ACERCAMIENTO

Vienes comes nadas sueñas lees

Corres a veces detrás del claro ilimitado por qué de tus

          Acciones

Te preguntas a veces de dónde vienes tan solo

Correctamente vestido e ilegible según el aspecto de la

       Canción

En la hora incomoda y pesada de tu sueño

 

Te preguntas a veces que pasará mañana

Bañado en el licor sagrado de los aires ceñidos entre las

        Tierras

 

Jamás te has preguntado lo que eres

En este instante que no sabría esperar tu respuesta y huye

 

[…]

 

TRISTAN TZARA

chocolatinas

Somos una civilización de esquemas mentales y de lenguaje. Nos movemos entre cuadraturas e ideologías que van impregnando, poco a poco, todo el cuerpo. Inventamos un ritmo. Nuestra sensibilidad íntima crea mundos materiales y sensibles, y pocas veces, damos entrada a lo imposible o milagroso. Si por ejemplo, pensamos que el concepto de lo masculino es cruel, tenemos una relación con lo masculino desde la crueldad, y por ende, seguimos cultivando más crueldad. Nosotros mismos somos los dibujantes siniestros de esa representación fenoménica; representación que tal por cual,  ya la sabemos desde hace bastantes siglos. No hay ideología que sea más verdadera que otra, ni discurso que sea más claro que otro, o en su contrario: falso. Nuestras palabras crean nuestra identidad. Aquí, la cuestión radica –o radicaría, sería lo ideal-, en identificar la resonancia o frecuencia de esa corporalidad que estamos cincelando, así como prestar atenciòn a la  mundanidad que estamos inventando en espacio y tiempo. Ritmo y no estructuras gramaticales. Energías, no lógicas.

 Mi mundo se identifica con la belleza, como ideal. No obstante, estoy alerta, cuando los discursos trágicos de apoderan de mi psique; o cuando, por apariencia de la nada, me contamino en algún espacio infiltrado bajo esos recursos lingüísticos-sonoros decadentes. Esto es fácil de explicar: los de la geografía A, llamémosle el Café A, se identifican con cierto orden discursivo; todas sus palabras retumban en su cerebro, luego salen de la boca, tratan de comunicarse, discuten. Vibran. Y aquí la sorpresa: esa resonancia, o sonoridad, bordea la invisibilidad de los espacios. Entonces, es fácil detectar el phatos oculto de los lugares, las localidades infectadas de tragedia o  comedia. Las localidades más allá del bien y del mal. Las localidades etéreas. En pocas palabras: los espacios decadentes cansan.

Crear espacios etéreos y luminiscentes presupone felicidad. Imagínese usted, querido lector, los espacios contaminados por ansiedad o estrés. Hecho: son similares a laberintos del inframundo. Luego, algún enunciado que denote ese terror. Nulo de narrar.

 Imaginaré el café anti-B con sonoridades ultra-metafísicas y agnósticas. Un espacio poético, al modo de Bachelard.  Una localidad donde todos sus habitantes, practican cierta ecología mental, y sólo pueden pronunciar palabras amorosas, palabras amorosas encarnadas en el cuerpo.

Un buen ejercicio, para tiempos revolucionarios, o para aquellos que aspiran a la revolución, sería pensar, pensar, pensar y  afirmar. Mucha armonía y serenidad en el multiverso. No replicar la decadencia de los noticieros, y mucho menos de los sucesos inarmònicos de la sociedad.

pd. Los espacios no están vacios.

Soy nada, y no tengo nada. ¡Vamos a pasear!

Es extraño como algunas comunidades no aceptan el silencio y la sencillez. Piden a gritos un gran discurso sobre la inteligencia de uno, otro sobre el capital cultural, y de contactos que  posee uno. Y otro, y otro, y otro,  sobre los logros materiales.

r e l i g a r e

Soy una mezcla extraña de budismo, taoìsmo, hinduìsmo y cristianismo primitivo.

Sì, me interesa lo sagrado.

r e l i g a r e

M. Heidegger.

"Lo permanente lo instalan los poetas".

En la belleza de una tarde nihilista.

Hoy en la tarde nihilista, mientras medito, y encuentro la certeza de que no me interesan los altares, ni los homenajes, los títulos o reconocimientos. Me reconcilio con la afirmación de lo sencillo, lo invisible y lo pequeño. Me interesa la alegría del atardecer, la alegría de la ciudad, la sonrisa desinteresada de los universos. Me interesa construir una muerte serena. Eso, es lo poco que me interesa.

Todos los días luminiscentes e infinitos.

Buenas tardes a todos.

Los Arpistas Astrales.

Alguien, al final del texto, podría preguntar, pero bueno: ¿Cómo se desconectaron del cielo? (Suena plaid squance, es medianoche al final de un verano en 2012, y busco una salida del desierto). Un posible enunciado post-futuro, podría decir que fue instantáneo, otro; que sufrieron una premonición, ninguno; que se desconectaron y ya. Un conector lógico y un sustantivo, juegan con el mensaje de un celular japonés, ambos elementos digitales, presuponen que Los Arpistas Astrales; viven conectados al cielo. 

Tengo la mente libre de catàstrofes. Tan increìblemente libre, que pienso que las peores premoniciones lògicas son una ficciòn. La lìnea de los sucesos irremediables ha muerto. Te doy toda la felicidad de mi planeta. Subes, en efecto, a toda la felicidad de los planetas. Arriba ya. Lo demàs, lo demàs, lo "fellito" es sòlo trivialidad. Estoy enamorada de los dìas felices, y todos los dìas son felices.

Las ideas estéticas de Pessoa.

OO] Llamo estética aristotélica a la que pretende que el fin del arte es la belleza, o mejor dicho, provocar en los otros la misma impresión que la que nace de la contemplación o sensación de las cosas bellas. Concepción que puede implicar reduccionismo, fragmentación, objeto, o particularidad: moral del gusto. Mirar el mundo tal y como la lógica tradicional nos ha entrenado para percibir, es decir, padeciendo el engaño de contemplar “la realidad” desde un uso desmedido del yo –categorías, juicios-  y demás connotaciones al respecto. Esta concepción es la que pretende encontrar belleza y verdad  en la obra de arte (puritanismo según X. R. de Ventos).

[01] Belleza y verdad no conectan con el pensamiento estético del poeta portugués. Aquí lo importante es la fuerza: “creo que puedo formular una estética basada, no en la idea de belleza, sino en la de fuerza, entendida, claro está, la palabra fuerza en su sentido abstracto y científico; porque si fuera en su sentido vulgar, en cierto modo, no se trataría más que de una forma disfrazada de belleza. Visto de esta manera,  la fuerza será la intensidad de mi percepción y sólo desde las percepciones más altas se podrá crear un arte que no caiga preso de la normalidad (Kuhn), esto es,  desplazando la paranoia benjaminiana de la perdida del aura y recuperando la atención sobre el cultivo de la propia energía del artista. Pues como menciona Pessoa otra vez: El artista verdadero es un foco generador de fuerza; el artista falso, o aristotélico, es un mero aparato transformador, que sólo está destinado a convertir la corriente continua de su propia sensibilidad en la corriente alterna de la inteligencia ajena .

[02] Y bien: ¿Cómo generar e incrementar esa fuerza, y por ende, la percepción?

La estética taoísta nos da algunas claves. La física cuántica también. En este sentido, desglosaremos el espacio donde se dibujan ambos puntos de encaje y transacción.

II. ENCAJES Y TRANSACCIONES: Taoísmo y cuántica .

[03] Para iniciar esta reflexión considero importante  exponer las categorías de la estética taoísta vía las meditaciones de Racionero : Empatía (resonancia y armonía), Ritmo vital, Reticencia y Vacío.

[1.1] La empatìa implica resonancia entre perceptor y percepción. Y bien: ¿Qué es la resonancia? Una primera aproximación puede ser la  identificación emocional instantánea. Algo similar al ritmo del enamoramiento, o sea,  la intensidad sensible que se percibe al copular con el sonido de ciertas piezas musicales –por ejemplo-, que nos transgreden de la cotidianidad habitual; provocando una sensación de pliegue eterno en lo absoluto. Es decir, una especie de pegamento en el cual el sentido de lo “fragmentable” queda relegado a otros niveles inferiores de frecuencia.

[1.2] Ritmo vital. Recibir el "chi" (energía vital) emanado por los objetos y comprender el estado de ánimo de cada cosa. El estado de abierto del artista como eje emancipatorio de torrentes infinitos, abertura capaz de captar las sensibilidades que ocurren simultáneamente en todos los entes del universo. En tal sentido, el artista al ser un foco generador de fuerza –desde la estética no aristotélica- ha de estar en un estado de alerta continuo para dejarse poseer por toda la energía vital del cosmos.

[1.3]  Reticencia (no decirlo todo). Vibrar en la estética no aristotélica que propone Pessoa conjetura espacios discretos, tanto en la obra de arte, como en el artista. Hecho: el silencio es un estado presente pero de manera ausente. No existe la posibilidad de vincular significantes y significados como un proceso cerrado. Los posibles anclajes entre ambos quedan relegados en el espacio abierto de la imposibilidad, donde en cualquier momento es posible mantener relaciones secretas con la obra; transgrediendo cualquier esquema de interpretación objetivo y finito.

 [1.4]  Vacío. La sensibilidad del vació que transgrede toda percepción materialista es una cualidad taoísta. Nada toca a nada, en realidad, todo es vacío. Ello da pauta a una comunión alegre antes que algún síntoma decadente. La reconciliación con el vacío produce cierto desapego sensible que el artista es capaz de danzar sobre él; sin sentir pánico alguno. Entonces: el vacío es más importante que las formas materiales porque es allí donde transcurre el infinito devenir. Así pues,  no hay ritmo para perder el ritmo. Al contrario, la fuerza en el vació se intensifica. El cuerpo se vuelca sobre la ligereza del ritmo implicado, tonificando la recepción de ondas de vida; capaces de redimirlo del cansancio habitual, pues es en ese estado donde logra una reconciliación con ese espacio sagrado que no entra dentro de la profanación de la realidad.

… 

Hasta aquí, he configurado los posibles flujos –vía la estética taoísta- para intensificar la fuerza,  para crear, precisamente, el artista verdadero como un foco generador y no como un mero aparato transformador. Pasemos pues, de la estética taoísta al siguiente punto de transacción: la estética cuántica.

[04] La física cuàntica tiene su propia percepción estética del universo. Parto de la siguiente hipótesis: La fuerza se incrementa en la medida que se percibe el orden implicado.

Por orden implicado vamos a entender lo que nos arroja la filósofa española Ana Rioja citando a Bohm: “[…]  comenzar por la totalidad no dividida, piensa Bohm, quiere decir abandonar el orden mecanicista expresado en las coordenadas cartesianas y poner en juego una nueva noción de orden, el orden implicado o plegado, único que resulta apropiado a un universo de totalidad no fragmentaria”. (Rioja, 1992).

En tal sentido, esto significa abandonar la vieja idea –mecanicista- de concebir y conocer el universo mediante la explicación divisoria de lo que acontece,  esto es, conocer por medio del análisis. No obstante, es importante no perder de vista la raíz griega de la palabra lysis; que significa: disolver (to dissolve) disgregar (to loosen) y puesto que el prefijo ana significa arriba, analizar significa disgregar (to loosen from above). Sin duda, ello implica obtener una visión desde una gran altura de elementos que se ven como autónomos y separados.

De tal modo, para intensificar esa fuerza –señalada por Pessoa-, es necesario anclarse a la sintonía del orden implicado. Esto presupone intensificar la creación perceptiva bajo un nuevo potencial. D. Bohm y F. D Peat arrojan: Es necesario, tanto en la ciencia como en el arte, permitir que surjan nuevos órdenes generativos de creación perceptiva, órdenes que vayan más allá del contenido individual e incluyan la totalidad de la experiencia cultural común. Nosotros sugerimos que el orden implicado o envuelto contiene este potencial.

En cierto modo, lo anterior sincroniza con sentirse envuelto y no separado del universo,  sintonía que crea la percepción intensificadora de lo vital; más allá de cualquier esclavismo aristotélico. Pues cualquier percepción separatista resta fuerza a la creatividad y  sólo se producirán obras débiles incapaces de adelantarse a la explicación científica de la época.  X. R. de Ventòs piensa análogamente: el arte ha de evitar la categorización o “segmentación”. Es decir, percibir el mundo aristotélicamente.

Al contrario, el artista que fluye en el orden implicado ha de ser capaz de captar sensibilidades no categorizadas para recibirlas en el rayo de una nueva percepción, que transgrede filtros institucionalizados –normalizados- y siente bajo esquemas predeterminados. Todo esto a la fuerza –percepción- intensificadora de la física cuàntica, -en su noción de orden implicado- le resulta superfluo.

[05] Por otro lado, la percepción implicada sabe de antemano que el arte es mera apariencia –al igual que Nietzsche-. Desprecia la concepción de belleza y verdad; pues intuye perfectamente, que ambas nociones no son sino un simulacro fundamentativo de la proyección puritano-mecanicista del arte. En este sentido, no se comulga con el fenómeno de estetización difusa –tal y como creía Vattimo-. Al contrario, es tanta la fuerza creativa del artista; que las posibles alienaciones producto de la industria cultural –como decía Adorno-, quedan posicionadas en un lugar no identificable para el nuevo enfoque perceptivo.

En este sentido, he proyectado un  punto de encaje y transacción entre la estética taoísta y la física cuàntica. Ello con el fin, o no fin de  reforzar la hipótesis pessoniana de una concepción no aristotélica de la estética, a partir de la fuerza, como foco generador de intensidades perceptivas y por lo tanto creativas.

Pero –y éste es el núcleo de la cuestión- el artista con fuerza  (sensible a las cualidades taoístas y cuánticas de percepción)  no se ve amenazado por ningún adelanto tecnológico: logra equilibrar su sensibilidad entre el inocente devenir y el desarrollo incesante de las máquinas.

         Para finalizar, creo que es preciso tener en cuenta el incremento de la fuerza vital para la intensificación de la percepción. Las propuestas que presenté en este texto –estética taoísta y estética cuàntica-, se ofrecen como posibilidades para incrementar el enfoque de sí y por ende, el pliegue al ritmo natural del universo.  Por lo que es importante buscar una intensificación de la fuerza sensible como una acción de la imposibilidad. Transgredir el espacio profano del reduccionismo mecanicista para crear ese artista generador de fuerza que nos propone Pessoa. Pues vivimos en una sociedad de capitalismo asesino en donde cada uno de sus receptáculos pseudo- vitales están diseñados para debilitarla (sólo hay que observar el desmedido auge de las bebidas energéticas como un síntoma del debilitamiento y cansancio de las masas).

Es desde esta perspectiva donde surge la urgencia de una nueva creatividad, más fuerte que cualquier mecanismo de sumisión reduccionista. El cultivo de la fuerza es una necesidad inherente a la creación y mientras no se preste atención a otro tipo de órdenes, se seguirán creando cosas, débiles y comerciales.

        

Releería a Whitman mil veces.

Soy.
Fui.
Seré brevemente.
El destello de energía que me constituye
es tan intenso y breve como eterno.

textos gratuitos

Me acabo de dar cuenta: tengo bastantes textos en el blog. Textos gratuitos, textos sin beca, textos para regalar.

Yeah!

Y como dijera Reich: "Si sirve de algo lo que pienso, que se difunda solo".

Ni modo, no me gusta darle "like" a todo mundo nomàs por el contacto.

¿ Qué le voy hacer?

Con amor para el multiverso entero,

anti-karla.

La anti-carta.

Escribe algo porque yace  atrás del sol. Yace atrás del sol cual música blanca donde nadie articula: nada. Respira el borde de un tejido poli cromático y cósmico: es futurista. Danza las infancias de un silencio que se sabe inabarcable. Teje poco a poco la palabra que nadie va a entender. Simboliza. Entrecruza la frescura planetaria de los puntos incognoscibles. Deja de pensar toda la mañana  para así poder llegar: nada. Socava la irreversibilidad.

L U E G O ANTES Y DESPUÈS.

La muerte es un lugar. (Piensa) La muerte es un útero implacable. Arquitectura de la muerte. (Piensa)  Genealogía de la muerte. Muerte, muerte, muerte. YA. Me gustaría hackear la sabiduría presocrática. La sabiduría presocrática digital.

Muerta ya: nací para saber por qué naci. Morí como todo.

L U E G O ANTES Y DESPUÈS.

En la discontinuidad de los aforismos alemanes paría ráfagas de cielos mudos. C r e í a enmudecer en la invisiblidad de  limbos pirrónicos. Pero no. La telescópica alegría por Tijuana. Me dictaba un renglón. Luego, las rejillas de la noche traslucían caricias de leopardos blancos bajo mis hombros.  Intentaban llevarme al inframundo. Pero no. Barthes, Derrida, Blanchot y Foucault comparten la vibración de la rareza, sigo percibiendo un escepticismo elegante en su escritura, una tonalidad etérea y teleológica al mismo tiempo. Que. No hemos podido superar. No nos hemos salido de esa tonalidad. Es preciso pues, gritar que: la voz francesa de los sesenta sigue en la misma frecuencia vibratoria en el 2000. Que ese lenguaje que no es hablado por nadie sigue siendo un secreto. Que el hablar y enmudecer de los poetas, quizá es una pseudo verdad. Que la música electrónica (cierta música electrónica) está más adelantada a todo esto. Que el misticismo de Bataille es una actualidad. Que Barthes, Derrida, Blanchot, y Foucault no alcanzaron la frecuencia vibratoria de Bataille. Que Bataille es un vidente. Que videntes hay pocos. Que Bachelard también tiene razón y no razón: “Hace de la visión una violencia; halla la fractura, la grieta, el intersticio mediante el cual se puede violar el secreto de las cosas ocultas”

Que.

Si veo algo es porque me puse atrás del sol.

Y

La alegría por Tijuana es una actualidad. La  se     re        ni     dad        del me dio día es          algo          muy          suave  ____________

La be    lle  za     e n t r a por mis venas

Que.

Estoy muy feliz de vivir aquí.

Yo también quiero que estés muy contento. Decía el mensaje del celular.

La voluntad de mirar el interior de su espíritu. Puede ser una fractura suave.

Toc toc toc tod

d e s p a c i o    

serena: la belleza entra en mis venas.

Mis órganos están llenos de copal y cantos tibetanos. Una orquesta blanca canta: “Nada tiene que ver el dolor con el dolor, no hay nombres en la zona muda”.

Muda calla

YA.

d e s p a c i o   no hay nada

nada nada nada 

nadita

serenita, calladita, bonita.

Las funciones vibrantes del discurso.

Y bien: ¿Qué puedo decir, si todo el día estoy pensando? Ello sugiere que, mi relación con el silencio, se ha vuelto casi nula. Ello sugiere que, mi mente sigue atascada de lecturas. Ello sugiere que, no he dejado de pensar ::: tengo una relación dislocada con el lenguaje. Y en su caso o no caso,  la re-flexibilidad infinita  no me habita. De manera que, dejará (dejaré) de pensar por quince minutos...Si la frecuencia vibratoria de mis neuronas, me dan permiso. Por lo demás, la actualidad futura, sigue acariciando mis costillas. 

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 a m o R.

Conozco a la perfección los lapsus que me habitan. Reconozco el lapsus Zen como mi favorito, sin embargo también reconozco cuando no lo habito. El orgullo lo he moderado a través de la risa, y con la idea firme de saber lo mortal y simple que soy. Ya no habito las trayectorias occidentales, desde el día que descubrí que no era especial, tampoco importante. Que no necesito seguir a nadie, y tampoco que me sigan. Quiero caminar, respirar, caminar, respirar, felicidaR.

Yo vivo de la filosofía....

Gracias a Dios.

Raymond Roussel

"Una obra literaria no tiene que contener nada real, ninguna observación acerca del mundo, nada salvo combinaciones de objetos totalmente imaginarios"

Algunas ideas sobre literatura. Borges (1964).

1. Esta vanidad del estilo se ahueca en otra más patética vanidad, la de la perfección.

2. Inversamente, la página que tiene vocación de inmortalidad puede atravesar el fuego de las erratas, de las versiones aproximativas, de las distraídas lecturas, de las incomprensiones, sin dejar el alma en la prueba.

3. ...La literatura es un arte que sabe profetizar aquel tiempo en que habrá enmudecido, y encarnizarse con la propia virtud y enamorarse de la propia disolución y cotejar su fin.

Soy muy futurista, pocas veces busco imágenes del pasado, pero hoy no sè qué ocurrió que sentí la línea del tiempo.  Siento que he vivido no sé cuántas vidas y que  he sido una chica muy precoz. A lo mejor porque desde los dieciséis años, hacia lo que me venía en gana. A lo mejor. Recuerdo la primera vez que me fui a Mazatlán, con el dinero de  los collares de sopa que les vendí a los compañeros de la prepa. La sensación de sentirse grande y viajar. Los días en los que aprendí a manejar de la nada, porque le robaba el carro a padre,  y todo el desastre divertido posterior que aún guarda mi  hombro izquierdo, y me lo recuerda cuando hago ejercicio. ¡Ah, qué tiempos tan divertidos! En fin, luego contaré el día que me fui al Cervantino con cincuenta pesos. Ah, también el día que huí de Amsterdam rumbo a Mazatlàn porque tenìa mucho frío.

No quiero a ese señor feo en este país. Que se vaya!

Hubo unos días extraños donde el miedo desapareció. No me importaba dormir en el cerro sin luz, en la nada; escuchando simplemente el oleaje a lo lejos, y el movimiento sonoro de los grillos. Si en un segundo, por ejemplo, la tentación del miedo trataba de invadirme, la eliminaba, respiraba y dibujaba otra escena mental: paz y armonía. Luego, esa vibración, con la que llenaba la casa de madera, me habitaba con una seguridad insospechada; que seguramente causaba dudas en el vecindario. Por eso, el día que escuché cómo quemaban un coche en el cañón, simplemente me levanté y observé las llamaradas desde la ventana. Después, a dormir con Fausto recién nacido, para dormir y dar clases al día siguiente. Esos días eran muy duros, pero no me pesaban. En ello radicó su pronta desaparición.

Otro evento similar, puede ser el día que le quemé la transmisión al topaz blanco. Aferrada –como pocas veces, ja- , le di al acelerador hasta el fondo, y nada que subía el carro la montañita. Hasta que tronó la primera y la segunda, entonces; se me ocurrió subir al revés, es decir, en pura reversa. Pero bueno, no podía llegar hasta la universidad en pura reversa, verdad;  y sin embargo, asumí ese karma con entusiasmo. Aprendí a caminar como dos kilómetros a las once de la noche. Los primeros cinco minutos, caminaba y tenía miedo, buscaba a alguien atrás, y nada. A los ochos minutos, se me ocurrió platicar con las estrellas, luego ya ni me acordaba de la mentada soledad y la gente mala. Después, no recuerdo qué pasó, pero el día que aprendí a caminar sola por el cerro, desapareció ese karma y llegó otro carro.

Cuando uno no tiene miedo, cualquier tipo de miedo, las cosas son maravillosas. La estructura vital de los individuos está impregnada de enseñanzas secretas, a veces las alcanzamos a percibir, otras no. Otras, pensamos que el camino diferente, puede ser peor que el camino ya trazado; es cuestión de imaginar que todo siempre va a estar mejor.

Va estar mejor, va estar mejor, va estar mejor. 

La alegría en Nietzsche.

Les comparto una reflexión sobre la alegría, que escribí en el 2005:

http://www.revistaespiral.org/espiral_trece/filosofia_karla.htm

love love love

Lenguaje.

El problema de "las elecciones" es un asunto de lenguaje. Sí, hubo demasiada verborrea al respecto, campañas, spots, y publicidad que caían en la violencia. La violencia de un lado o del otro, nunca sana nada. Pensar en "fraudes" antes de que existan, solamente crea y construye ese imaginario, hasta volverlo una realidad. No hemos reconfigurado nuestra situación psiquica, ni a nivel individual, ni mucho menos colectiva. Seguimos padeciendo el mal del "espejo enterrado" que tanto aclamaba Fuentes. En estos tiempos, lo mejor es no repetir lo mismo, e ir edificando, creando, pensando, que esa imposibilidad que no estamos preparados para tener, es algo real. Hace falta creer y poner en práctica, lo que Roger Penrose llamaba la estética de los milagros, para alejarnos de una vez  de las contaminadoras virtuales, y de los futuros preconfigurados en la desgracia. Contaminar el mundo con alegría y fe, tal y como lo afirmaba Nietszche, el I Ching, y tantos otros libros sagrados. 

Afirmar: yo contamino el mundo con alegría y fe, sin caer en lo "buen visto" y "legal" que es andar por el mundo sufriendo, estresado y agachando la cabeza. Soy feliz, porque para eso nací. Para eso nacimos. Y para finalizar, aquí les dejo una enseñanza del I Ching: "tan grande es el poder de la alegría en los humanos".

Buena noche a todos. 

El I ching electrónico.

“No sirve a reyes ni príncipes, déjenlo buscar metas más altas”.

Ningún hombre está obligado a asumir la responsabilidad de los problemas de mundo. Hay personas que han alcanzado un tal grado de evolución interior que tienen el derecho de dejar al mundo seguir su curso sin inmiscuirse en los asuntos políticos para reformarlos. Sin embargo, eso no significa que ellos deban permanecer inactivos u observar una actitud puramente critica. Solamente el trabajo sobre sí mismo apuntando a las metas superiores de la humanidad pueden justificar tal retiro. Pues mismo cuando el sabio se mantiene alejado de las agitaciones cotidianas, continúa creando valores humanos incomparables para el futuro. (En Europa, la actitud de Goethe después de las guerras napoleónicas ilustra esta manera de actuar.)

delfinario

La escrituricida sufrió una semana de crisis por la duda de escribir o no escribir una novela. Los cuentos son suficientes, pensaba, sentía, pensaba.  Hurgar en pasados dolorosos, a estas alturas de la felicidad, le parecía un fracaso obsoleto. Decidió entonces, moverse entre la gramática de la felicidad, y vivir en un delfinario. Sólo desde el delfinario, podría acceder a las infancias turbias, sin contaminar su espíritu. Así pues, las cosas aparecieron de la nada. Primero, discusión de Borges en la cajuela del carro, después; la magia nula del escritor barcelonés, luego; el enamoramiento de mimos, los cantos tibetanos, y esa búsqueda de sonidos de alta frecuencia; le otorgaron la redención. Sí. Hay que escribir, pero sin contaminarse por las gramáticas del estrellato, y buscando la serenidad de las miradas humildes. Sí. 

escribir no es cualquier cosa.

Comenzó entonces otro duro trabajo que duró aproximadamente un año. Mario Bellatin se acostumbró a un nuevo ritmo de vida: empezó a realizar una serie de rituales que consideraba necesarios para su evolución como escritor y se sometió a rígidos horarios y estrictos entrenamientos para perfeccionar el arte de la escritura, tal y como le insistía una y otra vez Macaco, quien además lo obligaba a escribir en los sitios más inusuales, puesto que el escritor venezolano debía intentar que su corazón, mente y espíritu fluyeran desordenados para que su literatura llegara a las cimas que deseaba alcanzar; para estar en situación de modificar las condiciones que habían hecho que a finales del siglo XX el arte literario se encontrara en un callejón sin salida y viviera anclado en el pasado rememorando angustiado los tiempos —antes de la eclosión del cine y la fotografía— en que fuera considerada el arte mayor. Por lo que, en días concretos fijados con anterioridad, estaba obligado a escribir sin cesar de madrugada. Cuando el sol desaparecía, debía urdir una historia que no debía abandonar ni finalizar hasta que se anunciara el amanecer. Solo le estaban permitidos tres descansos de treinta minutos cada uno.


(Un sitio web, sobre Bellatin)

EVM

La última versión de la realidad me produce rareza. Una vez que uno llega al límite del conocimiento intelectual, aterrado por las falacias del lenguaje y los pesticidas gramaticales. Uno padece la insatisfacción por el conocimiento occidental. Luego, al finalizar esas fases de escepticismo, una gira hacia oriente; y afortunadamente, encuentra otras cosas. Sin embargo, esos discursos también se agotan. A lo que voy es que ya no hay marcha atrás, cuando uno descubre otras cosas. Hoy caí en la tentación de adquirir un libro de Vila Matas, y así lo hice. Debo confesar que  iba con la predisposición  y el prejuicio, -o quizá la intuición- de que este escritor, tampoco develaba otras puertas más allá de Borges o Lezama. 


Por otra parte, descubrí que es un excelente narrador, detallista, cosmopolita, y bastante instruido. Un creador muy de mundo, que  incorpora los lenguajes digitales actuales, y los juegos lingüísticos, espaciales, y psíquicos del hombre “actual”. También creo que hace buenas conexiones hacia la erudición y otros textos. Sin embargo, siento que padece una ausencia de lo visionario, y  lo místico. De ese poder ver más allá de los registros normales de una época. De esa imposibilidad que arriesga todo por descifrar otras escrituras, tal y como apostaba Bataille, por ejemplo. O ese otro guerrero que realizaba viajes astrales, para mantener viva la imaginación. Un imaginario, por supuesto, velado por la legalidad de los sentidos convencionales y normalizados de lo real-histórico. Esa imaginación en la que trascendía la vida entera de Borges, por ejemplo. En ese horizonte, percibo más riesgos y búsquedas en la escritura de Bellatin, quizá por sus visitas a la sabiduría mística, o  a ese placer de cincelar imágenes minimalistas, escépticas, bellas. Vaya, se nota que la escritura no queda solamente en el momento de crear la obra, sino que esa búsqueda va encarnada en el cuerpo entero del escritor, y es un compromiso fuerte por adivinar otros imaginarios, otras dimensiones, otras vacuidades. En fin, sigo en la búsqueda de un escritor vidente, un escritor mago, y un escritor brujo: alquimista de hazañas invisibles. 

fresquísima

La brizna de las flautistas electrónicas bordea el pequeño planetita de rodillas. Una a tres sensaciones delicadas encriptan monasterios de animales felices. Las algas de luz web felicidad instantánea punto com. Han desflorado la lluviosa longevidad del tiempo. El movimiento mudo de la serenidad en mis clavículas. Las ganas de abandonar las letras para gozar entera la frescura morir. Estoy enamorada de la casa fea de enfrente. También del monitor. Quiero enredarme con la suavidad de las cobijas blancas y no pensar nada. Caer desnuda en la delicadeza de este día que no quiere nada, que no busca nada, que no desea nada. Felicidad. Ha de ser la esotérica descomposición astral de la signatura de anoche. O quizá, las cartas a un joven poeta, o mimos, o discusión. Los tuits devienen amuletos luminarios. Siento el desfile de las mariposas adivinas en mi tímpano izquierdo. Ser tan afrodisiaca en esta pantalla no es un temblor. Temblorosa siento entrar la espada de las diosas en mi uña azul cielo. Ideogramas celtas equidistan mi cintura. Prefiero tocar mis manos cruzadas y mover lentamente la cabeza. The arpeggiated love. La bienaventuranza impresionista es seducida por mi lengua. Soy adorada por la nada. Cada minuto, cada segundo, alguien muere y va a Yamaràja. Los que siguen viviendo creen que no morirán. Ven morir a sus amigos, pero de una forma u otra ellos se creen eternos. La entidad viviente se considera muy feliz en cualquier cuerpo que tenga. ¡Regresa a tu reino celestial!

^^Se consideraba impensable que un aspirante a físico no conociera a Platón, Aristóteles, Bach, Shakespeare, Gibbon, Malinowski y Freud... entre otros. C. Sagan

26-Junio-2006

Una Karla. 

La alegría de descubrir como funciona el universo.

Toda nuestra ciencia, comparada con la
realidad, es primitiva e infantil... y sin
embargo es lo más preciado que tenemos.

ALBERT EINSTEIN

(1879-1955)

Los hechos invisibles.

Pocos son, los que dan fe, a las acciones invisibles. Pareciese ser, que la única forma de "hacer" tiene que ver con la materialidad, esto es, con la onticidad cómplice de las formas visibles. Es casi afirmar que lo imperceptible no tiene derecho a "Ser"  o carece de utilidad. De ahí, la vanidad de "postear" o "publicitar" el acto político. Todo ello radica en algo tan sencillo como la supremacía de la materia sobre el espíritu, y de la necesidad de saciar cierta parte insatisfecha de la vida. Parte que, por supuesto, sufre  una ausencia de metas "invisibles" y que necesita llenarla con "metas materiales". Al final, es la inexistencia de la felicidad, o de ese momento breve para recordar el sí mismo y la mortandad que lo corroe todo el tiempo. Pues ningún "guru", ningún "líder", ningún, ningún, es el salvador; mientras no se trascienda y aniquile la noción de amos y esclavos. 

Los otros lenguajes.

Me asombra comprender-entender otros lenguajes. Esos discursos que no manejo ni mucho menos practico siempre los respeto y admiro. Y una cosa tengo clara: "si no sabe hacerlo mejor, no opine".

Coleccionista de cartas amorosas.

Son mías.

Un niño adentro.

La tranquilidad de la nada me destapa el cuerpo. Una a una, serenas,  diminutas, pequeñas, son las pieles de mi ventana. Soy feliz al  perseguir ninguna velocidad. Ninguna voracidad. Bienvenidas, sean pues, las cosas nulas. Vacías. Runa a runa, evaporaba llagas,  indiferencias, la sincronicidad de un vuelo inesperado. Tuerto de rencores intransigentes. Disculpe usted, yo no tengo nada que vender. Por eso, respiro la nimiedad de esas hojas manzana que tapizan mis dientes. Palabras. Es el paracaidista de cuentos infantiles. El que quiere multiplicar las metas. Y. Gira. Tranquila. Ya no hay “play” al oscurecer tremenda sorpresa. Regreso a la banquita con el pescador de cuentos infantiles. Seis y media al atardecer. Los mosquitos siguen formando infinitos torrentes enfrente de la fuente comida naturista. Yo, sigo sentada en la sillita amarilla del siglo XIX. El telón otra vez. Tranquila nada destapa el cuerpo. El desierto veinte y tres deviene en cuervos al revés. ¿Eres tu plagiador de marionetas invisibles? Un niño adentro esta vez. 

Diario sacro.

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gramática de la sacralidad

calladita y alerta

La ausencia de metas sacras reproduce la insatisfacción. No obstante, es preciso, vivir el camino
de la espiritualidad como algo esencial y no publicitario. 

Belleza escrituricida:

Las tijeras de metal rompieron todos los rumores. Los aluminios y los ajos me explicaron otra vez, esa tentación de querer aislar las verdades en la pantalla. Ese día me dilaté con la semilla de un árbol montañoso y descifré los puentes pitagóricos. Sé que ya no dormiré como animal normal. Estoy destinada a los vuelos y a la mirada excesiva. A veces, ya no quiero adivinar nada. Quiero creer que si leo a todos esos fanáticos conceptuales comprenderé el mundo por mí misma. Pero no. Ese tiempo ha quedado bastantes siglos atrás. Esta vida la estoy viviendo en un tiempo exageradamente acelerado. Una a una, las simbologías ficticias de la panadería integral fueron tomando rumbo desde aquel momento. A veces, quisiera respirar, y no adivinarte. No mirar, ni siquiera lo que usted no ve. No mirar nada. Desear la ceguera. Y el absurdo placer de publicar decenas de libros y abocetar la pseudo -sabiduría en un premio internacional. Creer que a los humanos les interesa leer. Creer que a los humanos les interesa ascender. Luego, una extraña misantropía me invade, y mejor me retiro otra vez. La luminiscencia sincroniza abstracta.  Empiezo la torpe adoración de un lenguaje que no me pertenece. Quisiera creer que el éxito laboral me dará la inmortalidad. Pero no. Eso tampoco. Por eso te escribo, querida escrituricida, para expresarte el absurdo andamiaje de esa escritura vanidosa que finge sacralidad, y no dudo en decirte que este atardecer está lleno de letras en mi vientre: el I ching electrónico recomendó la espera. La espera, la espera, la espera. La espera como sabiduría digital.

Hipótesis sobre química.

01

Bien, el único y gran problema epistemològico de la química, es que ha castrado
y reprimido su lado alquímico.  [][]][][][][]

02

Tengo ganas de leer a Paracelso.

03


Ya sè, ya sè,  eso nunca lo voy a poder decir
en la tesis. Por eso, luego escribiré un ensayo al respecto.


...

ABISMARSE.

Meditar entre abismos, y sobre todo en filosofía, me arrastró azarosamente a Roland Barthes. Mientras pensaba en la posibilidad de nombrar el abismo, pensarlo, capturarlo, y tal vez, develarlo. La incertidumbre del momento me posicionó en la trayectoria del primer apartado sobre “fragmentos de un discurso amoroso”. Y desde ese espacio, el abismarse se designó como un ataque de anonadamiento, que se apodera del sujeto amoroso, por desesperación o plenitud. Así, por vibración momentánea me plegué a la segunda condición. Y me abrí al gozo experimentado por instantes vacíos y abiertos a la geometría abismal que nos acontece. Sin anclaje alguno. Pues volcarme en un abismo por desesperación, me tornaría en el incestuoso reduccionismo lógico, que nace castrando precisamente; lo caótico, incognoscible, vertiginoso e inconmensurable, el caos abismal.

(2011)

escrituricida y bailarina.

^¨ La escritura implicada se baila. Asì pues, hay que descubrir lo qué es bailar, lo qué es danzar,
tal y como lo meditaba Artaud.

PÁRRAFOS MULTIDIMENSIONALES.

El alquimista, en efecto, designa siempre con un bello color la sustancia feliz. [Bachelard]


Sigo la señal.

escrituricida: la escritura implicada.

(/'0.---------La escritura implicada requiere de un parto
volitivo a partir del tercer ojo.

Mirar a partir del tercer ojo.

Significa volar.

Si no sabe, moverse de plano a plano, de dimensión a dimensión.

Entonces, ¿Para qué escribe?

escrituricida

09. Escribir nada tiene que ver con registrar la realidad a modo de cámara de vídeo.

10. Escribir es precisamente, un acto oracular capaz de develar, lo no- dicho, y lo no pensado, por el registro
común de una época: representación e historia.

11. La literatura es brujería ancestral.

09. La literatura no cuenta historias.

00. La literatura inventa lenguajes nuevos.

00. Combinaciones extrañas.

Sì, sì, sì...hay muchas maquiladoras y explotación social.... Esos discursos corresponden a las ciencias sociales, a las ciencias que usan el lenguaje de una manera clara y transparente.

000. A nosotros. A nosotras. Nos interesa lo neutral. Nos interesa el cero. Nos interesa la
escritura de la imposibilidad. [Artaud-Bataille-Barthes-Foucault]

Bien, pueden seguir pensando que contar historias es hacer literatura.

Eso no lo es.

^La agrafìa final de Rimbaud o de algunos surrealistas -por ello caídos en el olvido-, el sumergirse conmovedor de la literatura, muestra que para ciertos escritores, el lenguaje primero y último escape

del mito literario, recompone finalmente aquello de lo que intentaba huir.

EL CUENTO NO TIENE NINGUNA ESTRUCTURA.

El cuento retro-futurista ha de buscar la escritura implicada.

(Que no hay escritura que se conserve revolucionaria y que todo silencio formal sólo escapa a la impostura de un mutismo completo)

ESCRITURICIDA DIXIT.

curiosita.curiosita.

Quería saberlo todo. ¿Alguna objeción al respecto?

_______________.

La soberbia no es felicidad.

Besitos pequeñitos.

Besitos pequeñitos por toda la carita.

Genealogía del beso abstracto

El anti-beso.

Una en la nada.

Una existe en la nada y ya.

Una no necesita hacer nada.

Una no necesita hacer nada para que la amen.  A una la aman porque la aman, y ya.

Entre filosofía y literatura.

Hoy el espacio del lenguaje no está definido por la retórica, sino por la Biblioteca: por el encabalgamiento hasta el infinito de los lenguajes fragmentarios, que sustituye la cadena doble de la retorica por la línea simple,  continua, monótona de un lenguaje entregado a sí mismo, de un lenguaje que está consagrado a ser infinito porque ya no puede apoyarse sobre la palabra del infinito. Pero que encuentra en sí mismo la posibilidad de duplicarse, de repetirse, de dar nacimiento al sistema vertical de los espejos, de las imágenes de sí mismo, de las analogías.

Dicho de otro modo, toda obra estaba hecha para consumarse para callarse en un silencio en el que la Palabra infinita iba a recobrar su soberanía. En la obra el lenguaje se protegía de la muerte mediante esta palabra invisible, esta palabra de antes y de después de todos los tiempos de la que se presentaba tan sólo como el reflejo pronto cerrado sobre sí mismo. El espejo al infinito al que todo lenguaje da nacimiento a partir del momento en que se yergue en vertical contra la muerte, la obra no lo manifestaba sin esquivarlo: colocaba al infinito fuera de ella misma –infinito majestuoso y real del que se hacía espejo virtual, circular, acabado en una bella forma cerrada. 

Foucault, M. "El lenguaje al infinito"

Retirarse a tiempo.

En la retirada no se trata de una acción que obedece a la voluntad humana, sino más bien de una ley natural. Es por eso que en este caso retirarse constituye la manera correcta de actuar, que no desgasta las fuerzas.

bolas de luz

Me encanta percibir
esas bolas de luces
llamadas cuerpos.

Eliminar el miedo es sencillo.

Si tiene miedo, seguro sus riñones están mal.

No Lacan. No Freud.

Me parece extraño ver cómo es que para pensar, se sigue recurriendo a estos señores. Para pensar la psique, para pensar la vivencia humana. Para pseudo-pensar. Alguien que intenta pensar, al menos tiene que tener en claro las trampas de los esquemas mentales y las categorías. Las imágenes de Freud y Lacan, son institucionales y normales, cualquier "sujeto" que entre dentro del discurso del psicoanalista, no puede mirar la realidad psíquica sin mirarla con el filtro de éstos humanos, que en realidad ya más que humanos, parecen Dioses. Cuando me encuentro con un fan de estos teóricos, ya sè que no puede ver, ni mucho menos pensar, más allá de los mismos conceptos. Son presas de un pensamiento tridimensional, y el plano onírico lo conocen muy poco. En tiempos en los que he trabajado con estudiantes de psicología, y los veo terriblemente mal, siento la angustia de que sus manuales no los sacaran de su terror momentáneo, ni cuando terminen la carrera, ni quién sabe cuándo. 

Una solución viable, para la locura humana, es la medicina homeópata y la medicina china. No entiendo la obsesión por escarbar, por etiquetar, por hacerle creer a la gente, que su proceso es largo largo largo... 

Ser feliz es algo sencillo, no necesitamos encasillarnos en esta esquizofrenia conceptual y sistemática que los psicoanalistas nos ha querido vender. 

Sea feliz y ya.
Y no le ponga un altar a Freud.

Tiempos de ciudad. Tiempos locales. Tiempos situados.

El tiempo de una ciudad lo construyen las vibraciones de los cuerpos que la recorren y transitan. La movilidad lleva implícita cierta carga energética, constituida desde la configuración lingüístico-mental de los individuos, hasta la decisión consciente o no consciente por situarse en un micro-punto en el espacio. Esto configura esferas fluyendo y permeando la geografía del lugar o los lugares. Entonces, es fácil percibir e imaginar los tiempos de las ciudades. Algunos más adelantados, otros más atrasados, otros en algún ángulo intermedio. Sin sonar reduccionistas. Por ejemplo, siempre he percibido totalmente distinta la vibración del centro de Tijuana a la del centro de Ensenada: los cuerpos caminan diferente. Piensan diferente. Cuando me ubico en una esquina del centro Ensenadense para observar en qué tiempo vive y habita toda esa gente, siempre supongo que viven como treinta años atrás que la gente que transita el centro de Tijuana. Realizo un viaje en el tiempo hacia atrás. Sin embargo, ese tiempo sólo lo percibo ahí. En otros micro-espacios a la redonda del centro, el tiempo fluye distinto. Y claro: hay demasiados tiempos en una sóla ciudad. Tiempos que a su vez, construyen un tiempo local y global, al mismo tiempo. Por eso, categorizar a las ciudades en términos de modernidad o posmodernidad es una traducción demasiado forzada, pues cada micro-esfera de la urbe sintoniza y es intervenida con los estadios temporales de los cuerpos que la atraviesan; en ese único e irrepetible tiempo. Algo similar, ocurre en Tijuana y también en cualquier otra ciudad: los micro-tiempos construidos por el tiempo universal están impregnados por la velocidad, ritmo y frecuencia de las corporalidades humanas. Por ello, en lugares donde no existe el estrés, la movilidad de los sujetos es lenta, es decir, no hay prisa por llegar a ninguna parte. En cambio, en un espacio saturado por dicho malestar, se sentirá que el tiempo no alcanza absolutamente para nada. En consecuencia, cada geografía territorial debería de tener su propio cronometro o reloj simulador del tiempo. No se puede medir, ni mucho menos conocer el tiempo de las ciudades bajo un mismo reloj. Esto mismo sucede para el tiempo personal de los individuos, que paradójicamente se agrupa con otros individuos que compartan la misma vivencia temporal, ya sea en términos de esta vida u otras. Así, la arquitectura temporal del universo cobra sentido y para comprenderla, es preciso pues, cultivar una des-estructuralizacion de nuestros mecanismos cartesianos de percepción. Necesitamos percibir implicadamente, es decir, desde cada micro-espacio con su micro-tiempo y luego interconectarlo por escalas de esfera a esfera, con el propósito de entender las jerarquías espirituales tanto de los humanos como de las ciudades que construyen y habitan. Todo con el fin de tener conocimientos que realmente tomen en cuenta el movimiento y que para conocer no necesiten lo fijo, ni los mismos esquemas tradicionales. Funes el memorioso, quizá pueda enseñarnos algo.

El tercer ojo de Foucault.

Al instante, percibo la gran fuerza del tercer ojo de Foucault.
¿Puedes sentirlo? Claro, de ese entrecejo proviene la gran lucidez de su pensamiento, uno de los más ambiciosos y revolucionarios del siglo XX.

Hipótesis del atardecer, Mayo 22, luna delgadita

Los pensamientos sobre genealogía del espacio impactaron mis fibras corporales. Una a una, las capas de mi carne, dilataron movilizaciones íntimas sin objetivo alguno. El paseo bibliotecario, que dancé a las cinco cuarenta y cinco de la tarde, tenía la finalidad de encontrar un libro de Bruner: realidad y mundos posibles, sin embargo: no lo encontré. Mis piernas deletrearon las numeraciones en los estantes, y nada. Mis ojos buscaban el color de ese libro, consultado meses atrás y nada. Al microsegundo: me cansé. Es decir, lo solté sin ambición ninguna. Acto que develó y musicalizó  la concreción de la hipótesis anterior, exhibida en Twitter  cuyo título deambula en la  genealogía del espacio. Así, se hizo latente la trayectoria azarosa en mis campos electromagnéticos y cual hipótesis de Scheldrake me encajé en un espacio contenido por dos maravillosos autores: Gastón Bachelard y Marc Augé.Y bien: ¿Qué tenía que ver esta aparición con mi búsqueda de Bruner? Una respuesta positivista, podría enunciar que no hay linealidad entre estos eventos, una respuesta compleja o  sistémica -marcada por la huella  del principio de sincronicidad vía Kemmerer y Pauli- encontraría la explicación temporal más adecuada al evento. Explicación que desconozco en términos de simbolismo concreto por el abismo temporal que nos separa. La tierra y las ensoñaciones del reposo y las formas del olvido. Eran el post evento que estaba sucediendo al momento de pensar la hipótesis: genealogía del espacio. Las ideas de Bohm, sobre las ondas retardadas y el futuro que nos supera en presente, pero que deviene al revés para dar forma a la imagen que configura el presente, es la vibración que se coaguló latente en la fisiología del evento. En cierto modo, los conceptos que entraron a mi cuerpo no se desvanecieron, fueron ellos los que me llevaron a la sucesión temporal de las hipótesis que estaba formando. La no prueba de ello radica, en mis ideas anteriores sobre el phatos de los espacios, ideas que a su vez, fueron reforzadas por esa voluntad de mirar el interior de las cosas señalada por Bachelard: “Hace de la visión una violencia; halla la fractura, la grieta, el intersticio mediante el cual se puede violar el secreto de las cosas ocultas”. Esto encaja en retardo con mis pensamientos develados, justo antes del atardecer: “El espacio es captado meramente en su forma material, y pocas veces penetramos en su esencia íntima, secreta, esto es, en su movilidad invisible”. Finalmente, voy a decir que Augè también tiene sentido aquí, pues al pensar en la estructura pre-narrativa se revela cierta parte que enuncia la elaboración de un relato que  “imita” lo real. Esto significa, conferir forma temporal, diacrónica y dramática a la propia realidad. Así, no es de extrañarnos que el término ficción siga siendo molesto y poco viable para pensar.

[Continuará]

Duración del texto: 10:003-10:16 am

La genealogía del espacio.

La genealogía del espacio habitada por una mente silenciosa,  anclada en tiempo presente, y en vida meditativa instante a instante; se contiene y pliega ligera automáticamente. Los espacios se moldean por las vibraciones mentales de los sujetos que los habitan, es decir,  cada pensamiento en si, lleva impregnado una tonalidad discreta que se hace latente en los listones invisibles que tejen los espacios. Y si además, tomamos en cuenta que cada espacio se modifica al instalar cuerpos y objetos de distintas generalidades rítmicas, es preciso asumir que, serán modificables de nota temporal a nota temporal. Por ello, comprender y conocer la tónica de los espacios requiere de una agudeza corporal serena y lucida, capaz de detectar lo que corresponde al espacio en si, y lo que el espacio significa una vez que uno interactúa con ello. Coincido con Schrödinger en la cuestión de los espacios intervenidos y en la posibilidad de estar en varias dimensiones al mismo tiempo. Sin embargo, desde mi punto de vista, el físico olvida que las explicaciones cuánticas tienen cierta coincidencia con la geometría sagrada de los espacios. En este sentido, es necesario pues, buscar un balance entre las trans-explicaciones cuánticas y las meditaciones sagradas y mitológicas. En pocas palabras: Un balance entre el pensamiento post-positivista y el pensamiento mitológico. De esta forma, se pueden crear conocimientos más acordes al tiempo actual desde el que pensamos, tiempo que, la mayoría de las veces es pensado desde otro tiempo, precisamente por anclajes en explicaciones normales en términos de Khun, o en explicaciones estructurales en términos de Lakatos. Por último, pienso que la raíz de toda esta separación entre lo claro y oscuro proviene del gran olvido presocrático. Olvido que sigue permeando la mayoría de los esquemas mentales, pues aunque Freud haya intentado superarlo mediante el psicoanálisis, éste al tratarlo de comprender, cae presa de una traducción forzada vía el aristotelismo. Quizá el esfuerzo de Jung,  es un esfuerzo cognitivo que trata de mediar lo irracional con lo racional sin  castrarlo, al poner de manifiesto la sincronicidad en el plano onírico. 

[continuará]

La Coupole, uno de los restaurantes favoritos de Sartre y Simone en París. 

La competencia obsoleta.

Yo, yo, yo. No creo en competencia alguna, porque simplemente cada quien asume la posición, coordenada, identidad, y estación que el gran tiempo universal señala. Las vivencias de lo humano, en cualquiera de sus perspectivas, son micro-puntos vivos en tránsito constante. Si estás a un lado, al otro, arriba, o abajo; es tan sólo cuestión del tiempo personal e individual de la puerta vaginal en turno. En tal sentido, la obsesión por la competencia y ser el mejor, resulta obsoleto. Lástima que la mayoría del tiempo comercial, así lo señala, asì lo nutre, y asì lo manipula. Por eso, yo, yo, yo, no tengo competencia. 

La pereza por lo "real".

La realidad primera y contextual, me interesa muy poco. Me parece obvia, codificable, interpretable y con poca pretensión reflexiva. Pocas veces, me interesa lo real, como un proyecto de primer orden. Por eso, huyo de cualquier interpretación objetivista o positivista. Mis propósitos –la mayoría del tiempo-, desean todo lo que yace atrás, escondido, a histórico e incognoscible. Lo real no me produce placer. Me produce placer, lo que no puedo ver, escuchar, tocar, en un primer plano. Me interesan las multi perspectivas, las rotaciones vibracionales que requieren un esfuerzo ultra-sensorial. O como pensaba Bergson,  el uso de la intuición y  expansión de los sentidos. Todo lo que se devela en la primer mirada, o en el primer sonido, me parece trivial y fácil. Por eso, mi amor por los escritores de la invisibilidad, aquellos que, por supuesto, no quiero nombrar. Lo que aparece como ser a la mano (Heidegger) no me asombra. Me asombra, precisamente, recuperar y vibrar en la frecuencia por el Ser. Percibir los humores del espacio, percibir los campos electromagnéticos que guardan como memoria silenciosa, la cosmogonía corporal de los seres que los transitaron. Rastrear identidades espaciales de un punto a otro punto, respirar las temporalidades de un ciclo a otro y, generar una etnografía del phatos espacial, que incluya las geografías simbólicas como una posibilidad para no habitar en la ideología de lo real.

El espejo enterrado. Un espejo brujo.

Acaso el espejo de Velázquez también refleje, en la orilla española, el espejo humeante del dios azteca de la noche, Tezcatlipoca, en el momento en que visita a la serpiente emplumada, Quetzalcóatl, el dios de la paz y de la creación, ofreciéndole el regalo de un espejo. Al verse reflejado, el dios bueno se identifica con la humanidad y cae aterrado: el espejo le ha arrebatado su divinidad.

Sartre a Gerassi:

"Pues lo envidio. Yo nunca he llorado, por una mujer en todo mi vida". Lo envidio, puede llorar a los cuarenta y yo, a los sesenta nunca he llorado.

El emulador virtual del Dandy del Sur.

original.

Dos punto cero: Las fotografías se desvanecen en sentido contrario. La escena sucede dos kilómetros a la derecha, tres a la izquierda y revienta hasta aquí. Y bien, ¿Es eso tu tiempo futuro? Sí. El tiempo cortado y pegado como principio cartesiano y obsoleto. Piensas que piensas el tiempo pero es nada. Son. Sólo retazos de ecuaciones en ondas retardadas,  gestadas en la desesperación de una pantera enterrada en cierta melancolía de cometa marino. Tanto desgaste por llegar a brillar. Al menos, eso sugirió la lechuza que resguarda los chicles del árbol de la cinco y diez. Entonces, tanto el momento final como el momento ausente y presente. Son necesarios para que los instantes futuros sigan lanzando llamaradas oblicuas. Al poder construir esto. Algo respira ya en otro espacio. Respira, camina, transmigra. Canta de lo insensato que es medir las corrientes corpusculares en detalles flagelados de reencarnación triangular. Repetitiva. Y bien, ¿Para eso naciste tres veces? Truena la córnea despampanante de narrativas de blog. Un blog, otro blog, cien y pico blogs. Blogs,  blogs….   Propongo una radicalidad no propagandística y borrosa. Donde el nadie se identifique con nadie. Y los delfinarios y los arrecifes de las ciudades cristal. No sean parte de un espectacular. Claro, ¡Viva el intelectual espectacular! El más sabio y veloz. Ella ella ella. Piensa sobre todo en la indiferencia de las hormigas. Y en la sincronicidad presente de esos tres kilómetros abajo del Dandy del Sur. Que si la teoría de las transcuerdas. Que si la teoría de los anti universos paralelos. Que si la teoría de la última dimensión. Que si me arrancaste el tercer ojo como un búbalo.  Que si la belleza de mi cruz de ocote.Tanta desnutrición de los niños en los semáforos.

Tanta desnutrición: No se borra con un post. 

Etnografía del Dandy 1-0

Todo o nada. Es mi frase favorita del Dandy del Sur. Existen demasiadas letras en el techo, las cuales, lento a lento, llenaron mi imaginación. El gato presumido que se pasea por todo el bar, la verdad, no me ha caído nada bien. No me llevo bien con los gatos. Las mesitas redondas y los churritos con chile. Son lo mejor. Los baños, en realidad, no me gustan. Me siento observada. Anclar una cosmogonía metafísica a este lugar. Suena arriesgado. Pero no imposible. ¿Qué pasa si un día la rockola empieza a girar? Me jalan la atención, las pláticas, las miles de conversaciones que se quedan atoradas en la garganta del lugar. El espacio preñado de historias luminiscentes-oscuras. Historias amorosas actuales, o fantasmagóricas del pasado. Los miles de instantes orgásmicos que han respirado entre una succión y otra, entre una transgresión y otra. Pero, ¿Y qué yace tres kilómetros abajo del Dandy del Sur?

Arqueología del Dandy del Sur Futurista:  Una conversación sobre la infancia alquimista llegó  hasta la  mesa de aquí,  ha de ser por culpa de esa señora veracruzana, que se embriagó hasta las cuatro once de la mañana contando sus experiencias con el nagual, en un vórtice bien extraño que a nadie le interesa por acá.

[continuarà]

Que siga la fiesta!

Los días de clarividencia, en ocasiones  se vuelven trillados. Todo parece emular una guerra de cielos contra cielos o de inviernos contra infiernos o viceversa. Congelar los nombres del torbellino, pintar con sales rojas los orificios de la piel, para que al caer la noche: Los fantasmas no sigan ninguneando a las estrellas. Llega gente muy loca. Acá. Gente que viene desde San Diego preguntando por algún fetiche esotérico que les ejecute: La redención en turno. O el placebo anhelado. En esos falsos anuncios de televisión. Yogurth. Yo, sigo dando clases de filosofía, y volando por las noches. Imaginando que un día voy a encontrar. El mapa onírico de la ciudad. Y que lo voy a curar. En su parte de inframundo. En su renglón cero binaural. Pero, doña Patricia, sigue insistiendo en la acutomancia de la luna del siete de Junio. En las cartas de amor estrafalario y oraciones minimalistas. Que ronronean los delfinarios del pentagrama. De mi ranchito fronterizo. Del umbral vituperado que resguarda mis cosmogonías orientales. Entre operas Celestinas y barroquismos digitales. La señora del carrito del bebito pelón, sigue rezando sola. A lo mejor mañana, el carrito de tacos varios de la calle tercera, respirará nubarios  acanelados y, el hemisferio cerebral del bebito experimentará una resurrección breve. Los días de clarividencia quieren regresar a la página favorita del sitio web jamás construido. Aunque varios blogs opinen lo contrario. Los animalillos kafkianos del Parque Teniente Guerrero, me lo han indicado otra vez. Nadie quiere volver al bar rojo con puerta amarilla. La botita sigue colgando entre cables. La fiesta en el pentagrama fronterizo sufre un despojo leve. Alguna confusión pseudo-moderna. O de esas que se dan con el tiempo. Quizá es la culpable. De que ese lugar maravilloso (DL) de baile. Esté desterrado. Voy a invocar a las delfitas del Parque Morelos para que se infiltren en el lugar. Y que lo voy a curar. El mapa onírico de la ciudad. Ha de estar escondido en ese sitio. Por tanto baile. Y tanta felicidad. Eudemonia decía choristòteles. Una vez, alguien puso eso en el Twitter. Es una noche maravillosa. Con canciones maravillosos. De un hermoso maravilloso. Seguramente. La señora del carrito del bebito grandecito y pelón. Ha experimentado un instante de fe. Justo en el momento en el que uno de esos amantes leales maravillosos. Han dado click a un mensaje de amor.  A lo mejor mañana, todos vamos a estar felices. Y el malecón de Playas de Tijuana recibirá nuestra carne hambrienta de sed. De sed otoñal. La botita sigue colgada entre cables. Esta ciudad descansa tranquila otra vez.

Los post del facebook o cualquier otro lugar están vivos. Si usted está enojado, seguramente su hígado está sufriendo. Lo mismo para cualquier otro tipo de emociones “negativas”.  La armonía preestablecida es algo “real”, aunque pocos crean en ella. La metafísica, también es un acto político. Aspirar a “ser” y no “vender”. Es tener fe en el laberìntico río del oscuro. Todo lo que usted dice está vivo, y hace eco en otro lugar. Siempre hay otros lugares. El silencio, también es un acto político. Todo es político porque nada está separado. Todos esos pseudo-polìticos “horrorosos” también son nuestros compañeros de planeta. Difícil de aceptar, difícil de creer.

El camino de la paz abre puertas.