Cyrano en la luna.

FOTO INVISIBLE.

639 Hz

El Pentagrama Fronterizo está brillando todo el tiempo. No obstante, en algunos tiempos frecuencia cero menos tres, las pupilas de los habitantes coagulan en espejarios negros. La ciudad se vuelve espantosa. Cero de habitar. Los cantos de los árboles estoicos inundan todos los números de las calles. Imposible transitar. A los días, la necesidad de brillar los amaneceres se vuelve una necesidad. El verano es impresionista y aunque la mayoría lo cataloguen de fealdad. La felicidad es la felicidad y la felicidad está viva en todas partes. Así, no es de dudar, que entre los silbidos de las esferas bibliotecarias, salgan metáforas nadando de entre el polvillo de las pastas de ciertos libros del siglo XIX, y se empiecen a infiltrar sobre todo en las fuentes de los parques infantiles. De las metáforas, sólo podemos cantar que una es kierkergaardiana –tiembla- la otra es hegeliana –alumbra- y la tercera carece de nombre y verbo desconocido. Tres atardeceres posteriores, la resonancia de un concierto futurista dilata ciertos corazones cerrados. Sobre todo aquellos corazones no aptos para el amor. Es entonces, cuando ambas combinaciones suenan resueltas en una calafia de la cinco y diez y, cierto conjuro de frontera norteña choca en las pestañas de los habitantes con pupila que miran el mundo feo. Al instante, una catarsis los hace llorar y exorcizar: noticias periódicos, renglones de periódicos, anuncios de televisión, renglones de televisión, y demás derivados del facebook. El mundo feo desaparece de la nada e inician una genealogía de la visión envuelta en esa belleza ámbar que ahora es mediterráneo. Sí, la mirada brillosa del mediterráneo pulsa ahora los órganos internos del Pentagrama Fronterizo. La belleza es la única realidad y  la vida es muy corta como para gastarla en futilezas. Punto final. 

Preguntas raras de Fausto.

1. De qué murió Kandinsky?
2. Cómo se llamaba la mamá de Borges?
3. Por qué vivimos en este planeta?


La primera y la segunda voy directo a Wikipedia, la tercera difícil de responder.

Al amor, bello de verse.

Hay líneas mentales que a veces no podemos domesticar. En mi experiencia personal, los tiempos en los que estoy anclada al absoluto multiverso –o sea, estoy enamorada- son los tiempos en que mis frecuencias e imágenes mentales son afirmativas y estables. La música de mis órganos se balancea en la inocencia del devenir sin ninguna categoría o juicio social y baila solamente arriba de las nubes. Es  mi lapsus favorito, y supongo que de otros humanos también. Quisiera estar en esa armonía preestablecida sin tener que depender de un sujeto amoroso. Sé que con una ascesis adecuada se logran producir estas sustancias en el cuerpo. No obstante, en ocasiones me seduce la tragedia, y luego, es sumamente chistoso todo el andamiaje de recursos vivenciales que tengo que seducir para entrar de nuevo a la comedia. Tragedia, comedia, tragedia. Comedia, risa y seducción. Sí, soy una canción.

bonitita

La memoria y el recuerdo como obstáculo epistemológico. Apuntes para pensar mañana, a propósito de LaCapra y Bachelard.

Este sentimiento de siglo XIX está partiendo en varias muertes mis arterias. La llama estoica de vanidades obsoletas refluye agria de abstracción en mis entrañas. Es domingo en un día desconocido de Abril. Es ningún día. Es el nanosegundo de los arañazos ausentes, de las tinieblas mascaradas del error. Tres y cuarto. El ritmo zodiacal de mi sangre en el lecho de Asterión. Tres y cuarto. El ritmo zodiacal de mi sangre en la infancia kantiana. Tres y cuarto. Nada detiene la obsesiva serenidad de mis siete lunas dementes: Lunas al revés. Tanto pensar en la salida del desierto. Tanto pensar en la entrada del desierto. Tanto pensar: Es esa carta sagrada no nombrada  ni escrita en el multiverso cibernético. Es un regreso abundante de peces, flores, cuarzos y lechuzas obstinadas. Itaca lo ha dicho: la piel está muerta de tanto pensar. Y no claro: yo también he gravitado en el aura de las palabras sin sol. 

Un triangulo de tres limones debajo de mi almohada con el signo enterrado en la pared. Es la belleza de una tarde nihilista y nada más: Jardín de cactus. Orquesta medieval. ¿Es ese el espectro que contiene todas las alegrías ad infinitum in parvum? ¿Es esa yo replegada al infinito de Dirac? Cero menos tres. El vinil de plástico decorando las gárgolas de la abundancia noctambular. La efímera sensación de los días más felices en los días más felices no es teoría de la felicidad. Dorotea, cuatro torres de aluminios, dadme serenidad. Quiero desarticular la aurora karmica de los tiempos estelares. Difuminar el carrusel de besos infantiles en todas mis travesías oníricas y desquiciar la historia futura que vuela al revés. Aquí. La imagen presente. Algo sucederá después de tres mil cuartillas de historias incrustadas en las cúpulas de miel. Es  -este- el instante de las siete de la tarde, amatistas, memorias, cartas, poemas, encabezado, pie de página, cuadro de texto. Es  invocar la percepción luminaria con cuerpo abierto sobre la lluvia de los gritos eléctricos. Caer vacía en la insignia de los secretos octagonales y, después, dormir. Iniciar en niña el diario de un viaje astral. Volar envuelta en ámbar y respirar las sonatas arcaicas de una nada roja. Espectral. Asómate: Esta vez, el recinto de los orgullos suicidas no dilatará el azúcar de los astrolabios confitados de verdad. Escucha Catulo: un sufí es un hombre con los pies en la tierra y la cabeza en el cielo. Ranamuri. Tarahumara. Ciudad luz. Lichtung en la vertebra menos tres del mapa de mis manos. Y, desde luego, me vuelvo a sembrar en la gramática de una vacuidad incierta, dichosa, fugaz. Fugaz voy inflamando mis arterias con los sentimientos non plus ultra de todos los planetas. Fugaz voy sembrando la espiral que repite la caravana de los guardianes celestinos. Sun sun lo suave. Tanto pop barroco con sun sun lo suave. Los días siguientes están radiantes de felicidad. El brillo fluye por todas partes. El brillo fluye por todas partes. El brillo fluye por todas partes. Mirar. Mirar. Mirar. La luz astral no devine adivinario de destinos cruzados. Asómate: A mi la frontera me abrió otras puertas, y no precisamente las puertas del primer mundo. A mi la frontera me abrió puertas orientales. Ciudades invisibles. Hechiceras abstractas. Cruzar la línea en términos de realidad, nunca ha sido realidad. Este sentimiento de siglo XXI no me permite terminar. Soy malísima para el punto final. Punto final, punto final, punto final. La boca está harta de luciérnagas …

flotante

caía

gota

por

gota

En 1983 mi padre estuvo preso en Nuevo Laredo Tamaulipas por narcotráfico. Yo no sabía nada de eso, lo único que sé, es que me tuve que acostumbrar a cambiarme de kinders como por cuatro lugares diferentes hasta que mi papá fue liberado. Fue un año muy extraño, yo no entendía qué era ese lugar, ni tampoco porque teníamos que ir Domingo tras Domingo de visita. Los pocos recuerdos que tengo de ese lugar, son las tienditas de dulces para los internos, o para los parientes de los presos, y una gran cancha para jugar tennis. A lo mejor, fueron en esos días donde surgieron mis primeras preguntas filosóficas. Las primeras contradicciones. Y desde luego, esa combinación extraña entre mi educación católica y el trabajo de mi progenitor siempre causaban un ruido extraño en mi conciencia.  Me costó mucho tiempo separar el maniqueísmo cristiano que me enseñaban en la escuela del amor que sentía por mi padre, pues simplemente yo no podía verlo como un criminal. Porque finalmente, era generoso y complaciente con nosotras. Ya después entendí que mi padre prefería andar en ese tipo de negocios que ser un obrero en alguna maquila gringa, y que la vida de andar por ningún rumbo fijo sin ningún reglamento fijo era la vida que a él le había tocado llevar.

En un micro-instante de paz. Satisfecha. Estática. Luminosa.

En la nada. Sin nada. 

Peinadita.

Hace como tres años, aprendí más o menos a peinarme. Soy hija de una mujer que duró diez años internada en un colegio de monjas, donde las enseñanzas sobre el peinado y el vestir eran casi nulas. Luego, en una ocasión, intenté peinarme con harto gel delante de mi padre y recibí un regaño por mirarme en el espejo. Entonces, me volví una chica sumamente tímida y nerd durante la adolescencia. Mis senos me causaban pena, y no quería que los chicos me voltearan a ver. Con el tiempo, transité entre varios estilos de look según la música que sonaba en mi habitación: punk, trova, electro, hardcore, etc. Andaba en búsqueda de una identidad, como algunos o como no todos. De ahí que, mis primeros días de peinada, sentía temor de que me etiquetaran como una tonta –de hecho, algunas veces lo he percibido-, después aprendí a reírme y a disfrutar de otra tonalidad de ese sentimiento llamado  vanidad. Pues acaso, ¿No es el afán de inflamarse de lecturas hasta el tope otra signatura de dicha sensación? En fin, son cosas extrañas, y para colmo no son sino manifestaciones de una máscara  primigenia que vamos puliendo para sobrevivir y ser aceptados en la vida social. 

Hoy parece Marzo del 2005. No pasaron por mi percepción temporal ni Enero ni Febrero. No sé, si el cambio de era, traiga consigo un cambio en los parámetros de temporalidad. Siento como si algunos meses quedaron aislados en un agujero negro y que sólo van a regresar los momentos más felices por los que hemos transitado. De ser así, la vida entera será una poesía de tiempo completo. De ser así, tendremos que inventar otros meses, otras estaciones, otras formas de relacionarnos con el tiempo. Quizá el planeta está viajando por grandes agujeros cósmicos para elevar la vibración de nuestros espíritus. Sin embargo pregunto: ¿Qué susbtancialidad han de poseer ciertos espíritus para transmigrar a esas frecuencias futuras?

Esto no es algo nuevo, pero es necesario. 

Repensar tiempo, espacio y percepción, es una necesidad inherente al espíritu de esta época, si tomamos  en cuenta por ejemplo los datos científicos sobre el cambio de rotación del eje de la tierra. Si el cronómetro se ha reducido en términos de magnitud, en consecuencia los datos sensibles de nuestra experiencia obviamente han sufrido una re-acomodación. Esto me lleva a pensar que  quizá estamos en la percepción errada de acceder a una *realidad* que nos sobrepasa en varios momentos y nuestra conciencia ni siquiera se ha percatado de ello. Es decir, usamos una cuadratura de principios de siglo XX *en términos lineales* para conocer-interpretar una cuadratura del siglo XXI a la que ni siquiera hemos alcanzado en vibración. Dibujamos el mundo con palabras obsoletas que ya no lo alcanzan a geométrizar en su estadío actual. Pues como piensa Bachelard: Tornar geométrica la representación, vale decir dibujar los fenómenos y ordenar en serie los acontecimientos de una experiencia, he ahí la primera tarea en la que se funda el espíritu científico. De aquí que, cuando creemos conocer desde nuestra temporalidad actual existe ya una gran disonancia espacio-temporal *multi* que no tomamos en cuenta, porque aún somos incapaces de nombrar el tiempo *actual* en el que habitamos. Habitamos y conocemos como si viviéramos en el siglo XX. Pues como diría Bergson: Es más fácil adecuarse a explicaciones que nos resulten útiles y que no perturben ni contradigan en lo absoluto todo nuestro aparato conceptual *normal*. Si para Bachelard el nuevo espíritu científico se inserta en la Relatividad einsteiniana, y nosotros seguimos pensando y creyendo que esa actualidad es lo más adelantado a nuestra época, simplemente no estamos pensando como bien lo señaló Heidegger a principios del siglo pasado. Hay muchos problemas epistemológicos que pasamos por alto para seguir maquilando saber científico, pues si realmente tuviésemos la calma y el valor para meditar sobre ellos como un hombre que genuinamente busca el conocimiento quizá no publicaríamos nada dentro de los parámetros de la investigación normal. Pensar un poco más requiere tomar el riesgo de la ausencia de fundamentos, como bien lo señalaba Hegel, o en su caso, tener la voluntad de mutar en nuevas gramáticas irreconocibles para la época que nos atañe. Entonces, uno de los grandes problemas que tenemos es precisamente encontrar el tiempo en el que estamos, y ello no vale únicamente para la ciencias, sino para el resto de las disciplinas artísticas.

Facebook ha muerto.

Facebook está a punto de morir. Al inicio, el asombro y furor implantado en los usuarios por ese mini-momento de celebridad en la pantalla, fue suficiente para crear una generación de estrellas instantáneas. La afirmación de las identidades, contraculturas, y estéticas en turno, eran las carátulas discursivas que adornaban el espacio virtual. Al transcurrir el tiempo, los discursos, frases o pensamiento de los usuarios, dejaron de sorprendernos. Con un poco de atención, y mínimos conocimientos de psicología, ya sabríamos que postearía quién o qué no postearía cuál. Los estados emocionales y cognitivos de los múltiples personajes se volvieron predecibles. El miedo a priori de ser etiquetado en un lugar o una imagen no grata dejó de ser un sentimiento digno de atención. Todo mundo salía en todas partes y eso ya no era algo nuevo. A futuro, creo que, las nuevas preguntas que han implantado los programadores del sistema no serán suficientes para mantenernos en ese lugar. Es necesario, pues, un renacimiento digital, que paradójicamente nos traslade al asombro artificial de los primeros días de facebook.

Astrolabio

A mi la frontera me abrió otras puertas, y no precisamente las puertas del primer mundo. A mi la frontera me abrió puertas orientales. Ciudades invisibles. Hechiceras abstractas. Cruzar la línea en términos de realidad, nunca ha sido realidad. A mi este lugar me canta otras cosas, a veces las escucho, a veces no. A veces me transmuto en una mera osadía intelectual, a veces, voy a otros vórtices y la telemaquia occidental simplemente deja de sorprenderme. A veces. 

Postgrados en el extranjero.

Qué maravilla que salgan del país a estudiar sus maestrías y doctorados en alguna universidad extranjera. No niego que la experiencia de intercambio cultural, vivir en otro contexto, y practicar el idioma en curso, resulten de gran valía para el desarrollo de cualquier individuo cognoscente. No obstante, lo no maravilloso me remite a que regresan citando a los mismos teóricos. Para seguir leyendo a Bordieu, mejor lo leo aquí modestamente en mi rancho. Para armar una tesis entera parafraseando a Bordieu, pues ni hablar. Toda esta rimbombancia de estudiar postgrados en el extranjero no es otra cosa que la inevitable repetición del efecto espejito al que tanto aludía Fuentes, o en su caso, Octavio Paz. Y esa práctica cultural es la misma que se reproduce por ejemplo, en los que emigran a una ciudad estrella, con la mira de alcanzar el éxtasis divino, y al regresar tienen un círculo de fans sedientos de escuchar las maravillas de esas tierras lejanas.  Lo curioso, entonces, es que luego los doctorantes en el extranjero, regresan a nuestras universidades tercer mundistas y se encuentran con coordinadores embriagados con el efecto espejito y los contratan pensando que traen el conocimiento non plus ultra del planeta, y pues no, regresan citando a los mismos que estamos leyendo aquí.  Con esto no quiero negar que existan individuos brillantes, y que en el intercambio espacial se aprendan otras cosas, sólo quiero manifestar la sobrevaloración al respecto y que, además, Occidente está infiltrado en todo. Y claro: citar a un teórico con apellido extranjero siempre sonará más profundo que citar a alguien con apellido de plebeyo. Así las cosas. 

1948

En efecto, las crisis del crecimiento del pensamiento implican una refundición total del sistema del saber. Entonces la cabeza bien hecha debe ser rehecha. Cambia de especie. Se opone a la especie precedente por una función decisiva. A través de las revoluciones espirituales que exige la invención científica, el hombre se convierte en una especie mutante o, para expresarlo aún mejor, en una especie que necesita mutar, que sufre si no cambia. 

Para quien lo más despreciable del mundo es la farsa tiene que ser lo mejor del mundo la sinceridad. Baroja resumiría el destino vital del hombre en este imperativo: Sed sinceros. Ese movimiento en que se hace patente lo íntimo es la verdadera vida, latido del cosmos, médula del universo.

Ortega y Gasset. 

Una K. en el siglo XIX.

El ciclo de lecturas filosóficas  ha regresado a mi cuerpo. Todos estos años anteriores, inmersa en la lectura de textos sobre educación, estadísticas, y una que otra ciencia social; sólo sirvió para otorgarle un descanso a mi espíritu. Todas esas explicativas de índole pragmática y utilitarista no fueron más que unas vacaciones que me desvirtuaron de mi búsqueda esencial. Estoy totalmente de acuerdo con Popper, cuando dice que la única finalidad del conocimiento científico ha de ser la de generar conocimiento nuevo y, ese conocimiento, aspirará sobre todo a preguntas de índole cosmogónica. No obstante, hoy la mayoría se conforma con las respuestas que la experiencia empírica -ese gran obstáculo epistemológico según Bachelard- arroja en primera  instancia en el plano de lo concreto. Luego entonces, regresando al ciclo de lecturas filosóficas en mi vivencia inmediata, reconozco ese tiempo sentido en el que  entro a otra dimensión, a otra frecuencia; pues mi yo subjetivo entra en el ámbito de juegos intelectuales que requieren una voluntad ascendente –en términos de Nietzsche- para poder aspirar a entendimientos de escalas más elevadas a las que nos habitúa el mecanicismo. Siento que el tiempo entero de mi cuerpo cambia. Mi tiempo celular, mi tiempo sensible, mi tiempo meditativo, y que quizá, las preguntas son siempre las mismas, pero que la naturaleza del lenguaje con la que concibo mis explicaciones actuales han tornado ya en otra substancia. Además, esa sensación de vivir atrapada en el lenguaje se vuelve amistosa en esas épocas en las que el espíritu mismo sabe que los paseos por estos torbellinos conceptuales no han sido agotados, y que una misma no está lista para partir. En este caso, considero necesario la conjunción de las lecturas científicas- filosóficas con las lecturas literarias. Lo abstracto llena de aire la mente, y después, le es difícil adecuarse a los requerimientos de la mundanidad habitual. Vivir en una burbuja de abstracción es separarse de la trivialidad del mundo, sin embargo, es importante percatarse de ello, para no tornarse un sujeto insípido sin sentido del humor. Además, la maternidad, como vivencia diaria de una mujer pensante, no arroja los destellos necesarios para abismarse en el pensamiento. Tiene una que viajar en varios canales durante el día y tener la suficiente claridad, para no abandonar las ideas. En pocas palabras, la tesis central de estos renglones, solamente tiene el deseo de expresar, que estoy regresando a un tiempo en el que no había habitado durante los últimos cinco años, y que aun, no comprendo el motivo de este regreso.