Una carta, un estado arrojado a la sensibilidad, a la insensatez racional de la moderacion de la razon, companeros de la incomprension, co-participes de la absolutez en la incertidumbre del mar en cual se sumerge el espiritu ha desprender la orientacion y el vuelo en el oceano de dudas, algun dia la tierra dara albergue y recreara ambientes donde se manifieste el poder ser en el mundo sin complicaciones ni condiciones de sumision, solamente un arrojo y una custodia sobre la unicidad indiferenciada reinara entonces la hospitalaria morada, toda desdicha es momentanea, dolorosa la dicha, desden declive de esas canallas succionadoras de vida, esos espiritus de la pesadez, dejarlos fuera, que nuestro ser rehuse a la venganza y lo mas importante el arco iris mantenerlo intacto apesar de las tormentas y los vientos recios que intenten frenar este cause y torbellino de acabamiento nemesico-escatologico donde reside toda esperanza, aquel espacio donde el mismo tiempo sea solo un espacio (caotica facultad) Caosmos-raicilla, la esperanza negra derridiana y la oscura maldad redimida al contraefecto de su estado lateral antagonico de la linealidad moderna, desvelaran lo que M. Heineken habia advertido " Mientras mas peligro mas tiene uno la posibilidad de salvacion", un corazon estival que no sienta el estio desventurado sino el simbolo bienaventurado de la alegria, esa tercera esfera de la que tanto se pavoneaba mi compa el Irlandes Kierkegaard.

Bueno se despide, la voluntad del verdico diciendo el pensamiento es como el movimiento de las palomas, esas gaviotas de asombro....


DMT*664

Extraño escribirle cartas. La sensibilidad aunque fuera ficticia mantenía mi espíritu en cierta línea de vitalidad y expansión voluptuosa. No sé que tan cursis serían todas esas cartas de las que nunca recibía respuesta, pero intuía silenciosamente que le causaban cierto placer y bienestar. Nunca las rechazó y nunca nos rechazamos. El día que decidí no escribirlas fue porque el acontecimiento empezaba a volverse una costumbre y empezaba a perder su espontaneidad. No sé porque tengo la sospecha de que usted aún las conserva. Siento nostalgia por no tener ese sentimiento que me arrojaba en canciones amarillas y esas frutas raras que acostumbra mencionar. Usted quizá mandaba las cartas hacia otro remitente y tampoco le contestaban. No importa, el sentimiento mutuo circulaba por los horizontes más desconocidos y seguramente su destinataria sentía el mismo regodeo de recibirlas y no contestarlas. Hoy ni siquiera me atrevo a mandársela a su correo electrónico. Deseo recuperar esa frecuencia más no estoy segura si debo seguir perpetuando el mismo personaje. De cualquier manera le agradezco todos esos instantes de realidad pura en el que el anonimato tendió a vencernos en una honestidad absoluta. Al fin pude despertar toda greñuda con mi pijama fea y sentir que la mascarada no tenia sentido… Escribo esto porque mi corazón ha estado en letargo y necesita un poco de resurrección. Hasta pronto.

La experiencia mística me remitía al espejo de un momento. La primera vez que entre al cubículo del zazein, fué para desterrarme de esas visiones cuadrangulares, que apaciguaban mi alma entre el discurso de la estética tradicional y la destreza del azar. “La cabeza del gigante” que me acompañaba disfrutaba de la misma sintonía: Tomar los pinceles, e invocar el acontecimiento mágico. Sólo era una cuestión de trance, una petición, una oración hacia lo que el llamaba su “yo trascendental”, pero no a la manera de Kant, sino al estilo de algunas sectas destinadas a los cielos blancos. Le gustaba exorcizarse sobre papel tipo tortilla con lápices de carbón marrón. Luego empapando su deseo con una suave vibración de su vena predilecta (yugular), empieza a jugarse en la laberíntica extirpación de sus traumas.

Disculpa la decadencia.

Hoy la cura se vuelve imprescindible. Las estacas que han acribillado la voluntad en su
más nimia presencia ha dejado de revelarme el abominable entusiasmo de la duda. La fe
vuelve a atosigarme en los discursos. Todos aconsejan esperanza. Galopa la certeza en la tangente de mis sueños. Me han regalado miles de tesoros acantonados con finas fieras del Leteo. La sucursal de la vuelta atrás aterriza en un calendario impreciso en donde la palabra tiempo no esboza significado alguno. No he inventado ninguna historia de amor; ni imprecisa ni con tonalidades de verdad. Escribiré un libro balín y moriré en paz.

Ensayo sobre la incoherencia.

Conseguí el veneno; no dejé un solo rasgo de él.

Lo devoré todo, hasta el hartazgo.

El descenso fue lento, lo recuerdo.

Me carcomía lenta y placenteramente,

un amor maldito/bendito.

Respiraba sólo lo eterno.

Salí del desconcierto y comprendí el hastió

De la finalidad sin fin. Esa memoria y sus demonios.

Proseguí con el espíritu insumiso en aquello

Que es inagotable pero insuficiente.

Ya no es vida, es camino a seguir.

Lo comprendí todo. No tuve miedo, el peligro

Me seducía como una daga que ironiza el vientre

Sin todo. Y así, en la nada, volví a aniquilarte,

Hasta poseerte todo y blasfemarte en un punto.

En el mismo punto. Fué delicioso.

Sin embargo, te desvanecías, te extrañaba y te deseaba.

Te fuiste, me quede ahí. En ese mismo cuarto

Pasaban las horas y me embriagaba con tu recuerdo,

Me hundí en tus blasfemias. Renací en el fuego

Que dejo tu ser efímero y mi corazón estallo

En mil pedazos sólo para seguir amándote

Cada día más y cada minuto te odiaba más.

Y te deseaba tanto que decidí aniquilarte.

Descubrí que el objetivo era inerme para la

realidad, continué como la historia de la que no

hacen los hombres, sino la voluntad del sentimiento

que nunca descansa, perteneciente al transcurso

que sobrepasa el objetivo de la existencia y

lo remite al fundamento infundamentable.

Me atasque de los conceptos. Fue entonces cuando

Comprendí lo incomprensible. Y volví a poseerte.

La circunfranavegacion de la muerte se hizo latente.

Un tiempo ahistorico empezó a desmitificarme.

Tu nombre y el mió fueron los mismos.

La tentación… de existir trajo a un tercero, un intruso

El desconocido vino y te clavo la navaja del odio

Y me destruí hasta ver que renaciste en mi interior

Superfluo y humano, demasiado humano.

F.K.O.

En occidente el cuerpo es el gran desconocido. Totalmente de acuerdo: se reduce a mero discurso. Se ha recurrido a dicho "concepto" solo para querer desmoronar el aire de la metafísica. Intento que no se ha logrado porque queda reducido a meros alucines. Son pocos los intelectuales que tienen un conocimiento profundo de su cuerpo por eso no pueden hablar de èl al modo de los orientales. Todo se queda en la energía más lenta, es decir, la del pensamiento. El centro físico queda relegado a sus funciones más bàsicas. El chacra raíz esta tapada en la mayoría de los pensadores porque solo dirigen su energía en la cabeza. Por eso las jorobas, los malestares y el uso recurrente a las drogas. Fuman cristal u otras sustancias para publicar libros y libros a lo baboso. Nunca aparece el cuerpo. Pues para conocerlo se tiene que empezar a respirar por cada uno de los centros energéticos y eso se consigue con una disciplina ardua de por vida. Quizá un intelectual que logre detener su eyaculaciòn durante el acto sexual y practicar algo de tantra pueda hablar del cuerpo.

Por el momento permanezcamos en silencio y corramos a subir montañas. Desintoxiquemos de occidente.

De Oro es su corazon, santificada su mas alta resistencia ante los pesares, heroina que ha guerreado dirigiendo su mas alta redencion a la custodia del ser, el duelo que forjo su advenir resulta una huida del oscuro despota para llegar a la singularidad de la mutua colateralidad y la copertenencia ontologica que fundamenta la llegada de lo inusitado, ese misterio la fe Kierkegaardiana....

DICIEMBRE DE REGRESO

Amanecí con la mirada en un punto lejano que tal vez lograba distinguir que era, pero solo visualmente..Habíamos despertado minutos antes durante la madrugada para iniciar la huida, mi huida,
-siempre escapo de todo lugar en el que moriría por quedarme y quizá por eso es que aun huyo-
sigo transitando la grieta de las realidades con una caja vacía en las manos, para llegado el momento meterme y regresar a la cotidianidad.
Vale, chau... estamos en contacto, sabes... y no deja de sorprenderme!

eSpiral 9 on-line.
Lleguenle!

La Karla esta doble.

Hace tiempo tome un poco de distancia de la filosofía. No la culpo ni la glorifico. Recuerdo los primeros cursos en la universidad, el entusiasmo de devorar los textos una y otra vez; buscando una explicación convincente del universo. Esas primeras discusiones con la “librido” y nuestras pequeñas interpretaciones eran suficientes para extasiarnos el resto de los días. Hasta que llegamos al límite del discurso y la sedación fue desapareciendo. Algunos hermanos como “O” y “F” también llegaron al abismo. Recibiéndolo con beneplácito. Sólo algunos gozan de ese placer. Otros mejor le dan la vuelta y se casan rápidamente con cualquier ideología para no sentir el caos. Por eso los verdaderos amantes de la filosofía son aquellos que se sumergen en el sin-sentido de la misma; sintiéndola en carne propia en la vida que experimentan en cada acontecer. El que no se haya arrojado al precipicio podrá seguir leyendo y leyendo pero jamás conocerá y tendrá la dicha de atravesar las puertas del Hades. Será un intelectualillo cualquiera con bastantes lecturas y libros porque jamás habrá entendido el Tao. No quiero ser uno de ellos.

El ego se vuelve tan gigante que ni los amoríos más paganos logran disiparlo. Es el poder de desafiar los acontecimientos y volverlos a torcer en mi horizonte. Algunos agónicos y salvajes brincos de sangre, tratan de entumecer mi deseo, en la caricaturización obscena de la posesión. Vuelvo al tao y todo lo que hago no le pertenece. La poca memoria que poseo me obliga a abrir los manuales y tratar de lavar un poco mi cerebro. Olvido absolverme de los ajos y vinos que resguardan la esquina de mi habitación. He perpetuado varios asesinatos. Pido perdón. Pero la blasfemia es tan hedonista que ni la pintura de mascaradas translunares a logrado disolverme. Mis manos están en tatoamasi y odian este tono. Decido cambiar la melodía e invocar las fuerzas cirenaicas sobre mi superficie. Sacra tierra, sacra nube, revuélveme en la ligereza de tu noche.

Relato de una crisis con posible solución

Esta crisis se ha prolongado demasiado por desobedecer al viejo Heráclito. No es que no me dejara seducir por la inocencia que provocan los raptos de los dioses, ni los suplicios embargados en la infinita consumación de la muerte. Era algo más ajeno a los nombres. Mi mente no ha encontrado una superficie sobre la cual volver a colocar su melodía oriental. El occidente me esta asfixiando. Y no procuro terminar estos renglones sin la resolución al menos gramática de este estadio de conciencia. La incredulidad de esos padres nuestros aceleran el karma. Tengo que matarme y volver a salir con el brillo astral columpiándose por mis vértebras, estrellándome en la suavidad y descaro de una existencia sin pánico alguno. Me conociste feliz. La felicidad fue la seducción.

Curativa II

Decidí espiar tus poemas escondidos. Mujeres inconclusas tapizan tu existencia. Intuyo los nombres. El amorío cortes, imaginario, irresuelto. La ausencia. Mientras tanto preferimos la comodidad del conflicto; con tal de no precipitarnos en la insoluta vaguedad de la cuadratura de la tierra. El geviert heideggeriano puede ser la resolutiva apocalíptica para aquellos instantes en donde deseamos la huida como último espasmo de conciliación. La invocación se vuelve latente, lo real me aglomera de una manera descabellada. La curativa empieza a profanar mi chacra raíz. Estoy envuelta en círculos violetas que difuminan mi egoísmo en calidas pinceladas de un júbilo dionisiaco. La ciudad del no-yo empieza a seducirme.

Ameneci en la capsula de siete puntas. Es Domingo. La frugalidad de las levitacionales logro dispararme
un poco hacia el hemisferio izquierdo. No hablamos del acontecimiento. Evitamos la intelectualizacion de
semejante profanacion a lo moderno. Confesamos percibir la mutua catarsis de los campos energeticos
mientras perforamos la mirada lentamente hacia un horizonte incierto. No hay conexion fisica. Es el torbellino
irradiante de una espiritualidad cero. Se marcha y no hay fecha. Hay ultimas palabras: "luego nos vemos
en un lugar con sol"

Intro

La especulación me mantiene en ayunas. No hablamos del suceso anterior. La dialéctica logra asegurarnos en una perspectiva estoica cuando nos disponemos a dialogar sobre el tema del no tema. El cuerpo está poseído por una resaca racional, al mismo tiempo que el aura ha sufrido algunas perforaciones. La cierro. Me dispongo a efectuar una meditación corta con el propósito de jerarquizar las sensaciones pulso a pulso. Estoy en una fiesta. Logro percibir a los invitados energéticamente. Empiezo a clasificarlos según su ritmo espectral arraigándolos a esos patrones que aprendí con el símbolo Sufi de nueve puntas. Pienso en lo alarmante de la categorización, pues la sintomatología parece escapar a cualquier conceptualización occidental. ¿Será posible que no exista un Afuera del número? Siento lo demoníaco de la repetición. Me aterra mirarlos e imaginar su pasado, los yoes, las culpas y virtudes. No quiero saber nada más. Anhelo el no-saber y un espacio donde esa estrella no predetermine mi mirada. Es un fracaso. Estoy poseída y esa manipulación empieza a seducirme.

Empiezen a mandar sus textos e imagenes para eSpiral 9.

Aquí no se escribe de feminismo, ni de problemas políticos ni de arte. Estas letras están arraigadas en un solipsismo inmaculado producto de una adictiva conveniencia con el yo. No existe el deseo por las dicotomías, las separaciones y divisiones. Al menos en apariencia.

Escribir y pensar en la probabilidad de “pensar” algo nuevo es morir ahogado en el delirio del “yo”. Ni Borges, Nietzsche, Derrida y sus derivados lo hicieron. Es la mascarada en la escritura… hasta el mismo tao como libro es una aberración.

La verdadera educación es la del no-yo. Sentir la arrogancia del nombre y la firma denota una peculiar ignorancia. Afirmar nuestro anonimato hacia el infinito es un acto de alta jerarquía espiritual.

eSpiral 8 a partir de Noviembre.
Manden sus textos.

www.revistaespiral.org