La hitoria continua...

Había una vez, en el campo, un niñito, llamado Niño

Faustiko. Un día el Niño Faustiko vio una nube, más

redonda y suave que las demás.

¡Qué maravilloso, si bajara a jugar conmigo!, pensó.

Tambièn la nube había visto al Niño Faustiko y le había gustado mucho. Deseó conocerlo y descendió lentamente al punto donde estaba el Niño Faustiko.

“Buenos días, Niño Faustiko”

“Hola, nube, buenos días”

Y se hicieron amiguitos de Kinder.

Todas las noches la nube iba a darle un “becho” en su cunita espacial y todas las mañanas iba a despertarlo. Al Niño Faustiko le gustaba mucho esconderse en la nube. Dentro, no veía nada. Todo era blanco y olía a incienso de algodón.

Cuando olía a hierba y flores, el Niño Faustiko sabía que la nube había meditado en las praderas. Y cuando olía a brisa, y a estrellas nocturnas, sabia que había dormido en el mar. Pero el Niño Faustiko nunca se quedaba mucho tiempo dentro de la nube porque

se mareaba un poco.

Entonces, cuando venia el mareo, se salía, y empezaba a teletransportarse con su chupón volador. Al mismo tiempo gustaba tomar baños de nube. Cuando efectuaba ambas cosas, tenia la piel húmeda y se sentía lleno de frescor. Memorizaba todos los chistes del mundo, automáticamente.

Era un verano terriblemente caluroso. La nube decide marcharse a otra dimensión. El Niño Faustiko conoce la melancolía.

“Aun no eres suficientemente grande, tienes que ir al mar, a la montaña donde hay mucha bruma y niebla que te sentaran bien”

“No te vayas nubecilla, ya no me voy a marear cuando este dentro de ti, conoceremos

la magia de la risa y las mielecillas blancas, te prestare mi chupon”. “Te puedo instalar un suich super espacial”.

Episodio cero menos uno----- continuarà------

Lnd y K.

K. IN LOVE dice:

es que supongo en arquitectura los sentimientos vienen de la misma esencia pero la representacion es distinta

K. IN LOVE dice:
es como encontrar el vortice donde cruzan arquitectura y poesìa

k_hoja en blanco

1.

Versión 3.0

Paseamos por las tardes

Sin dudas existenciales,

Racionales, irracionales,

Ò como se les quiera nombrar.

“Son problemas

De la adolescencia, me dices,

Mientras acaricias mi espalda”.

2.

Versión 1.0

Nos negamos el saludo,

Discurrimos en alguna

Platica trivial.

“El problema de las rupturas,

Es que uno sólo se centra

En los errores mutuos,

Y olvida las virtudes, me dices,

Mientras me dispongo a olvidar”

3.

Versión fémina 1.0

Tiene razón lo que dice,

Versión 3.0:

“Desde los nueve años

Me atraganto de libros de psicología,

Religión, literatura, y todo lo que

Se me ponga enfrente, y eso

Me ha vuelto algo infeliz,

Me dices, mientras termino

Estas letras. Y. Por cierto:

Dejo de pensar”.

Los humanos sì cambian afirmativo.
No estigmatizo, otorgo la posibilidad del cambio en mì
y mis seres amados.

Aquì y ahora en mi.

Para los que dudan de mi inocencia.
No es canciòn de Celia Cruz.

K. mamà-

Primer Edipo.

(Los paraísos puros -no- han muerto).

K. sale corriendo despacio hacia un recuerdo extraño. El primer Edipo le llena el rostro
de una suave nostalgia. Vidas perfectas. K y los poetas malditos. K y los grandes pintores del renacimiento. Sus primeras preguntas existenciales. La libido infinita encajada en la duración perpetúa. El aroma de los oleos y la madera. Las paredes azules y sus muñecas despiadadas. El exorcismo de los primeros traumas. El estado cero de la responsabilidad. ¡Ah, como te amo Rimbaud! ¡Como amo el estadio dionisiaco de tus letras en mis pequeñas soledades!

Los pequeños golpes sadianos. ¡Ah, pequeño Sade! El insoportable estadio de las dulzuras silvestres; abofeteándonos la boca en puños de sandias rectangulares. Los amaneceres dragando la brisa de la inmortalidad. La holgazanería coronándonos las vértebras y el rostro. Placer menos cero. ¿Era, o no era el exceso?

Nunca escribo de ti, primer Edipo. Me abstengo de profanar aquellas bacanales. Pero hoy, las velas blancas, me otorgaron un recuerdo. La tentación destello en vértices delirantes. Es esta bella nostalgia, la que me llevo a invadirte un momento. Sólo este momento. Me despido imágenes de paraísos puros. ¡Invoco paraísos puros, bacanales puras! ¿Porqué no? Me afirmo hedonista, en este instante. Sólo en este instante.

Son dos niños. Somos tres.

Hay cordoncillos alfas

Deletreando esos saltos

En los que descubrimos

Como una aguja no entra

en el orgullo mundano

de los ciegos.

Ya se todo. Ya sabes todo.

Lo sabemos. ¿Cuántas llagas

necesitan las ideas?

¿Cuántas, cuántas, cuántas?

Somos niños. Somos tres.

Y nos sentimos tres.

C o n s c i e n t e m e n t e.

Tu tesis ha muerto, la tuya

Y la mía. La de los tres.

¿cuatro?

Ya se todo. Ya sabes todo.

Lo sabemos.

La duración no es de Bergson.

Es de nadie.

Somos niños. Somos tres y

Cuatro.

“Nadie” sabe

A palabra evolutiva,

Excelsa palabra. Fino paladar.

Somos niños. Somos tres y

Cuatro.

Es la catexia atravesando neurona

A neurona, diente a diente.

Hilvanando la pasión de sujeto a sujeto

De personaje a personaje.

Se abre el telòn.

¿Siente la diferencia?

Por cierto: el amor es cuatro, cinco,

Y seis.

Sos el niño planetario

De la esquina que discrimina

Absurdamente las letras.

Mis letras y las tuyas.

Sos el niño planetario

Sin imagen. Sos el dulce

Que se encaja en mi cintura

Cuando jugamos a ser

Avioncillos de papel.

Sos el niño planetario-interplanetario.

Que me esfuma en estrellas

Cuadradas y pinceladas

Tibias.

Son mis letras muertas y las tuyas.

En sus interconexiones

Puntuales. ¿Le sabe? ¿No sabe?

Sos el cuadro que me avienta a otro

Cuadro. El de todos los cuadros.

La interferencia que deslumbra

Sus cuentos y los míos al

Entendimiento absoluto.

Sos los que somos. Aquí sin punto.

Aquí sin nada. Niño planetario,

Muerte a verano certero.

No hay letras ya no hay letras.

No me lea, no me entienda.

Aquí es ( ) nada.

R. sobre el suicida.

Él probablemente sentirá el vértigo del quinto piso. Estado cero de la resignación. Treinta y tres veces tuve que amar sus intentos de suicidio. No por el efecto que producen las tinieblas cuando se apoderan de tu garganta, sino por el violeta profundo que irradia la muerte cuando la pretende. Forma pura de la seducción. ¡Que me lleve quien me trajo!

Aquí va un corchete. La vida y la muerte son indistintas para las inteligencias que saben profanar el infinito. Nada de indiferencia. Aquí va otro corchete.

La primera vez que intenté matarme tenía cinco años. Estaba convencido que era inútil permanecer en este planeta. Intoxicado por la certeza de una sensibilidad jainista decidí arrancarme los juegos. Tiré mi triciclo, las canicas y los cuadernos de dibujo, como primer acto de despedida. Después opte por destruir todos esos acontecimientos que no me pertenecían. La culpa no fue de Dios. Tampoco eran esas idas a la iglesia del brazo de madre, los golpes en las rodillas, o los brincos despiadados por todos los arrecifes y mares clandestinos. Pretendía ser un personaje sin nombre, con las manos tan grandes como para evitar cualquier intento de derrame seminal innecesario. Me fui infiltrando lentamente en la adicción por las caricaturas. Aquí va un corchete. El nombre de las caricaturas. Aquí va otro corchete. Ver la nota al pie[1].

Fue mi primer acercamiento al platonismo, porque al terminar todos esos acontecimientos lúdicos ya no sabía distinguir entre lo real y lo aparente. Mas no me producía angustia alguna. Volví a rendirle culto al simulacro, como una nube que se desnuda en la neblina con el rostro de dos lemures copulando. Las melodías eran de una clasificación nominal inglesa que usaban algunos burgueses a principios de los ochenta. Me decepcionaron por tomar la nomenclatura de lo normal. Tenía tanta apatía por el sentido común que aborrecía las labores domesticas.

Fue en ese tiempo cuando descubrí el placer de la blasfemia. Fingiendo oraciones, letras, multiplicaciones. Todo me parecía tan falso que decidí morirme. Aquí va un corchete. Aquí se muere. Aquí va otro corchete.

Volví a morirme a los catorce y a los diecinueve. Seguía vivo. Decidí aventurarme en la empresa de los jóvenes que se empuñan el corazón con dagas de marfil, y sucumben presos del pánico que provoca el desgaste de la amnesia. La culpa no era la mujer. NINGUNA MUJER. Seguía caminando, embriagado por la expectativa de un final indiferente. Nihilista, existencialista, pariente de Sísifo. Cualquier otra denotación intentando definir lo que sentía resulta obsoleta.

No es la única sintomatología que practico. A veces me acusan de irradiar una tonalidad y frescura juvenil desbordante. Es como si me bañara todos los días con el champú Caprice. De cualquier modo no pretendo ponerle fecha al suicidio. No quiero ser Borges [2].

Si de portar una máscara se trata, prefiero balancearme en el “abogado de la muerte”.[3] O salir a caminar por las avenidas de las plazas mundanas, a conseguir la siguiente víctima. No toman lo bueno. Se convierten en su propia victima por falta de un padre responsable y comprometido con la verdad. El síndrome se repite.

Para regresar al cinismo que representa mi quinto piso, me dosifico y empiezo a reflexionar: “Toda tentativa de considerar los problemas existenciales desde el punto de vista lógico está condenada al fracaso”. La tiro a la basura, y la vuelvo a aplastar. Me siento Gregorio Paz sufre el trastocamiento.

¡Gregorio Paz…Gregorio Paz…! -se escuchan las voces por el pasillo del pabellón-. Se acerca un hombre como de de unos 50 años, -dicen que es sexy-. Es más mentiroso que el futuro suicida. Le ha mentado la madre a Durazo, dicen que quebró una de sus avionetas. Hace años nadie sabe nada de él; pasa totalmente inadvertido en el hospital psiquiátrico de quién sabe qué lugar. Es el padre de la que escribe las letras. No sabe dar consejos porque, afortunadamente, no es estudiante de psicología.

¿Vale o no vale la pena vivir? Mejor voy por un plátano, son más divertidos que los kiwis. La relatora se queda en una historia corta. Se sale del tiempo. Probablemente no contesta porque se esta comiendo un melón. Ya no habla más. Se comunica telepáticamente. Se va por otro plátano. Se trastorna intelectualmente, sufre algunas contracciones. La gata la observa mientras se masturba. Le golpea los puntos del ojo con la intención de absorberle un poco del silencio escondido en el ámbar de sus flagelaciones. Aquí va un corchete. No es feminista, aunque su padre ame a los niños y jamás haya tenido uno. Aquí va otro corchete. Sus uñas siguen teñidas de la frialdad arrogante de su compañero ficticio. En la escena imaginaria la cintura de la que escribe las letras se empieza a asfixiar tras una sonrisa mutua por el lado trasero. Se conectan en el mismo instante. Hay más plátanos y menos kiwis.

La que escribe las letras saca otro dato cursi: Los saivas tenían un templo en Vindhyavasini, en donde frente a la imagen de Bhavani, la forma de la plegaria era cortarse la garganta hasta morir. Los pandavas en el Himalaya usaban el método de peregrinar sin pausa hasta morir exhaustos.

La cita no cumple con los reglamentos del formato APA, le hizo copy-paste. No sabe cómo demonios terminar esto. Tampoco hay ese detallismo maniaco-obsesivo. Disculpe el lector. Seguirá tratando de no pensar en eso, para no otorgarle el carácter de lo real. Teme que si cree en el acto suicida como “acto verdadero” se convierta en un “acontecimiento palpable”. No sabe llorar ni suplicar. Lo ha olvidado. Es tan necia que se queda dentro de un en un circo. Cuida el lenguaje y ve lo que quiere ver. Podría resucitarlo en este momento sin pedirle permiso. –SE ABSTIENE-. Probablemente en este instante ya resucitó. Sin embargo, la que escribe las letras ya no contesta porque se está metiendo en otro cuento.

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[1] Este párrafo está inconcluso en este momento, porque la que escribe las letras, todavía no tiene la energía suficiente para meterse en la vida de ese niño a los cinco años de edad. Promete seguirlo intentando las próximas noches. Y revelarlo a la brevedad posible.

[2] Borges publicó en el diario La Nación de Buenos Aires (27-3-83) un relato titulado Agosto 25, 1983, en que vaticina su suicidio para esa fecha exacta, y del que declaró no haberlo cumplido «Por cobardía».

[3] Heguesías el cirenaico fue apodado «abogado de la muerte» por predicar el suicidio ante audiencias que terminaban por cometerlo, hasta que el rey Ptolomeo lo prohibió para restablecer el orden.

Es más, las creencias y las ideas no sólo son productos de la mente,
también son seres mentales que tienen vida y poder. De esta manera,
ellas pueden poseernos.

Debemos ser bien conscientes.



c o n c i e n c i a

Morin

Ningún dispositivo cerebral permite distinguir la alucinación de la percepción, el sueño de la vigilia, lo imaginario de lo real, lo subjetivo de lo objetivo.

La importancia del fantasma y del imaginario en el ser humano es inimaginable ; dado que las vías de entrada y de salida del sistema neuro-cerebral que conectan el organismo con el mundo exterior representan sólo el 2% de todo el conjunto, mientras que el 98% implica al funcionamiento interior, se ha constituido en un mundo síquico relativamente independiente donde se fermentan necesidades, sueños, deseos, ideas, imágenes, fantasmas, y este mundo se infiltra en nuestra visión o concepción del mundo exterior.

a l u s i n a ciòn

te amamos fauto

te amamos fauto

te amamos fauto




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En las cordilleras de los sueños amarillos

Divagamos: tu y yo.

Convocamos a finas extrañezas

Del alba, diluimos sutilmente las

Discrepancias de los años.

Concluimos en las pautas

Que nos juntan. Esta noche.

Pincelando las debilidades

de un coma inesperado,

derretido entre nosotros.

Divagamos tu y yo

Mientras nos encontramos

en la planicie de las cumbres

encantadas. ¿A quién le importa

mi nombre y el tuyo?

Si aquí, todo es uva y esa palabra

Tan amorfa que especula

Entre su lengua fina y mi

Cadera torpe.

Y yo no sè,

si es lumbre, es arena, logos

y nosotros. Tampoco sè

si eres tu o soy yo,

en la sentencia imperfecta

de los aromas que envuelven

nuestros besos.

Por cierto: cuando somos tu y

Yo en uno---en uno en uno en uno.

n i ño Faustiko.

Brota brota, papel de algodón.

El niño Faustino descenderá de su cometa multicolor.

Brota brota, brinquillo de algodón. El niño Faustino tiene un chupón. Es el chupón de multisabores con multidimensiones ancestrales. Cada vez que lo chupa, puede teletransportarse en diferentes puntos de la escala lunar. Hay lunas amarillas, lunas enojonas y lunas chistosas. El chupón posee un switch espacial. En el caso de la madre del niño, puede conectarse cuando Faustino emite mantas especiales. La sintonía comienza con los ojitos. Es mirarse madre y niño en un entramado de risas y ternura budica.

si ellos se dedican a la ingenieria les va a venir barbaro... una anecdota: un compañero de doctorado es ingeniero y cuando le pregunte porque se habia metido en el curso me contesto: LA EPISTEMOLOGIA ME CAMBIO LA VIDA, LA MANERA DE VER LAS COSAS.... el hombre es bastante impulsivo como veras, pero es un caso interesante.

Provocar y pensar para mejorar. De todo y de todos tenemos algo que aprender. Del intelectual y del vecino de al lado. Porque el aprendizaje que transforma a veces llega de la mente y a veces del corazón. En ocasiones la vida puede ser densa y en otras ligera. Todo es cuestión del ánimo con que la vivimos y la interpretamos. Así queremos ser en Piensa INDIGO....como la vida. Sorpresiva, impredecible. No apta para aburridos.

A ti a ti titit. A ti (no) te disgustan

Mis distracciones maternales.

La pérdida del aura:

Mi deber ser madre en el mundo.

No!.No!No!

Yo no quiero ser musa,

Encantada, idolatrada, desquiciada.

Ámame, desde mi oscuridad

Mas dilatada, desde la cortina

De humo que perfuma mis

Entrañas en las noches

De especulativas densas.

Y regrésame al incestuoso

Bosque de estrellas y delfos

Sin nombre. ¿Se atreve?

No!.Yo no quiero ser musa,

Encantada, idolatrada, desquiciada.

Ámame desde mi brujería más

Torpe, desde el amuleto arcaico

Que desliza mis pasos en los

Sueños de caminos alienados.

No me lleve usted a ninguna

Altura ficticia. Flote a mi lado

Desde mi debilidad más

Desconocida. Ascendiendo

Lentamente en los arrecifes

de la imperfección. ¿Se atreve?

No!.Yo no quiero ser musa,

Encantada, idolatrada, desquiciada.

Por cierto: los amo a todos.

¿Se atreve?

Usted escoja, decida. ¡Que se va del país! ¿A quién le importa? Que no recibe mis invitaciones, un poco perversas, exuberantes, mal-intencionadas e indecorosas. ¿A quién le importa? Corre, corre, niño de las sustancias extrañas y escondites tímidos. Si usted prefiere puedo dejar de ser un poco perversa. Y solo caminar en sus montañas, ver los árboles y tomar helado de fresa. Hablar de Hesse y el medio ambiental. ¡Si seamos ecologistas! Puedo inventarle sus alquimias no encontradas, de la esfera profunda que derrama en su espalda cuando detonamos la constipación del cielo. Duerme, duerma niño de las esferas frambuesas, detonantes de besos luminosos, y silencios ancestrales. Aquí no hay libros. Aquí hay juegos infantiles, niñas y ninfas anestesiadas de quesos carolingios.