Wednesday, March 26, 2008

Sr. lo amo antes de

Conocerlo…antes de

Rondar en sus vicios

En su carne.


Por su ingenua

Belleza escurriendo

Por mi espalda como

Verano plagiado de

Pirámides robustas...certeras.


Le escribo antes

De saber su nombre…

Usted sabe:

Lo conozco entero

Sin tocarlo.


Adivino sus colores cincelándome

Los labios como una espada

Teñida del enigma de Dionisios…

Amamantándolo en mi vientre.


Yo siento su frecuencia

Su brillo…sus ganas

De expandirse hacia lo eterno

Sin punto alguno.


Sr. lo amo antes de

Conocerlo…antes de

Rondar en sus vicios

En su carne.


Lo percibo mi Sr. secreto.

En cada juego de nubes,

De papalotes, de lluvia.

En estas ganas infinitas

De morir en la metáfora

De su agonía más dulce.

La Srita terca sale despacio

Meditando algún golpe de

Cielo que le haga entrar en

Razón.

Hay motivos y desmotivos

Para permanecer en el anonimato

Frente a los poemas que salen

Divagando del centro de su cabeza

Para luego quedarse la noche entera

Abrazándose a si misma simulando la

Sensación de ternura infinita

Entre su insomnio.

No duerme

Temiendo que ese amuleto

Inconvexo vaya a desaparecer

En los planetas extraños donde

Fugaz y torpemente pide una respuesta:

La espera y la no espera. Negatividad.

La Srita terca no entiende a Hegel ni

A Heraclito ni a nadie. Es terca,

Necia, mula, cabezona…

Luego, despierta feliz de la nada.

Sin respuesta, sin pregunta. Parece

Que entiende un poco y demasiado.

Espera a que el día transcurra

en una estable sensación.

No sabe borrar la belleza y

la perfección. Conceptos de

Memoria. La memoria…

Podría acumular todos los

Espejismos y los atardeceres,

Y los besos y las despedidas,

Y las reconciliaciones….

Y no divagar… y tal vez, ser

Menos terca…menos necia.

Abismarme en mí, en usted,

En el todo, el todo…

Aquí.

Soy adicta a escribir cartas de
amor, sin destinatario alguno,
simplemente por gozar la
sensaciòn de vivir flotando
en el anonimato del vacio..
Supongo.

Tuesday, March 25, 2008

Los Budas y los Cristos nacen completos. Ni buscan el amor ni lo dan, porque ellos son el amor. Pero nosotros, que nacemos una y otra vez, debemos descubrir el significado del amor, debemos aprender a vivirlo como la flor vive su belleza.


Henri Miller - Insomnio

Monday, March 24, 2008

Ya le dije Sr.

Soy la no-perfección

No enmudezca con esa

Luminosidad inocente,

Tierna, descarada…

Puedo ser un poco dañina…

¿Risas? ¿Bromas?

¿Encantamiento?

Soy la mañana, soy noche.

También pierdo la razón

En las tempestades de luna

Llena. Y si hablamos de mesura

Puedo aparecer un momento

En la tristeza más abominable

Del mundo y en la dulzura

Más excelsa de los misterios.

Soy dos. Dual. Humano.

En busca del Mitra continuo,

Como vos, aquel, los otros.

El otro.

Mi mascara, la conocéis.

Inclusive la ha arrancado varias

Veces…sin cordura, indudable,

Por cierto.

Ya le dije Sr.

Soy la no-perfección

No enmudezca con esa

Luminosidad inocente,

Tierna, descarada…

No siga inventando nombres

Magnificientes, dulces, insolentes.

Esta que soy…es y no es…al mismo

Tiempo el destierro de si misma.

Tuesday, March 18, 2008

En bùsqueda del encantamiento perpetuo...

Saturday, March 15, 2008

Wednesday, March 12, 2008

Mi síndrome pos-faustico se autoelimina. El pensamiento de la ausencia sobrevive en un desmayo de claveles blancos. El anciano con corbata de nubecillas cortas lanza oraciones con la disyuntiva “prohibición”. La virtud me cincela el ombligo, al mismo tiempo, que trituro mis demonios maternales. La dinastía excelsa de los niños autistas empieza a dilatarme la conciencia. No se enamoren de sí, no te enamores de mi, no te enamores de las aureolas de los faustos.

A madre siempre le duele la cabeza. Soy educada, repentinamente por algún programa televisivo que logra anestesiarme insuficientemente. Estoy en el relato que me persiguió insistentemente en el transcurso del colegio a la habitación. Iba recordando lentamente una a una las escenas de aquel momento que no existió. A madre siempre le duele la cabeza. Solía aparecer en cualquier instancia de concursos para llevar más diplomas a mi baúl de cartón. En la escena aparece aquel perro hambriento que gane en una rifa por haber rezado el padre nuestro con gran devoción.

No podría amarte porque eres la replica de mi padre. No podría amarte porque eres la replica de mi madre. En el exceso del tacto siempre revelamos nuestra verdadera muerte. La silueta que adquiere el espíritu tras la agonía del primer parto me recuerda la deuda del mundo. Hoy estoy en el asfalto más tenue de tus miedos, cultivando algún hechizo amarillo que logre disiparme en la reflexión mas transparente de tu infancia.

Mi síndrome post-fáustico ha muerto. Me quedo postergada en el instante más pequeño de los días, acariciando la sencillez de los pastos abandonados, depurando los símbolos que como rayos de una escena bíblica, trascienden el desapego de la correspondencia. Hay una unicidad dirigiéndome a una calma desconocida. Hay frente al abismo, mi rostro de madre.

Monday, March 10, 2008

Estos dìas Elenita empiezan a tomar rumbo.
Demasiada perfecciòn de esa de la que asusta...
Verdad niño? Mi Fausto cada dìa màs
bello... que lo lleve a hacer anuncios
de kleen bebe suavelastikc....


NO NO NO

JA JA JA JA....

LOS AMO

Sunday, March 09, 2008

E. y K. participan en esto:












Con motivo de la celebración de Le Printemps Des Poètes/La Primavera de los Poetas en Monterrey, CRIPIL Noreste, Alianza Francesa, Editorial Anagrama y Colectivo Proserpina, tenemos el gusto de convocar a tod@s l@s autor@s que vivan en la ciudad para performar poemas en micrófono abierto, stand largo y sin mesa. Este ya tradicional Slam Poetry dentro de las festividades de la primavera, contará con premios a los poemas mejor performados, patrocinios exquisitos de Editorial Anagrama y Axial. Así es, pueden llevarse desde uno a diez libros acorde al nivel de drama, grito y simpatía medidos por un aplausómetro. Habrá un brindis de honor para la convivencia y desde luego el indesdeñable tiempo de calidad con otros escritores. Narrador@s: WELCOME! Slam Poetry es un sano concurso que celebra las distintas maneras de viar y difundir el acto poético. Elige tu poema favorito y prepárate para los golpes de palabras. Aquí la lectura es el knock out. Sólo manda un email confirmando tu participación a: fitna82@gmail.com para inscribirte previamente (y/o dudas al respecto). Gracias por tu atención y te esperamos en este Spring Break Literario.
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Atte.Colectivo Proserpina
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Saturday, March 08, 2008

Wednesday, March 05, 2008

Observa las olas en el océano. Cuanto más alta suba la ola, más profunda es la caída que sigue. En un momento dado eres la ola: al momento siguiente eres el vacío que le sigue. Disfruta de ambos; no te hagas adicto a ninguno de los dos. No digas: "Me gustaría estar siempre en la cumbre": No es posible. Mira simplemente los hechos: No es posible. Nunca ha ocurrido y nunca sucederá. Simplemente es imposible, no está en la naturaleza de las cosas. ¿Entonces, qué hacer? Disfruta de las cumbres mientras duren y, luego, disfruta de los valles cuando vengan. ¿Qué hay de malo en los valles? ¿Qué hay de malo en estar abajo? Es una relajación. Una cumbre es una excitación y nadie puede existir constantemente en una excitación.

anuncio grupo de tensegridad

HOLA.

Genaro y K. estamos organizando un grupo de tensegridad, ki gong, yoga y meditaciòn.

Empezamos este sabado.

Si alguien esta interesado en acudir ya saben donde encontrarnos.

karlacasvil@hotmail.com

Sunday, March 02, 2008

amiguito àrbol amarillo

Amiguito árbol amarillo. Bebecillo faustico. Me quedo en la luna… olvido donde me estacione –para variar-. Amiguito árbol amarillo. Florecillas locas. ¿Estoy extraviada?

Enfoco la piel al enamoramiento perpetuo. Sale musiquilla rara. En este estado no pasa nada. Hay un hábito favorito: contar y contar cuántos cuervos se atraviesan en mi horizonte por un día. Recuperar la condición (bruja) es la unicidad que habita mi mente en las últimas horas.

miller en homines

Hola. Estoy en Homines con un texto de H. Miller.

www.homines.com/palabras/henry_miller/index.htm

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