time

Notas sobre el tiempo 1

Conocer el pasado de manera objetiva es una imposibilidad. Imaginar el pasado es algo más plausible. Pienso, sobretodo, en la reconstrucción imaginaria de lo ya acontecido con parámetros temporales de un tiempo que ya no existe y al que sólo se accede con otros parámetros temporales. Esto es,  no son empáticos y no hay congruencia temporal. Además, la energía de las épocas es fugaz y en ocasiones, ni siquiera, el actor que pertenece a esa época la alcanza a percibir. El multi-tiempo está oscilando constantemente y aunque viajemos en el tiempo tratando de interpretar tiempos muertos con los recursos contextuales que tenemos a la mano, llegar a ello es casi una utopía, pues al imaginar otros tiempos estamos haciendo literatura, pero nunca podremos estar en ese tiempo. Sin embargo, creo que existe un phatos esencial por cada época vivida de la humanidad, a la que podemos acercarnos un poco más, percibiendo la energía creativa de esos momentos, y aquí, el arte es una buena opción. Un tiempo con arte muerto es un tiempo de sensibilidades muertas, atmósferas de cuerpos inertes o poco alerta a las energías cósmicas esenciales.

Notas sobre el tiempo 2

En el tiempo del sonido de phanta du prince sólo habitan ciertos sujetos con ciertas características perceptuales que encajan a la perfección en esa vibración.  Ello no es otra cosa que la traducción de la percepción sublime que el sujeto en turno ha alcanzado. Por eso, el tiempo personal de cada individuo es importante, no creo que sea el gusto, es más bien, todo el arsenal de vivencias y búsquedas que van esculpiendo al cuerpo del oyente en cierta sintonía, y entonces es capaz o no capaz de ser empático a la frecuencia. Aquí lo extraño, sería marcar el tiempo de las mayorías a través de su relación con el sonido; alguien que no es capaz de percibir lo artístico en la música, definitivamente se encuentra en un estadio cognitivo no apto, esto es, no hay receptáculo capaz de comprensión intima de lo que se quiere mostrar más allá de lo habitual. Esa apertura hacia otros canales está bloqueada porque no ha  llegado a experimentar el estadío estético necesario para sublimarse. Entonces, ese oír está enmarcado en una cuadratura de baja complejidad, donde la frecuencia del sujeto en turno no ha tenido la oportunidad de aventurarse a otras formas de sensibilidad. Y eso, no es una cuestión de maniqueísmo o clasismo, es simplemente, el tiempo individual del sujeto que no ha subido sus niveles de vibración, por el andamiaje sonoro que ha transitado, regularmente de las instituciones legitimadoras del sonido.  

Nota 3

Cada composición musical es la extensión de la temporalidad individual del músico. 



seguirá... 

La vida da muchas vueltas
da muchas vueltas da muchas vueltas da muchas vueltas.



La vida da muchas vueltas
da muchas vueltas da muchas vueltas da muchas vueltas.



La vida da muchas vueltas
da muchas vueltas da muchas vueltas da muchas vueltas.

Viajar

Hace unos momentos, mientras hacía fila para pagar algunas cosas en la famosa soriana; recordé algunos amigos y sus viajes y no viajes. Pensé en un amigo que ha viajado como por treinta países, pues su placer consiste en  abandonar el trabajo y rodar por el mundo. También, tiene otros placeres como coche 2013 y creo que una casa por allá rumbo San Antonio, al menos eso es lo que me cuenta. Siento mucho cariño por ese amigo, no obstante, después de los viajes y sus caminos, percibo que no ha llegado a ninguna curiosidad cosmogónica ni reflexión esencial. Todavía no ha vibrado en ese tiempo. En cambio, tengo otras amigas que no conocen países, y paradójicamente, aquí en el Pentagrama Fronterizo han tenido la bendición de elaborar otro tipo de reflexiones, cuestionamientos sobretodo de índole esencial. Finalmente, camino es camino, y el tiempo individual de cada dasein es eso, tiempo individual. Los viajes aquí, no representan ninguna apertura hacia la lichtung. Heidegger y Kant tenían razón. 

La felicidad es la seducción.

Una mañana feliz en la nave popperiana los saluda.

Quién se quiere subir?

Una. anti.K

contentilla

1.

Me interesan las cosas invisibles. Aunque aún, tengo algunos deseos materiales como terminar el doctorado, terminar la casa del cerro, y no envejecer. El materialismo no me da la plenitud suficiente, siempre he optado por andar de curiosa en otros ámbitos. Sin embargo, es extraño saber como el mayor porcentaje de la alienación mental del sujeto occidental se inclina por la aspiración materialista. 

2.

Tengo una agenda espiritual un poco descuidada, pero estos días de tanta reflexión e introspección, he decidido que lo mejor es seguirla esculpiendo. Lo material, lo material, eso ya lo tengo; es cuestión de mi solidificación bergsoniana de la existencia. Así que empezaré por el lado auditivo de esta experiencia, y diseñaré el diario de un sonido astral. Quizá, también, un diccionario de cometas. 

Reseña en Tierra Adentro.

John Gerassi, conversaciones con Sartre “editado por  Sexto piso (2009)”, está conformado por una serie de entrevistas realizadas por el periodista y editor de Time entre 1970 y 1974. El autor es hijo de uno de los amigos más íntimos de Sartre: el pintor español Fernando Gerassi. No es de extrañar que gracias a este lazo ambos mantuvieron una larga amistad a lo largo sus vidas; y que el detective en cuestión, goce de la confianza y respeto del filósofo francés.

Gerassi, en las primeras conversaciones, retoma la niñez sartriana, de espíritu profundo, ya que indaga sobre la posibilidad de encontrar los primeros brotes existencialistas de esa curiosidad que desbordará por el resto de sus días. Las preguntas son lanzadas como flechazos de clarividencia, una a una, de manera suave y delicada, con el fin de viajar en el tiempo y rescatar esa vivencia.

            Una de las sentencias más fuertes develadas en la fase “niña” de Sartre fulminará en la traición maternal que desgarró su espíritu, cuando su madre elige el matrimonio por segunda ocasión: “Ella me había traicionado. Se había casado con un hombre que no me gustaba”. Es aquí, donde quizá empiezan las caídas, las pérdidas de aureolas, las preguntas existenciales, y ese afán por querer explicarse ese dolor a partir de sus primeras reflexiones.

En vista de ello, el niño Sartre, ese niño mimado del profesor de literatura en la Rochelle, no duda en refugiarse en la sabiduría de su abuelo Charles Schweitzer, personaje clave en su amor por la literatura, quien tuvo la osadía de alentarlo y leerlo desde sus primeras creaciones. Sartre amaba y admiraba a su abuelo; sin embargo, también experimentaba una fractura tras el robo de dinero a su madre para comprar caramelos a sus amigos, ello con la finalidad de ser aceptado en el grupo: “Mi madre no sólo me pilló, sino que cuando Charles vino a pasar una temporada con nosotros, se lo contó. Él lo entenderá se pondrá de mi parte” pensaba Sartre,  porque estaba seguro de la confianza y cariño del niño a su abuelo, pero desafortunadamente las cosas se presentaron al revés: “Tú no puedes tocar dinero honrado, –me dijo-, porque te has convertido en un ladrón”. Ante este suceso, Sartre relató que nunca más lo admiró ni trató de imitarlo. En estas circunstancias, podemos deletrear algunos brotes sintomatológicos del pensamiento sartriano, sobre todo aquellos de índole nauseabunda y existencialista.

Estas conversaciones evitan  preguntas metafísicas. No obstante, una de las preguntas más atrevidas o fuera de lugar podría ser esta: ¿Ya no lo acosaban los cangrejos ni la depresión?. a lo que el filósofo responde como  después de consumir anfetaminas veía cangrejos por todas partes, y pensaba enloquecer hasta que cierto día  solicitó ayuda a Lacan, y juntos, interpretaron el fenómeno logrando erradicarlo.

Sin duda, Castor (Simone de Beauvoir), aparece interlineada de vez en cuando en las conversaciones. Más allá del cliché de su relación abierta, lo que se percibe es cierta sincronicidad serena para moverse en el mundo, por ejemplo, cuando les pregunta Gerassi por su relación con el dinero, cierto desapego taoísta es algo latente: “Castor y yo, nunca nos preocupábamos por el dinero”.

Por otra parte, es importante mencionar que este libro es un texto con una  carga más inclinada hacia el lado de las experiencias de los años de Sartre en la militancia del partido comunista, revelando el entusiasmo, las experiencias y las amistades de esa época. Asimismo, en las entrevistas posteriores, las preguntas y reflexiones se cargan más hacia las ideas políticas de Sartre, las reflexiones sobre la Guerra Civil española, la Segunda Guerra Mundial y la desintegración del colonialismo, entre otros temas.

            Finalmente, creo que lo importante y revelador de este texto es la voz de Sartre, después de años de una vida vertiginosa y laberíntica, como todo espíritu curioso en la búsqueda por comprender y nombrar el mundo, de manera que no le aterra darle el lado opuesto a su famosa frase: “el infierno son los otros” por “el paraíso son los otros”.

Por qué el universo ya no está pariendo Borges, ni Calvinos, ni Lezamas, ni blah, blah, blah? Algo muy extraño ha de pasarle al multiverso. ¿Serán las pantallas cibernéticas y las competencias aristotélicas las que nos mantienen tapadas las auras de los cuerpos?

Quiero destapar las auras de mis manos.

Quiero destapar las auras de mis orejas.

Quiero destapar las auras de mis costillas.

Claro, por una percepción implicada desde el orden implicado. No quiero que el mundo banal y mecanicista me impida volar.

Esto es lo que quiero:

"Lo que vemos de las cosas son las cosas./ ¿Por qué habríamos de ver una cosa si hubiese otra?/ ¿Por qué ver y oír sería engañarnos/ si ver y oír son ver y oír? Lo esencial es saber ver,/ saber ver sin estar pensando,/ saber ver cuando se ve,/ y no pensar cuando se ve/ ni ver cuando se piensa.”  Pessoa.

Faustika en el adivinario.

Las chicas del enneatipo uno nunca están serenas. Les cuesta mucho trabajo experimentar la mirada niña. Son empáticas hacia la rudeza por sobrevivencia ocasional. Tono de voz grave, fuerza física estable…blah, blah, blah. En pocas palabras: ira y fuego. La pasión carnal la confunden con el amor amarillo. Es más: no conocen el amor amarillo. Mucho consumismo para equilibrar la ausencia metafísica y espiritual. Son unas chicas de mucho control. No quiero ser una chica del enneatipo uno, pero tampoco quiero ser una chica de enneatipo cuatro o cinco. El exceso de ternura y fragilidad me provoca terror. Es más: no quiero estar en ningún número. No obstante, me divierte deletrear los cuerpos ajenos. Eso, no lo puedo negar. 

Alegrama:

¿Cuántas Tijuanas contiene Tijuana?

Metáfora de lo sencillo y suficiente.

1.      Moralista jamás.

2.     Miedo. Sí, un poco, sobretodo al mezclarlo con el suyo. Salud renal suficiente, plena como eneagrama carolingio.

3.     Brillo mucho. Sí, la mayoría del tiempo.

4.     Conocimiento de naturaleza esotérica. Conocimiento.

5.     Ciencia y Arte como simulacro.

6.     Conocimiento de naturaleza esotérica. Conocimiento.

7.     Luminika Abstracta en el Pentagrama Fronterizo. 

lado bonito.lado feo.

ladobonitoladofeoladobonitoladofeo
ladobonitobonitobonito

Literatura mecanicista.

Estos renglones necesitan un retardo. Entrar a la esfera de Poincairé letra a vocal  sonido a sonido. Padecer la sincronía de Kemerer letra a letra sonido a sonido.  Habitar en la metáfora de aquellas palabras que están más arriba de la séptima cuerda. Y después, caer. Encontrar una nota pitagórica. Retornar infinidad de veces sobre sí. Predecir el futuro. Amarrarlo. Hacerlo chocar al tiempo justo donde se emite este renglón. Luego regresar tres siglos atrás e invocar las nebulosidades arcaicas de los médiums mediterráneos. Adelantarse en espejismos post-lenguaje. Y después, caer. Al cabo de un mes la primer estrofa de un pensamiento seco de flores derretirá las gramáticas futuristas cierta vez. Entonces estos renglones necesitan un retardo. Al cabo de un grito lo aclamarán: abre la boca, trata de articular un sonido, gime, desarticula, desflora, hechiza. Retorna infinidad de veces sobre sí. Diseña órganos luminosos por todo el Hexagrama Fronterizo. Discute sobre la inactualidad de la literatura mecanicista. Discute sobre las excentricidades no exploradas arriba de la cuerda. Predice el futuro. Lo choca hasta aquí. Trueno, relámpago, rayo. Todos los elementos que diseñan la temporalidad alegre de una en los cielos. Las manzanas vivas del día. Canta. Tengo todo el multiverso en las arterias. Canta. Está buscando algo más arriba de las letras. Traga. Calla. Piensa. Este párrafo necesita un retardo: solamente el espíritu de las cosas tiene un nombre. Robótica de la felicidad instantánea. Calla. Piensa. Traga. Entonces estos renglones necesitan un retardo:

Todo era tan necesario cuando lo pensé;

Cuando lo pensé cuando lo pensé cuando lo pensé cuando lo pensé.

Cu a n d o lo pensé.

Ya no existe.

[ escorpiones en 09 ].

Tengo detectados varios escorpiones. Me aterra encontrar personas repetidas en distintas historias y épocas. No obstante, también siento un poco de placer, al poder leerlas todas enteras antes de que ellas se percaten de su propia presencia. En ocasiones algunos rostros los tengo memorizados a partir de las situaciones en las que hemos coincidido. Otras, simplemente las conozco automáticamente a partir de la intuición de mi rodilla izquierda.

 Recientemente he encontrado tres Rogelios: misma vibración corporal, gusto musical, y fechas de nacimiento. Sería un atrevimiento pensar que vacilan entre los mismos gustos femeninos e intelectuales. Sin embargo, a veces pienso sobre la configuración de los futuros compartidos. La enfermedad y su familia. Y sé lo que ha sucedido con el primer Rogelio cuando tenía cierta edad,  con el segundo, y con el tercero igual. La acupuntura de su movimiento delata todos sus vicios  y virtudes. Sé lo que pasará después, y después, y después: repetición en el universo cartesiano.  Que nadie se esconda: somos tan predecibles.

Entonces el transito vital entre una paranoia y un triunfo, entre ambos o ninguno. Es parte de la normalidad.  Luego detecto otro Rogelio, quizá con el nombre de Federico, Eurípides o Sandra. La escena se presenta más o menos así: reconozco a otro Rogelio en cualquier vórtice del mundo y, al segundo, se acerca instintivamente y coincidimos en algunas sintomatologías. Siempre –al menos en esta vida- le he caído bien a ésta raza. Después  siento la pequeña tentación de adivinar y confabular vidas, pero ya todo está dado. Por cierto: la psicología no me ha revelado nada de esto. Ninguna teoría de la personalidad alcanza a percibir esto.  Sólo la magia del Pentagrama Fronterizo me enseña a detectar  la trayectoria de los Rogelios escorpionicos.

Y bien: ¿Cuántas yo he  conocido en otras? Exactamente tres. Una K bajo el nombre  de  Angélica con fecha de nacimiento igual. Coincidíamos demasiado, hasta que el extremo de similitud nos produjo cierto pánico, y huimos mutuamente. Era demasiado asfixiante visualizar la debilidad y misterio compartido. O  para ser concreta: esa forma de alienarnos con el mundo.

La otra K la conocí hace bastante poco. Acababa de experimentar un “alumbramiento” con el mismo escepticismo con el que yo asumí la maternidad. Arquitecta con una sensibilidad algo discreta y silenciosa. A veces no me gusta saber nada de su vida. (Presente). Intuyo que si no logra trascender cierta idiosincrasia lúdica de la existencia lo mismo sucederá conmigo. Siento cierta incertidumbre el saber que nuestras vidas están adelantadas. Por cinco años en otra dimensión, pues así lo  reveló el alquimista de las cirugías astrales que conocimos en Tijuana  mientras esculpíamos nuestros juicios hacia el objeto de estudio de ese momento.

¿Cómo seremos en versión Atlántida en el siglo IV o V? ¿Por qué tenemos que venir tantas veces? ¿No es suficiente  encontrar una madre sólo una vez? Tanto parir. Tanto parirnos a nosotros mismos. Tantas puertas vaginales.

Pensar en la muerte como salida es algo irrisorio. Comprender esto no tiene nada que ver con los estudios de “religiones comparadas” ni nada de eso. Es abrir los ojos cualquier día y sentir como un escalón invisible se ha apoderado de ti y te vuelves un espectador hipersensible. Vives en otro planeta en este planeta. Y no estás bajo ninguna sustancia tóxica.  Nadie puede mentir porque intuyes un poco más con  naguales en azar. A veces es mejor engañarnos y seguir creyendo en la originalidad de nuestra existencia.

Por eso no creo en la esquizofrenia nietzscheana ni nada de eso. Lo que ocurrió con Nietzsche es que se abrió demasiado y visualizó todo. Transgredió la lógica mundana y un poco más allá. Y en ese abrir estaban todos esos demonios que se quedan atorados entre dimensión y dimensión. Incubus o duendes o voladores. Eso que los psiquiatras llamarían alucinaciones esquizoides. Otra pregunta: ¿Serán en Deltas de Dirac los Rogelio , las K y los otros nombres en otra sangre? Esto suena demasiado a metafísica y por cierto: Leibnitz es una buena excusa para acabar.

Después de doce horas seguidas en la tesis, he decidido recurrir a Lao Tsé para no perderme mucho del mundo oriental:

1. Saber que no se sabe, eso es humildad. Pensar que uno sabe lo que no sabe, eso es enfermedad.

2. El que sabe no habla, el que habla no sabe.

3. No vayas contra lo que es justo para conseguir el elogio de los demás.

Cyrano en la luna.

FOTO INVISIBLE.

639 Hz

El Pentagrama Fronterizo está brillando todo el tiempo. No obstante, en algunos tiempos frecuencia cero menos tres, las pupilas de los habitantes coagulan en espejarios negros. La ciudad se vuelve espantosa. Cero de habitar. Los cantos de los árboles estoicos inundan todos los números de las calles. Imposible transitar. A los días, la necesidad de brillar los amaneceres se vuelve una necesidad. El verano es impresionista y aunque la mayoría lo cataloguen de fealdad. La felicidad es la felicidad y la felicidad está viva en todas partes. Así, no es de dudar, que entre los silbidos de las esferas bibliotecarias, salgan metáforas nadando de entre el polvillo de las pastas de ciertos libros del siglo XIX, y se empiecen a infiltrar sobre todo en las fuentes de los parques infantiles. De las metáforas, sólo podemos cantar que una es kierkergaardiana –tiembla- la otra es hegeliana –alumbra- y la tercera carece de nombre y verbo desconocido. Tres atardeceres posteriores, la resonancia de un concierto futurista dilata ciertos corazones cerrados. Sobre todo aquellos corazones no aptos para el amor. Es entonces, cuando ambas combinaciones suenan resueltas en una calafia de la cinco y diez y, cierto conjuro de frontera norteña choca en las pestañas de los habitantes con pupila que miran el mundo feo. Al instante, una catarsis los hace llorar y exorcizar: noticias periódicos, renglones de periódicos, anuncios de televisión, renglones de televisión, y demás derivados del facebook. El mundo feo desaparece de la nada e inician una genealogía de la visión envuelta en esa belleza ámbar que ahora es mediterráneo. Sí, la mirada brillosa del mediterráneo pulsa ahora los órganos internos del Pentagrama Fronterizo. La belleza es la única realidad y  la vida es muy corta como para gastarla en futilezas. Punto final. 

Preguntas raras de Fausto.

1. De qué murió Kandinsky?
2. Cómo se llamaba la mamá de Borges?
3. Por qué vivimos en este planeta?


La primera y la segunda voy directo a Wikipedia, la tercera difícil de responder.

Al amor, bello de verse.