En una obra titulada La mejora del espíritu, Michael Faraday escribió los seis principios de su disciplina científica:
Algunas veces sucede que te vuelves uno, en algunos raros momentos. Observas el océano, lo tremendamente salvaje que es y de repente, olvidas tu división, tu esquizofrenia, te relajas. O, caminando por los Himalayas, viendo la nieve virgen de las cumbres de los Himalayas, de repente te rodea una quietud y no es necesario que seas falso, porque no hay otro ser humano ante el cual ser falso. Te sientes en armonía. O, escuchando una hermosa música te haces uno. Siempre que en cualquier situación te vuelves uno, una paz, una felicidad, una bendición te rodea, surge en ti: te sientes pleno. No es necesario esperar estos momentos: estos momentos pueden convertirse en tu vida natural. Estos momentos extraordinarios pueden volverse momentos ordinarios. Este es todo el esfuerzo del Zen. Tú puedes vivir una vida extraordinaria dentro de una vida ordinaria: cortar la madera, preparar la leña, llevar el agua del pozo; puedes estar tremendamente en paz contigo mismo. Limpiar el piso, preparar la comida, lavar la ropa... Puedes estar perfectamente en paz, porque el tema en su totalidad tiene que ver con llevar a cabo tu acción de forma total, disfrutando, gozando con ello.
Osho Dang Dang Doko Dang Chapter 3
La energía total ha tomado posesión de ti. Tú has sido poseído, tu ya no eres mas, lo es la totalidad.
En este momento, así como el silencio entra en ti, tu puedes entender su significado, porque es el mismo silencio que Gautama Buda experimentó. Es el mismo silencio que experimentó Chuang Tzu, Bodhidharma o Nansen... El sabor del silencio es el mismo.
Los tiempos cambian, pero la experiencia del silencio, la alegría permanece igual. Esa es la única cosa con la que tu puedes contar, la única cosa que nunca muere. Es la única cosa que tu puedes llamar tu verdadero ser.
Osho Zen: The Diamond Thunderbolt Chapter 1
La gente tiene miedo, tiene mucho miedo de aquellos que se conocen a sí mismos. Ellos tienen un cierto poder, una cierta aura y un cierto magnetismo, un carisma que puede sacar fuera de sus prisiones tradicionales a la gente joven y vital...
El hombre iluminado no puede ser esclavizado: esta es la dificultad. Y no puede ser encarcelado... Cada genio que ha conocido algo de lo interior, va a ser, con seguridad, difícil que sea dominado. Será una fuerza preocupante. Las masas no quieren ser perturbadas aún cuando puedan estar en la miseria. Están en la miseria pero están acostumbradas a ella y cualquiera que no sea miserable parece un extraño.
El hombre iluminado es el extraño más grande el mundo. Parece como si no perteneciese a nadie. Ninguna organización lo puede confinar ninguna comunidad, ninguna sociedad, ninguna nación.
Osho The Zen Manifesto: Freedom from Oneself Chapter 9
I
Hay una escena abierta que nunca se cierra. El taumaturgo se atraganta de claveles púrpura y epopeyas zurdas. No hay inquisiciones, tampoco estigmas. Mis muslos empiezan a engargolarse entre los labios de un cálido depredador de posturas infantiles.
Nos mentimos un poco. Distorsionamos la posición de las cervicales mediante el suave disimulo de un golpe hiperbólico y callado.
II
El lenguaje se ha vuelto privado. Hay códices y alguna nomenclatura sin descifrar. La narración no tiene límites. Un cometa se estrella en sus ojos en cada atardecer. Nos mentimos un poco. Huele a fruta.
III
Me robo un lunar de su sacro. Lo fermento suavemente con mi yugular pretendiendo aunarlo al preámbulo onírico de esta noche. La ecuación no termina de envenenarme. Pretendo una estancia permanente.
IV
He tenido la certeza de los delirios más extravagantes. La saciedad ha sido mi compañera íntima. No he escatimo las distancias. No hay incongruencias. Algunos silogismos se calcinan en vacilaciones de escaramuzas con fuego blanco. Vulcanizo la paciencia cuando mi temporalidad desencaja de su pretensión absoluta. Luego la desecho. Después las pretensiones absuelven la frecuencia meditativa. Hay una mentira menor.
A menos que abandones tu personalidad, no serás capaz de encontrar tu individualidad. La individualidad la proporciona la existencia; la personalidad es impuesta por la sociedad. La personalidad es una conveniencia social.
Osho One Seed Makes the Whole Earth Green Chapter 4
Rompimiento |
Transformar las depresiones en rompimientos es toda la función de un maestro. El sicoterapista simplemente té remenda. Esa es su función. El no está ahí para transformarte. Tú necesitas una meta-sicología, la sicología de los budas. Osho Walking in Zen, Sitting in Zen Chapter 1 |
La semilla no puede saber qué va a suceder, la semilla nunca ha conocido la flor. Y la semilla no puede siquiera creer que tiene el potencial de convertirse en una hermosa flor. El camino es largo, y siempre es más seguro no recorrer ese camino porque el trayecto es desconocido, nada está garantizado.
Nada puede ser garantizado. Mil y uno son los riesgos del camino, son muchos los escollos – y la semilla está segura, escondida dentro de una dura coraza. Pero la semilla lo intenta, hace un esfuerzo, tira la dura concha que es su propia seguridad y comienza a moverse. Inmediatamente la lucha comienza: la lucha con la tierra, con las piedras, con las rocas. Y la semilla era muy dura y el brote será muy, muy suave y los peligros serán muchos.
No había peligro para la semilla, la semilla podía haber sobrevivido por milenios, pero para el brote los peligros son muchos. Pero el retoño emprende hacia lo desconocido, hacia el sol, hacia la fuente de luz, sin saber dónde, sin saber por qué. Enorme es la cruz que ha de cargarse, pero la semilla posee un sueño y la semilla se mueve.
El mismo camino es para el hombre. Es arduo. Mucho valor se necesitará.
Osho Dang Dang Doko Dang Chapter 4
Fui recorriendo una a una las posibilidades. Los juegos de memoria, besos e imprudencias. Me percato de la cópula luminosa que animaba nuestros juegos. Desafiando los caminos insensatos. Postulando la incerteza de las fechas entre dos labios vacíos que intuyen la voracidad de la presencia.
Sin escatimar el peligro pretendía esbozarme entre las multitudes prosaicas. Esquivando mi optimismo. Pretendiendo desaparecer lo más rápido posible de la resonancia que vuelca a los cuerpos en las calles olor a vinagre. Para volver a ser desprendida de la geometría que ornamenta los sueños. Intentando invadir uno a uno los segundos de la co-pertenencia que se encaja en la sangre de un verano luctuoso.
¿Cómo no revivir el horizonte en sí? Es la pregunta que frecuenta mi escasa racionalidad. Estoy en todas partes; el universo me parece pequeño. Sigo atisbando la frecuencia de mi respiración hacia la zona cero. Sigues Aquí.
El cosmonauta.
Estuve explorando todo,
desde pirámides magnas
hasta establecimientos de comida rápida.
Todo desde fuera.
En ese sentido laberíntico te fui buscando,
rodando contigo películas imaginarias.
Ya partías con tus tacones mis santos,
destrozabas discos de vinil y no guitarras.
Deconstructora me hacías llegar el mensaje sin dedicatoria.
“Son palabras que no siento”, me decías
mientras ibas a merced del astrolabio.
Si te sabía fruta
rodeaba la atmósfera hasta encontrar el árbol.
Ya eras libélula entonces, volando lejos,
esquivando la neblina sobre algún lago.
Qué maldita era tu mueca para mí,
siendo que a tu mínimo capricho
yo habría dejado en tu bolso:
mis drogas, mi cráneo o mis cigarros.
Por eso era lo que era perdido allá,
en la intrascendencia, en el regazo estelar.
Estuve esperándote harto de insomnio;
sosteniendo con una mano tu bebida favorita,
con la otra apretaba la factura de los olvidados.
En ese trayecto laberíntico me fui aconsejando
probar menos ilusiones mayas, pero consumir más valiums.
Ya partías llena de luz
envuelta en aquel vestido caro.
Yo te prefería sin rimel,
y –claro- despojada del vestido azul;
y que aquellos ojos posaran sus parpadeos,
al menos un segundo de tu vida,
para el hombre del espacio.
Aparece el Deconstructor de la caja Kirlian. Ha venido a ausentarme de toda noción de Pirrononismo, aunque quizá, no sepa siquiera de su existencia. El tono lúdico se apropia de mi corteza cerebral desproporcionándolo en suaves golpes hacia un no-lugar. Hoy por ejemplo, decidí repetir el acto poético que detonó sobre mi brazo la semana pasada. El sol desaparece. Empiezo a girar mi lengua en una velocidad lenta de izquierda a derecha. Toco la zona exacta de mi piel donde dejó la mordedura. Vuelco mi boca de una manera descarada y presiono sobre la cicatriz. Me muerdo. La huella resucita.
¿Qué extraña resulta mi reencarnación? Hoy tuve la necesidad de ver arrojada múltiples de mis imágenes de vida en el ordenador. Mi primera cara de niña vanidosa y mimada, hasta la mujer de veintiocho años que soy en este momento. Volví a sentir esa melancolía infantil que se infiltraba en mi mirada en la ausencia de padre. Hoy esa misma ausencia se repite bajo otras circunstancias. Y la cara no es igual. Todos los edipos de mi vida han cincelado mi rostro de una u otra manera. Note por ejemplo, como desde una simple pose infantil marginaba a hermana menor y se empezaban a formar mis primeras dotes de arrogancia. Esa arrogancia con la que he sobrevivido bastantes momentos y hundido al mismo tiempo. La vanidad de portar la bandera nacional en dos ocasiones. ¡Qué ridiculez! Sin embargo, cuan importante fué en ese instante.
Recuerdo exactamente el día de la decepción que me llevó a refugiarme en la filosofía.
También recuerdo toda la gloria que me ha extasiado hasta el borde de la misantropía y otro tipo de poses. Reencarnación extraña, muy extraña por cierto.
!Que maravilloso es querer ser alguien en este mundo! Cualquier título, variedad de pantomimas esbozándose en las perspectivas del ser superficial, ese deseo de arraigar el nombre a la mayor velocidad posible. El descaro de querer guiar a los demás y emitir consejos en panfletos o poesías. Claro, estamos en el tiempo de los poetas. Todo mundo quiere ser poeta y se siente poeta porque narra como se baja una puta gallina de un camión y luego es atropellada en la frontera. Esa palabrita de tan moda. Si podrán decir que estoy enojada, neurótica, esquizofrenica, envidiosa, o cualquier otra denotación al respecto.
Tener una función social en el mundo denota cierto funcionalismo espiritual del ser acontecido en la lewenswelth. Se tiene la responsabilidad de acceder al mundo de la vida con una iniciativa de fortaleza para que el espíritu alcance la plenitud de un modo libre y sin atadura alguna. La escritura es un arma revolucionaria. Se escribe para transgredir para abolir el situacionismo adverso que se coagula en los horizontes globales debido a la desigualdad y a las bajas pasiones del alma. Algo positivo.
Lo único que sé es que todas esas personitas entesitos mundanos encargados de las funciones del estado. Políticos. Tienen mal karma muy mal karma. Por langaros y raterillos. Pero bueno uno se cansa de leer los periódicos y ver siempre la misma situación. La realidad es que están desviados de su sendilla espiritual. La religión que profesan es chafa y realmente precaria. Así que puedo decir muy poco al respecto. Reencarnarán en un ser hediondo y virulento en un planeta donde se encuentra todo lo que aborrecen. Su castiguito como tanto ustedes lo profesan. Bueno pero por algo están en el mundo. No se les puede aborrecer, ni juzgar…. epoje forzada. Tatoamasi. Si yo soy tu. Esta fellito comprender eso de la totalidad y perdida del yo. Cualquier entesillo politicoide es de mi misma naturaleza espiritual. No. Tambien es como yo. Y si lo juzgo y denuncio me estoy haciendo dañito a mi. Otra vez, que feo.
Podrán decir que me ponga a hacer algo productivo. Que hable de política, de la situación del país, del mundo, de los grandes descubrimientos científicos, del ciberespacio…feminismo-femicidios. De los ismos. Y es aquí cuando me doy cuenta de cómo es casi imposible evitar ese sentimiento de Pessoa en tabaquería. Mira querido siguen los mismos discursitos valines en las universidades. Sólo que ahora algunos estudian filosofía o literatura odiando lo que significa el acto de investigar en si o encontrar alguna verdad o enajenarse un rato en las grandes obras de esas mentes magnificientes. Se llenan los banquitos y a nadie le importa el problema del Ser. Nos dicen que abandonemos el nihilismo. Pero no tenemos el suficiente ego para sentirnos rockstars urbanos y preferimos quedar en el anonimato. AJA! Continuará….
Extraño escribirle cartas. La sensibilidad aunque fuera ficticia mantenía mi espíritu en cierta línea de vitalidad y expansión voluptuosa. No sé que tan cursis serían todas esas cartas de las que nunca recibía respuesta, pero intuía silenciosamente que le causaban cierto placer y bienestar. Nunca las rechazó y nunca nos rechazamos. El día que decidí no escribirlas fue porque el acontecimiento empezaba a volverse una costumbre y empezaba a perder su espontaneidad. No sé porque tengo la sospecha de que usted aún las conserva. Siento nostalgia por no tener ese sentimiento que me arrojaba en canciones amarillas y esas frutas raras que acostumbra mencionar. Usted quizá mandaba las cartas hacia otro remitente y tampoco le contestaban. No importa, el sentimiento mutuo circulaba por los horizontes más desconocidos y seguramente su destinataria sentía el mismo regodeo de recibirlas y no contestarlas. Hoy ni siquiera me atrevo a mandársela a su correo electrónico. Deseo recuperar esa frecuencia más no estoy segura si debo seguir perpetuando el mismo personaje. De cualquier manera le agradezco todos esos instantes de realidad pura en el que el anonimato tendió a vencernos en una honestidad absoluta. Al fin pude despertar toda greñuda con mi pijama fea y sentir que la mascarada no tenia sentido… Escribo esto porque mi corazón ha estado en letargo y necesita un poco de resurrección. Hasta pronto.
La experiencia mística me remitía al espejo de un momento. La primera vez que entre al cubículo del zazein, fué para desterrarme de esas visiones cuadrangulares, que apaciguaban mi alma entre el discurso de la estética tradicional y la destreza del azar. “La cabeza del gigante” que me acompañaba disfrutaba de la misma sintonía: Tomar los pinceles, e invocar el acontecimiento mágico. Sólo era una cuestión de trance, una petición, una oración hacia lo que el llamaba su “yo trascendental”, pero no a la manera de Kant, sino al estilo de algunas sectas destinadas a los cielos blancos. Le gustaba exorcizarse sobre papel tipo tortilla con lápices de carbón marrón. Luego empapando su deseo con una suave vibración de su vena predilecta (yugular), empieza a jugarse en la laberíntica extirpación de sus traumas.
Hoy la cura se vuelve imprescindible. Las estacas que han acribillado la voluntad en su
más nimia presencia ha dejado de revelarme el abominable entusiasmo de la duda. La fe
vuelve a atosigarme en los discursos. Todos aconsejan esperanza. Galopa la certeza en la tangente de mis sueños. Me han regalado miles de tesoros acantonados con finas fieras del Leteo. La sucursal de la vuelta atrás aterriza en un calendario impreciso en donde la palabra tiempo no esboza significado alguno. No he inventado ninguna historia de amor; ni imprecisa ni con tonalidades de verdad. Escribiré un libro balín y moriré en paz.
Ensayo sobre la incoherencia.
Conseguí el veneno; no dejé un solo rasgo de él.
Lo devoré todo, hasta el hartazgo.
El descenso fue lento, lo recuerdo.
Me carcomía lenta y placenteramente,
un amor maldito/bendito.
Respiraba sólo lo eterno.
Salí del desconcierto y comprendí el hastió
De la finalidad sin fin. Esa memoria y sus demonios.
Proseguí con el espíritu insumiso en aquello
Que es inagotable pero insuficiente.
Ya no es vida, es camino a seguir.
Lo comprendí todo. No tuve miedo, el peligro
Me seducía como una daga que ironiza el vientre
Sin todo. Y así, en la nada, volví a aniquilarte,
Hasta poseerte todo y blasfemarte en un punto.
En el mismo punto. Fué delicioso.
Sin embargo, te desvanecías, te extrañaba y te deseaba.
Te fuiste, me quede ahí. En ese mismo cuarto
Pasaban las horas y me embriagaba con tu recuerdo,
Me hundí en tus blasfemias. Renací en el fuego
Que dejo tu ser efímero y mi corazón estallo
En mil pedazos sólo para seguir amándote
Cada día más y cada minuto te odiaba más.
Y te deseaba tanto que decidí aniquilarte.
Descubrí que el objetivo era inerme para la
realidad, continué como la historia de la que no
hacen los hombres, sino la voluntad del sentimiento
que nunca descansa, perteneciente al transcurso
que sobrepasa el objetivo de la existencia y
lo remite al fundamento infundamentable.
Me atasque de los conceptos. Fue entonces cuando
Comprendí lo incomprensible. Y volví a poseerte.
La circunfranavegacion de la muerte se hizo latente.
Un tiempo ahistorico empezó a desmitificarme.
Tu nombre y el mió fueron los mismos.
La tentación… de existir trajo a un tercero, un intruso
El desconocido vino y te clavo la navaja del odio
Y me destruí hasta ver que renaciste en mi interior
Superfluo y humano, demasiado humano.
En occidente el cuerpo es el gran desconocido. Totalmente de acuerdo: se reduce a mero discurso. Se ha recurrido a dicho "concepto" solo para querer desmoronar el aire de la metafísica. Intento que no se ha logrado porque queda reducido a meros alucines. Son pocos los intelectuales que tienen un conocimiento profundo de su cuerpo por eso no pueden hablar de èl al modo de los orientales. Todo se queda en la energía más lenta, es decir, la del pensamiento. El centro físico queda relegado a sus funciones más bàsicas. El chacra raíz esta tapada en la mayoría de los pensadores porque solo dirigen su energía en la cabeza. Por eso las jorobas, los malestares y el uso recurrente a las drogas. Fuman cristal u otras sustancias para publicar libros y libros a lo baboso. Nunca aparece el cuerpo. Pues para conocerlo se tiene que empezar a respirar por cada uno de los centros energéticos y eso se consigue con una disciplina ardua de por vida. Quizá un intelectual que logre detener su eyaculaciòn durante el acto sexual y practicar algo de tantra pueda hablar del cuerpo.
Por el momento permanezcamos en silencio y corramos a subir montañas. Desintoxiquemos de occidente.
El ego se vuelve tan gigante que ni los amoríos más paganos logran disiparlo. Es el poder de desafiar los acontecimientos y volverlos a torcer en mi horizonte. Algunos agónicos y salvajes brincos de sangre, tratan de entumecer mi deseo, en la caricaturización obscena de la posesión. Vuelvo al tao y todo lo que hago no le pertenece. La poca memoria que poseo me obliga a abrir los manuales y tratar de lavar un poco mi cerebro. Olvido absolverme de los ajos y vinos que resguardan la esquina de mi habitación. He perpetuado varios asesinatos. Pido perdón. Pero la blasfemia es tan hedonista que ni la pintura de mascaradas translunares a logrado disolverme. Mis manos están en tatoamasi y odian este tono. Decido cambiar la melodía e invocar las fuerzas cirenaicas sobre mi superficie. Sacra tierra, sacra nube, revuélveme en la ligereza de tu noche.
Esta crisis se ha prolongado demasiado por desobedecer al viejo Heráclito. No es que no me dejara seducir por la inocencia que provocan los raptos de los dioses, ni los suplicios embargados en la infinita consumación de la muerte. Era algo más ajeno a los nombres. Mi mente no ha encontrado una superficie sobre la cual volver a colocar su melodía oriental. El occidente me esta asfixiando. Y no procuro terminar estos renglones sin la resolución al menos gramática de este estadio de conciencia. La incredulidad de esos padres nuestros aceleran el karma. Tengo que matarme y volver a salir con el brillo astral columpiándose por mis vértebras, estrellándome en la suavidad y descaro de una existencia sin pánico alguno. Me conociste feliz. La felicidad fue la seducción.
Aquí no se escribe de feminismo, ni de problemas políticos ni de arte. Estas letras están arraigadas en un solipsismo inmaculado producto de una adictiva conveniencia con el yo. No existe el deseo por las dicotomías, las separaciones y divisiones. Al menos en apariencia.
Escribir y pensar en la probabilidad de “pensar” algo nuevo es morir ahogado en el delirio del “yo”. Ni Borges, Nietzsche, Derrida y sus derivados lo hicieron. Es la mascarada en la escritura… hasta el mismo tao como libro es una aberración.
La verdadera educación es la del no-yo. Sentir la arrogancia del nombre y la firma denota una peculiar ignorancia. Afirmar nuestro anonimato hacia el infinito es un acto de alta jerarquía espiritual.
Estos días he usado el olvido a su máximo esplendor. He obligado forzadamente a mi conciencia, a partir de una configuración lingüística, ha abolir el juego infundado encorsetado en mi espalda como esas navajas que tiran algunos camicaces al azar. Todo el orgullo se deformo tanto que adquirió un tono cínico y descarado. Es como si efectuara el auto-castigo como ultimo recurso de emancipación estoica. Todo ese día –en la carretera- se detuvo la sentencia Pirronica. Todo el simulacro de la cita quedo en un dedo apuntalando el cielo plagado de estrellas. Vine a verte sólo para decirte que existen las estrellas.
Es que soy dependiendo de la frecuencia. Recurriendo a inconscientes flotando dentro de una fantasmagoría que niega poseernos en este momento. Cuando la realidad aflora en medio de las nubes insulsas, caratulando cisnes con bramidos y canales de venas. Sólo puedo escribir desde mi realidad en la sobriedad, pues ella conduce a la epoje (aparentemente).
Lo demás me remite a meras constelaciones platónicas, donde las entrañas de la objetividad no merecen renglón alguno. Entonces no pienso en tu mueca, simplemente me enrolo entre las bóvedas de un amateur de cuerpo delirante. Y los sentidos me empañan de una diacronía vertical, que sólo apetece mojarse de hipotenusas con latidos de diluvios paganos.
Luego vuelvo a preguntarle su nombre. Lo ha olvidado con el prefijo “in” (nombre). La fogosidad de su insomnio, lo incita a una nueva re-conceptualizacion de lo sagrado. No era Odin el de los lustros encantados. Era la heroína de la blasfemia, suavizando el barniz de sus entrañas. La gimnástica de la niña tristeza.
Apenas recuerdo la hinchazón de ese tiempo, cuando nos columpiábamos entre nuestras obsesiones conceptuales como dos muecas que se pegan y no saben desencajarse. Hipnosis instantánea. Luego la atmósfera teñida con niños cuervos desmenuzando tu cuello. Ese instante perfora mi memoria: “Eran todas las horas, esas que no existen porque carecen de un terreno fundamental”.
Después poco faltaba para que olvidará tu nombre; y sólo me diluyera en un libro deconstructivista. La memoria otra vez: “Jamás te llame por tu salvación, sino simplemente por el sacrilegio; siendo la estrategia para liberarme:“la destrucción”.
Empecé por comerme a tu madre, así toda pulcra por la suave miel que derramaste en su vientre el día que la elegiste. “Ella no es un error, bien lo sabes, bien lo sabemos.”
Recorrido espiritual cero. La última vez que cuestione el recorrido correcto de mi espíritu por esta existencia, estaba en la encrucijada de dos amores. Me detuve a verte mientras te matabas. El pescado muerto, las maldiciones, los encuentros. Todo llameante por un deseo insatisfecho, ávido del pasado. INCESTUOSO. Es por eso que no involucro mis miedos en los otoños castrados de mieles blancas, ni hipnotizo lechuzas con carnes saladas. Sólo me disipo por la tentación de ganarle a Dios. Arrepentida de violar el libre albedrío del universo, caigo en una decoloración absoluta de mi garganta, obligándome a pedir un perdón que aún no siento. Alabe a Tanatos, me postre en mil altares enclavados de tentaciones avaras. La culpa ha sido mi Dios, dijo Rimbaud. La culpa ha sido mía, alguien más dijo.
La transacción ha sido efectuada bajo la presuposición de un mensaje colectivo. Agosto es el testigo del ciclo absoluto.
Una de las desventajas de la psicología es su pretensión de ser ciencia y como cualquier otra ciencia jamás logra deshacerse de la filosofía como fundamento. Pues hay que recordar que la palabra psique viene de Aristóteles y Platón. Además su deseo de legitimación es demasiado reciente –SigloXIX-. Cien años de explorar la infinita mente desde la reducida perspectiva de una categorización finita. En la cual no es posible dar ninguna curativa tajante a la desviación infernal de la naturaleza humana. Solo basta prender la TV para darnos cuenta de que su búsqueda de la verdad es más torpe que la filosófica. Porque resulta claro que el filósofo se asoma al abismo y en el mejor de los casos le pone un nombre. En ello radica su cinismo y honestidad. JAJAJA
Sexualidad y Poder
¿Qué sentido tiene emprender una historia de la sexualidad? .Sorprenderse por Freud y luego caer en una malla de resistencia y enfocar la palabra en otra dirección. Histeria, fenómeno del olvido, desconocimiento completo de uno mismo. Psicoanálisis. Luego vienen esas reflexiones de Foucault, sobre el desconocimiento de los propios deseos. Teoría sobre la sexualidad. Saber sobre la sexualidad. No hay contradicción entre el desconocimiento y el sobresaber de la sexualidad, porque coexisten de forma real. Sin embargo, existe una “diferencia radical entre las sociedades occidentales y, al menos, cierto número de sociedades orientales”. En occidente sólo se pretende cientifizar el acto sexual a través de la superproducción de discursos, y en oriente, por el contrario se pretende hacer una exploración de la intensidad del placer. “En occidente no tenemos un arte erótico”. De cualquier manera, gracia a Freud, se logró hacer un acercamiento a lo sexual, porque estaba condenada al silencio. Según esto. jijiji.
He logrado escindir el rito de la catástrofe, cuando los orificios de mi mente se vuelven pálidos, por la dilatación de las larvas de esa montaña marina. La señal ha oscilado hacia el mismo zazein. No me he dado cuenta de la longevidad de la situación, más corro descalza otra vez a invadirme de mi misma.
Hoy después de quince mil noches en ayuno, el contraste que se difumino en ese aliento de otoño, ha despertado para acribillar toda su aversión al intelecto, con leches y quesos de manzana. Fui a buscarte, cuando la noción de nostalgia empezaba a apoderarse de mis anclas con la nomenclatura: “mascarada”. No estabas –aparentemente-. Te vi en las avenidas, en busca de una explicación para adherirte al mundo moderno, así tal cual es: con su salvajismo columpiandase como una escopeta entre nuestros deseos. Eres tan idealista que odias toda concepción material de lo mundano, los hábitos de la lujuria capital, detestan tu más incauta resolución. Luego vuelves a lloverte sobre ti mismo y es otra vez esa tentación de arrancarte los silogismos. La música empieza a mezclarse, ya no son las mismas tinieblas. Ahora los has metido lentamente en un féretro con soles rayados de un azafrán celta que pretende pulirte las venas. Los sonidos medievales se tapizan con sonidos de un dolor carnal, que empieza a flagelarse con cantos de dragones y sirenas ciegas. ¿Cuántas veces has tocado el mismo límite? ¿Cuántas veces ha emergido el corazón de esas cuchillas? Es cuando el gusto por la magia termina seduciéndote entre cuerdas que ligan a una epígrafe que se ha dilatado de una montana pagana:
-Últimamente uso demasiado la palabra vacuidad.
-Mira ya no pongo comas antes y después de los paréntesis.
(No hay dialogo, por lo tanto la comunicación es un engaño).
La niebla hace agujeros
sangrientos en su corazón; y la
naturaleza heriatica de mis
respuestas le permiten un sueño
blando.
Lo feliz se vuelve adicción y se ontologiza en esas conversaciones en donde la toxicidad de nuestras palabras, cae en la trampa de la comunicación. El entendimiento se prolonga en silencios sin planeación alguna, pues esta burbuja temporal se ha geometrizado por vortices de nombres y títulos compartidos. ¿Y que otro vicio si no es la letra?.
(Escribir un cuento con soluciones parecía ser un ejercicio banal dentro del orden consuetudinario de los prejuicios que contenían a la esclavitud de mi conciencia.)
Luz. Mirva de Acuario estaba sometida a un entrenamiento mental en el cual tenia que vencer la condición “reacción”. Aquella que nos somete cada vez que no encontramos una desición libre de las ataduras de la moral, esto es, cuando respondemos a la manera behaviorista; impidiendo la condición de elección. Esa bruma bacanal la embarco hacia un espacio plegado de nubes aleatorias, que coronaban su hilo espectral a la manera de los dravidas. Describiré el escenario:
Dos gatos blancos sobre sus muslos desnudos lamían lentamente los signos de interrogación que aún sacudían sus gramaticidad recta. Luego girando la lengua en forma circular le insinuaban el final del círculo vicioso. Las alfombras de ese palacio imaginario, estaban barnizadas de uvas solares; de esas que se absorben en las veladas de lunas cortas en las iniciaciones kerevadicas. Un matriarcado ingenuo aún seduce a su conciencia en los inviernos.
Pacto nulificado.
-No tengo derecho a decirte quien eres. Pues cualquier especulación respecto a tu identidad solamente reafirmaría tu mascarada en curso. Y recuerda lo que conversamos esa tarde de placeres lentos y suaves. Silenciándonos el alma dejamos de ser animal para ser lo oculto, y permanecer en la bocanada del secreto. Deseo cero. Siempre hemos sido lo indecible. Te puedo tocar la espalda poco a poco hasta que ya no sientas repulsión.
Cuando tengo que esconder el cuerpo y todos esos bramidos de mándalas arcaicos, sólo para no despojarlos de ese fundamento que les guía la conciencia. Con sólo un gemido podemos conocer el infinito, así sin fenómeno alguno. Tan solo con el grito tal cual es. Regresando seis líneas hacia arriba: no tengo derecho a decirte quién eres. Decir que una persona es de tal o cual manera es violar la inocencia del devenir, es adjudicarles un carácter moral a su patología en curso e involucrarlos en una lingüística profana que solo sirve para concretizar el sueno aristotélico: concepto fijo. No puedo decir quien eres, puedo inventar quien eres. Es una lujuria artística que da la oportunidad de cometer el asesinato del “yo” de una manera tramposa. Pero esa trampa no es ajena a las exquisiteces del espíritu, por el contrario, denota una alta alquimia trascendental, en el supuesto de que todos tenemos derecho a desear el satori, al menos desde nuestra fantasía occidental. Acercarse a lo oriental desde la perspectiva de la “diferencia”, al principio presupone una occidentalización de la contradicción. Es el deseo del afuera con la abolición de la paradoja, o bien, con su sacralización. Corroer el espíritu por esos esfuerzos, denota el mínimo de comprensión del “teatro de la crueldad”, tal como lo entiende Artaud, no obstante, la desmascaralización deviene desnuda en el momento en el que la personalidad deja de desconfiar en la imposición de oriente como una nueva ideología. Oriente no es una ideología porque ideología presupone estar inmersos en un pensamiento metafísico, tal y como se le entiende, en la tradición en donde el pensar no es posible tal y como lo pensó Heidegger.
¿Por qué hay una desconfianza por lo oriental? Será porque lo más profundo se disfraza de lo más banal tal y como sucede con los libros de Nietzsche que están demasiado accesibles.
Te invito al poco oriente que conozco, desde mis primeros despojos del pensamiento, hasta las confusiones que he decidido cortar de una vez por todas. Así, con el amor libre, tal cual es: sin pedir nada a cambio. Quizá al menos una presencia. O quizá ni eso.
