La cópula es extraña.
No imagino la procesión
justa de historias abandonadas
En delirios sin trazo alguno.
No hay línea, no hay geometría.
Todo se ha dislocado en una
Rizomatica que no encuentra
Representación alguna.
Estoy afuera del cuadro.
La cópula es extraña.
Rara la procesión en el desierto
Cuando el milagro habita
en cuerpos rasgados de mieles
blancas.
La caída es en el pecho de Mitra.
Rara la posesión de su muerte en la
mía. Allí el circulo carnal
lleva los esquemas del vació.
Un instante preciso latiga su objetividad.
No soy su amiga…soy y no soy.
Otra vez… la palabra muda en su cama.
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