Releería a Whitman mil veces.

Soy.
Fui.
Seré brevemente.
El destello de energía que me constituye
es tan intenso y breve como eterno.

textos gratuitos

Me acabo de dar cuenta: tengo bastantes textos en el blog. Textos gratuitos, textos sin beca, textos para regalar.

Yeah!

Y como dijera Reich: "Si sirve de algo lo que pienso, que se difunda solo".

Ni modo, no me gusta darle "like" a todo mundo nomàs por el contacto.

¿ Qué le voy hacer?

Con amor para el multiverso entero,

anti-karla.

La anti-carta.

Escribe algo porque yace  atrás del sol. Yace atrás del sol cual música blanca donde nadie articula: nada. Respira el borde de un tejido poli cromático y cósmico: es futurista. Danza las infancias de un silencio que se sabe inabarcable. Teje poco a poco la palabra que nadie va a entender. Simboliza. Entrecruza la frescura planetaria de los puntos incognoscibles. Deja de pensar toda la mañana  para así poder llegar: nada. Socava la irreversibilidad.

L U E G O ANTES Y DESPUÈS.

La muerte es un lugar. (Piensa) La muerte es un útero implacable. Arquitectura de la muerte. (Piensa)  Genealogía de la muerte. Muerte, muerte, muerte. YA. Me gustaría hackear la sabiduría presocrática. La sabiduría presocrática digital.

Muerta ya: nací para saber por qué naci. Morí como todo.

L U E G O ANTES Y DESPUÈS.

En la discontinuidad de los aforismos alemanes paría ráfagas de cielos mudos. C r e í a enmudecer en la invisiblidad de  limbos pirrónicos. Pero no. La telescópica alegría por Tijuana. Me dictaba un renglón. Luego, las rejillas de la noche traslucían caricias de leopardos blancos bajo mis hombros.  Intentaban llevarme al inframundo. Pero no. Barthes, Derrida, Blanchot y Foucault comparten la vibración de la rareza, sigo percibiendo un escepticismo elegante en su escritura, una tonalidad etérea y teleológica al mismo tiempo. Que. No hemos podido superar. No nos hemos salido de esa tonalidad. Es preciso pues, gritar que: la voz francesa de los sesenta sigue en la misma frecuencia vibratoria en el 2000. Que ese lenguaje que no es hablado por nadie sigue siendo un secreto. Que el hablar y enmudecer de los poetas, quizá es una pseudo verdad. Que la música electrónica (cierta música electrónica) está más adelantada a todo esto. Que el misticismo de Bataille es una actualidad. Que Barthes, Derrida, Blanchot, y Foucault no alcanzaron la frecuencia vibratoria de Bataille. Que Bataille es un vidente. Que videntes hay pocos. Que Bachelard también tiene razón y no razón: “Hace de la visión una violencia; halla la fractura, la grieta, el intersticio mediante el cual se puede violar el secreto de las cosas ocultas”

Que.

Si veo algo es porque me puse atrás del sol.

Y

La alegría por Tijuana es una actualidad. La  se     re        ni     dad        del me dio día es          algo          muy          suave  ____________

La be    lle  za     e n t r a por mis venas

Que.

Estoy muy feliz de vivir aquí.

Yo también quiero que estés muy contento. Decía el mensaje del celular.

La voluntad de mirar el interior de su espíritu. Puede ser una fractura suave.

Toc toc toc tod

d e s p a c i o    

serena: la belleza entra en mis venas.

Mis órganos están llenos de copal y cantos tibetanos. Una orquesta blanca canta: “Nada tiene que ver el dolor con el dolor, no hay nombres en la zona muda”.

Muda calla

YA.

d e s p a c i o   no hay nada

nada nada nada 

nadita

serenita, calladita, bonita.

Las funciones vibrantes del discurso.

Y bien: ¿Qué puedo decir, si todo el día estoy pensando? Ello sugiere que, mi relación con el silencio, se ha vuelto casi nula. Ello sugiere que, mi mente sigue atascada de lecturas. Ello sugiere que, no he dejado de pensar ::: tengo una relación dislocada con el lenguaje. Y en su caso o no caso,  la re-flexibilidad infinita  no me habita. De manera que, dejará (dejaré) de pensar por quince minutos...Si la frecuencia vibratoria de mis neuronas, me dan permiso. Por lo demás, la actualidad futura, sigue acariciando mis costillas. 

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 a m o R.

Conozco a la perfección los lapsus que me habitan. Reconozco el lapsus Zen como mi favorito, sin embargo también reconozco cuando no lo habito. El orgullo lo he moderado a través de la risa, y con la idea firme de saber lo mortal y simple que soy. Ya no habito las trayectorias occidentales, desde el día que descubrí que no era especial, tampoco importante. Que no necesito seguir a nadie, y tampoco que me sigan. Quiero caminar, respirar, caminar, respirar, felicidaR.

Yo vivo de la filosofía....

Gracias a Dios.

Raymond Roussel

"Una obra literaria no tiene que contener nada real, ninguna observación acerca del mundo, nada salvo combinaciones de objetos totalmente imaginarios"

Algunas ideas sobre literatura. Borges (1964).

1. Esta vanidad del estilo se ahueca en otra más patética vanidad, la de la perfección.

2. Inversamente, la página que tiene vocación de inmortalidad puede atravesar el fuego de las erratas, de las versiones aproximativas, de las distraídas lecturas, de las incomprensiones, sin dejar el alma en la prueba.

3. ...La literatura es un arte que sabe profetizar aquel tiempo en que habrá enmudecido, y encarnizarse con la propia virtud y enamorarse de la propia disolución y cotejar su fin.

Soy muy futurista, pocas veces busco imágenes del pasado, pero hoy no sè qué ocurrió que sentí la línea del tiempo.  Siento que he vivido no sé cuántas vidas y que  he sido una chica muy precoz. A lo mejor porque desde los dieciséis años, hacia lo que me venía en gana. A lo mejor. Recuerdo la primera vez que me fui a Mazatlán, con el dinero de  los collares de sopa que les vendí a los compañeros de la prepa. La sensación de sentirse grande y viajar. Los días en los que aprendí a manejar de la nada, porque le robaba el carro a padre,  y todo el desastre divertido posterior que aún guarda mi  hombro izquierdo, y me lo recuerda cuando hago ejercicio. ¡Ah, qué tiempos tan divertidos! En fin, luego contaré el día que me fui al Cervantino con cincuenta pesos. Ah, también el día que huí de Amsterdam rumbo a Mazatlàn porque tenìa mucho frío.

No quiero a ese señor feo en este país. Que se vaya!

Hubo unos días extraños donde el miedo desapareció. No me importaba dormir en el cerro sin luz, en la nada; escuchando simplemente el oleaje a lo lejos, y el movimiento sonoro de los grillos. Si en un segundo, por ejemplo, la tentación del miedo trataba de invadirme, la eliminaba, respiraba y dibujaba otra escena mental: paz y armonía. Luego, esa vibración, con la que llenaba la casa de madera, me habitaba con una seguridad insospechada; que seguramente causaba dudas en el vecindario. Por eso, el día que escuché cómo quemaban un coche en el cañón, simplemente me levanté y observé las llamaradas desde la ventana. Después, a dormir con Fausto recién nacido, para dormir y dar clases al día siguiente. Esos días eran muy duros, pero no me pesaban. En ello radicó su pronta desaparición.

Otro evento similar, puede ser el día que le quemé la transmisión al topaz blanco. Aferrada –como pocas veces, ja- , le di al acelerador hasta el fondo, y nada que subía el carro la montañita. Hasta que tronó la primera y la segunda, entonces; se me ocurrió subir al revés, es decir, en pura reversa. Pero bueno, no podía llegar hasta la universidad en pura reversa, verdad;  y sin embargo, asumí ese karma con entusiasmo. Aprendí a caminar como dos kilómetros a las once de la noche. Los primeros cinco minutos, caminaba y tenía miedo, buscaba a alguien atrás, y nada. A los ochos minutos, se me ocurrió platicar con las estrellas, luego ya ni me acordaba de la mentada soledad y la gente mala. Después, no recuerdo qué pasó, pero el día que aprendí a caminar sola por el cerro, desapareció ese karma y llegó otro carro.

Cuando uno no tiene miedo, cualquier tipo de miedo, las cosas son maravillosas. La estructura vital de los individuos está impregnada de enseñanzas secretas, a veces las alcanzamos a percibir, otras no. Otras, pensamos que el camino diferente, puede ser peor que el camino ya trazado; es cuestión de imaginar que todo siempre va a estar mejor.

Va estar mejor, va estar mejor, va estar mejor. 

La alegría en Nietzsche.

Les comparto una reflexión sobre la alegría, que escribí en el 2005:

http://www.revistaespiral.org/espiral_trece/filosofia_karla.htm

love love love

Lenguaje.

El problema de "las elecciones" es un asunto de lenguaje. Sí, hubo demasiada verborrea al respecto, campañas, spots, y publicidad que caían en la violencia. La violencia de un lado o del otro, nunca sana nada. Pensar en "fraudes" antes de que existan, solamente crea y construye ese imaginario, hasta volverlo una realidad. No hemos reconfigurado nuestra situación psiquica, ni a nivel individual, ni mucho menos colectiva. Seguimos padeciendo el mal del "espejo enterrado" que tanto aclamaba Fuentes. En estos tiempos, lo mejor es no repetir lo mismo, e ir edificando, creando, pensando, que esa imposibilidad que no estamos preparados para tener, es algo real. Hace falta creer y poner en práctica, lo que Roger Penrose llamaba la estética de los milagros, para alejarnos de una vez  de las contaminadoras virtuales, y de los futuros preconfigurados en la desgracia. Contaminar el mundo con alegría y fe, tal y como lo afirmaba Nietszche, el I Ching, y tantos otros libros sagrados. 

Afirmar: yo contamino el mundo con alegría y fe, sin caer en lo "buen visto" y "legal" que es andar por el mundo sufriendo, estresado y agachando la cabeza. Soy feliz, porque para eso nací. Para eso nacimos. Y para finalizar, aquí les dejo una enseñanza del I Ching: "tan grande es el poder de la alegría en los humanos".

Buena noche a todos. 

El I ching electrónico.

“No sirve a reyes ni príncipes, déjenlo buscar metas más altas”.

Ningún hombre está obligado a asumir la responsabilidad de los problemas de mundo. Hay personas que han alcanzado un tal grado de evolución interior que tienen el derecho de dejar al mundo seguir su curso sin inmiscuirse en los asuntos políticos para reformarlos. Sin embargo, eso no significa que ellos deban permanecer inactivos u observar una actitud puramente critica. Solamente el trabajo sobre sí mismo apuntando a las metas superiores de la humanidad pueden justificar tal retiro. Pues mismo cuando el sabio se mantiene alejado de las agitaciones cotidianas, continúa creando valores humanos incomparables para el futuro. (En Europa, la actitud de Goethe después de las guerras napoleónicas ilustra esta manera de actuar.)

delfinario

La escrituricida sufrió una semana de crisis por la duda de escribir o no escribir una novela. Los cuentos son suficientes, pensaba, sentía, pensaba.  Hurgar en pasados dolorosos, a estas alturas de la felicidad, le parecía un fracaso obsoleto. Decidió entonces, moverse entre la gramática de la felicidad, y vivir en un delfinario. Sólo desde el delfinario, podría acceder a las infancias turbias, sin contaminar su espíritu. Así pues, las cosas aparecieron de la nada. Primero, discusión de Borges en la cajuela del carro, después; la magia nula del escritor barcelonés, luego; el enamoramiento de mimos, los cantos tibetanos, y esa búsqueda de sonidos de alta frecuencia; le otorgaron la redención. Sí. Hay que escribir, pero sin contaminarse por las gramáticas del estrellato, y buscando la serenidad de las miradas humildes. Sí. 

escribir no es cualquier cosa.

Comenzó entonces otro duro trabajo que duró aproximadamente un año. Mario Bellatin se acostumbró a un nuevo ritmo de vida: empezó a realizar una serie de rituales que consideraba necesarios para su evolución como escritor y se sometió a rígidos horarios y estrictos entrenamientos para perfeccionar el arte de la escritura, tal y como le insistía una y otra vez Macaco, quien además lo obligaba a escribir en los sitios más inusuales, puesto que el escritor venezolano debía intentar que su corazón, mente y espíritu fluyeran desordenados para que su literatura llegara a las cimas que deseaba alcanzar; para estar en situación de modificar las condiciones que habían hecho que a finales del siglo XX el arte literario se encontrara en un callejón sin salida y viviera anclado en el pasado rememorando angustiado los tiempos —antes de la eclosión del cine y la fotografía— en que fuera considerada el arte mayor. Por lo que, en días concretos fijados con anterioridad, estaba obligado a escribir sin cesar de madrugada. Cuando el sol desaparecía, debía urdir una historia que no debía abandonar ni finalizar hasta que se anunciara el amanecer. Solo le estaban permitidos tres descansos de treinta minutos cada uno.


(Un sitio web, sobre Bellatin)

EVM

La última versión de la realidad me produce rareza. Una vez que uno llega al límite del conocimiento intelectual, aterrado por las falacias del lenguaje y los pesticidas gramaticales. Uno padece la insatisfacción por el conocimiento occidental. Luego, al finalizar esas fases de escepticismo, una gira hacia oriente; y afortunadamente, encuentra otras cosas. Sin embargo, esos discursos también se agotan. A lo que voy es que ya no hay marcha atrás, cuando uno descubre otras cosas. Hoy caí en la tentación de adquirir un libro de Vila Matas, y así lo hice. Debo confesar que  iba con la predisposición  y el prejuicio, -o quizá la intuición- de que este escritor, tampoco develaba otras puertas más allá de Borges o Lezama. 


Por otra parte, descubrí que es un excelente narrador, detallista, cosmopolita, y bastante instruido. Un creador muy de mundo, que  incorpora los lenguajes digitales actuales, y los juegos lingüísticos, espaciales, y psíquicos del hombre “actual”. También creo que hace buenas conexiones hacia la erudición y otros textos. Sin embargo, siento que padece una ausencia de lo visionario, y  lo místico. De ese poder ver más allá de los registros normales de una época. De esa imposibilidad que arriesga todo por descifrar otras escrituras, tal y como apostaba Bataille, por ejemplo. O ese otro guerrero que realizaba viajes astrales, para mantener viva la imaginación. Un imaginario, por supuesto, velado por la legalidad de los sentidos convencionales y normalizados de lo real-histórico. Esa imaginación en la que trascendía la vida entera de Borges, por ejemplo. En ese horizonte, percibo más riesgos y búsquedas en la escritura de Bellatin, quizá por sus visitas a la sabiduría mística, o  a ese placer de cincelar imágenes minimalistas, escépticas, bellas. Vaya, se nota que la escritura no queda solamente en el momento de crear la obra, sino que esa búsqueda va encarnada en el cuerpo entero del escritor, y es un compromiso fuerte por adivinar otros imaginarios, otras dimensiones, otras vacuidades. En fin, sigo en la búsqueda de un escritor vidente, un escritor mago, y un escritor brujo: alquimista de hazañas invisibles. 

fresquísima

La brizna de las flautistas electrónicas bordea el pequeño planetita de rodillas. Una a tres sensaciones delicadas encriptan monasterios de animales felices. Las algas de luz web felicidad instantánea punto com. Han desflorado la lluviosa longevidad del tiempo. El movimiento mudo de la serenidad en mis clavículas. Las ganas de abandonar las letras para gozar entera la frescura morir. Estoy enamorada de la casa fea de enfrente. También del monitor. Quiero enredarme con la suavidad de las cobijas blancas y no pensar nada. Caer desnuda en la delicadeza de este día que no quiere nada, que no busca nada, que no desea nada. Felicidad. Ha de ser la esotérica descomposición astral de la signatura de anoche. O quizá, las cartas a un joven poeta, o mimos, o discusión. Los tuits devienen amuletos luminarios. Siento el desfile de las mariposas adivinas en mi tímpano izquierdo. Ser tan afrodisiaca en esta pantalla no es un temblor. Temblorosa siento entrar la espada de las diosas en mi uña azul cielo. Ideogramas celtas equidistan mi cintura. Prefiero tocar mis manos cruzadas y mover lentamente la cabeza. The arpeggiated love. La bienaventuranza impresionista es seducida por mi lengua. Soy adorada por la nada. Cada minuto, cada segundo, alguien muere y va a Yamaràja. Los que siguen viviendo creen que no morirán. Ven morir a sus amigos, pero de una forma u otra ellos se creen eternos. La entidad viviente se considera muy feliz en cualquier cuerpo que tenga. ¡Regresa a tu reino celestial!

^^Se consideraba impensable que un aspirante a físico no conociera a Platón, Aristóteles, Bach, Shakespeare, Gibbon, Malinowski y Freud... entre otros. C. Sagan

26-Junio-2006

Una Karla. 

La alegría de descubrir como funciona el universo.

Toda nuestra ciencia, comparada con la
realidad, es primitiva e infantil... y sin
embargo es lo más preciado que tenemos.

ALBERT EINSTEIN

(1879-1955)

Los hechos invisibles.

Pocos son, los que dan fe, a las acciones invisibles. Pareciese ser, que la única forma de "hacer" tiene que ver con la materialidad, esto es, con la onticidad cómplice de las formas visibles. Es casi afirmar que lo imperceptible no tiene derecho a "Ser"  o carece de utilidad. De ahí, la vanidad de "postear" o "publicitar" el acto político. Todo ello radica en algo tan sencillo como la supremacía de la materia sobre el espíritu, y de la necesidad de saciar cierta parte insatisfecha de la vida. Parte que, por supuesto, sufre  una ausencia de metas "invisibles" y que necesita llenarla con "metas materiales". Al final, es la inexistencia de la felicidad, o de ese momento breve para recordar el sí mismo y la mortandad que lo corroe todo el tiempo. Pues ningún "guru", ningún "líder", ningún, ningún, es el salvador; mientras no se trascienda y aniquile la noción de amos y esclavos. 

Los otros lenguajes.

Me asombra comprender-entender otros lenguajes. Esos discursos que no manejo ni mucho menos practico siempre los respeto y admiro. Y una cosa tengo clara: "si no sabe hacerlo mejor, no opine".

Coleccionista de cartas amorosas.

Son mías.

Un niño adentro.

La tranquilidad de la nada me destapa el cuerpo. Una a una, serenas,  diminutas, pequeñas, son las pieles de mi ventana. Soy feliz al  perseguir ninguna velocidad. Ninguna voracidad. Bienvenidas, sean pues, las cosas nulas. Vacías. Runa a runa, evaporaba llagas,  indiferencias, la sincronicidad de un vuelo inesperado. Tuerto de rencores intransigentes. Disculpe usted, yo no tengo nada que vender. Por eso, respiro la nimiedad de esas hojas manzana que tapizan mis dientes. Palabras. Es el paracaidista de cuentos infantiles. El que quiere multiplicar las metas. Y. Gira. Tranquila. Ya no hay “play” al oscurecer tremenda sorpresa. Regreso a la banquita con el pescador de cuentos infantiles. Seis y media al atardecer. Los mosquitos siguen formando infinitos torrentes enfrente de la fuente comida naturista. Yo, sigo sentada en la sillita amarilla del siglo XIX. El telón otra vez. Tranquila nada destapa el cuerpo. El desierto veinte y tres deviene en cuervos al revés. ¿Eres tu plagiador de marionetas invisibles? Un niño adentro esta vez. 

Diario sacro.

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gramática de la sacralidad

calladita y alerta

La ausencia de metas sacras reproduce la insatisfacción. No obstante, es preciso, vivir el camino
de la espiritualidad como algo esencial y no publicitario. 

Belleza escrituricida:

Las tijeras de metal rompieron todos los rumores. Los aluminios y los ajos me explicaron otra vez, esa tentación de querer aislar las verdades en la pantalla. Ese día me dilaté con la semilla de un árbol montañoso y descifré los puentes pitagóricos. Sé que ya no dormiré como animal normal. Estoy destinada a los vuelos y a la mirada excesiva. A veces, ya no quiero adivinar nada. Quiero creer que si leo a todos esos fanáticos conceptuales comprenderé el mundo por mí misma. Pero no. Ese tiempo ha quedado bastantes siglos atrás. Esta vida la estoy viviendo en un tiempo exageradamente acelerado. Una a una, las simbologías ficticias de la panadería integral fueron tomando rumbo desde aquel momento. A veces, quisiera respirar, y no adivinarte. No mirar, ni siquiera lo que usted no ve. No mirar nada. Desear la ceguera. Y el absurdo placer de publicar decenas de libros y abocetar la pseudo -sabiduría en un premio internacional. Creer que a los humanos les interesa leer. Creer que a los humanos les interesa ascender. Luego, una extraña misantropía me invade, y mejor me retiro otra vez. La luminiscencia sincroniza abstracta.  Empiezo la torpe adoración de un lenguaje que no me pertenece. Quisiera creer que el éxito laboral me dará la inmortalidad. Pero no. Eso tampoco. Por eso te escribo, querida escrituricida, para expresarte el absurdo andamiaje de esa escritura vanidosa que finge sacralidad, y no dudo en decirte que este atardecer está lleno de letras en mi vientre: el I ching electrónico recomendó la espera. La espera, la espera, la espera. La espera como sabiduría digital.

Hipótesis sobre química.

01

Bien, el único y gran problema epistemològico de la química, es que ha castrado
y reprimido su lado alquímico.  [][]][][][][]

02

Tengo ganas de leer a Paracelso.

03


Ya sè, ya sè,  eso nunca lo voy a poder decir
en la tesis. Por eso, luego escribiré un ensayo al respecto.


...

ABISMARSE.

Meditar entre abismos, y sobre todo en filosofía, me arrastró azarosamente a Roland Barthes. Mientras pensaba en la posibilidad de nombrar el abismo, pensarlo, capturarlo, y tal vez, develarlo. La incertidumbre del momento me posicionó en la trayectoria del primer apartado sobre “fragmentos de un discurso amoroso”. Y desde ese espacio, el abismarse se designó como un ataque de anonadamiento, que se apodera del sujeto amoroso, por desesperación o plenitud. Así, por vibración momentánea me plegué a la segunda condición. Y me abrí al gozo experimentado por instantes vacíos y abiertos a la geometría abismal que nos acontece. Sin anclaje alguno. Pues volcarme en un abismo por desesperación, me tornaría en el incestuoso reduccionismo lógico, que nace castrando precisamente; lo caótico, incognoscible, vertiginoso e inconmensurable, el caos abismal.

(2011)

escrituricida y bailarina.

^¨ La escritura implicada se baila. Asì pues, hay que descubrir lo qué es bailar, lo qué es danzar,
tal y como lo meditaba Artaud.

PÁRRAFOS MULTIDIMENSIONALES.

El alquimista, en efecto, designa siempre con un bello color la sustancia feliz. [Bachelard]


Sigo la señal.

escrituricida: la escritura implicada.

(/'0.---------La escritura implicada requiere de un parto
volitivo a partir del tercer ojo.

Mirar a partir del tercer ojo.

Significa volar.

Si no sabe, moverse de plano a plano, de dimensión a dimensión.

Entonces, ¿Para qué escribe?

escrituricida

09. Escribir nada tiene que ver con registrar la realidad a modo de cámara de vídeo.

10. Escribir es precisamente, un acto oracular capaz de develar, lo no- dicho, y lo no pensado, por el registro
común de una época: representación e historia.

11. La literatura es brujería ancestral.

09. La literatura no cuenta historias.

00. La literatura inventa lenguajes nuevos.

00. Combinaciones extrañas.

Sì, sì, sì...hay muchas maquiladoras y explotación social.... Esos discursos corresponden a las ciencias sociales, a las ciencias que usan el lenguaje de una manera clara y transparente.

000. A nosotros. A nosotras. Nos interesa lo neutral. Nos interesa el cero. Nos interesa la
escritura de la imposibilidad. [Artaud-Bataille-Barthes-Foucault]

Bien, pueden seguir pensando que contar historias es hacer literatura.

Eso no lo es.

^La agrafìa final de Rimbaud o de algunos surrealistas -por ello caídos en el olvido-, el sumergirse conmovedor de la literatura, muestra que para ciertos escritores, el lenguaje primero y último escape

del mito literario, recompone finalmente aquello de lo que intentaba huir.

EL CUENTO NO TIENE NINGUNA ESTRUCTURA.

El cuento retro-futurista ha de buscar la escritura implicada.

(Que no hay escritura que se conserve revolucionaria y que todo silencio formal sólo escapa a la impostura de un mutismo completo)

ESCRITURICIDA DIXIT.

curiosita.curiosita.

Quería saberlo todo. ¿Alguna objeción al respecto?

_______________.

La soberbia no es felicidad.

Besitos pequeñitos.

Besitos pequeñitos por toda la carita.

Genealogía del beso abstracto

El anti-beso.

Una en la nada.

Una existe en la nada y ya.

Una no necesita hacer nada.

Una no necesita hacer nada para que la amen.  A una la aman porque la aman, y ya.

Entre filosofía y literatura.

Hoy el espacio del lenguaje no está definido por la retórica, sino por la Biblioteca: por el encabalgamiento hasta el infinito de los lenguajes fragmentarios, que sustituye la cadena doble de la retorica por la línea simple,  continua, monótona de un lenguaje entregado a sí mismo, de un lenguaje que está consagrado a ser infinito porque ya no puede apoyarse sobre la palabra del infinito. Pero que encuentra en sí mismo la posibilidad de duplicarse, de repetirse, de dar nacimiento al sistema vertical de los espejos, de las imágenes de sí mismo, de las analogías.

Dicho de otro modo, toda obra estaba hecha para consumarse para callarse en un silencio en el que la Palabra infinita iba a recobrar su soberanía. En la obra el lenguaje se protegía de la muerte mediante esta palabra invisible, esta palabra de antes y de después de todos los tiempos de la que se presentaba tan sólo como el reflejo pronto cerrado sobre sí mismo. El espejo al infinito al que todo lenguaje da nacimiento a partir del momento en que se yergue en vertical contra la muerte, la obra no lo manifestaba sin esquivarlo: colocaba al infinito fuera de ella misma –infinito majestuoso y real del que se hacía espejo virtual, circular, acabado en una bella forma cerrada. 

Foucault, M. "El lenguaje al infinito"

Retirarse a tiempo.

En la retirada no se trata de una acción que obedece a la voluntad humana, sino más bien de una ley natural. Es por eso que en este caso retirarse constituye la manera correcta de actuar, que no desgasta las fuerzas.

bolas de luz

Me encanta percibir
esas bolas de luces
llamadas cuerpos.

Eliminar el miedo es sencillo.

Si tiene miedo, seguro sus riñones están mal.

No Lacan. No Freud.

Me parece extraño ver cómo es que para pensar, se sigue recurriendo a estos señores. Para pensar la psique, para pensar la vivencia humana. Para pseudo-pensar. Alguien que intenta pensar, al menos tiene que tener en claro las trampas de los esquemas mentales y las categorías. Las imágenes de Freud y Lacan, son institucionales y normales, cualquier "sujeto" que entre dentro del discurso del psicoanalista, no puede mirar la realidad psíquica sin mirarla con el filtro de éstos humanos, que en realidad ya más que humanos, parecen Dioses. Cuando me encuentro con un fan de estos teóricos, ya sè que no puede ver, ni mucho menos pensar, más allá de los mismos conceptos. Son presas de un pensamiento tridimensional, y el plano onírico lo conocen muy poco. En tiempos en los que he trabajado con estudiantes de psicología, y los veo terriblemente mal, siento la angustia de que sus manuales no los sacaran de su terror momentáneo, ni cuando terminen la carrera, ni quién sabe cuándo. 

Una solución viable, para la locura humana, es la medicina homeópata y la medicina china. No entiendo la obsesión por escarbar, por etiquetar, por hacerle creer a la gente, que su proceso es largo largo largo... 

Ser feliz es algo sencillo, no necesitamos encasillarnos en esta esquizofrenia conceptual y sistemática que los psicoanalistas nos ha querido vender. 

Sea feliz y ya.
Y no le ponga un altar a Freud.

Tiempos de ciudad. Tiempos locales. Tiempos situados.

El tiempo de una ciudad lo construyen las vibraciones de los cuerpos que la recorren y transitan. La movilidad lleva implícita cierta carga energética, constituida desde la configuración lingüístico-mental de los individuos, hasta la decisión consciente o no consciente por situarse en un micro-punto en el espacio. Esto configura esferas fluyendo y permeando la geografía del lugar o los lugares. Entonces, es fácil percibir e imaginar los tiempos de las ciudades. Algunos más adelantados, otros más atrasados, otros en algún ángulo intermedio. Sin sonar reduccionistas. Por ejemplo, siempre he percibido totalmente distinta la vibración del centro de Tijuana a la del centro de Ensenada: los cuerpos caminan diferente. Piensan diferente. Cuando me ubico en una esquina del centro Ensenadense para observar en qué tiempo vive y habita toda esa gente, siempre supongo que viven como treinta años atrás que la gente que transita el centro de Tijuana. Realizo un viaje en el tiempo hacia atrás. Sin embargo, ese tiempo sólo lo percibo ahí. En otros micro-espacios a la redonda del centro, el tiempo fluye distinto. Y claro: hay demasiados tiempos en una sóla ciudad. Tiempos que a su vez, construyen un tiempo local y global, al mismo tiempo. Por eso, categorizar a las ciudades en términos de modernidad o posmodernidad es una traducción demasiado forzada, pues cada micro-esfera de la urbe sintoniza y es intervenida con los estadios temporales de los cuerpos que la atraviesan; en ese único e irrepetible tiempo. Algo similar, ocurre en Tijuana y también en cualquier otra ciudad: los micro-tiempos construidos por el tiempo universal están impregnados por la velocidad, ritmo y frecuencia de las corporalidades humanas. Por ello, en lugares donde no existe el estrés, la movilidad de los sujetos es lenta, es decir, no hay prisa por llegar a ninguna parte. En cambio, en un espacio saturado por dicho malestar, se sentirá que el tiempo no alcanza absolutamente para nada. En consecuencia, cada geografía territorial debería de tener su propio cronometro o reloj simulador del tiempo. No se puede medir, ni mucho menos conocer el tiempo de las ciudades bajo un mismo reloj. Esto mismo sucede para el tiempo personal de los individuos, que paradójicamente se agrupa con otros individuos que compartan la misma vivencia temporal, ya sea en términos de esta vida u otras. Así, la arquitectura temporal del universo cobra sentido y para comprenderla, es preciso pues, cultivar una des-estructuralizacion de nuestros mecanismos cartesianos de percepción. Necesitamos percibir implicadamente, es decir, desde cada micro-espacio con su micro-tiempo y luego interconectarlo por escalas de esfera a esfera, con el propósito de entender las jerarquías espirituales tanto de los humanos como de las ciudades que construyen y habitan. Todo con el fin de tener conocimientos que realmente tomen en cuenta el movimiento y que para conocer no necesiten lo fijo, ni los mismos esquemas tradicionales. Funes el memorioso, quizá pueda enseñarnos algo.

El tercer ojo de Foucault.

Al instante, percibo la gran fuerza del tercer ojo de Foucault.
¿Puedes sentirlo? Claro, de ese entrecejo proviene la gran lucidez de su pensamiento, uno de los más ambiciosos y revolucionarios del siglo XX.

Hipótesis del atardecer, Mayo 22, luna delgadita

Los pensamientos sobre genealogía del espacio impactaron mis fibras corporales. Una a una, las capas de mi carne, dilataron movilizaciones íntimas sin objetivo alguno. El paseo bibliotecario, que dancé a las cinco cuarenta y cinco de la tarde, tenía la finalidad de encontrar un libro de Bruner: realidad y mundos posibles, sin embargo: no lo encontré. Mis piernas deletrearon las numeraciones en los estantes, y nada. Mis ojos buscaban el color de ese libro, consultado meses atrás y nada. Al microsegundo: me cansé. Es decir, lo solté sin ambición ninguna. Acto que develó y musicalizó  la concreción de la hipótesis anterior, exhibida en Twitter  cuyo título deambula en la  genealogía del espacio. Así, se hizo latente la trayectoria azarosa en mis campos electromagnéticos y cual hipótesis de Scheldrake me encajé en un espacio contenido por dos maravillosos autores: Gastón Bachelard y Marc Augé.Y bien: ¿Qué tenía que ver esta aparición con mi búsqueda de Bruner? Una respuesta positivista, podría enunciar que no hay linealidad entre estos eventos, una respuesta compleja o  sistémica -marcada por la huella  del principio de sincronicidad vía Kemmerer y Pauli- encontraría la explicación temporal más adecuada al evento. Explicación que desconozco en términos de simbolismo concreto por el abismo temporal que nos separa. La tierra y las ensoñaciones del reposo y las formas del olvido. Eran el post evento que estaba sucediendo al momento de pensar la hipótesis: genealogía del espacio. Las ideas de Bohm, sobre las ondas retardadas y el futuro que nos supera en presente, pero que deviene al revés para dar forma a la imagen que configura el presente, es la vibración que se coaguló latente en la fisiología del evento. En cierto modo, los conceptos que entraron a mi cuerpo no se desvanecieron, fueron ellos los que me llevaron a la sucesión temporal de las hipótesis que estaba formando. La no prueba de ello radica, en mis ideas anteriores sobre el phatos de los espacios, ideas que a su vez, fueron reforzadas por esa voluntad de mirar el interior de las cosas señalada por Bachelard: “Hace de la visión una violencia; halla la fractura, la grieta, el intersticio mediante el cual se puede violar el secreto de las cosas ocultas”. Esto encaja en retardo con mis pensamientos develados, justo antes del atardecer: “El espacio es captado meramente en su forma material, y pocas veces penetramos en su esencia íntima, secreta, esto es, en su movilidad invisible”. Finalmente, voy a decir que Augè también tiene sentido aquí, pues al pensar en la estructura pre-narrativa se revela cierta parte que enuncia la elaboración de un relato que  “imita” lo real. Esto significa, conferir forma temporal, diacrónica y dramática a la propia realidad. Así, no es de extrañarnos que el término ficción siga siendo molesto y poco viable para pensar.

[Continuará]

Duración del texto: 10:003-10:16 am

La genealogía del espacio.

La genealogía del espacio habitada por una mente silenciosa,  anclada en tiempo presente, y en vida meditativa instante a instante; se contiene y pliega ligera automáticamente. Los espacios se moldean por las vibraciones mentales de los sujetos que los habitan, es decir,  cada pensamiento en si, lleva impregnado una tonalidad discreta que se hace latente en los listones invisibles que tejen los espacios. Y si además, tomamos en cuenta que cada espacio se modifica al instalar cuerpos y objetos de distintas generalidades rítmicas, es preciso asumir que, serán modificables de nota temporal a nota temporal. Por ello, comprender y conocer la tónica de los espacios requiere de una agudeza corporal serena y lucida, capaz de detectar lo que corresponde al espacio en si, y lo que el espacio significa una vez que uno interactúa con ello. Coincido con Schrödinger en la cuestión de los espacios intervenidos y en la posibilidad de estar en varias dimensiones al mismo tiempo. Sin embargo, desde mi punto de vista, el físico olvida que las explicaciones cuánticas tienen cierta coincidencia con la geometría sagrada de los espacios. En este sentido, es necesario pues, buscar un balance entre las trans-explicaciones cuánticas y las meditaciones sagradas y mitológicas. En pocas palabras: Un balance entre el pensamiento post-positivista y el pensamiento mitológico. De esta forma, se pueden crear conocimientos más acordes al tiempo actual desde el que pensamos, tiempo que, la mayoría de las veces es pensado desde otro tiempo, precisamente por anclajes en explicaciones normales en términos de Khun, o en explicaciones estructurales en términos de Lakatos. Por último, pienso que la raíz de toda esta separación entre lo claro y oscuro proviene del gran olvido presocrático. Olvido que sigue permeando la mayoría de los esquemas mentales, pues aunque Freud haya intentado superarlo mediante el psicoanálisis, éste al tratarlo de comprender, cae presa de una traducción forzada vía el aristotelismo. Quizá el esfuerzo de Jung,  es un esfuerzo cognitivo que trata de mediar lo irracional con lo racional sin  castrarlo, al poner de manifiesto la sincronicidad en el plano onírico. 

[continuará]

La Coupole, uno de los restaurantes favoritos de Sartre y Simone en París. 

La competencia obsoleta.

Yo, yo, yo. No creo en competencia alguna, porque simplemente cada quien asume la posición, coordenada, identidad, y estación que el gran tiempo universal señala. Las vivencias de lo humano, en cualquiera de sus perspectivas, son micro-puntos vivos en tránsito constante. Si estás a un lado, al otro, arriba, o abajo; es tan sólo cuestión del tiempo personal e individual de la puerta vaginal en turno. En tal sentido, la obsesión por la competencia y ser el mejor, resulta obsoleto. Lástima que la mayoría del tiempo comercial, así lo señala, asì lo nutre, y asì lo manipula. Por eso, yo, yo, yo, no tengo competencia. 

La pereza por lo "real".

La realidad primera y contextual, me interesa muy poco. Me parece obvia, codificable, interpretable y con poca pretensión reflexiva. Pocas veces, me interesa lo real, como un proyecto de primer orden. Por eso, huyo de cualquier interpretación objetivista o positivista. Mis propósitos –la mayoría del tiempo-, desean todo lo que yace atrás, escondido, a histórico e incognoscible. Lo real no me produce placer. Me produce placer, lo que no puedo ver, escuchar, tocar, en un primer plano. Me interesan las multi perspectivas, las rotaciones vibracionales que requieren un esfuerzo ultra-sensorial. O como pensaba Bergson,  el uso de la intuición y  expansión de los sentidos. Todo lo que se devela en la primer mirada, o en el primer sonido, me parece trivial y fácil. Por eso, mi amor por los escritores de la invisibilidad, aquellos que, por supuesto, no quiero nombrar. Lo que aparece como ser a la mano (Heidegger) no me asombra. Me asombra, precisamente, recuperar y vibrar en la frecuencia por el Ser. Percibir los humores del espacio, percibir los campos electromagnéticos que guardan como memoria silenciosa, la cosmogonía corporal de los seres que los transitaron. Rastrear identidades espaciales de un punto a otro punto, respirar las temporalidades de un ciclo a otro y, generar una etnografía del phatos espacial, que incluya las geografías simbólicas como una posibilidad para no habitar en la ideología de lo real.

El espejo enterrado. Un espejo brujo.

Acaso el espejo de Velázquez también refleje, en la orilla española, el espejo humeante del dios azteca de la noche, Tezcatlipoca, en el momento en que visita a la serpiente emplumada, Quetzalcóatl, el dios de la paz y de la creación, ofreciéndole el regalo de un espejo. Al verse reflejado, el dios bueno se identifica con la humanidad y cae aterrado: el espejo le ha arrebatado su divinidad.

Sartre a Gerassi:

"Pues lo envidio. Yo nunca he llorado, por una mujer en todo mi vida". Lo envidio, puede llorar a los cuarenta y yo, a los sesenta nunca he llorado.

El emulador virtual del Dandy del Sur.

original.

Dos punto cero: Las fotografías se desvanecen en sentido contrario. La escena sucede dos kilómetros a la derecha, tres a la izquierda y revienta hasta aquí. Y bien, ¿Es eso tu tiempo futuro? Sí. El tiempo cortado y pegado como principio cartesiano y obsoleto. Piensas que piensas el tiempo pero es nada. Son. Sólo retazos de ecuaciones en ondas retardadas,  gestadas en la desesperación de una pantera enterrada en cierta melancolía de cometa marino. Tanto desgaste por llegar a brillar. Al menos, eso sugirió la lechuza que resguarda los chicles del árbol de la cinco y diez. Entonces, tanto el momento final como el momento ausente y presente. Son necesarios para que los instantes futuros sigan lanzando llamaradas oblicuas. Al poder construir esto. Algo respira ya en otro espacio. Respira, camina, transmigra. Canta de lo insensato que es medir las corrientes corpusculares en detalles flagelados de reencarnación triangular. Repetitiva. Y bien, ¿Para eso naciste tres veces? Truena la córnea despampanante de narrativas de blog. Un blog, otro blog, cien y pico blogs. Blogs,  blogs….   Propongo una radicalidad no propagandística y borrosa. Donde el nadie se identifique con nadie. Y los delfinarios y los arrecifes de las ciudades cristal. No sean parte de un espectacular. Claro, ¡Viva el intelectual espectacular! El más sabio y veloz. Ella ella ella. Piensa sobre todo en la indiferencia de las hormigas. Y en la sincronicidad presente de esos tres kilómetros abajo del Dandy del Sur. Que si la teoría de las transcuerdas. Que si la teoría de los anti universos paralelos. Que si la teoría de la última dimensión. Que si me arrancaste el tercer ojo como un búbalo.  Que si la belleza de mi cruz de ocote.Tanta desnutrición de los niños en los semáforos.

Tanta desnutrición: No se borra con un post. 

Etnografía del Dandy 1-0

Todo o nada. Es mi frase favorita del Dandy del Sur. Existen demasiadas letras en el techo, las cuales, lento a lento, llenaron mi imaginación. El gato presumido que se pasea por todo el bar, la verdad, no me ha caído nada bien. No me llevo bien con los gatos. Las mesitas redondas y los churritos con chile. Son lo mejor. Los baños, en realidad, no me gustan. Me siento observada. Anclar una cosmogonía metafísica a este lugar. Suena arriesgado. Pero no imposible. ¿Qué pasa si un día la rockola empieza a girar? Me jalan la atención, las pláticas, las miles de conversaciones que se quedan atoradas en la garganta del lugar. El espacio preñado de historias luminiscentes-oscuras. Historias amorosas actuales, o fantasmagóricas del pasado. Los miles de instantes orgásmicos que han respirado entre una succión y otra, entre una transgresión y otra. Pero, ¿Y qué yace tres kilómetros abajo del Dandy del Sur?

Arqueología del Dandy del Sur Futurista:  Una conversación sobre la infancia alquimista llegó  hasta la  mesa de aquí,  ha de ser por culpa de esa señora veracruzana, que se embriagó hasta las cuatro once de la mañana contando sus experiencias con el nagual, en un vórtice bien extraño que a nadie le interesa por acá.

[continuarà]

Que siga la fiesta!

Los días de clarividencia, en ocasiones  se vuelven trillados. Todo parece emular una guerra de cielos contra cielos o de inviernos contra infiernos o viceversa. Congelar los nombres del torbellino, pintar con sales rojas los orificios de la piel, para que al caer la noche: Los fantasmas no sigan ninguneando a las estrellas. Llega gente muy loca. Acá. Gente que viene desde San Diego preguntando por algún fetiche esotérico que les ejecute: La redención en turno. O el placebo anhelado. En esos falsos anuncios de televisión. Yogurth. Yo, sigo dando clases de filosofía, y volando por las noches. Imaginando que un día voy a encontrar. El mapa onírico de la ciudad. Y que lo voy a curar. En su parte de inframundo. En su renglón cero binaural. Pero, doña Patricia, sigue insistiendo en la acutomancia de la luna del siete de Junio. En las cartas de amor estrafalario y oraciones minimalistas. Que ronronean los delfinarios del pentagrama. De mi ranchito fronterizo. Del umbral vituperado que resguarda mis cosmogonías orientales. Entre operas Celestinas y barroquismos digitales. La señora del carrito del bebito pelón, sigue rezando sola. A lo mejor mañana, el carrito de tacos varios de la calle tercera, respirará nubarios  acanelados y, el hemisferio cerebral del bebito experimentará una resurrección breve. Los días de clarividencia quieren regresar a la página favorita del sitio web jamás construido. Aunque varios blogs opinen lo contrario. Los animalillos kafkianos del Parque Teniente Guerrero, me lo han indicado otra vez. Nadie quiere volver al bar rojo con puerta amarilla. La botita sigue colgando entre cables. La fiesta en el pentagrama fronterizo sufre un despojo leve. Alguna confusión pseudo-moderna. O de esas que se dan con el tiempo. Quizá es la culpable. De que ese lugar maravilloso (DL) de baile. Esté desterrado. Voy a invocar a las delfitas del Parque Morelos para que se infiltren en el lugar. Y que lo voy a curar. El mapa onírico de la ciudad. Ha de estar escondido en ese sitio. Por tanto baile. Y tanta felicidad. Eudemonia decía choristòteles. Una vez, alguien puso eso en el Twitter. Es una noche maravillosa. Con canciones maravillosos. De un hermoso maravilloso. Seguramente. La señora del carrito del bebito grandecito y pelón. Ha experimentado un instante de fe. Justo en el momento en el que uno de esos amantes leales maravillosos. Han dado click a un mensaje de amor.  A lo mejor mañana, todos vamos a estar felices. Y el malecón de Playas de Tijuana recibirá nuestra carne hambrienta de sed. De sed otoñal. La botita sigue colgada entre cables. Esta ciudad descansa tranquila otra vez.

Los post del facebook o cualquier otro lugar están vivos. Si usted está enojado, seguramente su hígado está sufriendo. Lo mismo para cualquier otro tipo de emociones “negativas”.  La armonía preestablecida es algo “real”, aunque pocos crean en ella. La metafísica, también es un acto político. Aspirar a “ser” y no “vender”. Es tener fe en el laberìntico río del oscuro. Todo lo que usted dice está vivo, y hace eco en otro lugar. Siempre hay otros lugares. El silencio, también es un acto político. Todo es político porque nada está separado. Todos esos pseudo-polìticos “horrorosos” también son nuestros compañeros de planeta. Difícil de aceptar, difícil de creer.

El camino de la paz abre puertas.

Quiero que el país esté bien.

El universo entero.

No me gustan las violencias.

Ningunas.

mundano

mundanidades mundanidades mundanidades

Repensar los talleres literarios. crvg

Excelente texto de Cristina Rivera Garza sobre los talleres literarios y la escritura.

Aquì:

Tao y arquitectura.

“Espacialidad”

La espacialidad japonesa tiene un fuerte componente experimental. Por ejemplo en un viaje lo interesante está en el propio viaje, en el camino que lleva de un lugar a otro, y no tanto en el punto de destino. En algunos recorridos de los proyectos arquitectónicos japoneses se produce un cambio en la concepción espacial: de un espacio de "penetración" se pasa a un espacio de contemplación.

El espacio no está condicionado por sus formas y medidas, sino que es percibido por medio de los cinco sentidos, que se despliegan en el espacio – tiempo.

Así, uno  puede darse una idea de la concepción de la espacialidad japonesa y de que el concepto de espacio no está separado del tiempo sino que es un solo concepto: espacio–tiempo. Y de aquí nace un vocablo llamado "Ma".

“El Ma”

El vocablo "Ma" se refiere a la distancia natural entre dos o más cosas que existen en continuidad; en términos temporales, la pausa natural o intervalo entre dos o más fenómenos que se suceden.

El "Ma" se presenta en el diseño de los caminos de piedras de las casas tradicionales japonesas, las piedras determinan la forma en que se caminará, organiza el proceso del movimiento de un lugar a otro, determina el ritmo de desplazamiento, presentando una perspectiva distinta desde cada piedra del camino. El "Ma" se asoció al Kami (espíritu) e indica el lugar donde éste desciende, estableciendo la frontera entre el espacio profano y el espacio sagrado.

Otro espacio que surge del pensamiento taoísta, a partir de ese principio de la dualidad, es el "engawa".

“Engawa”

Como manifestación de ese equilibrio de fuerzas conocidas como el yin y el yang, nace el engawa espacio japonés que está comprendido por debajo de los grandes alerones de la casa, este espacio es denominado espacio gris, es un espacio que rompe con la tensión de opuestos interior – exterior, se unen y se confunden, o bien es una técnica de crear una continuidad entre naturaleza y edificio.

[M.A. Orozco Medina]

real love

Los seres humanos somos extraños ante los “fracasos”. La identidad pública, o la imagen que proyectamos hacia los demás, en este mundo global, es la raíz clave de todo esto. Las caídas en un sentido material o espiritual, son sólo oportunidades que nos brinda el universo para ascender: a la nada, a la despersonificación, a la libertad, a la armonía. En esta trayectoria, desaparece la obsesión de actuar o crear para dar gusto a los demás, o para legitimar identidades pùblicas: Identidades del éxito. Luego, cuando se hincha tanto el ego, Nietzsche no duda en gritar: aguas porque a la menor picadura puedes desaparecer. Entonces, es tan extraño esto de las caídas, y por supuesto eso de las levantadas. Y aquí, lamentablemente el “orgullo” es una emoción primordial, para reaccionar ante el supuesto fracaso. Lo ideal sería levantarse sereno, callado, alegre… Lo ideal. Pero, desafortunadamente, esto pocas veces es una opción. El “yo” tiene que salir a decirle al mundo: miren aunque me hicieron pedazos me levante. Ahora, soy mejor que ustedes, otra vez.

Fluir, fluir, fluir…es una opción…o la risa, la risa, esa risa, a propósito de Nietzsche.

Jugando con Merleau-Ponty

P e r c e p c i ò n

“El conocimiento se presenta como un sistema de sustituciones en donde una impresión anuncia otras impresiones sin nunca dar razón de ellas; en donde las palabras dejan esperar unas sensaciones como deja el ocaso esperar la noche. La significación de lo percibido no es más que una constelación de imágenes que empiezan a reaparecer sin razón alguna”

H o r i z o n t e

“El horizonte es, pues, lo que asegura la identidad del objeto en el curso
de la exploración, es el correlato del poder próximo que guarda mi mirada sobre los objetos que acaba de recorrer y que ya tiene sobre los nuevos detalles que va a descubrir”

C u e r p o

Nuestro cuerpo es el horizonte de nuestra percepción, “el centinela que asiste silenciosamente a mis palabras y mis actos”


Hipótesis de K.

P e r c e p c i ò n

Es irrumpir en la invisibilidad traspasando el límite gramatical. No hay materia-forma. Los (a) esquemas mentales no reconocen formas. Pulsan vibraciones, tonalidades. Identifican los phatos espaciales en una condición atemporal. Abren y rompen. Por lo tanto, no hay recuerdo. Conocer no es recordar. Conocer es palpitar sonoridades irracionales. Y dejarlas transitar en la noumenica infancia donde danzan. Libres. En habitad. Sin forzar una territorializaciòn-traducciòn conceptual.


H o r i z o n t e

No hay horizonte e imagen. Tampoco sentidos. Hay pliegues sin lenguaje. Nos implicamos en un enmudecimiento tipo horderliano. Sin interpretarlo desde la locura y la medicina psiquiátrica institucional. Al contrario, un “luminario” infinito aparece como revelación.

C u e r p o

El cuerpo. El cuerpo. Ese. Siempre lo han explicado mejor los chinos. No hay nada nuevo bajo el sol, a propósito de Hume.

medicina china.

Exceso de pensamiento


Esta emoción es similar a la precaución, pero se refleja específicamente en nuestra capacidad para el trabajo mental. El bazo puede verse afectado por el exceso de pensar empeorándolo por la falta de ejercicio y las comidas irregulares.


Un bazo débil puede manifestarse en la obsesión por el orden y el detalle; hacer listas interminables, contar las calorías o convertirse en un maníaco de la pantalla del ordenador.

Pulsu (m) plantae. Un proyecto de mi amiga Leslie Garcia.

Aquì:

http://lessnullvoid.cc/pulsum/category/proceso/

Hay muchas frecuencias, tonalidades, "moods" en los que uno puede vivir. Lo importante de todo ello radica en comprender, en cuàl vibraciòn vivimos mejor, en cuàl tonalidad hay menos màscaras, en cuàl tonalidad fluìmos sin obstaculizar o acribillar al otro.

[happy mood]

Soy completamente segura de lo que soy.

¿Alguna objeciòn al respecto?

Uno no necesita "ser" nada para brillar. Uno brilla porque brilla y ya.

Y bien,

¿Cuàntos siglos de conocimiento
estamos contemplando?

mantras en youtube

http://www.youtube.com/watch?v=CR3dM-GlZK8

La gaya ciencia.

El conocimiento y la creación tienen que surgir a partir de la alegría. No desde la frustración o la desesperación, o en términos de globalización -por así nombrarlo- , del estrés o de todas esas enfermedades que producen las múltiples maquiladoras en sus diversas manifestaciones.

Y si usted padece alguno de estos males, es recomendable que, escuche mantras tibetanos (you tube), tome té de las doce flores (soriana, calimax, etc.), consuma homeopatía, flores de bach, practique yoga, salga a pasear un poco, o disfrute de la vida. El mundo no se va a terminar. Usted sí. Usted puede morir, o padecer alguna de esas enfermedades tan terribles, otra vez; producto de las múltiples maquiladoras en sus diversas manifestaciones.

[Reflexiones a propósito de un recuerdo breve sobre la Gaya Ciencia]

El día que murió la adicción por el diez.

Hoy  durante mi trayecto cotidiano en la carretera Ensenada-Tijuana,  vinieron a mi mente  algunas imágenes de mis compañeros estudiantes de filosofía. Algo así como 2004-2005, todos ellos mentes brillantes con inteligencia cognitiva poco común. Esos debates giraban hacia la construcción del “líder de la clase” o el que tenía más lecturas hasta el momento. Entonces, si querías “saber más”, o ser “más inteligente”, tenías que leer tres o cuatro veces más de lo que te dejaban en clase, y construir la mejor interpretación. Claro aquella que coincidía con la ideología en turno del docente.  Era un hacernos pedazos silenciosamente por crear una identidad del que “sabe más”. Aunque, debo resaltar que la búsqueda por el conocimiento en la mayoría era algo realmente genuino. Era algo que llevábamos en la entraña, en cada uno de nuestros órganos. Era ese deseo por explicarnos el infinito. Por eso, estábamos ahí, y no en otro lugar. Por ello, no nos importaban los discursos triviales sobre “la muerte de hambre” del filósofo. Deseábamos el discurso que contiene todos los discursos, es decir, la ciencia madre, la ciencia más ambiciosa de todas. Despuès, eso terminó, y sentí la satisfacción de conseguir dos “diez” con aquellos profesores que nunca le ponen “diez” a nadie.  Era como la continuidad de la identidad “nerd” que había construido desde la primaria y demás fases educativas. Era otra vez, lo mismo. Entonces, un día de la nada, apareció en mí, la reflexión sobre la poca nulidad o valor del “diez”. Ciertos días en que los premios y los diplomas de logros intelectuales, no me habían dado la fortaleza y claridad para resolver cosas de la vida cotidiana, situaciones sencillas, prácticas de la vida  en donde eso realmente no sirve para nada o sirve muy poco.  Con el tiempo, eso me llevó a descubrir la cualidad amorosa de los humanos iletrados, o de los humanos que no tienen acceso a la educación formal por así llamarlo. Y también eran sabios, y sabían cosas pequeñas pero certeras. En definitiva, existen esos días, donde ni los mejores libros ni los mejores discursos, te resucitan. Son esos días en los que aprendes a  percibir lo sereno y callado que es el transcurso de la vida, y también,  que la voracidad por el conocimiento, a veces no es una de las formas más eficaces para llegar a Ser. Al final, al inicio, al principio, el balance es una opción. El balance, la serenidad, la voluntad…es quizá la coordenada exacta donde uno tiene que estar, segùn la escalera espiritual en turno.

Escritura e invisibilidad.

 

Ayer,  durante mi visita por playas de Tijuana, tenía que encontrarme con a mar abierto. Pero no nos encontramos. Fausto iba cargado de juguetes y dos libros para dibujar. Yo, por mi parte, me dejè acompañar por Meyrink, Rilke y Salomé. Sé que era demasiada mi avaricia lectora  por esos textos encantadores, y que tal vez no alcanzaría a leerlos todos; pero, no me importó y los llevé en mi bolsa. Mientras re leía mis cuentos de hace años (El juego de los grillos, la visita que J.H. Oberheit hace a las tempijuelas, los cuatro hermanos lunares) escuchaba rebotar la sonoridad de las olas contra las rocas de alambre y Fausto jugaba con niños desconocidos con pelota grande y verde. Una imagen maravillosa con la que siempre he encajado a nivel “sabiduría” es aquella que construye, o más bien, vivifica Meyrink al inicio de “La visita que J. H. Oberheit hace a las tempijuelas”: “Vivo”, o sea, “sigo viviendo”, así me explicaron, cuando siendo aún muy pequeño, fui llevado por vez primera a visitar la tumba de mi abuelo”. Luego entonces después, ello me lleva a sincronizar ideas sobre la transmigración pitagórica, el samsara budista, la reencarnación maya…La la la. Idea de inmortalidad. De. Precisamente, el inmortal de Borges, y de ahí la empatía amorosa de este autor por el alemán: “Meyrink creía que el reino de los muertos entra en el de los vivos y que nuestro mundo visible està, sin cesar, penetrado por otro invisible”. Por eso, por esto, sigo percibiendo que la escritura tiene que seguir develando invisibilidades, claro, la escritura con matices literarios, la escritura con aspiraciones platónicas, la escritura de lo eterno. Las otras, las otras escrituras  son sòlo siervas de los discursos representativos de lo real, es decir, de los discursos científicos tradicionales, porque inclusive, nombrar que la narrativa entra en el canon de la invisibilidad, es no nombrar, que cierta narrativa sigue siendo tradicionalista y apegada a lo “real”. Y bueno, para eso existe el registro tridimensional, el otro, el registro de lo invisible e imaginario es multidimensional. Además, siempre corre el peligro de  procurar hacer estallar la lengua: balbùcear. Deleuze sentía muy bien esto. Deleuze tan visionario, tan adelantado a los tiempos. Tan afuera del tiempo.

Otra liga existìa entre los dos: la pasiòn intelectual.

metàforas inalàmbricas.

La poética de esta noche es tan suave y serena que se antoja quedarse así por siglos.  Son micro-instantes que aparecen de la nada. Después de varias metáforas inalámbricas totalmente resueltas. Los cierres espirituales de uno a uno se revelan como besos mediterráneos  que se arrojan en cascadas de dar y estar. Con uno mismo.  Es saber que las palabras que se atoran en el hígado son solo ciclos lingüísticos que no se atreven a configurar nuevos mundos mentales. Seres. Situaciones. Amores. Universos. Pero cuando uno está tan lleno del otro y es uno. No es necesario nada. Da igual vivir en insectarios hexagonales de miel turca o en cartas estrafalarias de esquizofrenias paganas. Eso del amor es estar en todas partes con la gratitud que encaja en otro que es la totalidad y  que no se desvanece nunca.  Mientras el deseo el deseo el deseo. De no dejar entrar el amor al cuerpo. Por fracturas reduccionistas. ¿Qué otra cosa puede ser?  Lo pueden envolver en búsquedas que no terminan. Es bonito querer a muchas personas y relacionarnos cariñosamente. Pero definitivamente es más maravilloso enloquecer con un solo ser. Y alcanzar la altura de manera atascada, ilógica, plena. Absolutamente deliciosa. Eso es la vida amorosa. La normalidad amorosa de comerse la piel entera del otro. Y detectar las luces a la distancia más allá de cualquier cartografía lineal.  

Felicidad instantánea: No sé si fue Satie o el primer renglón amoroso de medianoche en  domingo abril menos tres__ Los diálogos esféricos de Ajmàtova a Poincairè siguen recorriendo mis rodillas como incendiario tarantular__ a r o m a s .Tantra. En palabra muerta. Danzamos. Viva siento entrar la sangre binaural  al edificio botánico de mi piel. Mi piel astral. Chocar__Pausar. Anclar. Mojar. ___________Un compás de 4_4 es  verano del amor en 1989. En la costilla de la esfera. Otra vez.  Deletrear los nombres al revés. ES. LA.____Lúdica vanidad de querer entrar. Entera toda. En primera vez. A la estatua piramidal que diluye los infinitos astrales en mi ombligo. A su ombligo.  Divinidad minimalista sintonizando vertebras eléctricas de mar. La teología abismal de la cereza más profana atraviesa la palabra. Orar. Es la culpa material de las lecturas orientales. Sangre avidya sangre anatman sangre sangre. Sangre. Claro, son los monjes lemurianos a la izquierda a la derecha_____ al girar la invisibilidada inalámbrica de este sol cuadrado que susurra un juego temporal inacabado. Es la robótica del amanecer en el vidrio de las zapatillas rojas. Cuando el instinto maternal de los planetas irregulares se asoma al insomnio de mis manos. Ella sangraba la ciencia de las ansiedades inexplicables. Y. La estética de las veladas futuristas sufría un exceso de vitamina C. La vitamina mental descansa en la web de los vestigios escépticos. Todo por el simple lujo de dormir. Aquí.________.Felicidad instantánea, algebras de Clifford. Cierra la búsqueda: Dos puntos y aparte. La substancializaciòn deviene al girar morir girar. En todos los tiempos. Ecualizaciòn. Abrir la búsqueda: el perfumista conceptual derrama siete lágrimas ante siete fenomenologías del espíritu sin traducción. Guardar archivo, cerrar la búsqueda, felicidad instantánea. Subir otra vez. Aquí.

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www.cielablanco.blogspot.com Tenías razón: la fe es una delicia futurista. La hipotenusa de los sueños luminiscentes sigue fulminando trayectorias claras. Al momento de dormir_ Siempre lo sabemos todo. Entonces, los columpios oraculares revientan en la dirección atrás. Esa [][][] Formamos la imagen anterior. Sentimos la belleza anterior .Esta [][][] Una aguja en la vena cero treinta y tres besos a la izquierda de este corazón. Devela rocas musicales en la genealogía oculta de una abstracción arcana. La última ecuación es la de su espalda. La primera también. Duermo con el afán de entrar a la boca más grande del universo. Y atravesar varios espíritus ajenos. De obertura vaginal a obertura vaginal________.A._________ La señorita de las tentaciones cirenaicas. No le gustan las blasfemias blancas. Quiere volar. La situación renal de las urbes fronterizas se manifiesta en la duración de la contemplación de un atardecer. Por habitante. En ello radica la densidad de la ciudad. Tres habitantes no enfermizos instalados en el atardecer en pentagrama fronterizo. Tres. Curativa ancestral. La sublimidad latente de los abrazos imaginarios  rojos noctambulares. Entra aquí._____.A._divinario. Y por supuesto. Es hora de callar y dejar de acribillar el sin_sentido.

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