Yujuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

eSpiral 11.


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Chagall

Fui recorriendo una a una las posibilidades. Los juegos de memoria, besos e imprudencias. Me percato de la cópula luminosa que animaba nuestros juegos. Desafiando los caminos insensatos. Postulando la incerteza de las fechas entre dos labios vacíos que intuyen la voracidad de la presencia.

Sin escatimar el peligro pretendía esbozarme entre las multitudes prosaicas. Esquivando mi optimismo. Pretendiendo desaparecer lo más rápido posible de la resonancia que vuelca a los cuerpos en las calles olor a vinagre. Para volver a ser desprendida de la geometría que ornamenta los sueños. Intentando invadir uno a uno los segundos de la co-pertenencia que se encaja en la sangre de un verano luctuoso.

¿Cómo no revivir el horizonte en sí? Es la pregunta que frecuenta mi escasa racionalidad. Estoy en todas partes; el universo me parece pequeño. Sigo atisbando la frecuencia de mi respiración hacia la zona cero. Sigues Aquí.

El cosmonauta.

Estuve explorando todo,

desde pirámides magnas

hasta establecimientos de comida rápida.

Todo desde fuera.

En ese sentido laberíntico te fui buscando,

rodando contigo películas imaginarias.

Ya partías con tus tacones mis santos,

destrozabas discos de vinil y no guitarras.

Deconstructora me hacías llegar el mensaje sin dedicatoria.

“Son palabras que no siento”, me decías

mientras ibas a merced del astrolabio.

Si te sabía fruta

rodeaba la atmósfera hasta encontrar el árbol.

Ya eras libélula entonces, volando lejos,

esquivando la neblina sobre algún lago.

Qué maldita era tu mueca para mí,

siendo que a tu mínimo capricho

yo habría dejado en tu bolso:

mis drogas, mi cráneo o mis cigarros.

Por eso era lo que era perdido allá,

en la intrascendencia, en el regazo estelar.

Estuve esperándote harto de insomnio;

sosteniendo con una mano tu bebida favorita,

con la otra apretaba la factura de los olvidados.

En ese trayecto laberíntico me fui aconsejando

probar menos ilusiones mayas, pero consumir más valiums.

Ya partías llena de luz

envuelta en aquel vestido caro.

Yo te prefería sin rimel,

y –claro- despojada del vestido azul;

y que aquellos ojos posaran sus parpadeos,

al menos un segundo de tu vida,

para el hombre del espacio.

Salvador II

Aparece el Deconstructor de la caja Kirlian. Ha venido a ausentarme de toda noción de Pirrononismo, aunque quizá, no sepa siquiera de su existencia. El tono lúdico se apropia de mi corteza cerebral desproporcionándolo en suaves golpes hacia un no-lugar. Hoy por ejemplo, decidí repetir el acto poético que detonó sobre mi brazo la semana pasada. El sol desaparece. Empiezo a girar mi lengua en una velocidad lenta de izquierda a derecha. Toco la zona exacta de mi piel donde dejó la mordedura. Vuelco mi boca de una manera descarada y presiono sobre la cicatriz. Me muerdo. La huella resucita.

No llamaré lapsus romanticus al acontecimiento. Es una escena que se antoja en exponenciales infinitos. Tampoco pretendo abocarlo a nomenclatura alguna. Sólo diré que morderme el brazo izquierdo se ha vuelto un vicio irremediable. Y que estoy en dos dimensiones geográficas al mismo tiempo porque olvide arrastrar mi presencia a la unicidad de mi espacio. También debo confesar sobre la teletransportación que práctico últimamente. He vuelto a dudar sobre mi cordura. Por tal motivo escribo esto.

El deconstructor de la camara de Kirlian. AQUI.

Magritte.

Un texto de esta que escribe en:

http://www.homines.com/palabras/barbieken/index.htm

Balthus

¿Qué extraña resulta mi reencarnación? Hoy tuve la necesidad de ver arrojada múltiples de mis imágenes de vida en el ordenador. Mi primera cara de niña vanidosa y mimada, hasta la mujer de veintiocho años que soy en este momento. Volví a sentir esa melancolía infantil que se infiltraba en mi mirada en la ausencia de padre. Hoy esa misma ausencia se repite bajo otras circunstancias. Y la cara no es igual. Todos los edipos de mi vida han cincelado mi rostro de una u otra manera. Note por ejemplo, como desde una simple pose infantil marginaba a hermana menor y se empezaban a formar mis primeras dotes de arrogancia. Esa arrogancia con la que he sobrevivido bastantes momentos y hundido al mismo tiempo. La vanidad de portar la bandera nacional en dos ocasiones. ¡Qué ridiculez! Sin embargo, cuan importante fué en ese instante.

Recuerdo exactamente el día de la decepción que me llevó a refugiarme en la filosofía.
También recuerdo toda la gloria que me ha extasiado hasta el borde de la misantropía y otro tipo de poses. Reencarnación extraña, muy extraña por cierto.

Yo no sabía que no tenerte podía ser dulce
como nombrarte para que vengas aunque no vengas
y no haya sino tu ausencia
tan dura como el golpe que me di en la cara
pensando en vos.


Gelman

¿Acaso podemos conservar la magia de un encuentro casual y hacerlo permanecer intacto y sublime, aun sabiendo como encontrarnos?

Cortazar.

EXHILIADA

Vomitologias y blasfematologias en proceso.

"Nuestro mundo civilizado no es más que una mascarada donde se encuentran caballeros, curas, soldados, doctores, abogados, sacerdotes, filósofos, pero no son lo que representan, sino solo la mascara, bajo la cual, por regla general, se esconden especuladores de dinero."

Schopenhauer

Vomitiva1

!Que maravilloso es querer ser alguien en este mundo! Cualquier título, variedad de pantomimas esbozándose en las perspectivas del ser superficial, ese deseo de arraigar el nombre a la mayor velocidad posible. El descaro de querer guiar a los demás y emitir consejos en panfletos o poesías. Claro, estamos en el tiempo de los poetas. Todo mundo quiere ser poeta y se siente poeta porque narra como se baja una puta gallina de un camión y luego es atropellada en la frontera. Esa palabrita de tan moda. Si podrán decir que estoy enojada, neurótica, esquizofrenica, envidiosa, o cualquier otra denotación al respecto.

Tener una función social en el mundo denota cierto funcionalismo espiritual del ser acontecido en la lewenswelth. Se tiene la responsabilidad de acceder al mundo de la vida con una iniciativa de fortaleza para que el espíritu alcance la plenitud de un modo libre y sin atadura alguna. La escritura es un arma revolucionaria. Se escribe para transgredir para abolir el situacionismo adverso que se coagula en los horizontes globales debido a la desigualdad y a las bajas pasiones del alma. Algo positivo.

Lo único que sé es que todas esas personitas entesitos mundanos encargados de las funciones del estado. Políticos. Tienen mal karma muy mal karma. Por langaros y raterillos. Pero bueno uno se cansa de leer los periódicos y ver siempre la misma situación. La realidad es que están desviados de su sendilla espiritual. La religión que profesan es chafa y realmente precaria. Así que puedo decir muy poco al respecto. Reencarnarán en un ser hediondo y virulento en un planeta donde se encuentra todo lo que aborrecen. Su castiguito como tanto ustedes lo profesan. Bueno pero por algo están en el mundo. No se les puede aborrecer, ni juzgar…. epoje forzada. Tatoamasi. Si yo soy tu. Esta fellito comprender eso de la totalidad y perdida del yo. Cualquier entesillo politicoide es de mi misma naturaleza espiritual. No. Tambien es como yo. Y si lo juzgo y denuncio me estoy haciendo dañito a mi. Otra vez, que feo.

Podrán decir que me ponga a hacer algo productivo. Que hable de política, de la situación del país, del mundo, de los grandes descubrimientos científicos, del ciberespacio…feminismo-femicidios. De los ismos. Y es aquí cuando me doy cuenta de cómo es casi imposible evitar ese sentimiento de Pessoa en tabaquería. Mira querido siguen los mismos discursitos valines en las universidades. Sólo que ahora algunos estudian filosofía o literatura odiando lo que significa el acto de investigar en si o encontrar alguna verdad o enajenarse un rato en las grandes obras de esas mentes magnificientes. Se llenan los banquitos y a nadie le importa el problema del Ser. Nos dicen que abandonemos el nihilismo. Pero no tenemos el suficiente ego para sentirnos rockstars urbanos y preferimos quedar en el anonimato. AJA! Continuará….

Una carta, un estado arrojado a la sensibilidad, a la insensatez racional de la moderacion de la razon, companeros de la incomprension, co-participes de la absolutez en la incertidumbre del mar en cual se sumerge el espiritu ha desprender la orientacion y el vuelo en el oceano de dudas, algun dia la tierra dara albergue y recreara ambientes donde se manifieste el poder ser en el mundo sin complicaciones ni condiciones de sumision, solamente un arrojo y una custodia sobre la unicidad indiferenciada reinara entonces la hospitalaria morada, toda desdicha es momentanea, dolorosa la dicha, desden declive de esas canallas succionadoras de vida, esos espiritus de la pesadez, dejarlos fuera, que nuestro ser rehuse a la venganza y lo mas importante el arco iris mantenerlo intacto apesar de las tormentas y los vientos recios que intenten frenar este cause y torbellino de acabamiento nemesico-escatologico donde reside toda esperanza, aquel espacio donde el mismo tiempo sea solo un espacio (caotica facultad) Caosmos-raicilla, la esperanza negra derridiana y la oscura maldad redimida al contraefecto de su estado lateral antagonico de la linealidad moderna, desvelaran lo que M. Heineken habia advertido " Mientras mas peligro mas tiene uno la posibilidad de salvacion", un corazon estival que no sienta el estio desventurado sino el simbolo bienaventurado de la alegria, esa tercera esfera de la que tanto se pavoneaba mi compa el Irlandes Kierkegaard.

Bueno se despide, la voluntad del verdico diciendo el pensamiento es como el movimiento de las palomas, esas gaviotas de asombro....


DMT*664

Extraño escribirle cartas. La sensibilidad aunque fuera ficticia mantenía mi espíritu en cierta línea de vitalidad y expansión voluptuosa. No sé que tan cursis serían todas esas cartas de las que nunca recibía respuesta, pero intuía silenciosamente que le causaban cierto placer y bienestar. Nunca las rechazó y nunca nos rechazamos. El día que decidí no escribirlas fue porque el acontecimiento empezaba a volverse una costumbre y empezaba a perder su espontaneidad. No sé porque tengo la sospecha de que usted aún las conserva. Siento nostalgia por no tener ese sentimiento que me arrojaba en canciones amarillas y esas frutas raras que acostumbra mencionar. Usted quizá mandaba las cartas hacia otro remitente y tampoco le contestaban. No importa, el sentimiento mutuo circulaba por los horizontes más desconocidos y seguramente su destinataria sentía el mismo regodeo de recibirlas y no contestarlas. Hoy ni siquiera me atrevo a mandársela a su correo electrónico. Deseo recuperar esa frecuencia más no estoy segura si debo seguir perpetuando el mismo personaje. De cualquier manera le agradezco todos esos instantes de realidad pura en el que el anonimato tendió a vencernos en una honestidad absoluta. Al fin pude despertar toda greñuda con mi pijama fea y sentir que la mascarada no tenia sentido… Escribo esto porque mi corazón ha estado en letargo y necesita un poco de resurrección. Hasta pronto.