. Años en el mismo discurso bukowskiano fuera de tiempo. Por eso, metí mi cuerpo en una pirámide violeta imaginaria; no me gusta cargar con karmas ajenos. Tampoco con monstruos y rebeldías de corn flakes. A los días, leía que tus ansias espirituales y tus miles de paseos a Real de Catorce. También eran predecibles, irremediables. No entiendo, por qué confunden eso con transgresión.  La transgresión es luminicencia, aunque luego lo vinculen con discursos sagrados. Insisto: lo sagrado está en otro lugar. Entonces, como me aburrí tanto, cambié la configuración onírica de mis noches de Agosto. Invoqué, conocer otras civilizaciones, quería llegar a otras formas mentales, no a las mismas que se propagan por todas las mentes intelectuales de la normalidad.

                Al despertar, en mi primer sueño, la vibración espacio-temporal de una habitación con rasgos medievalistas sonaba al musgo de los metaleros. Entonces, empecé a configurar pirámides rosáceas a tres kilómetros alrededor. Los bichitos pseudo- satánicos trataban de incomodarme, pero estaba tan feliz y tan abierta; de inmediato desaparecían. Poco a poco, fui desinfectando el espacio de esa orquesta pseudo-infernal. De pronto, alcance a percibir como un metalero empezaba a desintegrarse y a adoptar, cierto tono de dulzura y armonía. Lo invité al Jardín de las Flores Alquimistas y, era tan lozana y fresca su felicidad que, al despertar, tiró su pipa de cristal.

Encrucijada.tres.punto.cero.jazmin.minimal.canela.

Encrucijada.egipicia.tonalidad.abstracta.cero.racional

Encrucijada de los tres ojos de Zeus.

Encrucijadas infinitas.

Nada tiene final.