No sabe nada nada nada. Tres. “no sabe nada”. Ni Planck, ni Hesiodo, Paul de Man o Poincare. No sabe nada nada nada. Tiempo presente indicativo. Hay algunas arrugas irreverentes que polvean sus meditaciones con los sonidos de la pecera. No muerde no muerde nada. Anda vacilando entre coincidir con alguna manifestación ultra-hiper-modernista en lo virtual. Borrándose fugazmente con la dilatación diáfana de un cataclismo epicúreo. _______________. Vaga y merodea. Entre las iracundas imágenes divinatorias que le escurren de su útero cuando la sangre se agudiza con la pulmonía de los guerreros. Se sabe; se sabe toda. Después de geranio y espada divaga un poco sobre algún aforismo que la reviente y arroje en la percepción inicial de los textos y le sacuda las neuronas. En hemisferio izquierdo. Puliéndolas afirmativamente entre el andamiaje indiscreto de esos apachurró Ness de mente y oreja que devienen cíclicamente en ciertas temporadas en las que se lame los huecos de las costillas para objetivarse un poco entre una aristocracia petrificada en saxofón y ancestro de orfanato.
r e s p i r a.
calladita.
no hay clímax en el texto; ni personajes; prefiere evitar la historia.
Se huele toda. Está en una mordida carolingia con página de Internet. Filmando las biblias amorosas de los correos electrónicos y las plataformas domesticas. Se huele toda y se muerde muerta. Se cruza con epidemias y berrinches de cierto rubor piramidal. Pseudo-jerarquizable y codificable. Sigue transparente y atravesada por duraznos en forma de canica que entran y salen de sus vértebras formando sintonías de espasmos kamasutricos y uranicos. Comprende significativamente que la vida es atravesar esferas.
r e s p i r a.
calladita.
Atravesar esferas –denota el diccionario de ciencias ocultas-
Está intestada y respira calladita entre las filas de gente mal-humorosa en el banco que no existen árboles ni pisadas ni metáforas ni bellezas inmodificables en cajas raras de metal que parecen embobar como dicen todos esos libros de crítica cultural. Se besa. Se besa toda y se carcajea de todas las manifestaciones críticas que merodean las sentencias inteligentes con títulos y teóricos y no teóricos y estrellatos de panfleto y todas esas cosas del brillo ideológico de las neuronas que truenan en mentes que siguen pensando que todos esos libros les darán el sueño ontoteològico como una revelación de útero de León codificando cada agujero de su cuerpo. Títulos de victoria –imágenes del enunciado anterior- Mer-KA-Ba.
Por eso se besa toda y es mejor besarse toda y estrellarse un poco en Whitman o en la indecencia sin sentido de alguna platica de peluquera que se vive buena gente unos segundos y cuenta vidas y le importa un universo mínimo-discreto si sabes o no sabes cierto dominio de los discursos que se exhiben en los anaqueles universitarios anti-universitarios o en pseudo-iglesias dedicadas a eso que llaman difusión cultural.
r e s p i r a.
calladita.
-otra victoria, después de atravesar la esfera de plomo-
Los poemas se escriben muy temprano con cerebro destapado anclado en lenguaje piramidal. Si no la negativa te dilata y no sale nada de poema. Por eso es mejor no llamarse poeta o cualquier otra designación titular que comprometa a hemisferios cerebrales lavados-pasteurizados de victorias que no han sido concebidas en las mentecillas indiscretas de toda personita con letras.
Gases raros. Paseando por Sri. LAnka
Platón en niño está muy triste porque emplea visualizaciones en tiempo futuro y arremete contra los tópicos uránicos que han de camuflaje Haar su niñez entre todos esos apareamientos de ideas que atraviesan oración tras ovación sus pocas horas de entretenerse frente al monitor que contiene todas las combinaciones celestiales que no alcanza a interferir a partir de su comodidad espectral. Bebe raíces de lodo brasileño. Se unta aceites de sonrisa de sirena.
respira calladita. baila calladita.
-otra victoria, después de atravesar las parsimonias de los gemidos de pájaro, o para ser más claros, minutos antes de enterarme del estadio de las esferas ultra-infinitas. Ese Picco de
esfera con vanidad intelectual en conocimiento científico de primer escala. Con padre reencarnado en ciencias históricas con pseudo fobias amorosas maritales en primer escala producto de la sutil esquizofrenia esencia de su tercera reencarnación en plan escorpión en quinta estrella en planeta entumecido por la etapa de plomo, escoge útero con luna en octava dimensión con tiempo en baúl de abuela con amantes en vanidad cabeza debilidad sacro-craneal con predicciones a parir mujeres que vienen en sintomatología tierra de un planeta que existió en estado de profanación en una isla que ahora permanece muerta cuando África era toda blanca.
Reprobé mi curso “Naranjo” cuando vi que era idolatrado en todas partes y sustentado por algún programa estatal.
epistemes rotas. Creer en toda la sabiduría de personas arrastrando su vida entra la fisiología inherente de todos esos silogismos que no huelen a atardecer ni a vainilla francesa ni a fogatas africanas ni a úteros congestionando la llegada de una sabiduría. Viejita eterna. Epistemes tiránicas. Pobres ojos vitrificados entre enunciados y teoremas irresueltos que te encierran el tercer ojo y vives todo los anti-tiempos adentro de ti mismo. Que no existe otra realidad más allá de todos los filtros que te impusieron en las escuelas primarias universitarias y post-universitarias. epistemes camuflajeando todas las líneas sanguíneas de los buhos que saben estornudar cuando un perro se sabe enfermo en cierta línea y sabe moverse a través del gemido de las fieras en el desierto descifrando naguales y viviendo sólo hoy hoy. Epistemo cosmogónica.--------------------------------criatura de SriLanka. Próxima versión virtual.
Trato de explicarte todas las veces que mueres.
trato de comprenderte como eterno
trato de vivirte en moxa.---------samathi------- sunyata
trato de mezclar todos los tiempos que tenemos contemplados en los manuales de historia. Trato de sentirme punto. Trato de refutar el egoísmo. Trato de no comprar un carro de agencia para que no me vean como tonta. Trato. De compartir mi baúl de percepciones e invitarte a observar el atardecer por siete días desde mi pequeña casa cubierta por millones de sábilas y plantas desérticas que no sé como se llaman pero se siente muy bonito vivir rodeada de plantas. Fausto y yo besamos todo esto, y le decimos adiós al sol, prendemos incienso de mirra, comemos pay de queso y algunas veces nos cansamos. Cuando dejamos de respirar. Pero como Fausto es niño y respira siempre y tiene todos sus chacras abiertos.- se ríe de kala tonta. Trata de reírte y abrir tu baúl de percepciones. Puedes venir cuando quieras.
no-opera-plankiana.
En un verano de 1900. Un señor muy hermoso anti-pensaba. Sobre la posibilidad de interpretar una fòrmulita. Átomo-radiante-oscilador. Paseaba y paseaba en un parque de Berlín. Hipótesis del cuanto en invierno. El pasto dilatado por meditaciones cubiertas de numerologías en partos luminosos e incoherentes. R u p t u r a s e p ì s t e m i c a s. Caminatas fertilizadas por la humedad de fragancias transparentes y efímeras. Pensamientos desgarrados en neuronas turquesas; envueltas en pulsos delirantes de cafeína y cielos barrocos.
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La sangre le revienta las ideas. No hay ninguna historicidad enlamada por el sudor de los números y las vértebras de las .-.-.-..-.La gripa del sol escurre como agora de bugambillia blanca. Y ese pequeño mounstruo de las alquimias juega con un sintetizador de hierro bizantino en su cerebro. Suena la opera de un silogismo irreverente. Destruye los conceptos: no está viendo nada.______________________________________.
Instructivo para matar una teoría: An-denken.
Se fue un amigo de un super amigo. Recuerdo su casa, era extremadamente hermosa. En
Me gusta verme dormida. Arriba de mi misma. Fertilizada entre códices absurdos. Amamantando esfinges en playas finlandesas. Vikingas y en guerra. Me gusta volarme entre todos los úteros que me han contenido. Salir- regresar. En la misma mascarologia. Sin caja de ritmos. Me gusta volverte a encontrar. En circular. Me gustan los mounstruos que albergan tus costillas. Me gusta todo. Luego vuelvo a volar. A veces te llevo, otras no. Al viaje más divertido del planeta con Dirac al infinito Me gusta seleccionar los siglos. Sentirme bacteria y monarquía en el vórtice de un precipicio universal. Me gusta verme dormida arriba de mi misma y de vos. También.
Te Dovalpage: ¿Aceptan cuentos, minicuentos, fragmentos de novela? ¿Deben ser inéditos o pueden haber aparecido ya en algún otro formato? ¿Cuál es la extensión mínima y cuál es la máxima?
Elena Méndez: Por supuesto, de hecho la narrativa abarca buena parte de nuestra sección de Literatura. Aceptamos tanto textos inéditos como previamente divulgados. Normalmente especificamos una extensión que fluctúe entre 3 y 5 cuartillas, aunque estamos dispuestos a hacer excepciones.
Te Dovalpage: ¿Publican artículos, ensayos, reseñas o entrevistas a autores? ¿Deben ser materiales inéditos o pueden haber aparecido ya en algún otro formato? ¿Cuál es la extensión mínima y cuál es la máxima?
Elena Méndez: Además de los géneros que usted ha mencionado (tanto en la segunda pregunta como en ésta), publicamos también poesía, breves textos dramáticos y crónicas. El criterio de extensión se aplica como ya se explicó anteriormente. Quisiera agregar que, aunada a nuestras secciones de Filosofía, Literatura y Entrevistas, contamos con una sección de Artes Visuales, para la cual debe proponerse un mínimo de 8 imágenes en formato .jpg.
Te Dovalpage: Aparte de leerse unos cuantos números anteriores, ¿qué le aconsejarían a un autor que quiera publicar en su revista?
Elena Méndez: Que tenga paciencia, somos un equipo de dos personas. No obstante, solemos responder pronto y rara vez se descartan colaboraciones. Asimismo, es importante la autocrítica. Eso implica estar conscientes de la calidad de su trabajo, pero también saber detectar posibles fallas, generalmente concernientes a la forma. Deben estar abiertos a sugerencias que puedan hacérseles para mejorar su trabajo.
Te Dovalpage: Muchísimas gracias, Elena, por acceder a esta entrevista.
-piquete-
Metáforas y más metáforas. Ellas tienen sentido. Razón de ser. ¿Dejarías de venderte por ellas? Órganos delineados por la majestuosidad de cualquier manifiesto ultra-solar. Cosas bellas. Bellísimas. Instantes: “vale la pena vivir” “vale la pena vivir”. Estamos envueltos en un gran planeta desquiciante. Enarbolándonos los pies y manos con el zumbar genuino de los atardeceres non plus ultra. Viene un loop otro loop y es una canción. Raíces blancas. Un riñón envuelto en raíces blancas. Aromas crepusculares. Otro órgano se tiñe de sintonía. Es el corazón. Raíces blancas y violetas. Raíces que hemos despojado de todos esos árboles que gimen como violín y queso sufie. Enlamados. Contorneados por toda esa frugalidad tan irreverente y objetiva. Al mismo tiempo. Raíces contorneadas por los adjetivos más excelsos del planeta. Un adjetivo de una belleza inigualable toca la mano de un adjetivo que ha perdido la cordura en un abrazo risueño y prófugo. Experimentamos volar al precipicio de un planeta no-planeta. Las arterias y las raíces. Provocan óperas ensalivadas por el aullar de los delfines en temporadas de coma. Y toda la canasta de frutas sigue radiante con las uñas de vértebras - cometas. Es curarse siempre con raíces. Buscar combinaciones. Desflorar rizomas. Testamentos y oraciones envolventes. Capaces de ceñirnos una y otra vez. Jalarnos. Tapizarnos por la promiscuidad de sonidos suprarealistas y ___________. Todo es curarse. Llegar a un punto blanco muy blanco. Donde no es necesario. Necesario necesario necesario. Tres veces: Respirar. Lo sabemos a juicio absolutista. Incuestionable. Raíces curativas. Tenga un racimo imaginario de raíces curativas todo el tiempo. Construya sus raíces. Bordéalas con el paisaje más excelso que haya contemplado en toda su vida. Pulseras curativas. Si. Pulseras curativas con raíces blancas y olores limón. Cítricos. Fabulas excelsas de sonrisas infantiles deletreando los puntitos de la lengua. Abrazo y abrazo. Al mendigo, al profano, y al business man. Todos todos en raíces blancas. Hermeneusis perfecta. La teoría de sistemas. Hermeneusis perfecta. Plotinica y perversa. Hermeneusis perfecta. Saludamos a madonna y al harapiento al mismo tiempo. En el mismo ritmo. No hay diferencias. Somos genuinos muy genuinos. Hay una raya diminutamente invisible entre el glamour y la miseria. La borramos. Ya no está. Raíces. Raíces blancas. Raíces curativas. Descansamos felices al naufragar en el ombligo de las ninfas. Repeticiones y sonidos cortos. Textos sin sentido. Saludamos. Estamos curados.
Tengo treinta años. Y mi mente oscila en recorrer los últimos quince años de mi vida fragmentariamente. Es un ejercicio que nunca había experimentado. Casi nunca recuerdo los viajes. Los concibo como obras de arte que se gozan en el momento exacto y después desaparecen. Me dispuse a buscar algunas fotografías. Me da mucha risa una foto donde estoy en Paris con una chamarra de conejo que adquirí en un mercado ambulante. Creo que me costo diez pesos. También me provoca un espasmo muy gracioso, como es que una vez abandone Amsterdam porque tenía mucho frío y preferí irme a vacacionar a un pueblecillo sinaloense. ¿Italia o Escuinapa Sinaloa? No lo pensé dos veces. Volé directito a Madrid y cambie mi boleto directito a Mazatlán. Total allí me la pase toda la adolescencia tomando cerveza y bailando música gringa en todos los antros. Así que me dispuse a tomar un autobús casi huajolotero y me refugie en ese ranchito, como por dos meses aproximadamente, pues aún no se acababan mis cheques de viajero. Creo que la segunda opción fue lo mejor en ese instante de mi existencia ataraxica, todo por ese vino malo que no logro quitarme el frio en aquellas tierras. Hago cosas extrañas de repente como abandonar la super universidad fresa de Guadalajara donde estudiaba finanzas para venirme a Tijuana a estudiar Filosofía. En fin, luego escribiré sobre playas nudistas.
México, 17 Jun. (Notimex).- Con la colaboración de Elena Méndez y Karla Villapudua, la revista virtual independiente "Espiral" presentará mañana jueves la edición número 22, en la Capilla Alfonsina, de esta ciudad.
La publicación que nació en octubre de 2005 en la ciudad de Tijuana, Baja California, tiene como objetivo fomentar la creación filosófica, artística y literaria en sus diferentes manifestaciones.
A través de las nuevas tecnologías de Internet, "Espiral" pretende fomentar diálogos con escritores y artistas del habla castellana para formar comunidades críticas de pensamiento y colaboración.
"Espiral" se establece en la red, con la visión de crear una alternativa a los medios tradicionales de comunicación y, llegar a una multiplicidad de lectores en diversas partes del mundo.
Esta revista virtual se funda en los procesos creativos del arte y la ciencia, como herramientas que aportan diversas formas de expresar y explicar la realidad, con el conocimiento, exploración y redefinición constante del universo que nos rodea.
Para mayores informes, los interesados pueden consultar la página www.revistaespiral.org
Amanecí pensando en Pitágoras. La vida monástica, el silencio como virtud; y toda una actitud hacia la vida, para poder decir algo significativo. Los sabios experimentaban diversos tipos de percepción vital, a partir de extensos periodos de encierro en lugares alejados. Para escucharse a sí mismos; y quizá para escuchar un poco. Hoy, no obstante, para decir algo se recurre a explorar los noticieros, o en otros casos, a debatir si alguien es más o menos original que otro. Vivo sin energía eléctrica hace algunos meses y estoy aprendiendo a mirar y a escuchar otras cosas de las que no me percataba antes. No sé cuanto tiempo voy a permanecer en ese estilo de habitar. Vivo muy feliz sin inventarme necesidades. Fausto juega alegremente en la oscuridad; y no le teme a nada. Es una manera sencilla de educarlo para la voluntad. Aquí dejo algo que encontré, respecto a la música y la harmonia:
Aristóteles nos dice que los pitagóricos afirmaban que "la tonalidad del universo era harmonia y número". El número, alude al aspecto visual, geométrico y astronómico de los cuerpos del Cosmos, que es comparado con un inmenso teatro. La harmonia alude al sonido de los instrumentos afinados que hacen del Cosmos una orquesta sinfónica.
El efecto psíquico de la música parece ser aquí un elemento generador, en tanto que en las posteriores doctrinas musicales físico-matemáticas se atiende principalmente al hecho fisiológico de la impresión sensual para relacionarlo con las leyes generales de la acústica. Sin duda fue Pitágoras el iniciador de esta aplicación curativa y medicinal de la música.
0.
La conciencia esotérico-chamánica; es la epistemología en la que creo absolutamente. Nivel de percepción en el afuera. Todo esto es discurso y juegos de lenguaje. Ya lo dijo un Sr. que educaba niños en un kinder hace como cien años. No obstante, tengo un resumen de tesis de maestría, donde afirmo la necesidad de formar investigadores desde los primeros estadios de la universidad.
1.0.3
Ser sabio y erudito no es lo mismo. Lo primero corresponde a abandonar completamente el nombre y la identidad; por ende las instituciones en cualquiera de sus manifestaciones: (intelectual, profesionista, artista, etc). Lo segundo; es leer muchos libros, hacer libros, fragmentar la realidad y seguirla interpretando en cualquiera de sus vertientes. Ignorar completamente las recomendaciones de Pessoa, los taoistas, Artaud, Deleuze en el plano de inmanencia, y tantos nombres más. Las paradojas son fascinantes. Me gusta bailar Plotinicamente y experimentar el vitalismo por cada vertiente de mi cuerpo. Mi cuerpo occidental.
Esquema para un capricho teológico.
Teos- antes de
Esfumarme en
la irreverencia
Que producen
Los prejuicios hacia Dios;
ese nombrecito
Mandón, como dice
Aquel señor de las rayas,
Antes de simularme
Un poco en teos,
Tengo que salir de
Ese prefijo, y
Beber:
epoje.
La reconciliación con teos.
Provoca---------
Tener un poco el
Claro
Y
la condición de arrojo
Divina--------
SE NUBLA
cuando
Esto se
Vuelve un profano
YOYO:
Bocetarme en un capricho teológico, no es estar a favor del medievo, ni de ninguna institucionalidad legitima de Dios. Es recuperar el latido divino de la existencia. Artaud lo sabe, Zambrano también. Eso de estar leyendo el periódico todos los días; nos vuelve algo ciegos. Lo mismo sucede con tantos libros. Sigo afirmando que la música es la única experiencia trascendental en devenir ultra-territorial. Intuye la conjunción de las dimensiones. Descifra la metafísica actual. El sonido es la experiencia moderna instante a instante que me ha regalado los cielos más altos y los derroches de felicidad más excelsos. (ashtanga, ashtanga, phanta rei). Phanta Du Prince. La percepción de la monadologia en esto que llaman siglo XXI, ciudad Tijuana, país México.
Label: Traum Schallplatten
Format: CD, Compilation
Date: 20 Jun 2008
Tracklist:
01 Broker/Dealer - Midnight
02 Dominik Eulberg - Es Klebt Noch Morgentau in Deinem Haar
03 Bukaddor & Fishbeck - Decade
04 Minilogue - Carnival
05 Thomas Brinkmann - Aleks in Love
06 Jesse Somfay - The Days of My Youth Ended with Broken Bottles (Dominik Eulberg & Riley Reinhold Rmx)
07 Super Flu - Sunset Handjob
08 Moonbeam - You Can Hear Them
09 Gabriel Ananda - Lila Pause
10 Fairmont - Down the Rabbit Hole
Es el disco que me ha acompañado durante Abril y Mayo.
Se los recomiendo.
K.
La gratitud como concepto tierra en la ciudad: Una reflexión a propósito de Tijuana.
Hay cierta atmósfera en el inconsciente colectivo que vincula a Tijuana con una prostituta. Esa figura despreciable, en todos los contextos específicamente cristianos. Aunque, para Jesús no resultaba nada abominable, el poder relacionarse con una figura femenina de dicha naturaleza. Tijuana como Magdalena ha sido injuriada, una y otra vez, por aquellos que cargan con el esquema mental de un arraigo pecaminoso hacia la imagen del mundo de éste territorio.
A nadie le gusta nacer. Ser expulsados, sin pedir permiso. Mucho menos que se les relacione con una figura marginal dentro del flujo y reflujo universal del ethos histórico. Todos de una u otra manera quisiéramos permanecer en el estadio perfecto del útero. La herida del arrojo –Sorge en la visión de Heidegger- es una marca con la que luchamos a lo largo de nuestra vida. En cierta medida, todos tenemos un desprecio inconsciente hacia la figura maternal. Madre y prostituta, resulta ser la perspectiva que permanece oculta. En ese pequeño desprecio por la vida.
Pocas veces he escuchado, a alguien que se atreva a debatir y refutar dicha afirmación legitima en el discurso colectivo; ya sea, desde las industrias culturales, o desde, la vida familiar. Y bien, esto es en consecuencia de ese desprecio hacia el simbolismo marginal que representa la mujer que se dedica a ganarse la vida con la venta de su cuerpo. Ser mujer y prostituta no es cool. Tijuana alude a cierta postura femenina más que apostar por lo masculino. Nuestro concepto de lo femenino esta muy desgastado, ya sea desde las teorías de género, o desde los reality shows.
La ciudad como referencia maternal queda saboteada dentro del conceptual estético predominante. El arquetipo de una belleza primigenia y autentica se devela ausente entre toda esta confabulación de discursos de los habitantes, que piensan que la ciudad que les otorga asilo y cobijo, en cierta manera es despreciable. Es común escuchar que Tijuana es fea: ¿Cómo es Tijuana? Fea. ¿Cómo es Tijuana fea?. No saben responder otra cosa, claro, existen sus excepciones. No obstante, esto no es más que un juicio legitimado por los discursos de moda, de cierta idiosincrasia, que se resguarda ante la simplicidad de la belleza de revista barata.
En ocasiones, he experimentado manifestaciones de cierta vergüenza en diálogos sostenidos con personajes extranjeros. Al no poder insertar dentro de su discurso, toda una serie de edificaciones rimbombantes, que denoten belleza y clarificación. Orgullo por la ciudad, al igual que con los vecinos, regidos por una vanidad avasalladora dentro de “lo bonito” como punto de partida de todos sus ideales a alcanzar. Es como esa gente que lo primero que observa es la pseudo-belleza física de los humanos, antes de percibir por ejemplo, el brillo de sus ojos o la vibración energética de su cuerpo.
Y no es otra cosa, más que ese prejuicio occidental que heredamos de los Griegos, y luego de los Españoles. El prejuicio de la ciudad de Dios. Toda luminosa y perfecta. Sin comprender objetivamente, que todas esas referencias, más que identificarse con una representación arquitectónica material, alude a un estadio de la conciencia. El no ser lo suficiente humilde para agradecer la tierra que habitamos, es una falta de respeto, no sólo por la dimensión espacio-temporal presente en la que vivimos, sino para el resto del planeta. Eso, de la arquitectura-fashion non plus ultra carece de valor para el universo.
Rendir gratitud hacia la tierra que nos otorga la habitación del Ser, es en cierto ritmo, una coloración carnal en la que curamos nuestras existencias. Aquí, pasa la vida, en su excesivo temporal. Los hijos que nos dejamos cobijar por Gaia pocas veces tenemos la conciencia de la gratitud. Somos malagradecidos, como se rumora por allí. En ocasiones, somos como aquellos personajes que no llevan a la praxis el rito de las gracias, aunque sea a modo costumbrista. A Tijuana, pocas veces le damos las gracias ni por educación. No dejamos de verla como una prostituta a la que nada le debemos.
Hay que percibir la gratitud como un concepto clave en el que pulsamos la raíz tierra, al igual como lo perciben los Tarahumaras, en su modo de ser en el mundo; el cual es una práctica constante de la metáfora que significa estar vivos y en sintonía con los elementos de la naturaleza. Pues bien, la tierra nos cobija cuando la mantenemos contenta, es decir, mientras somos agradecidos. A la madre no le importa si perteneces a cierta casta o jerarquía institucional. La ciudad cuida a todo aquel que es consiente de las circunstancias existenciales que la vida otorga en esta dimensión de vida. La gratitud es un acto afirmativo, de ritmos fuertes y certeros, cuando uno se plega a la sinfonía que denota su caminar. Dar las gracias es una metáfora radiante, la cual, hemos olvidado poco a poco, ante el estadio indiscriminado de sabotaje informativo, en el que nos sumergen cruelmente los periódicos. Pero, los periódicos, nunca han entendido al lenguaje. Mucho menos, la gratitud.
La gratitud no es una connotación teológica cerrada. Es un ritual que deviene en acotaciones silvestres y ligeras; que nos compromete a mantener la visión en un enfoque realista, eliminando el vicio del antropocentrismo. No somos el centro, y no necesitamos seguir leyendo a Derrida, para entender actos tan sencillos. En la frecuencia que aprendamos a percibir la celebración de la cuaternidad aunada al acontecimiento de la gratitud; pulsaremos en una sanación, que no sólo beneficiará a nuestro trillado y desgastado yo, sino que beneficiará al resto de la comunidad. Hay que limpiar nuestros prejuicios, y empezar, a percibir a Tijuana sin el látigo a la que se le ha condenado por su supuesta fealdad. Gratificar, a esta tierra, es la invitación presente, pues nos guste o no, es la única que nos cuida en este momento. Rendir gratitud hacia la tierra que nos otorga la habitación del Ser, es en cierto ritmo, una coloración carnal en la que curamos nuestras existencias. Seamos pues, bienvenidos y gratos.
El término abarca tres conceptos distintos:
Por un lado se aplicaría a una mujer con una supuesta capacidad de poderes sobrenaturales.
Por otro, se aplicaría a aquellas mujeres versadas en la Alquimia y en hechizos o recetas mágicas.
Lapsus pensamentalis.
Todo es cuestión de iluminación. Dicen todos los místicos. Los hindúes. Celtas. Mayas. Sufies. Iluminación en San Agustín. Iluminación en Tomas. Ese pequeño muchachito hijo de un comerciante italiano rico. Gracioso, como algunos alumnos, sólo aprendieron eso. Hay muchas personas involucradas en este dato. Heidegger, Nietzsche, Jung. Lichtung, ereignis, mediodía, arquetipos, inconsciente colectivo. Muchos, muchos datos. Algunos estudian filosofía para obtener ese dato. Otros, teología. Otros quizá economía. Algunos leemos a Pessoa y a Giordano Bruno. Muchos santitos iluminados. Se pregunta, me pregunta. ¿Es necesario leer? Para, comprender el dato. ¿Cuántos años de estudio gastamos para obtener? Algunos conceptos.
Viajamos al desierto. Comen cosas raras. Se iluminan, bajo ciertas sustancias. Las denominan toxicas. Unos, piensan que es el arte. El despertar. La purificación. La crìtica de la razón pura. Otros, intuyen, experimentos extraños. Un gato en una caja. Es Schoringer. Un señor tiene que estudiar. Inventar un concepto. Newton. Luego otro señor. En otro rincón del universo. Es otro tiempo. Ve otra cosa. Huyggens. Después otros señor. Young o Fresnel. Dicen que son las dos cosas. Parmenides-Heraclito.Y vuelven a aparecer otros señores. Con otros pensamientos. Teorías. Prácticas. Y todo lo que ello conlleva. Ignoro absolutamente hasta donde va la cuenta. ¿Cuál es el concepto más reciente de todo esto?
Lo cierto es. El olvido de los conceptos fundamentales. Ahora, queremos hacer que una máquina se vuelva más pequeña. Las becas de las instituciones de investigación científica. Prestigiosas. Avances sobre tecnología pequeñita. Algunas del medio ambiente. Otras cosas. Son para elevar la calidad de vida de las personas. Entonces, ya no se entiende. ¿Por qué la crisis mundial? No habíamos previsto todo en absoluto. Mejor, otro concepto. Maquinas pequeñitas, más pequeñitas. Nanotecnología. Apoco, ¿No suena bonito?
Algunos buscan la iluminación en los temazcales. Usar rastas es fashion. También decir que eres una persona espiritual. Lees a Saint Germain. A Castaneda. Te inscribes a algunos retiros. Practicamos todas estas cosas de la identidad social. Los símbolos de la identidad y las teorías de género.
Yo solo tengo un pequeñito temor. Que las brujas-brujas-brujisimas, pasen a otra dimensión, y ya no nos hagan caso. Y ya no nos curen, ni nos hagan cámaras de luz. Es una cuestión de pensamiento. Nos gustan las agujas. La acupuntura. Los aceites. Recurrimos a ellos cuando sabemos a ciencia cierta que no somos invensibles. No practicamos deporte alguno. Si acaso, recurrimos a una que otra sección de psicomagia. No sabe si tiene que seguir en la palpitación de su cráneo, si por ejemplo, siente la ficcion de los desencantos amorosos. Sabe con certeza, que tiene que vivir rodeada de flores blancas y de animalillos juguetones. Es aquí, cuando resulta conveniente, adentrarse en el pasado. Recurrir a lo esotérico.
La primera vez que entro a un discurso esotérico. En forma seria. Fue en uno de esos días que paseaba sin dirección alguna. Junto a su acompañante, un aficionado a la pintura de pasteles. El aficionado a la pintura de pasteles y la chica del discurso esotérico, se encontraron al azar, en la estación del taxy. Ambos habían renunciado al acto de acudir a sus trabajos. Inventaron una fuga hacia la playa. Ambos se carcajearon al darse cuenta que ninguno de los dos había asistido a trabajar. Se fueron a la playa, sin pensarlo, en una de esas decisiones instintivas y desconocidas.
Al retornar del paseo no-planeado. Se dispusieron a buscar inciensos. Primero entraron a una panadería de fibras integrales. Luego, aun lado de la panadería, se toparon con un local de medicina china. Había demasiados libros.
Se pusieron, con cierta confianza, a mirar los títulos en los estantes. En este momento, es cuando aparece otro personaje. El personaje que entra en este momento. Es el practicante de las artes marciales. Ambos le preguntaron por los inciensos.
En un instante de premonición. Se intuían allí azarosamente. Puntos encontrados. Vórtices en la historia del espíritu personal que se derraman en espacios. Para perpetuar alguna misión. Quizá aprendizajes. Como mencione anteriormente, el practicante de las artes marciales, inicio un dialogo. Sobre chamanes. Hizo énfasis en nuestro estado de enajenación. Nos invito a un curso. Platico poco acerca de él. No dijo nada. Uso la estrategia del destino. Tiro la información al azar, con el tono indiscreto, lo tomas o lo dejas.
Resulta paradójico como nos causo desconfianza. El dialogo continuo sin dirección alguna. Luego menciono a Breton. Temas del surrealismo. No se recuerda el motivo del giro lingüístico. No obstante, resulta divertido, como tuvo que occidentalizar su discurso para provocar cierta empatia en nuestros esquemas habituales. Había cierta timidez, al no comprender, su imagen del mundo.
