episteme en el desierto__.

Me pregunto, si llegará el día en que las universidades se promueva una conjunción de la ciencia occidental y las ciencias orientales (o en su caso, del conocimiento esotérico) de una forma equilibrada; tomando en cuenta el nivel de percepción del sujeto en turno, así como del orbital de tiempo y espacio de localidades especificas. En pocas palabras, el movimiento.  Hasta el momento, lo dudo.

La ciencia normal es la ciencia legítima de los espacios pùblicos, dedicados de manera oficial a la generación de conocimiento. Maquiladoras epistemicas, por asì nombrarlo. En cambio, el otro tipo de conocimiento, siempre se ha generado de manera marginal; y jamás se le ha dado una posición dentro de los parámetros normales de la instituciòn. Me refiero, sobretodo, al  conocimiento mítico, sagrado, mágico. Alquimista. Que nunca ha tenido la pretensión de infiltrarse en estos lugares. Donde probablemente, no hay cobijo, o no es bienvenido.

Por otro lado, tenemos algunos intentos sistematizadores de varias formas de conocimiento. Tal es el caso de Morin, por ejemplo, quien genera o sintetiza una  teoría del conocimiento desde lo complejo, que suena y se ve, casi perfecto; pero sigo dudando que el pensamiento colectivo y normal, este diseñado para ello. La misma estructura está edificada, en su mayoría, por una tradición aristotélica empirista, que; en la mayoría de los casos se adquiere de antemano, sin al menos alcanzar a cuestionarlas. Las metodologías de la investigación son como recetas de cocina. Mecánicas. Además, dentro de su rigidez y camino, se anula de antemano la creatividad e imaginación. En este espacio, la figura de Bachelard y Bohm, me parecen sumamente importantes, cuando se tiene el deseo de salir un poco a ese afuera del paradigma normal de una época. El primero, al aludir a los espacios poéticos; a la metáfora, a una estética de la ciencia (algo similar en R. Penrose, por ejemplo); el segundo, al permitirse dialogar con pensadores de índole religiosa como Krishnamurti y llegar a varios acuerdos. Es decir, vivir alerta a la imposibilidad. Vivir y sentir la modestia de la estructura lógico-lingüístico-tradicional.

...continuará.

"Bouvard et Pècuchet"

"La historia de Bouvard et Pècuchet es engañosamente simple. Dos copistas (cuya edad, como la de Alonso Quijano, frisa con los cincuenta años traban una estrecha amistad: una herencia les permite dejar su empleo y fijarse en el campo; ahì ensayan la agronomìa, la jardinerìa, la fabricaciòn de conservas, la anatomìa, la arqueologìa, la historia, la mnemònica, la literatura, la hidroterapia, el espiritismo, la gimnasia, la pedagogìa, la veterinaria, la filosofia y la religiòn."

 

1. Creo percibir una referencia irònica al propio destino de Flaubert.

 

Borges, J. L. Discusiòn, Vindicaciòn de "Bouvard et Pècuchet".

“El hilo de la historia se ha enredado, no sólo porque es fácil combinar una melodía con otra, sino también porque cada grito nuevo desemboca en un sólo entendimiento”. Las banquetas de los destinos cruzados a las seis de la tarde, en el Centro de Tijuana, destilaba aretes de Oaxaca. Tanta metafísica al bordear los semáforos. Tantas caras encontradas en una misma. Sal. Claveles blancos. Es extrañísimo el mercado de las lunas alquimistas. La levedad de un brillo instantáneo de bocas colapsa emociones paradojales: “Sobre un fragmento de aquel  mármol desvitalizado, la joven corintia cambiaba uvas y zapatos con el flautista Mitilene”. Al día siguiente, Ulrika de las lluvias, contemplaba tranquila la disparidad de los eclipses fronterizos. Emulaba canciones por las rodillas como celestina astral. Eso de nombrar los acertijos sin la bendición de las zapatillas rojas. Sonaba rudo de narrar. Hay tanta promiscuidad de besos en el mariposario de poetas . Tres sintetizadores carolingios nos detienen los labios. Telepatía de  sentimientos estrafalarios. Claro, el delfinario.  Me gusta que me piense todo el día. Me gusta: “En Londres, a principios del mes de junio”. Me gusta la percepción y la memoria infalibles.  Me gusta todo me gusta. Contentilla la mañana de damas chinas. Contentilla la mañana de ciudades invisibles. Contentilla Sri Sai Flora fluxo incense. Contentilla de tanto pop barroco sin sun sun lo suave. Contentísima.  Luego arriba, sin las señales del pensamiento, empezamos a despedazar señales amorosas por todos los cometas. Planetas. El hilo de la historia no está enredado. El hilo de la historia está clarificado. Sanado. Bendecido. Glorificado.

Con el permiso de:

Calvino, Lezama y Borges.

Una Karla entre los renglones.

Esferas de rosas blancas para dos.

Gramàtica y percepciòn.

Debo admitir que he descuidado mis estudios sobre gramàticas y demàs reglamentos respecto al uso correcto del lenguaje. No lo habìa visto asì. Pero, estos dìas, me he dado cuenta que me inclinè màs hacia el aumento de la percepciòn, y comprensiòn del mundo; y finalmente el hecho del discurso lo encajè en otro lugar. Es bonito estudiar la lengua. Tambièn es bonito compartir comunidades de elevaciòn amorosa, y no estar discutiendo sobre quièn llevarà el tìtulo del "hombre-mujer màs inteligente del planeta". Somos una civilizaciòn bastante vieja, y aquì; coincido en lo absoluto con Hume: "No hay nada nuevo bajo el sol". Y claro, podemos mirar màs, podemos pensar màs, sentir màs, soñar màs; pero esta estructura gramatical no nos alcanza. Y claro, esta idea tampoco es mìa, ya se ha discutido bastante al respecto en los cincuenta. Asumamos pues, que la mayorìa, transitamos en el copy-paste del copy-paste.

 

 

Sol, arena y mar!

 

 

No nacì para bailar

No nacì para cantar

No nacì para leer

Nacì, para saber por què nacì

Morì como todo.

[alturitas]

No nacì para bailar

No nacì para cantar

No nacì para leer

Nacì, para saber por què nacì

Morì como todo.

La vida es contenta, no puede ser de otra manera. No hay Dioses en el plano terrestre. Hay brujas y mujeres extrañas que se funden en la invisibilidad de los parques estrellas. Una vez quise detener el tiempo con canela y pètalos de rosa. Luego, los augurios y oracularios de seda blanca, me congelaron el pensamiento. Vivì en un oasis de lumbreras y cruces argonautas. A los dìas, entendì eso que llaman valer o no valer la pena. Ya me habituaba a contemplar el mundo desde la punta de una montaña nevada. Blanquìsima. A recorrer peñascos con la certeza màs excelsa de mi vida. Entonces, podias ir y venir, y yo continuaba amamantada en la arrogancia lenta de un telescopio espacial. Regresè a Xilitla. Al desierto catorce. A la majestuosidad de los cerros del norte piramidal. Por eso, me he dado a la tarea de diseñar laboratorios estelares. Salir de luz en mis manos. Bañar de luz los lapidarios homeless de la ciudad. Rescatar eso que llaman la orfandad del mundo. Es. El ingreso solar en Libra y sigo corriendo entre trompetas de arena. La promiscuidad de su lamento comenzaba a desvanecer. La vida es contenta. Afirmo. Diluyo. Difumino. Inmiscuyo. "Pasar de hojas a pàjaros es màs fàcil que de rosas a letras". Abro la poesìa esotèrica de un mago portuguès. Gratitud. Augurio de Octubre. Renglòn en cataclismo. Esfera de rosas blancas para tres. Lo mìo mìo. Y lo suyo suyo.

El delfinario ha quedado enteramente cubierto de runas y cuentos. Todas las runas están desplegadas sobre la almohada. ¿Y mi trigrama no está  No consigo deletrearlas en medio de las otras, tan obsoleta ha sido la supuesta fealdad del mundo. En realidad la tarea de descifrar las runas una por una. En el adivinario virtual. Me ha hecho desconcentrar la premisa central: "Caen el trueno y la lluvia: la imagen de la liberación  El hombre noble perdona los errores y absuelve el pecado". El niño de los sintex recibe los augurios aretè de la escuela de Spanda. La escuela de Spanda del sonido. Los puntos cardinales del encuentro siguen anclados en la misma caballería espacial. Café Shangai. "Caen el trueno y la lluvia". El poeta de los rasgos orientales nos señala la corriente. "La verdadera alegría proviene entonces de la firmeza y la fuerza que se encuentran al interior y que se exterioriza bajo una forma tierna y dulce". La rueda de la fortuna nos amarra las almas. Volamos maravillados de karmas superfluos. Nihilistas. La caja de ritmos deviene en incendiario. Cero de Octubre voluptuoso de manos nuestras. Las siete lunas pitagóricas declinan radiantes ante tal respiración  Nuestra. Los trigramas del pescador de traumas infantiles. Siguen simulando una razón perdida. La nuestra. He de afirmar la genealogía del beso abstracto. Aquí.

___________________________.

Permitiràs que te explique el multiverso.

Hay una extraña perforación llamada tiempo. La pulsera roja de las rarezas escandinavas deletrea calendarios infinitos en el pecho. Infinito. El único concepto que vale la pena de ser pensado. La escritura y el espíritu santo. Nadaba en el avión. Las torres de marfil y los bosques densos. Ese alquimista que vendió su alma en un numerario. El día veintinueve de Octubre del 2008. Después de las chocolatinas, el vino  y la chica normal. Traté de ser normal. Pero todo me salió muy mal. La careta corporativa; trivial, demasiado trivial. Las noches añejas de simbologías merovingias y disertaciones subatómicas; seguían siendo el discurso favorito de mis senos. De mis vestidos. De los días excelsos de enamoramiento perpetuo y no mesurado. La no mesura devino latente por desear una exageración de lo inaudito. Lo inextricable de los encuentros en el balcón. La música barroca y argentina devorando el pensamiento. Tanta simpleza denominada: autismo compartido. Nerdismo compartido. O esa extraña afición por descifrar el mundo. La metrópolis de las delfas ciertas sigue acurrucando epistolarios, alumbramientos, señales, códigos, cuatro brazos en uno, dos miradas en una, dos en uno. Una en dos. Dos en uno.  Nunca lo eterno fue tan sencillo. Aquí.  

Dejaré las obsesiones jerárquicas en un cementerio solar: contemplar y ser visto, en el sentido de servir de ejemplo. Contemplación. Llenos de confianza dirigimos la mirada. La copa de menta  y el listón rojo. Nada detienen ya. Hemos ascendido a las sonatas del mediterráneo con las córneas altas. Un luminario digital nos detiene los brillos. Hermoso brillito de ojos. (Pensar es olvidar diferencias, es generalizar, es abstraer.) Un diálogo de tres estrellas me está invadiendo. La varita mágica de las letras portuguesas finge la paradoja de los futuros. Nos amarramos la boca. En miel. La sangre boreal diseña conceptos de naturaleza nouménica, mientras nos devoramos, en un delfinario Zen. Sigo pensando que los delfinarios del Pentagrama Fronterizo son un buen lugar para ascender. Que ni Berkely, ni Harvad, ni Oxford. RA. TA. TA. Enseñan o aspiran a enseñar. Lo que “yo” vine a mirar al Pentagrama Fronterizo. En Etruria, durante los siglos III y II a.c. se elaboraban sarcófagos de terracota (como el sarcófago de los esposos del siglo VI a.c.)

Mi primer recuerdo de Funes es muy perspicuo.

Mi primer recuerdo de Funes es muy perspicuo.

Mi primer recuerdo de Funes es muy perspicuo.

Mi

corazón

       ha dejado de generar realidad virtual. 

En el camino del pecho abierto.

Resucitario.

Eso no pasará aquí. No pasaran las cosas feas, absurdas, y egoístas de eso

que llaman la existencia humana. La existencia mundana. La sociedad. 

Gracias querido Leibnitz: "la existencia simultánea de varios mundos disjuntos,
es la opción perfecta; para respirar arriba, para vivir arriba, para afirmar".

Diseñadora de multiversos armónicos y felices.

Aquí. 

Limpiaduria piramidal integrada.

Limpiaduria piramidal integrada. Re-anima. Re-sucita. Vendedores ambulantes de bolsas de nopal. Felicidad.

Hay tres opciones susurrándome la espalda. Como todo buen espectador de “ las lógicas del mundo”, me entretuve con algunas explicaciones. De vez en cuando, amalgamé conclusiones, criptogramas, dinastías de suaves redenciones... Sufrí la tentación pirrónica como  cierta perdida de mentira infantil. Las caminatas en la nave espacial sobre mi almohada, no anestesiaban las preguntas de naturaleza. Aletheia. Morí algunos siglos en un párrafo que dictaminaba profecías matemáticas. Otras, olorosas santas embalsamadas, zigzagueaban músicas calladas en mi nada significativa. Por cierto. Una letra rasgó el cielo rojo de toneladas de coral, y permanecí incolora en varias sastrerías. En ocasiones, portaba la pantomima de un juego de marioneta iluminada. Otra, escaneaba la ruta futura de las hechiceras irlandesas. Padecía los triunfos de un renglón recién inacabado. En varios ciclos. Natural, como cualquier sentimiento inmaculado, enrarecí las galaxias de mis vidas. Entonces, aprendí a caer poco a poco, sobre los renglones no escritos de un libro imaginario. Con el deseo, una, pierde la libertad. (Pensaba). Luego, las afirmaciones de las fragancias secas en madera, robustecen otra vez mi abecedario, y vuelvo a. Latir. Mujer tortuga mira más la música que el agua. Mujer tortuga toca más la música que el viento. Mujer tortuga, dos óperas después: “Al lenguaje de la ficción se le pide una conversión simétrica” Por eso, simetricé los labios azulados de verdad, en un escapulario de lagartos vivos. Posaba conversar con los animales como quien se trasluce infinito ante la crudeza de un poema frio. No renunciaba a las fechas occidentales. El lúcido Hermes Trimegistro no existió. Hipócrates tampoco. Podría, decirse, por ejemplo. Que un saber tan cruel intentaba escapar de Neptuno. Que la genealogía del beso abstracto ha muerto. Que la arqueología del silencio. Dictamina los últimos renglones. Que deje de teclear. Que borre la pantalla. Que es preciso, dormir, hoy en blanco. Dormida, ya, en la blancura de una tertulia ochentera. Amamanto una sensación que no lleva título. El título, el título, es verdad. Aletheia. Epoje. Ereignis. Todos hemos vivido en la casa de Asterión. Alguna vez. ¿Recuerdas mis días en la esfera de metal? ¿Recuerdas? ¡Tanta inocencia en la ventana! ¡En el vacio! En la frugalidad de la comida barata. Corrida. Despertar. La bóveda de respuestas inalámbricas viene nadando esta noche. Claro, me sentí por un tiempo indeterminada. Incierta. Por eso, escribí. Por eso, bailé. Por eso, respiré. Quería soñar bajo árboles ingleses y regresar a la bola de cristal. Adentro ya. La percibidora  abstracta del mundo. Se ha vuelto infinita… Es una dinastía luminosa la que le guarda los labios. Es ya, la señal. ORAR. Callar.

1.    Vivo platicando con la vela de las flamas rojas y un amuleto sufí en los pies. Desde que aprendí  ha leer las burbujas invisibles de los otros. Ningún “Yo” me parece interesante. Todo es tan descifrable y codificable al instante. Instante, instante. Las esferas del palacio de trivialidades sensibles succionan los arrecifes de los oraculares incipientes a. Sabor. Encuentro al paso, alguna irregularidad en las costillas, sobre todo, cuando la estrafalaria signatura de los parquecillos al centro de un planeta mudo. Pretende, seducirme otra vez… máscara. Claro: ningún orgullo es más insignificante que otro. Ningún. Ninguno.  

2.    Respiro la salida de varios no-laberintos. En alguno, juego la arrogancia de los múltiples nombres en la pantalla, en ningún ningún;  simulo la voracidad de las caídas torrenciales. En otro, puedo fingir mucho glamour. Sabiduría, belleza. ¿Qué más? Todo eso que llaman: el instantáneo mareo de los aplausos. Va. Inmortalidad en una caja de corn flakes. Uno dos tres. Entonces, cero no sé, quién soy. Resulta nulo. Obtuso de narrar. Luego, tres menos uno, dos: vago en el Monte Shasta y comulgo con la simplicidad. Simplicidad mortal. Sí. Entonces, entonces, entonces. Gano. Sí. Desaparecí. Algo ajeno a mí, ha mutilado mis nombres. Una redención cirenaica entumece mis tiempos. Al tiempo: “me vestí sin ruido, me dije adiós en el espejo, bajé, escudriñe la calle tranquila y salí”

3.       Salí. 

Cero violencia.

Un perfil sin miedo es un perfil sereno. Calmado. La rítmica de su carne no se defiende de nada, porque vive protegido todo el tiempo. Bendecido. En cambio, los discursos que salen de la paz, la tranquilidad y lo suave, permanecen en guerra perpetua; primero, desde el propio cuerpo que porta esa voz, después; al contaminar el multiverso con ese sonido generando sólo más violencia. Los humanos que vibran en esta tonalidad son totalmente hígado; y la mayoría de las veces, habitan en un miedo simulado.  

El sonido de los cuerpos forma el carácter de los espacios. El sonido de los cuerpos es creado por la frecuencia de nuestras palabras. Estas palabras configuran y organizan  nuestros mundos internos-externos. En todos los planos: cognitivo, emocional, psicológico, espiritual. 

s e r e n i d a d 

homeopatía...es la onda...sorry Bunge.

¿Cómo erradicar la pobreza del país de una manera “real”?

Uno de los elementos que caracteriza a la “pobreza material” de un humano, es la ausencia de los suficientes vitamínicos para general la necesaria energía para vivir. Es decir, para movilizarse en la sociedad con la cantidad exacta que se necesita para sobrellevar la existencia en la maquinaria capitalista, al modo de  Deleuze y Guattari en el Antiedipo, por ejemplo. Entonces, un primer paso –antes de postear algo-, sería algo como organizar campañas reales y efectivas para erradicar la desnutrición, y aquí, auxiliarse de una pseudo ciencia tan barata como es la homeopatía (el término es de Bunge), sería algo maravilloso. Litros y litros de ferrum metallicum para todos, litros de natmur para los deprimidos, litros de litio para los melancólicos, y tantas otras enfermedades mentales y espirituales que abundan por doquier.  A lo que voy es que, los nuevos modelos “políticos” –si es que los hay-, siguen en la barbarie; pues para que una sociedad evolucione de manera real, se tienen que acatar varias dimensiones de la naturaleza humana, ya que somos individuos complejos. Atacar las deficiencias materiales, psíquicas y espirituales. Y por supuesto, darse cuenta, que ciertos individuos aman estar en esa posición, y aunque alguien quiera mutarlos a otro espacio, ellos seguirán aferrados a ese ciclo, porque precisamente son ciclos existenciales, son historias cósmicas, vivencias milenarias, que no han aparecido así de la nada como por obra de magia. Sólo hay que observar algo sencillo: en un grupo de 50 personas aproximadamente, sólo existen mínimos porcentajes de gente más “despierta”; y esto, se puede comprobar –paradójicamente- en términos estadísticos con las pruebas sobre las competencias científicas o lectoras. Además, tomando en cuenta que, entre los despiertos y letrados, también existen muchísimas deficiencias espirituales…el camino es largo por recorrer…

La época del fin del libro.

En un camino, después del libro, donde los alfabetos tradicionales no tienen nada que mostrar. Revelar. Entonces, respirar, mirar, incrementar. Resulta más apetecible que leer. Claro, al menos que sea un libro de naturaleza sagrada, al margen de la ideología.

Quiero mirar más.

ACERCAMIENTO

Vienes comes nadas sueñas lees

Corres a veces detrás del claro ilimitado por qué de tus

          Acciones

Te preguntas a veces de dónde vienes tan solo

Correctamente vestido e ilegible según el aspecto de la

       Canción

En la hora incomoda y pesada de tu sueño

 

Te preguntas a veces que pasará mañana

Bañado en el licor sagrado de los aires ceñidos entre las

        Tierras

 

Jamás te has preguntado lo que eres

En este instante que no sabría esperar tu respuesta y huye

 

[…]

 

TRISTAN TZARA

chocolatinas

Somos una civilización de esquemas mentales y de lenguaje. Nos movemos entre cuadraturas e ideologías que van impregnando, poco a poco, todo el cuerpo. Inventamos un ritmo. Nuestra sensibilidad íntima crea mundos materiales y sensibles, y pocas veces, damos entrada a lo imposible o milagroso. Si por ejemplo, pensamos que el concepto de lo masculino es cruel, tenemos una relación con lo masculino desde la crueldad, y por ende, seguimos cultivando más crueldad. Nosotros mismos somos los dibujantes siniestros de esa representación fenoménica; representación que tal por cual,  ya la sabemos desde hace bastantes siglos. No hay ideología que sea más verdadera que otra, ni discurso que sea más claro que otro, o en su contrario: falso. Nuestras palabras crean nuestra identidad. Aquí, la cuestión radica –o radicaría, sería lo ideal-, en identificar la resonancia o frecuencia de esa corporalidad que estamos cincelando, así como prestar atenciòn a la  mundanidad que estamos inventando en espacio y tiempo. Ritmo y no estructuras gramaticales. Energías, no lógicas.

 Mi mundo se identifica con la belleza, como ideal. No obstante, estoy alerta, cuando los discursos trágicos de apoderan de mi psique; o cuando, por apariencia de la nada, me contamino en algún espacio infiltrado bajo esos recursos lingüísticos-sonoros decadentes. Esto es fácil de explicar: los de la geografía A, llamémosle el Café A, se identifican con cierto orden discursivo; todas sus palabras retumban en su cerebro, luego salen de la boca, tratan de comunicarse, discuten. Vibran. Y aquí la sorpresa: esa resonancia, o sonoridad, bordea la invisibilidad de los espacios. Entonces, es fácil detectar el phatos oculto de los lugares, las localidades infectadas de tragedia o  comedia. Las localidades más allá del bien y del mal. Las localidades etéreas. En pocas palabras: los espacios decadentes cansan.

Crear espacios etéreos y luminiscentes presupone felicidad. Imagínese usted, querido lector, los espacios contaminados por ansiedad o estrés. Hecho: son similares a laberintos del inframundo. Luego, algún enunciado que denote ese terror. Nulo de narrar.

 Imaginaré el café anti-B con sonoridades ultra-metafísicas y agnósticas. Un espacio poético, al modo de Bachelard.  Una localidad donde todos sus habitantes, practican cierta ecología mental, y sólo pueden pronunciar palabras amorosas, palabras amorosas encarnadas en el cuerpo.

Un buen ejercicio, para tiempos revolucionarios, o para aquellos que aspiran a la revolución, sería pensar, pensar, pensar y  afirmar. Mucha armonía y serenidad en el multiverso. No replicar la decadencia de los noticieros, y mucho menos de los sucesos inarmònicos de la sociedad.

pd. Los espacios no están vacios.

Soy nada, y no tengo nada. ¡Vamos a pasear!

Es extraño como algunas comunidades no aceptan el silencio y la sencillez. Piden a gritos un gran discurso sobre la inteligencia de uno, otro sobre el capital cultural, y de contactos que  posee uno. Y otro, y otro, y otro,  sobre los logros materiales.

r e l i g a r e

Soy una mezcla extraña de budismo, taoìsmo, hinduìsmo y cristianismo primitivo.

Sì, me interesa lo sagrado.

r e l i g a r e

M. Heidegger.

"Lo permanente lo instalan los poetas".

En la belleza de una tarde nihilista.

Hoy en la tarde nihilista, mientras medito, y encuentro la certeza de que no me interesan los altares, ni los homenajes, los títulos o reconocimientos. Me reconcilio con la afirmación de lo sencillo, lo invisible y lo pequeño. Me interesa la alegría del atardecer, la alegría de la ciudad, la sonrisa desinteresada de los universos. Me interesa construir una muerte serena. Eso, es lo poco que me interesa.

Todos los días luminiscentes e infinitos.

Buenas tardes a todos.

Los Arpistas Astrales.

Alguien, al final del texto, podría preguntar, pero bueno: ¿Cómo se desconectaron del cielo? (Suena plaid squance, es medianoche al final de un verano en 2012, y busco una salida del desierto). Un posible enunciado post-futuro, podría decir que fue instantáneo, otro; que sufrieron una premonición, ninguno; que se desconectaron y ya. Un conector lógico y un sustantivo, juegan con el mensaje de un celular japonés, ambos elementos digitales, presuponen que Los Arpistas Astrales; viven conectados al cielo. 

Tengo la mente libre de catàstrofes. Tan increìblemente libre, que pienso que las peores premoniciones lògicas son una ficciòn. La lìnea de los sucesos irremediables ha muerto. Te doy toda la felicidad de mi planeta. Subes, en efecto, a toda la felicidad de los planetas. Arriba ya. Lo demàs, lo demàs, lo "fellito" es sòlo trivialidad. Estoy enamorada de los dìas felices, y todos los dìas son felices.

Las ideas estéticas de Pessoa.

OO] Llamo estética aristotélica a la que pretende que el fin del arte es la belleza, o mejor dicho, provocar en los otros la misma impresión que la que nace de la contemplación o sensación de las cosas bellas. Concepción que puede implicar reduccionismo, fragmentación, objeto, o particularidad: moral del gusto. Mirar el mundo tal y como la lógica tradicional nos ha entrenado para percibir, es decir, padeciendo el engaño de contemplar “la realidad” desde un uso desmedido del yo –categorías, juicios-  y demás connotaciones al respecto. Esta concepción es la que pretende encontrar belleza y verdad  en la obra de arte (puritanismo según X. R. de Ventos).

[01] Belleza y verdad no conectan con el pensamiento estético del poeta portugués. Aquí lo importante es la fuerza: “creo que puedo formular una estética basada, no en la idea de belleza, sino en la de fuerza, entendida, claro está, la palabra fuerza en su sentido abstracto y científico; porque si fuera en su sentido vulgar, en cierto modo, no se trataría más que de una forma disfrazada de belleza. Visto de esta manera,  la fuerza será la intensidad de mi percepción y sólo desde las percepciones más altas se podrá crear un arte que no caiga preso de la normalidad (Kuhn), esto es,  desplazando la paranoia benjaminiana de la perdida del aura y recuperando la atención sobre el cultivo de la propia energía del artista. Pues como menciona Pessoa otra vez: El artista verdadero es un foco generador de fuerza; el artista falso, o aristotélico, es un mero aparato transformador, que sólo está destinado a convertir la corriente continua de su propia sensibilidad en la corriente alterna de la inteligencia ajena .

[02] Y bien: ¿Cómo generar e incrementar esa fuerza, y por ende, la percepción?

La estética taoísta nos da algunas claves. La física cuántica también. En este sentido, desglosaremos el espacio donde se dibujan ambos puntos de encaje y transacción.

II. ENCAJES Y TRANSACCIONES: Taoísmo y cuántica .

[03] Para iniciar esta reflexión considero importante  exponer las categorías de la estética taoísta vía las meditaciones de Racionero : Empatía (resonancia y armonía), Ritmo vital, Reticencia y Vacío.

[1.1] La empatìa implica resonancia entre perceptor y percepción. Y bien: ¿Qué es la resonancia? Una primera aproximación puede ser la  identificación emocional instantánea. Algo similar al ritmo del enamoramiento, o sea,  la intensidad sensible que se percibe al copular con el sonido de ciertas piezas musicales –por ejemplo-, que nos transgreden de la cotidianidad habitual; provocando una sensación de pliegue eterno en lo absoluto. Es decir, una especie de pegamento en el cual el sentido de lo “fragmentable” queda relegado a otros niveles inferiores de frecuencia.

[1.2] Ritmo vital. Recibir el "chi" (energía vital) emanado por los objetos y comprender el estado de ánimo de cada cosa. El estado de abierto del artista como eje emancipatorio de torrentes infinitos, abertura capaz de captar las sensibilidades que ocurren simultáneamente en todos los entes del universo. En tal sentido, el artista al ser un foco generador de fuerza –desde la estética no aristotélica- ha de estar en un estado de alerta continuo para dejarse poseer por toda la energía vital del cosmos.

[1.3]  Reticencia (no decirlo todo). Vibrar en la estética no aristotélica que propone Pessoa conjetura espacios discretos, tanto en la obra de arte, como en el artista. Hecho: el silencio es un estado presente pero de manera ausente. No existe la posibilidad de vincular significantes y significados como un proceso cerrado. Los posibles anclajes entre ambos quedan relegados en el espacio abierto de la imposibilidad, donde en cualquier momento es posible mantener relaciones secretas con la obra; transgrediendo cualquier esquema de interpretación objetivo y finito.

 [1.4]  Vacío. La sensibilidad del vació que transgrede toda percepción materialista es una cualidad taoísta. Nada toca a nada, en realidad, todo es vacío. Ello da pauta a una comunión alegre antes que algún síntoma decadente. La reconciliación con el vacío produce cierto desapego sensible que el artista es capaz de danzar sobre él; sin sentir pánico alguno. Entonces: el vacío es más importante que las formas materiales porque es allí donde transcurre el infinito devenir. Así pues,  no hay ritmo para perder el ritmo. Al contrario, la fuerza en el vació se intensifica. El cuerpo se vuelca sobre la ligereza del ritmo implicado, tonificando la recepción de ondas de vida; capaces de redimirlo del cansancio habitual, pues es en ese estado donde logra una reconciliación con ese espacio sagrado que no entra dentro de la profanación de la realidad.

… 

Hasta aquí, he configurado los posibles flujos –vía la estética taoísta- para intensificar la fuerza,  para crear, precisamente, el artista verdadero como un foco generador y no como un mero aparato transformador. Pasemos pues, de la estética taoísta al siguiente punto de transacción: la estética cuántica.

[04] La física cuàntica tiene su propia percepción estética del universo. Parto de la siguiente hipótesis: La fuerza se incrementa en la medida que se percibe el orden implicado.

Por orden implicado vamos a entender lo que nos arroja la filósofa española Ana Rioja citando a Bohm: “[…]  comenzar por la totalidad no dividida, piensa Bohm, quiere decir abandonar el orden mecanicista expresado en las coordenadas cartesianas y poner en juego una nueva noción de orden, el orden implicado o plegado, único que resulta apropiado a un universo de totalidad no fragmentaria”. (Rioja, 1992).

En tal sentido, esto significa abandonar la vieja idea –mecanicista- de concebir y conocer el universo mediante la explicación divisoria de lo que acontece,  esto es, conocer por medio del análisis. No obstante, es importante no perder de vista la raíz griega de la palabra lysis; que significa: disolver (to dissolve) disgregar (to loosen) y puesto que el prefijo ana significa arriba, analizar significa disgregar (to loosen from above). Sin duda, ello implica obtener una visión desde una gran altura de elementos que se ven como autónomos y separados.

De tal modo, para intensificar esa fuerza –señalada por Pessoa-, es necesario anclarse a la sintonía del orden implicado. Esto presupone intensificar la creación perceptiva bajo un nuevo potencial. D. Bohm y F. D Peat arrojan: Es necesario, tanto en la ciencia como en el arte, permitir que surjan nuevos órdenes generativos de creación perceptiva, órdenes que vayan más allá del contenido individual e incluyan la totalidad de la experiencia cultural común. Nosotros sugerimos que el orden implicado o envuelto contiene este potencial.

En cierto modo, lo anterior sincroniza con sentirse envuelto y no separado del universo,  sintonía que crea la percepción intensificadora de lo vital; más allá de cualquier esclavismo aristotélico. Pues cualquier percepción separatista resta fuerza a la creatividad y  sólo se producirán obras débiles incapaces de adelantarse a la explicación científica de la época.  X. R. de Ventòs piensa análogamente: el arte ha de evitar la categorización o “segmentación”. Es decir, percibir el mundo aristotélicamente.

Al contrario, el artista que fluye en el orden implicado ha de ser capaz de captar sensibilidades no categorizadas para recibirlas en el rayo de una nueva percepción, que transgrede filtros institucionalizados –normalizados- y siente bajo esquemas predeterminados. Todo esto a la fuerza –percepción- intensificadora de la física cuàntica, -en su noción de orden implicado- le resulta superfluo.

[05] Por otro lado, la percepción implicada sabe de antemano que el arte es mera apariencia –al igual que Nietzsche-. Desprecia la concepción de belleza y verdad; pues intuye perfectamente, que ambas nociones no son sino un simulacro fundamentativo de la proyección puritano-mecanicista del arte. En este sentido, no se comulga con el fenómeno de estetización difusa –tal y como creía Vattimo-. Al contrario, es tanta la fuerza creativa del artista; que las posibles alienaciones producto de la industria cultural –como decía Adorno-, quedan posicionadas en un lugar no identificable para el nuevo enfoque perceptivo.

En este sentido, he proyectado un  punto de encaje y transacción entre la estética taoísta y la física cuàntica. Ello con el fin, o no fin de  reforzar la hipótesis pessoniana de una concepción no aristotélica de la estética, a partir de la fuerza, como foco generador de intensidades perceptivas y por lo tanto creativas.

Pero –y éste es el núcleo de la cuestión- el artista con fuerza  (sensible a las cualidades taoístas y cuánticas de percepción)  no se ve amenazado por ningún adelanto tecnológico: logra equilibrar su sensibilidad entre el inocente devenir y el desarrollo incesante de las máquinas.

         Para finalizar, creo que es preciso tener en cuenta el incremento de la fuerza vital para la intensificación de la percepción. Las propuestas que presenté en este texto –estética taoísta y estética cuàntica-, se ofrecen como posibilidades para incrementar el enfoque de sí y por ende, el pliegue al ritmo natural del universo.  Por lo que es importante buscar una intensificación de la fuerza sensible como una acción de la imposibilidad. Transgredir el espacio profano del reduccionismo mecanicista para crear ese artista generador de fuerza que nos propone Pessoa. Pues vivimos en una sociedad de capitalismo asesino en donde cada uno de sus receptáculos pseudo- vitales están diseñados para debilitarla (sólo hay que observar el desmedido auge de las bebidas energéticas como un síntoma del debilitamiento y cansancio de las masas).

Es desde esta perspectiva donde surge la urgencia de una nueva creatividad, más fuerte que cualquier mecanismo de sumisión reduccionista. El cultivo de la fuerza es una necesidad inherente a la creación y mientras no se preste atención a otro tipo de órdenes, se seguirán creando cosas, débiles y comerciales.

        

Releería a Whitman mil veces.

Soy.
Fui.
Seré brevemente.
El destello de energía que me constituye
es tan intenso y breve como eterno.

textos gratuitos

Me acabo de dar cuenta: tengo bastantes textos en el blog. Textos gratuitos, textos sin beca, textos para regalar.

Yeah!

Y como dijera Reich: "Si sirve de algo lo que pienso, que se difunda solo".

Ni modo, no me gusta darle "like" a todo mundo nomàs por el contacto.

¿ Qué le voy hacer?

Con amor para el multiverso entero,

anti-karla.

La anti-carta.

Escribe algo porque yace  atrás del sol. Yace atrás del sol cual música blanca donde nadie articula: nada. Respira el borde de un tejido poli cromático y cósmico: es futurista. Danza las infancias de un silencio que se sabe inabarcable. Teje poco a poco la palabra que nadie va a entender. Simboliza. Entrecruza la frescura planetaria de los puntos incognoscibles. Deja de pensar toda la mañana  para así poder llegar: nada. Socava la irreversibilidad.

L U E G O ANTES Y DESPUÈS.

La muerte es un lugar. (Piensa) La muerte es un útero implacable. Arquitectura de la muerte. (Piensa)  Genealogía de la muerte. Muerte, muerte, muerte. YA. Me gustaría hackear la sabiduría presocrática. La sabiduría presocrática digital.

Muerta ya: nací para saber por qué naci. Morí como todo.

L U E G O ANTES Y DESPUÈS.

En la discontinuidad de los aforismos alemanes paría ráfagas de cielos mudos. C r e í a enmudecer en la invisiblidad de  limbos pirrónicos. Pero no. La telescópica alegría por Tijuana. Me dictaba un renglón. Luego, las rejillas de la noche traslucían caricias de leopardos blancos bajo mis hombros.  Intentaban llevarme al inframundo. Pero no. Barthes, Derrida, Blanchot y Foucault comparten la vibración de la rareza, sigo percibiendo un escepticismo elegante en su escritura, una tonalidad etérea y teleológica al mismo tiempo. Que. No hemos podido superar. No nos hemos salido de esa tonalidad. Es preciso pues, gritar que: la voz francesa de los sesenta sigue en la misma frecuencia vibratoria en el 2000. Que ese lenguaje que no es hablado por nadie sigue siendo un secreto. Que el hablar y enmudecer de los poetas, quizá es una pseudo verdad. Que la música electrónica (cierta música electrónica) está más adelantada a todo esto. Que el misticismo de Bataille es una actualidad. Que Barthes, Derrida, Blanchot, y Foucault no alcanzaron la frecuencia vibratoria de Bataille. Que Bataille es un vidente. Que videntes hay pocos. Que Bachelard también tiene razón y no razón: “Hace de la visión una violencia; halla la fractura, la grieta, el intersticio mediante el cual se puede violar el secreto de las cosas ocultas”

Que.

Si veo algo es porque me puse atrás del sol.

Y

La alegría por Tijuana es una actualidad. La  se     re        ni     dad        del me dio día es          algo          muy          suave  ____________

La be    lle  za     e n t r a por mis venas

Que.

Estoy muy feliz de vivir aquí.

Yo también quiero que estés muy contento. Decía el mensaje del celular.

La voluntad de mirar el interior de su espíritu. Puede ser una fractura suave.

Toc toc toc tod

d e s p a c i o    

serena: la belleza entra en mis venas.

Mis órganos están llenos de copal y cantos tibetanos. Una orquesta blanca canta: “Nada tiene que ver el dolor con el dolor, no hay nombres en la zona muda”.

Muda calla

YA.

d e s p a c i o   no hay nada

nada nada nada 

nadita

serenita, calladita, bonita.

Las funciones vibrantes del discurso.

Y bien: ¿Qué puedo decir, si todo el día estoy pensando? Ello sugiere que, mi relación con el silencio, se ha vuelto casi nula. Ello sugiere que, mi mente sigue atascada de lecturas. Ello sugiere que, no he dejado de pensar ::: tengo una relación dislocada con el lenguaje. Y en su caso o no caso,  la re-flexibilidad infinita  no me habita. De manera que, dejará (dejaré) de pensar por quince minutos...Si la frecuencia vibratoria de mis neuronas, me dan permiso. Por lo demás, la actualidad futura, sigue acariciando mis costillas. 

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 a m o R.

Conozco a la perfección los lapsus que me habitan. Reconozco el lapsus Zen como mi favorito, sin embargo también reconozco cuando no lo habito. El orgullo lo he moderado a través de la risa, y con la idea firme de saber lo mortal y simple que soy. Ya no habito las trayectorias occidentales, desde el día que descubrí que no era especial, tampoco importante. Que no necesito seguir a nadie, y tampoco que me sigan. Quiero caminar, respirar, caminar, respirar, felicidaR.

Yo vivo de la filosofía....

Gracias a Dios.

Raymond Roussel

"Una obra literaria no tiene que contener nada real, ninguna observación acerca del mundo, nada salvo combinaciones de objetos totalmente imaginarios"

Algunas ideas sobre literatura. Borges (1964).

1. Esta vanidad del estilo se ahueca en otra más patética vanidad, la de la perfección.

2. Inversamente, la página que tiene vocación de inmortalidad puede atravesar el fuego de las erratas, de las versiones aproximativas, de las distraídas lecturas, de las incomprensiones, sin dejar el alma en la prueba.

3. ...La literatura es un arte que sabe profetizar aquel tiempo en que habrá enmudecido, y encarnizarse con la propia virtud y enamorarse de la propia disolución y cotejar su fin.

Soy muy futurista, pocas veces busco imágenes del pasado, pero hoy no sè qué ocurrió que sentí la línea del tiempo.  Siento que he vivido no sé cuántas vidas y que  he sido una chica muy precoz. A lo mejor porque desde los dieciséis años, hacia lo que me venía en gana. A lo mejor. Recuerdo la primera vez que me fui a Mazatlán, con el dinero de  los collares de sopa que les vendí a los compañeros de la prepa. La sensación de sentirse grande y viajar. Los días en los que aprendí a manejar de la nada, porque le robaba el carro a padre,  y todo el desastre divertido posterior que aún guarda mi  hombro izquierdo, y me lo recuerda cuando hago ejercicio. ¡Ah, qué tiempos tan divertidos! En fin, luego contaré el día que me fui al Cervantino con cincuenta pesos. Ah, también el día que huí de Amsterdam rumbo a Mazatlàn porque tenìa mucho frío.

No quiero a ese señor feo en este país. Que se vaya!

Hubo unos días extraños donde el miedo desapareció. No me importaba dormir en el cerro sin luz, en la nada; escuchando simplemente el oleaje a lo lejos, y el movimiento sonoro de los grillos. Si en un segundo, por ejemplo, la tentación del miedo trataba de invadirme, la eliminaba, respiraba y dibujaba otra escena mental: paz y armonía. Luego, esa vibración, con la que llenaba la casa de madera, me habitaba con una seguridad insospechada; que seguramente causaba dudas en el vecindario. Por eso, el día que escuché cómo quemaban un coche en el cañón, simplemente me levanté y observé las llamaradas desde la ventana. Después, a dormir con Fausto recién nacido, para dormir y dar clases al día siguiente. Esos días eran muy duros, pero no me pesaban. En ello radicó su pronta desaparición.

Otro evento similar, puede ser el día que le quemé la transmisión al topaz blanco. Aferrada –como pocas veces, ja- , le di al acelerador hasta el fondo, y nada que subía el carro la montañita. Hasta que tronó la primera y la segunda, entonces; se me ocurrió subir al revés, es decir, en pura reversa. Pero bueno, no podía llegar hasta la universidad en pura reversa, verdad;  y sin embargo, asumí ese karma con entusiasmo. Aprendí a caminar como dos kilómetros a las once de la noche. Los primeros cinco minutos, caminaba y tenía miedo, buscaba a alguien atrás, y nada. A los ochos minutos, se me ocurrió platicar con las estrellas, luego ya ni me acordaba de la mentada soledad y la gente mala. Después, no recuerdo qué pasó, pero el día que aprendí a caminar sola por el cerro, desapareció ese karma y llegó otro carro.

Cuando uno no tiene miedo, cualquier tipo de miedo, las cosas son maravillosas. La estructura vital de los individuos está impregnada de enseñanzas secretas, a veces las alcanzamos a percibir, otras no. Otras, pensamos que el camino diferente, puede ser peor que el camino ya trazado; es cuestión de imaginar que todo siempre va a estar mejor.

Va estar mejor, va estar mejor, va estar mejor. 

La alegría en Nietzsche.

Les comparto una reflexión sobre la alegría, que escribí en el 2005:

http://www.revistaespiral.org/espiral_trece/filosofia_karla.htm

love love love

Lenguaje.

El problema de "las elecciones" es un asunto de lenguaje. Sí, hubo demasiada verborrea al respecto, campañas, spots, y publicidad que caían en la violencia. La violencia de un lado o del otro, nunca sana nada. Pensar en "fraudes" antes de que existan, solamente crea y construye ese imaginario, hasta volverlo una realidad. No hemos reconfigurado nuestra situación psiquica, ni a nivel individual, ni mucho menos colectiva. Seguimos padeciendo el mal del "espejo enterrado" que tanto aclamaba Fuentes. En estos tiempos, lo mejor es no repetir lo mismo, e ir edificando, creando, pensando, que esa imposibilidad que no estamos preparados para tener, es algo real. Hace falta creer y poner en práctica, lo que Roger Penrose llamaba la estética de los milagros, para alejarnos de una vez  de las contaminadoras virtuales, y de los futuros preconfigurados en la desgracia. Contaminar el mundo con alegría y fe, tal y como lo afirmaba Nietszche, el I Ching, y tantos otros libros sagrados. 

Afirmar: yo contamino el mundo con alegría y fe, sin caer en lo "buen visto" y "legal" que es andar por el mundo sufriendo, estresado y agachando la cabeza. Soy feliz, porque para eso nací. Para eso nacimos. Y para finalizar, aquí les dejo una enseñanza del I Ching: "tan grande es el poder de la alegría en los humanos".

Buena noche a todos. 

El I ching electrónico.

“No sirve a reyes ni príncipes, déjenlo buscar metas más altas”.

Ningún hombre está obligado a asumir la responsabilidad de los problemas de mundo. Hay personas que han alcanzado un tal grado de evolución interior que tienen el derecho de dejar al mundo seguir su curso sin inmiscuirse en los asuntos políticos para reformarlos. Sin embargo, eso no significa que ellos deban permanecer inactivos u observar una actitud puramente critica. Solamente el trabajo sobre sí mismo apuntando a las metas superiores de la humanidad pueden justificar tal retiro. Pues mismo cuando el sabio se mantiene alejado de las agitaciones cotidianas, continúa creando valores humanos incomparables para el futuro. (En Europa, la actitud de Goethe después de las guerras napoleónicas ilustra esta manera de actuar.)

delfinario

La escrituricida sufrió una semana de crisis por la duda de escribir o no escribir una novela. Los cuentos son suficientes, pensaba, sentía, pensaba.  Hurgar en pasados dolorosos, a estas alturas de la felicidad, le parecía un fracaso obsoleto. Decidió entonces, moverse entre la gramática de la felicidad, y vivir en un delfinario. Sólo desde el delfinario, podría acceder a las infancias turbias, sin contaminar su espíritu. Así pues, las cosas aparecieron de la nada. Primero, discusión de Borges en la cajuela del carro, después; la magia nula del escritor barcelonés, luego; el enamoramiento de mimos, los cantos tibetanos, y esa búsqueda de sonidos de alta frecuencia; le otorgaron la redención. Sí. Hay que escribir, pero sin contaminarse por las gramáticas del estrellato, y buscando la serenidad de las miradas humildes. Sí. 

escribir no es cualquier cosa.

Comenzó entonces otro duro trabajo que duró aproximadamente un año. Mario Bellatin se acostumbró a un nuevo ritmo de vida: empezó a realizar una serie de rituales que consideraba necesarios para su evolución como escritor y se sometió a rígidos horarios y estrictos entrenamientos para perfeccionar el arte de la escritura, tal y como le insistía una y otra vez Macaco, quien además lo obligaba a escribir en los sitios más inusuales, puesto que el escritor venezolano debía intentar que su corazón, mente y espíritu fluyeran desordenados para que su literatura llegara a las cimas que deseaba alcanzar; para estar en situación de modificar las condiciones que habían hecho que a finales del siglo XX el arte literario se encontrara en un callejón sin salida y viviera anclado en el pasado rememorando angustiado los tiempos —antes de la eclosión del cine y la fotografía— en que fuera considerada el arte mayor. Por lo que, en días concretos fijados con anterioridad, estaba obligado a escribir sin cesar de madrugada. Cuando el sol desaparecía, debía urdir una historia que no debía abandonar ni finalizar hasta que se anunciara el amanecer. Solo le estaban permitidos tres descansos de treinta minutos cada uno.


(Un sitio web, sobre Bellatin)

EVM

La última versión de la realidad me produce rareza. Una vez que uno llega al límite del conocimiento intelectual, aterrado por las falacias del lenguaje y los pesticidas gramaticales. Uno padece la insatisfacción por el conocimiento occidental. Luego, al finalizar esas fases de escepticismo, una gira hacia oriente; y afortunadamente, encuentra otras cosas. Sin embargo, esos discursos también se agotan. A lo que voy es que ya no hay marcha atrás, cuando uno descubre otras cosas. Hoy caí en la tentación de adquirir un libro de Vila Matas, y así lo hice. Debo confesar que  iba con la predisposición  y el prejuicio, -o quizá la intuición- de que este escritor, tampoco develaba otras puertas más allá de Borges o Lezama. 


Por otra parte, descubrí que es un excelente narrador, detallista, cosmopolita, y bastante instruido. Un creador muy de mundo, que  incorpora los lenguajes digitales actuales, y los juegos lingüísticos, espaciales, y psíquicos del hombre “actual”. También creo que hace buenas conexiones hacia la erudición y otros textos. Sin embargo, siento que padece una ausencia de lo visionario, y  lo místico. De ese poder ver más allá de los registros normales de una época. De esa imposibilidad que arriesga todo por descifrar otras escrituras, tal y como apostaba Bataille, por ejemplo. O ese otro guerrero que realizaba viajes astrales, para mantener viva la imaginación. Un imaginario, por supuesto, velado por la legalidad de los sentidos convencionales y normalizados de lo real-histórico. Esa imaginación en la que trascendía la vida entera de Borges, por ejemplo. En ese horizonte, percibo más riesgos y búsquedas en la escritura de Bellatin, quizá por sus visitas a la sabiduría mística, o  a ese placer de cincelar imágenes minimalistas, escépticas, bellas. Vaya, se nota que la escritura no queda solamente en el momento de crear la obra, sino que esa búsqueda va encarnada en el cuerpo entero del escritor, y es un compromiso fuerte por adivinar otros imaginarios, otras dimensiones, otras vacuidades. En fin, sigo en la búsqueda de un escritor vidente, un escritor mago, y un escritor brujo: alquimista de hazañas invisibles. 

fresquísima

La brizna de las flautistas electrónicas bordea el pequeño planetita de rodillas. Una a tres sensaciones delicadas encriptan monasterios de animales felices. Las algas de luz web felicidad instantánea punto com. Han desflorado la lluviosa longevidad del tiempo. El movimiento mudo de la serenidad en mis clavículas. Las ganas de abandonar las letras para gozar entera la frescura morir. Estoy enamorada de la casa fea de enfrente. También del monitor. Quiero enredarme con la suavidad de las cobijas blancas y no pensar nada. Caer desnuda en la delicadeza de este día que no quiere nada, que no busca nada, que no desea nada. Felicidad. Ha de ser la esotérica descomposición astral de la signatura de anoche. O quizá, las cartas a un joven poeta, o mimos, o discusión. Los tuits devienen amuletos luminarios. Siento el desfile de las mariposas adivinas en mi tímpano izquierdo. Ser tan afrodisiaca en esta pantalla no es un temblor. Temblorosa siento entrar la espada de las diosas en mi uña azul cielo. Ideogramas celtas equidistan mi cintura. Prefiero tocar mis manos cruzadas y mover lentamente la cabeza. The arpeggiated love. La bienaventuranza impresionista es seducida por mi lengua. Soy adorada por la nada. Cada minuto, cada segundo, alguien muere y va a Yamaràja. Los que siguen viviendo creen que no morirán. Ven morir a sus amigos, pero de una forma u otra ellos se creen eternos. La entidad viviente se considera muy feliz en cualquier cuerpo que tenga. ¡Regresa a tu reino celestial!

^^Se consideraba impensable que un aspirante a físico no conociera a Platón, Aristóteles, Bach, Shakespeare, Gibbon, Malinowski y Freud... entre otros. C. Sagan

26-Junio-2006

Una Karla. 

La alegría de descubrir como funciona el universo.

Toda nuestra ciencia, comparada con la
realidad, es primitiva e infantil... y sin
embargo es lo más preciado que tenemos.

ALBERT EINSTEIN

(1879-1955)

Los hechos invisibles.

Pocos son, los que dan fe, a las acciones invisibles. Pareciese ser, que la única forma de "hacer" tiene que ver con la materialidad, esto es, con la onticidad cómplice de las formas visibles. Es casi afirmar que lo imperceptible no tiene derecho a "Ser"  o carece de utilidad. De ahí, la vanidad de "postear" o "publicitar" el acto político. Todo ello radica en algo tan sencillo como la supremacía de la materia sobre el espíritu, y de la necesidad de saciar cierta parte insatisfecha de la vida. Parte que, por supuesto, sufre  una ausencia de metas "invisibles" y que necesita llenarla con "metas materiales". Al final, es la inexistencia de la felicidad, o de ese momento breve para recordar el sí mismo y la mortandad que lo corroe todo el tiempo. Pues ningún "guru", ningún "líder", ningún, ningún, es el salvador; mientras no se trascienda y aniquile la noción de amos y esclavos. 

Los otros lenguajes.

Me asombra comprender-entender otros lenguajes. Esos discursos que no manejo ni mucho menos practico siempre los respeto y admiro. Y una cosa tengo clara: "si no sabe hacerlo mejor, no opine".

Coleccionista de cartas amorosas.

Son mías.

Un niño adentro.

La tranquilidad de la nada me destapa el cuerpo. Una a una, serenas,  diminutas, pequeñas, son las pieles de mi ventana. Soy feliz al  perseguir ninguna velocidad. Ninguna voracidad. Bienvenidas, sean pues, las cosas nulas. Vacías. Runa a runa, evaporaba llagas,  indiferencias, la sincronicidad de un vuelo inesperado. Tuerto de rencores intransigentes. Disculpe usted, yo no tengo nada que vender. Por eso, respiro la nimiedad de esas hojas manzana que tapizan mis dientes. Palabras. Es el paracaidista de cuentos infantiles. El que quiere multiplicar las metas. Y. Gira. Tranquila. Ya no hay “play” al oscurecer tremenda sorpresa. Regreso a la banquita con el pescador de cuentos infantiles. Seis y media al atardecer. Los mosquitos siguen formando infinitos torrentes enfrente de la fuente comida naturista. Yo, sigo sentada en la sillita amarilla del siglo XIX. El telón otra vez. Tranquila nada destapa el cuerpo. El desierto veinte y tres deviene en cuervos al revés. ¿Eres tu plagiador de marionetas invisibles? Un niño adentro esta vez. 

Diario sacro.

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gramática de la sacralidad

calladita y alerta

La ausencia de metas sacras reproduce la insatisfacción. No obstante, es preciso, vivir el camino
de la espiritualidad como algo esencial y no publicitario. 

Belleza escrituricida:

Las tijeras de metal rompieron todos los rumores. Los aluminios y los ajos me explicaron otra vez, esa tentación de querer aislar las verdades en la pantalla. Ese día me dilaté con la semilla de un árbol montañoso y descifré los puentes pitagóricos. Sé que ya no dormiré como animal normal. Estoy destinada a los vuelos y a la mirada excesiva. A veces, ya no quiero adivinar nada. Quiero creer que si leo a todos esos fanáticos conceptuales comprenderé el mundo por mí misma. Pero no. Ese tiempo ha quedado bastantes siglos atrás. Esta vida la estoy viviendo en un tiempo exageradamente acelerado. Una a una, las simbologías ficticias de la panadería integral fueron tomando rumbo desde aquel momento. A veces, quisiera respirar, y no adivinarte. No mirar, ni siquiera lo que usted no ve. No mirar nada. Desear la ceguera. Y el absurdo placer de publicar decenas de libros y abocetar la pseudo -sabiduría en un premio internacional. Creer que a los humanos les interesa leer. Creer que a los humanos les interesa ascender. Luego, una extraña misantropía me invade, y mejor me retiro otra vez. La luminiscencia sincroniza abstracta.  Empiezo la torpe adoración de un lenguaje que no me pertenece. Quisiera creer que el éxito laboral me dará la inmortalidad. Pero no. Eso tampoco. Por eso te escribo, querida escrituricida, para expresarte el absurdo andamiaje de esa escritura vanidosa que finge sacralidad, y no dudo en decirte que este atardecer está lleno de letras en mi vientre: el I ching electrónico recomendó la espera. La espera, la espera, la espera. La espera como sabiduría digital.

Hipótesis sobre química.

01

Bien, el único y gran problema epistemològico de la química, es que ha castrado
y reprimido su lado alquímico.  [][]][][][][]

02

Tengo ganas de leer a Paracelso.

03


Ya sè, ya sè,  eso nunca lo voy a poder decir
en la tesis. Por eso, luego escribiré un ensayo al respecto.


...

ABISMARSE.

Meditar entre abismos, y sobre todo en filosofía, me arrastró azarosamente a Roland Barthes. Mientras pensaba en la posibilidad de nombrar el abismo, pensarlo, capturarlo, y tal vez, develarlo. La incertidumbre del momento me posicionó en la trayectoria del primer apartado sobre “fragmentos de un discurso amoroso”. Y desde ese espacio, el abismarse se designó como un ataque de anonadamiento, que se apodera del sujeto amoroso, por desesperación o plenitud. Así, por vibración momentánea me plegué a la segunda condición. Y me abrí al gozo experimentado por instantes vacíos y abiertos a la geometría abismal que nos acontece. Sin anclaje alguno. Pues volcarme en un abismo por desesperación, me tornaría en el incestuoso reduccionismo lógico, que nace castrando precisamente; lo caótico, incognoscible, vertiginoso e inconmensurable, el caos abismal.

(2011)

escrituricida y bailarina.

^¨ La escritura implicada se baila. Asì pues, hay que descubrir lo qué es bailar, lo qué es danzar,
tal y como lo meditaba Artaud.

PÁRRAFOS MULTIDIMENSIONALES.

El alquimista, en efecto, designa siempre con un bello color la sustancia feliz. [Bachelard]


Sigo la señal.

escrituricida: la escritura implicada.

(/'0.---------La escritura implicada requiere de un parto
volitivo a partir del tercer ojo.

Mirar a partir del tercer ojo.

Significa volar.

Si no sabe, moverse de plano a plano, de dimensión a dimensión.

Entonces, ¿Para qué escribe?

escrituricida

09. Escribir nada tiene que ver con registrar la realidad a modo de cámara de vídeo.

10. Escribir es precisamente, un acto oracular capaz de develar, lo no- dicho, y lo no pensado, por el registro
común de una época: representación e historia.

11. La literatura es brujería ancestral.

09. La literatura no cuenta historias.

00. La literatura inventa lenguajes nuevos.

00. Combinaciones extrañas.

Sì, sì, sì...hay muchas maquiladoras y explotación social.... Esos discursos corresponden a las ciencias sociales, a las ciencias que usan el lenguaje de una manera clara y transparente.

000. A nosotros. A nosotras. Nos interesa lo neutral. Nos interesa el cero. Nos interesa la
escritura de la imposibilidad. [Artaud-Bataille-Barthes-Foucault]

Bien, pueden seguir pensando que contar historias es hacer literatura.

Eso no lo es.

^La agrafìa final de Rimbaud o de algunos surrealistas -por ello caídos en el olvido-, el sumergirse conmovedor de la literatura, muestra que para ciertos escritores, el lenguaje primero y último escape

del mito literario, recompone finalmente aquello de lo que intentaba huir.

EL CUENTO NO TIENE NINGUNA ESTRUCTURA.

El cuento retro-futurista ha de buscar la escritura implicada.

(Que no hay escritura que se conserve revolucionaria y que todo silencio formal sólo escapa a la impostura de un mutismo completo)

ESCRITURICIDA DIXIT.

curiosita.curiosita.

Quería saberlo todo. ¿Alguna objeción al respecto?

_______________.

La soberbia no es felicidad.

Besitos pequeñitos.

Besitos pequeñitos por toda la carita.

Genealogía del beso abstracto

El anti-beso.

Una en la nada.

Una existe en la nada y ya.

Una no necesita hacer nada.

Una no necesita hacer nada para que la amen.  A una la aman porque la aman, y ya.

Entre filosofía y literatura.

Hoy el espacio del lenguaje no está definido por la retórica, sino por la Biblioteca: por el encabalgamiento hasta el infinito de los lenguajes fragmentarios, que sustituye la cadena doble de la retorica por la línea simple,  continua, monótona de un lenguaje entregado a sí mismo, de un lenguaje que está consagrado a ser infinito porque ya no puede apoyarse sobre la palabra del infinito. Pero que encuentra en sí mismo la posibilidad de duplicarse, de repetirse, de dar nacimiento al sistema vertical de los espejos, de las imágenes de sí mismo, de las analogías.

Dicho de otro modo, toda obra estaba hecha para consumarse para callarse en un silencio en el que la Palabra infinita iba a recobrar su soberanía. En la obra el lenguaje se protegía de la muerte mediante esta palabra invisible, esta palabra de antes y de después de todos los tiempos de la que se presentaba tan sólo como el reflejo pronto cerrado sobre sí mismo. El espejo al infinito al que todo lenguaje da nacimiento a partir del momento en que se yergue en vertical contra la muerte, la obra no lo manifestaba sin esquivarlo: colocaba al infinito fuera de ella misma –infinito majestuoso y real del que se hacía espejo virtual, circular, acabado en una bella forma cerrada. 

Foucault, M. "El lenguaje al infinito"

Retirarse a tiempo.

En la retirada no se trata de una acción que obedece a la voluntad humana, sino más bien de una ley natural. Es por eso que en este caso retirarse constituye la manera correcta de actuar, que no desgasta las fuerzas.

bolas de luz

Me encanta percibir
esas bolas de luces
llamadas cuerpos.

Eliminar el miedo es sencillo.

Si tiene miedo, seguro sus riñones están mal.